Böse Menschen

Sex mit dem, den du nicht liebst.…

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Griff duckte sich tief auf die Bälle seiner Füße und wiegte sich hin und her. Eine einzelne, klare Perle rollte von seinem Kinn und verdunkelte die ziegelrote Oberfläche zwischen seinen Schuhen. Er schaute auf. Mit einem lauten Knall wirbelte ein Ball schnell in seine Richtung und sprang scharf auf den Boden vor ihm zu. Ein Stoßschritt und ein Aufwärtsschwingen seines mächtigen linken Arms fingen die verschwommene Kugel auf der Höhe ihres Abpralls ein und ließen sie schreiend an der Reichweite eines grunzenden, weiß gekleideten Gegners vorbeischreien.

"Schöner Schuss, Griff." Olivia zwinkerte ihrem Partner zu, als sie zur Grundlinie zurückfuhr, um Aufschlag zu erhalten. "Hast du eine Weile nicht mehr gespielt?" "Wann hat Nick das letzte Mal dieses Ding aufgereiht?" murrte er und ignorierte das Kompliment. Er runzelte die Stirn und hüpfte mit den Schlägersaiten auf dem Handrücken. "Sucker spielt wie Brei." "Fünfzehn Liebe", sagte eine selbstgefällige, kultivierte Stimme über das Netz.

"Genieße es solange es da ist." "Iss Scheiße", murmelte Griff, während er die Kreide in der Warteschlange abwischte. "Was sagst du da?" genannt Brock. "Sag deiner Freundin einfach, dass sie den Ball schlagen soll." "Leicht, Gri-iff." Olivia sang leise. "Erinnere dich an Ni-ick…" Michael Griffin gehörte nicht hierher. Er wollte hier nicht hingehören.

Er hatte die vergoldete Schwelle des ältesten und verstopftesten Yachtclubs in Connecticut nur zu Gunsten seines besten Freundes überschritten. Eine Kombination aus essentieller Loyalität und einer Schuldgefühle-Reise, die aus einer dunklen Alkohol-Episode hervorging, zwang ihn, dem Match zuzustimmen. Widerlich. "Ja", wiederholte Griff säuerlich.

"Erinnere dich an Nick." Er dachte an das nackte Mädchen, das er an diesem Morgen in seinem Bett gelassen hatte, an die schäumenden Coed-Wartetische am Strand für den Sommer. Er war zu ihrem Gesicht erwacht und hatte seinen Nacken und seine Finger über den warmen, feuchten Riss ihres Arsches gelegt. Sie streichelte den runden Muskel seiner Schulter, während ihre faule Zunge ihn zwischen Küssen auf Kinn und Hals schmeckte. Sie war ihm weit voraus, die Brustwarzen stachen in seine Haut und der Schritt knirschte an seinem Oberschenkel. Der Schlummernebel hob sich langsam.

Er atmete tief ein und drehte seine Hüften und Schultern in einem kunstvollen Zug. Er lächelte, als elektrisches, blaues Haar auf seiner Brust aufwirbelte. Er tastete zwischen glatten Wangen hindurch und fand seinen Weg in die glatte Hitze ihres Geschlechts. Sie hob ein Knie. Mit einem halsbrecherischen Stöhnen zog er sie höher und sie küssten sich, feucht und laut.

Ihr Atem roch nach abgestandenem Schlaf und auf ihren Lippen verweilte der unverkennbare Geschmack von Muschi. Die Gastgeberin, erinnerte er sich. Er versuchte sich umzusehen, immer noch an ihren Mund gebunden. Sie biss sich auf die Lippe und riss ihn aus seinem Schlaf.

Sie ging albern. Konzentriere dich auf mich. Ein wackeliger Schwanz zog seine Finger tiefer in sie hinein.

Sie strich mit ihrem Daumen über seinen harten Nippel und er spürte, wie sich sein Schwanz aufrichtete und aufstieg. Bitte leg es jetzt in mich, flüsterte sie. Das ist, was ich verlassen habe, dachte er, wofür genau? Für meinen Freund antwortete er. Für meinen verdammten Freund. Brocks Partnerin ließ sie an Olivias Rückhand dienen.

Sie stellte die Füße hoch, drehte die Schultern und schickte sie mit perfekter Form direkt ins Netz zurück. Griff biss sich auf die Lippe. "Hmmmgh… alle fünfzehn, Leute!" kündigte die schmuddelige Stimme an, die für Griffs Ohr im Laufe des Spiels immer weiblicher wurde.

"Entschuldigung, Griff." "Kein Problem, Schatz." Olivia war siebzehn, als Nick Griff nach Hause brachte, um seine Familie zu treffen. Sieben Jahre später, als sie in einem weißen Kleid, das über ihre gebräunten Schenkel flatterte, auf der Oberfläche von Har-Tru herumsprang, sah sie gut genug aus, um etwas zu essen. Das würde niemals passieren, dachte er und drehte sich um, um zu sehen, wie sich ihre Lippen spannten und ihre Augen sich konzentrierten.

Sie war Nicks Schwester und das war es auch. Das Match war mehr als einen Monat zuvor angesetzt worden. Nick sollte sich mit seiner Schwester zusammengetan haben, um Brock und seinen Verlobten Sloan kennenzulernen. Er arbeitete in der Trust-Abteilung einer Wall Street-Bank und hatte den gut vernetzten Anwalt mehr als ein Jahr lang als Geschäftsquelle kultiviert.

Die Lathams waren seit Generationen Mitglieder des Clubs und es war einer der seltenen Orte, die den notorisch hochmütigen Mr. Brock Rogers-St beeindrucken konnten. John. Das war, bevor Nick bekannt gab, dass er sich bei einem Fahrradunfall die Schulter verletzt hatte. Und hier kam Griff ins Bild.

Griff sah zur Veranda auf. Drei Sätze riesiger Klingen drehten sich langsam über mit Leinen bezogenen Kaffeetischen. Die Ränder der Cocktailservietten flatterten und waren mit eisigen Wasserspuren übersät. Nick saß in einem Schaukelstuhl aus Korbgeflecht und hob seinen Long Island Eistee zum stillen Gruß an seinen Freund. Griff verhärtete den Mundwinkel und warf Nick einen tödlichen Blick zu.

Wenn es eine Sache gab, die Griff mehr hasste als ein höfliches Tennisspiel, dann verlor er ein höfliches Tennisspiel. Er versuchte sich an das letzte Mal zu erinnern, als er gespielt hatte. Es könnte zwei Jahre zuvor gewesen sein, als Nick ihn zu einem Wochenendtrunk bei einer vorübergehenden Freundin in den Hamptons herausgeschleppt hatte. Er war sich ziemlich sicher, dass er seinen Schläger zum letzten Mal gesehen hatte.

Er hatte das Spiel auf den hektischen Spielplätzen von Lower Manhattan mitbekommen, wo das Recreation Department jedem prähistorischen Metallschläger verlieh, der anstelle einer Kaution einen Schulausweis von New York City vorweisen konnte. Als er dreizehn Jahre alt war, verdiente er für fünf Dollar Geld mit aufgeblähten Buchhaltern und dienstfreien Polizisten vor den öffentlichen Gerichten. "EINSTELLEN!" Brock meckerte eine Viertelstunde später, als Griffs Vorhand lange verfehlt hatte. Die Paare hielten an, um sich abzuwischen und etwas Wasser zu trinken, als sie die Seite wechselten. "Ich habe wirklich mehr von einem Match erwartet", gluckste Brock Griff an.

Er senkte seine Stimme, bevor er in Olivias Richtung blickte. "Nehmen Sie Ihr Spiel besser auf, wenn Sie hoffen, einen Vorgeschmack auf das zu bekommen, was unter Miss Lathams feuchtem Tennisweiß liegt." Griff konnte mit der dünn verhüllten Herablassung umgehen, die Brock den ganzen Nachmittag über auf den Lippen hatte, und es war ihm egal, dass er vom Arschloch des Patriziers als irrelevant abgetan wurde. Er war sogar amüsiert von dem heftigen Geschwätz des Anwalts über Tennis-Vorbereitungsmeisterschaften. Die hässliche Bemerkung über Olivia war jedoch ein Casus Belli. Er legte fünf Eisenfinger breit auf Brocks Brust und hielt ihn auf, bis er tot war.

"Willst du das noch mal an mir vorbei laufen lassen?" Die Farbe lief aus Brocks Gesicht. Er schluckte schwer mit einem gezwungenen Lächeln auf seinen Lippen. "Ich… ah…" "Oh, Brock hat nichts damit zu tun, Mr.

Griffin." Es war Sloans sirupartiger Charleston Drawl. Ihre Finger berührten leicht den Arm, der ihren Verlobten am Vorbeigehen hinderte. "Er hat den skandalösesten Sinn für Humor." Teegrüne Augen warfen eine blendende Lichtessenz aus, die Griff ablenkte. Ihre Hand verharrte kurz, bevor sie schüchtern lächelte und sie vom geknoteten Bizeps entfernte.

Er ließ seinen Blick über die Wellen unter ihrem federleichten Oberteil und die schleichende Krümmung ihrer Schenkel fallen, bevor er seine Hand von ihrem Mann entfernte. Sie strich sich ihr kurzes blondes Haar aus der Stirn und klemmte sich die Unterlippe zwischen die Zähne, bevor sie ihrem geschüttelten Verlobten auf den Platz folgte. Sloan musterte den Fremden und sprach leise mit Olivia auf der anderen Seite des Netzes. Alles, was sie über den Einsatz wusste, war, dass er anscheinend ein gewisses Maß an Berühmtheit als College-Basketballspieler erlangt hatte.

Unwahrscheinlich hatte er sich während ihrer Studienzeit mit dem unheilbar dürren und hingebungsvollen, nicht sportlichen Nick angefreundet. Er war ein Exemplar; das war offensichtlich. Unter dem Mikrofaserhemd, das an seinem schweißnassen Kern klebte, war ein komplexes Netzwerk von Muskeln zu sehen.

Jedes Mal, wenn er ein Knie nach einem Ball streckte, platzte sein Quadrizeps fast aus den Nähten seiner Shorts. Olivia kicherte über etwas, das Griff gesagt hatte. Sloan fragte sich müßig, ob Brock mit seiner groben Bemerkung auf etwas gestoßen war.

Könnte es etwas Körperliches zwischen dem Latham-Mädchen und ihm geben? Sie schalt sich für den fehlgeleiteten Anflug von Neid. Sie sagte sich kühl, sie solle sich beruhigen. Was sie fühlte, der schnelle Herzschlag und das Kribbeln zwischen ihren Beinen, war einfach eine biologische Reaktion. Die Art und Weise, wie Griff sie angesehen hatte, sein offensichtliches sexuelles Interesse, beeinflussten sie so, wie es die Natur beabsichtigt hatte, nicht mehr.

Sie musste zugeben, dass er körperlich ein begehrenswerter Partner sein würde. Seine dunklen, intelligenten Augen und seine edle Kieferlinie ergänzten einen Körper, der auf Schnelligkeit und Kraft ausgelegt war. Und welche Frau konnte es widerstehen, sich zu fragen, wie viel Fleisch zwischen diesen langen, muskulösen Oberschenkeln schwang? Sie hatte nur selten Gelegenheitsverkehr gehabt.

Natürlich war das jetzt vorbei. Trotzdem hätte sie es genossen, diesen einzubrechen, überlegte sie, ohne ein unqualifiziertes Gestüt zu betten. Sloan wusste, wie man Männer kontrollierte. Ihm würde beigebracht werden, wie er ihr gefallen sollte, und er würde seinen außergewöhnlichen Körper ihrem Willen nachgeben.

Sie stellte sich vor, wie sie sich auf seine schmalen Hüften setzte, sich auf ihre Hände zurücklehnte und an seiner großen Erektion knirschte. "Neue Bälle." Brock hielt eine optische gelbe Kugel hoch, als er sich zum Aufschlag vorbereitete. Aber das ist nicht der Dschungel, dachte Sloan.

Während Brock möglicherweise bestimmte körperliche Qualitäten fehlten, besaß er den Rohstoff Sloan, der für die Gestaltung ihrer Zukunft benötigt wurde. Er war klug, artikuliert und absolut bereit, irgendjemanden auf seinem Weg beiseite zu schieben. Die Rogers-St. Johns war der Brahmane des Rechtsuniversums, der seit Beginn der Republik prominente Juristen, Gelehrte und Staatsmänner hervorgebracht hatte.

Seine Zukunft war vielversprechend. Brock brauchte jedoch eine Führungshand, jemanden, der drei Schritte vor sich sehen konnte, ohne den undurchsichtigen Schleier der Emotionen. Ihre Familie, die sich für Tabak und Schifffahrt interessierte, besaß eine bedeutende eigene Macht.

Zusammen, hatte sie festgestellt, würden sie zum Statehouse und darüber hinaus gelangen. "Konzentration, Sloan." Brock legte den Kopf schief und sah sie mit zusammengekniffenen Augen an, als Olivias Rückkehr zwischen ihnen hin und her sprang. "Das war dein Ball." "Richtig.

Entschuldigung." Sloan sah zu, wie Griff mühelos über den Platz lief. Sie und Brock gewannen das Match, aber etwas war nicht in Ordnung. Griff war immer aufgerollt und bereit für einen Grundschlag, weit vor den am besten platzierten Bällen.

Wenn er einen Punkt verlor, was er in genauen Intervallen tat, war er durchweg einen Fuß lang oder breit. Das Match ging auf vorhersehbare Weise weiter. Ihre Gegner spielten mit genug Geschick, um zu gewinnen, fielen aber stetig zurück. Sloan konnte sehen, dass Brock begeistert war und zweifellos bereits die Geschichte erfand, die er darüber erzählen würde, wie er den All-Conference-Star besiegt hatte.

Sie fühlte sich unwohl, als er sein falsches Bonhomie zugunsten eines beißenderen Kommentars verwarf, als der Sieg unvermeidlich schien. Brock trat vor, um eine kurze Rückkehr zu bewältigen, und feuerte eine Kopfsalve direkt auf Olivias rechten Arm ab. "Spiel. Damit ist es fünf zu zwei", verkündete er kurz angebunden und tippte einen zusätzlichen Ball über das Netz.

"Dein Aufschlag." "BROCK !!!" "Sloan?" "Zum Teufel war das, Alter?" Griff starrte über das Netz und hielt Olivias verwundeten Flügel in den Händen. Sloan konnte sehen, wie die hässliche, scharlachrote Stelle unter ihrem Ellbogen anschwoll. "S'okay, es ist nur ein Bluterguss, Jungs", versicherte Olivia ihnen zögernd. "Ich werde etwas Eis drauf haben, wenn wir fertig sind." "Es heißt Tennis… Alter", antwortete Brock mit einem Knurren.

"Und achten Sie auf Ihre Sprache hier. Sie sind nicht zu Hause, wo auch immer das ist." "So spielst du gerne? Auf ein Mädchen ausladen, das fünf Meter von dir entfernt ist?" Griff ging auf das Netz zu, als Olivia an seinem Arm zog. "Brock, ich denke du solltest dich bei Olivia entschuldigen", sagte Sloan stetig und richtete ihren Blick auf die besorgten, faltigen Gesichter auf der Veranda. "Es war nur ein Fehlschuss, oder? Sag es ihr." "Ach komm schon! Sie hat gesagt, es geht ihr gut", bellte er.

"Außerdem versteht Olivia. Nicht wahr, Liebes? Sie kommt aus einer Familie, die weiß, was es braucht, um zu gewinnen. Schauen Sie sich um." Griff stand mit verschränkten Armen am Netz und lauschte dem Austausch. Er hob in gespielter Erleuchtung die Augenbrauen und bedeckte sein Gesicht mit einem überraschten Ausdruck.

"Ohhhhhhhh… gewinnen!" er rief aus. "Das hast du die letzte Stunde gemacht?" Er nahm seinen Schläger und ging zur Grundlinie. "Mein Aufschlag, richtig?" "Griff…", flehte Olivia. "Vergiss es. Mir geht es gut, wirklich." Griff bewegte sein linkes Handgelenk und ließ den Schläger vor sich in die Luft fliegen.

Es drehte sich verschwommen, bevor der Griff sicher in seinem rechten Handschuh landete. Seine Augen verließen Brock nie. "Weißt du, mein linker Ellbogen flackert wieder auf", erklärte er. "Ich muss nur mit meiner rechten Hand auskommen." Er warf einen Ball hoch in die Luft, bog die Knie und entfesselte einen Sprungaufschlag, der an Brock vorbeizischte, bevor er reagieren konnte.

Der Ball platzte nicht. es klang wie der Bericht einer Schusswaffe bei Kontakt. Paare auf nahe gelegenen Gerichten hielten an, um zuzusehen. Sloan unterdrückte ein Lächeln, als sie einem zweiten Dienstass winkte.

Also spielte der Hurensohn die ganze Zeit mit seiner freien Hand, wunderte sie sich. Sie und Brock erging es nicht besser, als sie wieder an der Reihe waren, zu dienen. Sie beobachtete, wie ihr immer verzweifelter werdender Partner herumwirbelte, als wäre er auf Bienen eingestellt. Er zuckte zusammen, als Griffs mörderische Grundschläge ihn weiter angriffen.

Ein Teil von ihr genoss es zu sehen, wie Brock sein Comeuppance bekam. Es könnte ihm tatsächlich etwas Gutes tun, dachte sie. Dies war der Mann, mit dem sie den Rest ihres Lebens verbringen würde, und sie fühlte sich stark angezogen von seinem unfehlbaren Vertrauen, seinem unerschütterlichen Glauben an seine Überlegenheit. Dennoch dachte sie, dass hier eine wertvolle Lektion zu lernen sei. Unterschätze deine Feinde nicht.

Das Set war in kurzer Zeit unentschieden, fünf zu fünf. Brocks Brust schwankte und der Sitz seiner Tennisweiße war mit rotem Lehmstaub bedeckt. "Warum machen wir das nicht zum letzten Spiel, Jungs und Mädels?" Es war Nick, der am Hof ​​stand.

Er rutschte nervös in seiner Tattersall-Weste und den braunen Leinenhosen herum. "Da Sloan und Brock den ersten Satz gewonnen haben, werden sie das Match gewinnen, wenn sie diesen gewinnen. Ansonsten ist es ein Unentschieden. Was sagen Sie? "Die Konkurrenten sahen sich schweigend an.„ Komm schon, es gibt einen Barkeeper im Clubhaus, der nur darauf aus ist, Sie kennenzulernen. "„ Natürlich, Nick ", erwiderte Sloan, ungeduldig über Brocks Zögern.

Das klingt nach einer wunderbaren Idee. "Als die Spieler zu ihren Plätzen zurückkehrten, drehte sich Sloan zu Griff um. Er hatte Nick mit einem seitlichen Blick und einer hochgezogenen Augenbraue fixiert. Sie sah, wie Nick ihren Verlobten ansah, der gerade damit beschäftigt war, abzuwischen Ein rundes rostfarbenes Mal in der Mitte seiner Brust und dann zurück zu Griff. Er zwinkerte und ging davon.

Sie verstand. Das Spiel würde in wenigen Minuten zu Ende sein. Griff hatte die Erlaubnis seines Freundes, Brocks Prügel abzuschließen Sloan war verärgert und schätzte den Kampf. Nick hatte den Star-Athleten angeworben, Brocks Ego zu ernähren, indem er auf heroische Weise gegen ihn verlor. Sie war sich jetzt sicher, dass die sogenannte Fahrradverletzung nie stattgefunden hatte.

Wenn Brock seine Fassung nicht verloren hätte er hätte seinen betrügerischen Sieg mit zwei Sätzen bei t genossen Was für ein Moment. Sloan machte die Täuschung nichts aus; überhaupt nicht. Sie kümmerte sich auch nicht um das Schlagen, das sie ertragen musste. Hat ihm für seine Dummheit recht getan, dachte sie. Was sie enttäuschte, war Nicks Versäumnis, seinen Plan durchzuhalten.

Er hatte nutzlose Sentimentalität, in diesem Fall seinen brüderlichen Instinkt, zugelassen, um ihn davon abzuhalten, sein Ziel zu erreichen. Für sie war es ein weiteres Zeichen männlicher Schwäche. Brock hüpfte dreimal mit einem Ball und atmete vorbereitend tief durch.

Über das Netz war Griff tief zusammengerollt und verlagerte sein Gewicht von einer Seite zur anderen. Weiße Zähne beleuchteten sein breites, gebräuntes Gesicht. "Komm schon, Prinzessin, ich habe nicht den ganzen Tag Zeit." Griff steckte die Hände tief in die Taschen seiner ordentlich gepressten Khakis und spürte den Preis, den er wenige Minuten zuvor von seinem Marineblazer entfernt hatte. Der Kragen seines Baumwollhemdes fühlte sich wie eine Schlinge an.

Wie tragen die Leute diese Sachen den ganzen Tag? Er fragte sich. Er betrachtete den riesigen Raum, in dem sich die Bar befand. Für ihn war es weniger ein Raum als eine Kathedrale, die gebaut wurde, um die Exzesse der müßigen Reichen zu verehren.

An der hohen Decke, etwa zehn Meter über seinem Kopf, befand sich ein himmlisches Glasgemälde von Zweimast-Transozeanikern, die auf stürmischer See flogen. Die Wände waren mit maßstabsgetreuen Modellen von Segelbootrümpfen bedeckt, die von den eingelegten Eichenböden zu den skulpturalen Formen und Bögen der Beaux-Arts-Architektur kletterten. Seine Gruppe stand zwischen Sofas und Ohrensesseln vor einem geschnitzten Sandsteinkamin. Noch feucht von der Dusche, steckte er sich sein sandblondes Haar hinter die Ohren und machte sich auf den Weg über einen Ozean von Tabriz und Kashan. "Griff!" Olivia warf ihre Arme um seinen Hals und zog sich hoch auf die Zehen ihrer Gladiatorsandalen.

"Mmmm… du siehst auf diese Weise so gut aus. Riech auch gut." "Whoa… einfach Liv." Er spürte den Druck ihrer weichen Brüste durch das Baumwollkleid. Da er nicht wusste, wo er seine Hände platzieren sollte, sah er Nick an, der lächelte und die Augen verdrehte. Griff weigerte sich, die entstehende Woge in seinen Lenden zu erkennen, während sich der junge, frische Körper fest an ihn drückte. Er ließ sich als sicherer Zufluchtsort auf ihren Hüften nieder, schuf sanft einen Raum zwischen ihnen und drückte ihr einen Kuss auf die Stirn.

"Seid ihr nicht bezaubernd?" Sloan näherte sich ihnen mit einem Sektglas in der Hand. "Wie lange bist du schon zusammen?" "Waren nicht." Griff schlang seinen Arm um Olivias Schulter und sie ließ sich an seiner Seite nieder. "Liv ist zu schlau, um sich in mich einzumischen." "Wir sind noch nicht zusammen." Olivias lächelnde Augen funkelten ihn an. "Eines Tages werde ich meinen Vater dazu bringen, ihm eine sündhaft extravagante Mitgift zu geben, und er wird mich nur heiraten müssen." "Es ist wahr." Nick näherte sich dem Trio mit Scotch in der Hand, gefolgt von einem mürrischen Brock. "Wir denken, er hat für den Platz in Vail gehalten." "Vail?" Brock wiegte sich ein, und seine Stimme klang gelangweilt.

Seine Augen spielten müde über Griffs Outfit. "Besitzt er überhaupt ein Paar Ski?" Griff erblickte den strahlenden Mr. Rogers-St. John.

Er trug einen burgunderrot gestreiften Regatta-Blazer über einem gestärkten weißen Hemd und einer weißen Gabardine-Hose. Seine Fliege war ein alarmierendes Zusammenspiel von Kastanienbraun und Rosa. Anfänglich verwechselte Griff weiße Flügelspitzen mit Golfschuhen.

"Hey", Griff hob sein Kinn an Brock. "Wie geht es dir, Gatsby?" Nick räusperte sich laut und warf Griff einen Blick zu, der ihn beinahe anflehte, die Wisecracks loszuwerden. "Lass uns alle Platz nehmen." Er wedelte mit dem Arm über die gepolsterten Ledermöbel.

"Es wird ein paar Minuten dauern, bis unser Tisch fertig ist." "Bitte sagen Sie uns, Mr. Griffin, was Sie tun", erkundigte sich Sloan und fand die Hand ihres Verlobten, als sie sich neben ihn auf das Sofa setzte. Ihre Augen waren groß vor Interesse. "Nick war so mysteriös in Bezug auf dein heutiges Aussehen. Bist du auch im Bankgeschäft?" Griff sah zurück zu Sloan.

Gift, dachte er. Sie war der Apfel, den Adam von diesem Baum gezogen hatte und der uns alle zum Scheitern verurteilte. Schimmerndes, glattes blondes Haar fiel suggestiv über einen Augenwinkel. Ihr Mund war perfekt, wie ein erinnerter Kuss. Ihre blass gefrorenen Lippen waren leicht geöffnet und erwarteten ein Lächeln.

Er hatte sie den ganzen Tag sorgfältig beobachtet. Sie spielte ihre Rolle fast makellos, die siegreiche zweite Geige ihres virtuosen Helden. Doch ihre Haltung verriet sie; sie konnte die aristokratische Kutsche und die diskrete Überlegenheit nicht verbergen. Er sah es in den Augen, die auf Brock blitzten, und die ungehörten Äußerungen, die sie mit zu ihm gebeugtem Kopf in die Hand drückte. Sie besaß den gefährlichsten Ehrgeiz, dachte er, den niemand sonst sehen konnte.

"Banking? Nein, ich gebe hauptsächlich Blut", antwortete er. "Ich melde mich auch freiwillig für klinische Studien. Wissen Sie, um neue Medikamente, Geräte usw. auszuprobieren. Das Geld ist nicht schlecht.

"Nick verschluckte sich an seinem Single Malt und hustete in seine Faust.„ Hör auf… hör auf ", stotterte er, bevor er kicherte. Hör ihm nicht zu Sloan. Er verdient seinen Lebensunterhalt ansehnlich, obwohl es ihm gelegentlich an Höflichkeit mangelt. "„ Griff baut und restauriert maßgefertigte Holzboote ", läutete Olivia strahlend.„ Was er mit seinen Händen tun kann… es ist erstaunlich.

"Sloan hob eine Augenbraue, ein Kaufmann! Das ist doch großartig, oder? «Brock wurde munter und freute sich über die Nachricht.» Wir müssen Sie zum Southampton bringen, oder? Es fällt eindeutig auseinander. Wir brauchen dringend einen starken Handwerker, dem es nichts ausmacht, Schmutz unter die Fingernägel zu bekommen. «Griff lächelte und dankte dem Kellner für die Lieferung seines Pints.» Griff ist kein Handwerker, Brock.

«Olivia stellte ihr Bier ab und runzelte die Stirn Ein Handwerker… ein Künstler. «» Es ist empörend, was da draußen in diesen Tagen vor sich geht. «Brock wandte sich jetzt an Nick und ignorierte Olivias Einwand.» Die blutigen Bauunternehmer fahren jetzt in Audis herum. Es ist, als ob sie… nun, solange wir sie nicht eines Tages beim ersten Tee antreffen, was? "" Oh, ich weiß nicht, Brock, ich habe kein Problem mit… "Griff kippte das Glas mit der bernsteinfarbenen Flüssigkeit an seine Lippen und hob seine Augen zu Sloan. Sie erwiderte nackt seinen Blick, als die anderen weiter machten.

Sloan trat aus dem Kartenraum auf die überdachte Veranda, die Brise vom Geräusch zog durchscheinendes Weiß Vorhänge hinter ihr. Die Abenddämmerung begann sich zu verdichten und ein schwacher grauer Teppich breitete sich auf dem breiten Rasen aus, der bis zum Rand des Wassers verlief. Sie und Brock waren Wochenendgäste auf dem alten Anwesen in Latham, dem Ort, den Nick und Olivia als Kinder im Sommer besucht hatten Der ältere Lathams war zu einer dreimonatigen Mittelmeertour aufgebrochen, altes Geld, dachte sie, das Beste.

Sie hatte Brock oben mit einem kalten, feuchten Tuch über den Augen zurückgelassen und sich in etwas Bequemeres verwandelt als das lächerliche Kostüm, das er zum Abendessen getragen hatte. Sie nahm sich vor, mehr auf seine Garderobe zu achten. Es war ein schwieriger Tag für ihn gewesen, dachte sie.

Nach der Demütigung des Tennis war er mürrisch und kriegerisch. Er hatte wiederholt versucht, Nicks Freund zu verletzen. Sie musste eingreifen, um dem ein Ende zu setzen. Am schlimmsten war das Verhalten dieses Bootsbauers, erinnerte sie sich. Er hatte Brock, seinen Besseren, mit amüsierter Gleichgültigkeit behandelt und sich kaum die Mühe gemacht, ihm zu antworten.

Sie bewunderte widerwillig sein lockeres Selbstvertrauen. Seine Rede, sein Lachen, seine Bewegungen… alles schien so ungezwungen. Aber für Sloan bewegten sich seine Augen zu frei über sie, wenn sie sprach.

Es war an unangemessen grenzt. Sie ging zum Ende der Veranda und lehnte sich an das Geländer. Sie stellte sich vor, wie sich seine Muskeln anspannten, als er über das Spielfeld lief, und wie die Schweißspuren, die durch die Sonne liefen, seine Arme und Beine bleichten. Sie trat sich selbst dafür, dass er sich von seinen kurzen Aufmerksamkeitsblitzen angemacht fühlte. Als Griff sie mit diesen verträumten braunen Augen ansah, wusste sie, dass er nicht an ihrer Unterhaltung interessiert war.

Er wollte sie nackt ausziehen, sie über den wunderschön gedeckten Tisch beugen und sie gründlich vor Brock, ihren Gastgebern und der voll versammelten Mitgliedschaft von Clear Harbor Yacht and Tennis ficken. Das lebhafte Bild erzeugte ein Flattern in der Magengrube und eine warme Entspannung zwischen ihren Beinen. Sloan lächelte und wusste, was ihre große Schwester zu all diesen Gedanken sagen würde. Sloan, du brauchst eine ordentliche Schurke.

"Hallo Sloan." "OH!" Sie zuckte zusammen und fragte sich einen Moment, ob sie ihre Gedanken laut ausgesprochen hatte. Griff trat aus dem scheckigen Abendschatten eines Fliederbaums und lachte gutmütig. Er hatte sich umgezogen. Die Schwänze eines leichten Flanellhemdes hingen vor seiner Blue Jeans. "Sloan, es tut mir leid… wirklich.

Ich wollte dich nicht erschrecken." Er hob den Daumen in Richtung eines Kiesweges. "Ich wollte nur spazieren gehen. Ich lasse dich in Ruhe… oder… du bist willkommen zu… mach mit?" Olivia wünschte ihrem Freund eine gute Nacht und warf ihr Handy auf das Bett, abgelenkt von dem, was sie gerade aus ihrem Fenster im zweiten Stock gesehen hatte.

Griff war mit dieser königlichen Hündin den Bootshausweg entlang verschwunden. Was zur Hölle? Fragte sie sich. Sloan und ihr gruseliger Freund hatten den ganzen Tag damit verbracht, Griff wie einen Diener zu behandeln, der seinen Platz nicht kannte. Sie war wütend auf ihren Bruder, weil er etwas mit ihnen zu tun hatte. Es war gut, dass Griff wusste, wie er mit sich selbst umgehen sollte.

Er hatte eine hässliche Szene gemieden, während er es geschafft hatte, seine Würde intakt zu halten. Warum in aller Welt würde er überhaupt mit ihr reden? Sie ging zu ihrem Kleiderschrank und nahm die Träger ihres Kleides von den Schultern. Sie lächelte herein, als sie aus dem knackigen Baumwollhaufen um ihre Füße trat und sich an die Art erinnerte, wie Griff sie verteidigt hatte.

Das hatte noch nie jemand gemacht. Sie kräuselte einen Mundwinkel, schüttelte den Kopf und dachte, Brock hätte Glück gehabt, dass es im Club passiert war. Wären sie irgendwo anders gewesen, hätte Griff ihm bestimmt einen Schläger in den Arsch geschoben.

Olivia streckte sich in ihrem Höschen auf ihrem Bett aus und faltete die Hände hinter dem Kopf. Sie erinnerte sich an die Sommer, als Nick Griff auf das alte Gehöft einlud. Er war möglicherweise der schlechteste Seemann, den sie je gesehen hatte, aber die drei hatten aufgeregte Zeiten zusammen.

Feuchte, salzige Luft strömte durch ihr Fenster und sie konnte fast das schwere Rauschen der Segel hören, als der Wind sie festschnappte. Sie dachte an eine Zeit, in der die beiden den Sonnenfisch herausgenommen hatten und blendende Sonnenstrahlen über das Wasser fielen. Griff machte ein Spiel aus dem Kentern der vierzehn Fuß.

Er war drei Jahre älter als sie, benahm sich aber wie ein großes Kind. Sie liebte die Tatsache, dass er seinen harten Kerl fallen ließ und seine Wachsamkeit verlor, als sie zusammen waren. Auf dem Rückweg drehte Griff sich mit dem Wind um und die beiden stürzten über Bord. Sie tauchten keuchend und lachend auf. Sie hielt seine breiten Schultern und schlang ihre Beine um seine Oberschenkel, während er versuchte, beide über Wasser zu halten.

Seine Lippen sahen so küssbar aus und für einen Moment dachte sie, er könnte es endlich tun. Dann spürte sie es, eine harte Ausbuchtung drückte sich gegen ihren Schritt. Es überraschte sie so sehr, dass seine Bedeutung nicht sofort erkannt worden war.

Als sie bemerkte, dass ihre Genitalien getrennte Schichten von Nylon waren, hatte Griff sich zurückgezogen und sie schnell eingetaucht, um seine Verlegenheit zu verbergen. Sie richteten das kleine Fahrzeug auf und segelten nach Hause, wobei sie auf dem Weg unangenehmes Smalltalk machten. Olivia konnte es nicht aus dem Kopf bekommen. Als sie ihr Schlafzimmer erreichte, war sie in freudiger Panik. Griff hatte eine Erektion, eine große! Meinetwegen! MICH! Sie wollte ihre beste Freundin anrufen und ihr die Neuigkeiten erzählen.

Sie war von Anfang an in ihn verknallt und hatte einen Knoten im Bauch, wenn sie seinen Namen hörte. Bis zum heutigen Tag hatte er jedoch kein Zeichen dafür gezeigt, dass er sie für… so hielt. Aus dem Flur drang ein Quietschen von Drehgriffen und das vertraute Zischen der Dusche. Griffs Zimmer war Teil einer Suite von Jack und Jill mit einem gemeinsamen Bad. Bevor sie wusste, was sie tat, trugen Olivias Füße sie in das unbenutzte Gästezimmer.

Der muffige Geruch abgestandener Bettwäsche erfüllte den abgedunkelten Raum. Goldgefädelter Brokat blockierte die weiche Nachmittagssonne. Ein Lichtband fiel über den Boden und beleuchtete eine schmale Dampfscheibe, die langsam an einer teilweise geöffneten Tür vorbeizog. Sie stand im Schatten und spähte durch die zehn Zentimeter große Lücke.

Sie atmete so scharf ein, dass sie sicher war, dass er es gehört haben musste. Griff war völlig nackt und beugte sich mit der Hand über die Wanne, um das kaskadierende Wasser zu testen. Selbst jetzt, als sie mit einem nassen Finger auf ihrem Bett lag und ihre Brustwarze neckte, konnte sie sich an jedes Detail erinnern. Die Rundheit seines Gesäßes und die gewichtige Geschmeidigkeit seines Penis standen in so starkem Kontrast zu der geschnittenen Sehne seines athletischen Körpers. Sein lockeres Schamhaar, das von seinem Bauchnabel tropfte, passte perfekt zu dem hellbraunen Spray auf seiner Brust.

Sie hatte noch nie einen Hahn gesehen, nicht im Fleisch. Sein Schwanz. Gott, sein Schwanz. Es drapierte über die beiden fetten Ovale, die sich in seinem baumelnden Sack wölbten und unter ihnen schwangen.

Ihr Mund tränte bei der Erinnerung an den fleischigen Schaft, der mit dicken Adern und einem schwach verdunkelten Ring geschmückt war. Es wurde ganz leicht zur Seite gedreht und wackelte, als er in den Vorhang trat. Sie stellte sich den aufgeweiteten, rosafarbenen Kopf mit dem gewellten Kamm vor und hatte Schmerzen, seine Textur und Form auf ihrer Zunge zu spüren. Olivia hob ihren Hintern und drückte ihr Höschen bis zu ihren Schenkeln.

Sie fragte sich, ob sein wunderschönes Organ noch länger wachsen würde, wenn es erregt würde… von ihr erregt. Sie massierte ihre äußeren Falten, während sie sich vorstellte, wie dick es werden könnte. Er würde sie mit seinen schläfrigen Augen anlächeln und ihr sagen, dass es in Ordnung war und dass er süß und nervös aussah. Er würde ihr erlauben, ihn alle zu sehen, mit ihm zu spielen, völlig aufgerichtet; keine Geheimnisse mehr.

Ich gehöre dir, würde er sagen. Ihre Finger bewegten sich im Kreis über ihren Kitzler. Er wäre zuerst zu groß. Ich werde dich nicht verletzen, würde er versprechen.

Ich werde dich nie verletzen. Der steife Penis glitt langsam und tief in sie hinein und raubte ihr den Atem. Seine Hitze und Muskeln würden ein Teil von ihr werden.

Olivia zog das Höschen aus, drückte die Sohlen zusammen und spreizte die Knie weit. Zwei Finger kräuselten sich in ihrer engen Öffnung und stießen nach oben. Die Wellen würden sich in ihm aufbauen, als er anfing, sie zu ficken, sie wirklich zu ficken und seinem rohen Verlangen nachzugeben.

Er würde sie festhalten und sie schließlich zu seiner Frau machen, in sie eindringen und sie beanspruchen. Ihre Kontraktionen würden wild über seinen wundervollen, pulsierenden Schwanz brechen, als er seinen heißen Samen in ihren Körper pumpte, sein Gesicht eine Studie in exquisitem Leiden. Ihr Orgasmus schüttelte ihren Körper und kräuselte ihre Zehen.

"Ich liebe dich, Griff." Griff blickte auf die weite Wasserfläche inmitten eines wachsenden Chors von Grillen und Fröschen. Er und Sloan waren wortlos dem Pfad gefolgt, der sich vom Haupthaus bergab durch ein Dickicht aus roter Eiche und Hickory schlängelte, um die Küste zu erreichen. Sie standen auf einem verwitterten Deck vor dem Bootshaus, eine Brise hob das goldene Haar, das Sloans Schultern kaum berührte. Sie starrte mit verschränkten Armen auf den grauen Horizont, als sie die Stille brach. "Warum hast du mich hierher eingeladen?" Griff folgte einem Geschwader von Möwen und beobachtete, wie sie in einer Bremse aus Buschkiefern verschwanden, bevor er antwortete.

"Ich war höflich. Ich hätte nicht gedacht, dass Sie akzeptieren würden." Sloan schürzte die Lippen und nickte. "Ich weiß nicht warum." Er drehte sich zu ihr um. Sie trug immer noch das Seidendruckkleid, das sie beim Abendessen angezogen hatte. Das geschmeidige Material liebte ihre glatten Linien, umarmte ihre Rippen und streichelte ihre Hüften.

Ihre Augen funkelten, selbst im schwachen Licht. Er musste es zugeben; Sie war atemberaubend. "Vielleicht waren Sie neugierig." "Über dich?" Sie drehte sich um und sah zu ihm auf.

Ihre schwarzen Pupillen flatterten hin und her, als sie seine Augen studierte. Fast unwillkürlich hob er die Hand, um Pony aus Weißgold von ihrem Gesicht zu streichen. Ihr Körper versteifte sich unendlich.

Er konnte sehen, dass sie von seiner Berührung überrascht war, aber sie hatte keine Einwände. "Teilweise um mich, klar", sagte er. "Aber hauptsächlich über dich." Ein schlaues Grinsen bildete sich langsam auf ihren Lippen. "Athlet, Meister und Psychologe? Sie sind ein Renaissance-Mann, Mr.

Griffin. Oder ziehen Sie es vor, dass ich Sie Michael nenne… oder Griff?" "Nein, das ist okay", er zuckte die Achseln. "Mr.

Griffin geht es gut." Sie senkte den Kopf und lachte, die Hände immer noch unter den Armen gefaltet. Das Geräusch war überraschend unscharf. Es erinnerte ihn seltsamerweise an die Windspiele auf seiner Veranda.

"Nun, es ist sowieso eine wunderschöne Umgebung", sagte sie, als ihr Lachen nachließ. "Und einen schönen Abend." "Hier beschäftigen wir uns also mit Smalltalk." Ihr Lächeln war katastrophal. "Sind Sie immer so aufregend, Mister Griffin?" Er musste sie wieder anfassen. Dieses Gesicht.

Es war ihm egal, wie sie reagieren würde. Er hatte kein Interesse an Sloan außer ihrem Aussehen. Nachdem er den ganzen Tag Zeuge ihrer Tat geworden war, hatte er keine Lust, sich diesem speziellen Zirkus anzuschließen.

Das ausgestopfte Hemd, mit dem sie aufgetaucht war, konnte sie haben. Er hob die Hand und fuhr mit den Fingerrücken über ihre Wange. Sie legte ihr Gesicht in seine Liebkosung und strich mit ihren Lippen über seine Hand.

Unglaublich, dachte er. "Tun Sie das? Nehmen Sie einfach, was Sie wollen?" Ihr Kopf rollte weiter und tauchte in Griffs jetzt geöffnete Handfläche ein. "Wir haben vielleicht mehr gemeinsam, als ich dachte." Er fuhr mit seiner Hand unter ihr Kinn und hob ihr Gesicht zu seinem.

"Ich glaube nicht, dass wir uns sehr ähnlich sind, Sloan." Ihre langen Wimpern und großen, grünen Augen ließen auf Unschuld und Verletzlichkeit schließen, aber jede Bewegung ihres Körpers sagte ihm, dass sie seine Fortschritte begrüßte und sogar erwartete. Will ich das wirklich? Fragte er sich. "Ich werde gleich heiraten, weißt du." Sie ließ die Arme sinken und sah ihn kühn an. "Glückwunsch.

Ich hoffe du wirst glücklich sein." "Ich meine…" In ihrem Ton lag ein Anflug von Ärger. "Ich heirate den Mann, der in diesem Haus auf mich wartet… ganz oben auf dem Hügel." Er legte eine Hand um ihre Taille und zog sie grob an sich. Er hörte den Atem aus ihren Lungen entweichen, als sie gegen seinen festen Kern schlug.

Gott, sie wiegt nichts, dachte er. Er legte seinen Kopf in die Nähe ihres Ohrs und zog ihr süßes Parfüm ein. Er spürte eine wachsende Enge in seiner Jeans. "Sloan, es ist mir egal.

Ich war wieder höflich." Griff schob eine Hand zwischen sie, um ihre Brust zu berühren, und drückte sie warm, bevor er zu der anderen überging. Er fand eine Brustwarze mit dem Finger. Es war aufrecht und sandte eine neue Welle in sein unangenehm zurückgehaltenes Organ. Er bewegte sich von einem harten Knopf zum anderen, lockte sie sanft durch Seiden- und Satinschichten und fühlte, wie sie unter seiner Berührung wuchsen.

Sloan hielt seinen Blick unerschütterlich fest, als seine andere Hand ihren Arsch durch das schleichende Kleid untersuchte und keine Anstalten machte, ihn aufzuhalten. Er wusste, dass sie die platzende Erektion spüren konnte, die sich in Richtung Taille seiner Jeans bewegte. Sie packte das geformte Fleisch seiner Schultern, bevor sie ihre Hände über die raue Kontur seiner Arme fuhr und unruhig durch ihren Mund atmete.

"Wie groß bist du?" Sloan wand sich gegen seinen Körper und bewegte seine Hände. "Sechs-fünf." Er ließ ihre Brust los und fuhr mit seinen Fingern durch ihre Haare. Er umklammerte ihren Nacken und beugte sich vor, um ihre Lippen mit seinen zu streicheln.

"Gewicht?" sie murmelte in seinen mund. „Gegen zwei Uhr zehn.“ Und dein Schwanz. Wie groß ist es? «Griffs Augen blitzten zu ihren. Er las sie. Kalt, unerbittlich.

Soviel zum Smalltalk, dachte er. Langsam griff er unter seinen Hemdschwanz, löste den Knopf seines Hosenbunds und senkte den Reißverschluss. Sloan knabberte an ihrer Lippe und strich mit ihren Händen über seine Hüften, ohne ihren Blick von seinem zu nehmen. Er spürte, wie seine Fliege weit geöffnet wurde und der Gummizug seiner Boxershorts von seiner Haut weggezogen wurde. Eine kühle Hand tauchte in die Wärme ein und rollte sich um seine Erektion.

Sein Magen ruckte mit einem Ruck. Schlanke Finger nahmen das Maß seines Schafts und bewegten sich methodisch auf und ab, um ihn zu ergreifen und wieder zu greifen. Er spürte, wie sein Schwanz in ihrem Griff noch härter wurde.

Ein langes Knurren stieg tief in seiner Brust auf, als Fingernägel seine Eichel schnitten und ein zweiter Fingersatz seine Hoden zwischen ihnen rollte. Ein vertrauter Druck hatte begonnen, tief in seinem Bauch aufzubauen. Seine Eier schmerzten und sein Herz schlug gegen seine Brust. Ihr Kopf saß jetzt unter seinem Kinn und ihr zerlumpter Atem erhitzte die Haut unter seinem Hemd. Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder seiner Kolumne zu und packte sie fest.

erst eine Hand, dann zwei. Als sie ihre Einschätzung beendet hatte, bewegte sie seinen Schwanz aufrecht gegen seinen Bauch. Er wollte sich bei ihr für die Anpassung bedanken. Sie nahm vorsichtig ihre Hände von seiner Unterwäsche und ließ ihn teilweise über dem Bund seines Slips frei.

"Woher?" sie fragte heiser. Griff drehte den Schlüssel um und die Scheunentüren zum Bootshaus schwangen auf. Sloan trat einen Schritt vor, als die Lichter aufleuchteten.

Hängelampen und Einbaustrahler funkeln golden auf den glänzenden, mit Kiefernholz getäfelten Wänden und Decken. Ein halbes Dutzend Segelboote hingen an Kabeln über ihren Köpfen. Mit einem weiteren Fingerdruck beleuchteten untergetauchte Lichter zwei Wasserbuchten, die durch abgesenkte Deckentüren vor dem offenen Wasser geschützt waren. "Was denkst du?" Sloan starrte auf ihr Spiegelbild im polierten Mahagonirumpf einer antiken Barkasse. Das Wasser floss sanft über die Seiten.

Sie sah zurück zu Griff. "Sie ist hinreißend." "1952 Chris Craft. Sie war eine meiner ersten Aufgaben." Er trat näher und hielt ihre Hüften, als sie sich vorbeugte, um eine Hand über den Revolver zu streichen. Ihr Körper wärmte sich bei der sanften Stärke seines Griffs. Er drehte sie zu sich um, als sie gerade aufstand.

Er zog sie an sich und schlang einen Arm fest um ihre Taille, während ihre Hände über seinen Rücken glitten, um seine Schultern einzuhaken. Er roch sauber und männlich. Sie fühlte einen harten Muskel unter dem weichen Flanellhemd und spürte einen Adrenalinstoß. Sie wollte dieses rohe Exemplar für alles ficken, was er wert war.

Sloan hatte gewusst, dass sie eines Tages einen Liebhaber haben würde. Es ergab für sie einen guten Sinn. Sie würde Brock heiraten.

Hirte seine Karriere. Vielleicht sogar ihn lieben. Mit sechsundzwanzig Jahren war sie jedoch zu jung, um ein Leben lang sexuelle Monotonie zuzulassen. Brock war aufmerksam und bemüht, ihr zu gefallen; dafür hatte sie gesorgt.

Aber sie wusste, dass der Tag kommen würde, an dem sie mehr brauchte. Sie hatte nicht erwartet, dass dieser Tag so bald kommen würde. "Du magst mich nicht." "Nein", antwortete er und zögerte, bevor er hinzufügte, "Entschuldigung." Er klang aufrichtig. Er hat ein schlechtes Gefühl, mich zu hassen, dachte sie.

Das ist in Ordnung, entschied sie. So war es wirklich besser. Sie wollte seinen Körper, insbesondere seinen Penis, nicht sein Herz.

"Aber…?" "Ja. 'Aber'… Genau." Er legte seine Hände unter ihre Arme und hob sie mühelos vom Boden auf. Sloans Kopf und Rücken schlugen gegen ein handgeschliffenes Holz und stießen ihr den Atem aus. Griff legte einen Arm unter ihren Hintern und legte eine Hand auf ihren Nacken.

Bevor sie zu Atem kam, drückte sich ein warmer, feuchter Mund auf ihren. Dies war kein romantischer Kuss; keine zärtliche, explorative Berührung. Es war Raubtier. Sloans Kleid glitt über ihre Schenkel und ihre Beine hingen unter Griffs Hintern, als jeder offene Mund versuchte, den anderen zu verschlingen. Er bot seine Zunge an und sie saugte hart daran und nährte die Kraft und Intensität seines Angriffs.

Ihre Hände bewegten sich hektisch über seine Schultern und die tiefe Rille seines Rückens hinunter. Sie krümmten sich und stöhnten, konnten nicht genug voneinander bekommen. Plötzlich tauchte sie ihre Finger in sein dichtes Haar und riss seinen Kopf heftig zurück.

Ihre Münder teilten sich mit einem lauten Klatschen, beide schnappten nach Luft. "Mein Gott, Sloan", keuchte er. "Wofür war das?" "Suh… sorry", schnaufte sie.

"Konnte nicht atmen." Sie ergriff sein Gesicht mit zwei Händen und das Schlagen ging weiter, die Zungen rangen und die Hände suchten verzweifelt nach Haut. Schließlich legte er eine Hand auf ihr Gesicht und löste sich langsam von ihr, wobei seine Unterlippe wieder einrastete, als sie sie widerwillig losließ. Er trat von der Säule zurück und stützte ihren Rücken. "Knöpfe mein Hemd auf." Sie spürte, wie sich seine Rippen mit seinem Atem ausdehnten und zusammenzogen. Sie sah ihn unsicher an, bevor sie ihre Beine fester drückte und sich in seinen Händen zurücklehnte.

Sie schob zitternd den ersten Knopf durch den kleinen Schlitz. Ihre Brust schwankte und sie fühlte sich winzig und schwerelos in seinen Händen. Sein Aftershave und sein natürlicher Moschus verbanden sich zu einem berauschenden Cocktail, der sie vor Erregung schwindlig machte. Sie tastete vergeblich mit dem nächsten Knopf und wurde von der schmalen Öse besiegt.

"Schneller, Sloan", sagte er leise. Griff hatte ihren Reißverschluss gefunden und ihn auf ihren Rücken gesenkt. Ein Schauer lief ihr über den Rücken und Gänsehaut beleuchtete ihr Fleisch. Frustriert und unfähig, sich auf ihre Aufgabe zu konzentrieren, griff sie nach dem Material in ihren Händen, zog es auseinander und ließ die verbleibenden Knöpfe auf den Boden fallen.

Er fixierte sie mit einem amüsierten Blick. "Komm schon." Er schwang ihren Körper herum und packte ihre Beine an seinem Arm. Er trug sie das Dutzend Stufen hinauf zu einem reich ausgestatteten Dachboden, der hinter einer Glaswand die Boote überblickte. Exotische Hölzer und eklektisches Dekor von weit entfernten Anlaufhäfen füllten den Clubby-Raum. Er setzte sie vor ein butterbraunes Ledersofa und zog das beschädigte Hemd von seinen Schultern, rollte es zusammen und warf es mit der Rückhand zur Seite.

"Zieh dich aus." Er lehnte seinen Hintern an einen massiven Billardtisch und ergriff den massiven Mahagonirahmen, wodurch sein Trizeps nach außen flackerte. Er wartete. Sie starrte ihn an und blinzelte, nicht sicher, ob sie ihn richtig gehört hatte.

Sie hatte darüber nachgedacht, wie seine nackte Brust aussah und wie groß das Zelt in dem roten, dehnbaren Material unter seiner teilweise mit Reißverschluss versehenen Jeans war. Hat er gesagt…? Er hob die Augenbrauen und sah sie gleichmäßig an, mit kaum einer Andeutung eines Lächelns. "Das Kleid, Sloan.

Zieh es aus?" Zum ersten Mal sah sie es: das raue Licht in seinen Augen. Plötzlich überkam sie eine Hitzewelle und sie wusste, dass ihr Gesicht purpurrot sein musste. Sie wusste nicht, was sie tun sollte. Niemand hatte ihr jemals befohlen, sich auszuziehen. Niemand.

Schlage ihm ins Gesicht und geh hier raus, sagte sie sich, dann geh wieder rein und schlag ihn erneut. Sie ist nicht gegangen. Ihre Hände machten sie wütend, als sie das zarte, grau gemusterte Material auf ihre Füße fallen ließ. Griff zog seine Flip-Flops aus und beobachtete sie kühl. "Dort.

Glücklich?" Sie wollte glitschig sein, aber stattdessen kamen die Silben fest und gezwungen heraus. Griff schob den verblassten Jeansstoff über seinen Hintern und schlug ein Bein über seinen Oberschenkel, um das Material über seinen Fuß zu ziehen. Sie sah, wie seine Augen auf ihren Schritt fielen und war erleichtert, dass sie beschlossen hatte, teure Unterwäsche zu tragen.

Sie warf einen Blick auf den Spitzen-Slip aus Brasilien und ihr Herz blieb fast stehen. Ihre Säfte waren durch ihr Höschen gelaufen und breiteten sich in kleinen, glänzenden Streifen auf ihrer weichen Haut aus. "Zieh alles aus", sagte er leise, ohne einen Scherz zu machen. "Dann geh auf die Knie." Sloans Kopf drehte sich.

Seine Worte ließen sie frei durchsickern und sie wusste, dass er es deutlich sehen konnte. Er war so gesammelt, so selbstsicher. Sie versuchte sich anmutig zu beugen, als sie das Höschen auszog und die Träger ihrer Plattformkeile bearbeitete, aber ihre Knie klopften schwerfällig zusammen. Sie war verzehrt von Aufregung, Verlegenheit, Geilheit… Gott weiß was noch.

Sie verstand nicht die Kontrolle, die er über sie ausüben konnte. Es war nicht so, dass sie sich bedroht fühlte. Es war nur etwas in seiner ruhigen Kommandofläche, seinen gefühllosen Augen.

Der verdammte Körper. Griff stand hinter ihr, als sie anfing, mit dem Verschluss an ihrem trägerlosen BH hoffnungslos herumzufummeln. Sie war in Panik und wusste nicht warum. Nackt von der Taille abwärts fühlte sie sich unbehaglich. Wahrscheinlich sah er gerade ihren Arsch an.

Hat ihm gefallen, was er gesehen hat? "Entspann dich, Sloan." Seine Hände bewegten sich über ihre. "Lass mich dir helfen." Erleichterung und seltsamerweise Dankbarkeit. Sie spürte einen Ruck und dann einen Druckverlust auf ihrem Rücken. Sie hielt die Satinbecher an ihre Brust und hörte Bewegungen hinter sich. Er zieht seine Unterwäsche aus, dachte sie.

Ihr Herz begann zu flattern. Sie ließ den BH auf den Boden fallen und wartete. Ein Stich traf ihre Magengrube, als zwei Fingersätze ihre Brustwarzen anhoben und anfingen, sie zu rollen. Sie war sich immer bewusst gewesen, wie lange sie gewachsen waren, wenn sie erregt waren und von ihren ausgesprochen geschwollenen Warzenhöfen.

Aber irgendwie wollte sie, dass er alles sah und jeden Zentimeter ihres Körpers untersuchte. Er nahm sich Zeit für die süße Folter und knabberte an ihrem Nacken, während seine Finger streichelten und zupften. Sie spürte, wie eine Strömung von ihren angefüllten Spitzen durch ihren Bauch und in ihre Muschi floss. "Auf deinen Knien, Sloan, mir gegenüber", hauchte er in ihr Ohr. Sie spürte den Stich seines Schwanzes auf ihrem Rücken.

Sie drehte sich um und nahm seine feuchte Form an. In Shorts und einem leichten Tennishemd war er beeindruckend gewesen. Nackt war er die imposante Verkörperung der männlichen Sexualität: breite, schräge Schultern, schmale Hüften, geschnitzte Muskeln und ein langes Sexualorgan, das bereit war, in sie einzudringen. Sie fühlte sich wieder wie ein Teenager und wünschte sich, ihre Titten wären größer und ihr Arsch runder.

Sie sank langsam auf den Teppich. Sein dunkelrosa Helm schwankte vor ihr und zeigte direkt auf ihre Augen. Sie hatte den Hahn erst vor wenigen Augenblicken in ihren Händen gehalten, aber als sie ihn jetzt zum ersten Mal sah, verursachte sie einen leeren Schmerz zwischen ihren Beinen, den sie dringend füllen musste.

Sie überlegte, dass sie den Begriff Alpha-Männchen neu verstehe. Er griff nach unten, umfasste ihr Kinn und streichelte ihre Wange mit einem Finger. Seine andere Hand führte seinen Penis zu ihren Lippen. "Ich möchte, dass du das in deinen Mund steckst, während ich mit dir rede." Sie sah zu seinem gutaussehenden, gebräunten Gesicht und den Schokoladeniris auf. Sein Gesichtsausdruck gab nichts preis.

Sie senkte den Kopf, nahm den Schwanz in die Hand und saugte zuerst die süße, klebrige Flüssigkeit, die aus seinem Schlitz tropfte. Ihre Zunge umkreiste verschwenderisch seine Eichel, merkte sich ihre Form und ihren Umfang und bedeckte sie mit Speichel. Sie hob seinen Schaft, leckte und küsste das empfindliche Delta unter dem Kopf, wobei ein scharfes Zucken in ihrer Hand sein Vergnügen feststellte. Während sie sich die Zeit nahm, seine Länge auf und ab zu gleiten, tränkte ihr der fleischige Geschmack von ihm den Mund und sie schwelgte in seinem erdigen männlichen Geruch. Schließlich senkte sie den Kopf und schob die Lippen über den pilzförmigen Kopf.

"Falte deine Hände hinter deinem Rücken, Sloan." Ihre Augen schossen überrascht nach oben. Sie hatte nicht viele Schwänze gelutscht. Sie hatte es immer vorgezogen, dass ihre Männer das Gefällige taten. Diese Bitte, nicht wirklich eine Bitte, wurde ihr klar, war jenseits ihrer Erfahrung. Langsam zog sie ihre Arme zurück und schnürte ihre Finger zusammen.

Die Position drückte ihre Schultern zurück und schob ihre Brust hoch. Er kämmte mit einer Hand ihr kurzes, seidiges Haar und prallte mit der anderen gegen ihre weichen Brüste. Sie fühlte sich unterwürfig und ausgesetzt.

"Nehmen Sie jetzt etwas mehr." Seine Erektion glitt tiefer. "Versuch mir zuzuhören." Es war schwer, seinen leisen Ton über die schlampigen, nassen Geräusche zu hören, die aus ihrem Mund kamen. Es war schwer, sich auf Worte zu konzentrieren, während der lange, dicke Schwanz über ihren Gaumen glitt. Sie bewegte ihren Kopf rechtzeitig mit dem langsamen Rollen seiner Hüften und liebte das Gefühl des seidigen, steinharten Schafts, der an ihrer Zunge entlang und in ihren unerfahrenen Mund fuhr.

Während er sprach, klang seine Stimme distanziert. "Sie müssen verstehen, wie es zwischen uns ist." Seine Stimme war plötzlich klar. "Ich bin nicht dein verdammter Freund." Er legte seine Hände auf ihren Hinterkopf und drückte sein Becken nach vorne. "Nimm es tiefer." Sein Schwanz drückte in ihren Hals und drückte auf ihren Zungenrücken. Sloan begann sich zu verlieren.

Ihre Augen füllten sich mit Wasser und eine Träne strich über ihr Gesicht. Sie bekämpfte den starken Drang zu würgen und wollte ihm unbedingt dieses Vergnügen bereiten. Ihr Gehirn bat Griff, seine dicke Creme in ihren Mund zu füllen und ihren Hals hinunterzulaufen. Sie platzte vor Verlangen und wünschte, sie könnte ihre Finger in ihre Fotze fahren und ihren Kitzler reiben, aber sie wagte es nicht.

Stattdessen gruben sich ihre Hände tief in den Riss ihres Arsches. "Okay, das ist genug, Baby." Griff zog langsam das lange, schleimige Glied aus ihrem Mund. "Du hast es wirklich gut gemacht." Er kniete sich vor sie und wischte ihre Tränen mit seinem Daumen weg.

Sie wusste, dass ihr Gesicht ein Durcheinander sein musste, aber es war ihr egal. Er griff um ihren schlanken Körper und legte ihre Hände an seine Lippen. Sie war überrascht, als er sie sanft küsste. "Leg dich jetzt hin, Baby." Griff kniete aufrecht zwischen Sloans Beinen und ihre Füße ruhten auf seinen Hüften. Er spreizte ihre Knie, um das feuchte, gelbbraune Fell zwischen ihren Beinen und das krumme Lächeln ihrer dunklen, geschwollenen Schamlippen aufzunehmen.

Er fragte sich, warum schöne Frauen unwiderstehlich werden, wenn die Illusion der Perfektion aufgehoben wird. Jede Sommersprosse und jeder Maulwurf, ihre jungenhaften Hüften und leicht gebeugten Beine, die schwachen blauen Adern unter der milchigen Blässe ihrer kleinen Brüste, alles ließ seinen Schwanz aus seiner Haut platzen. Er atmete ihren weiblichen Geruch ein, den tierischen Geruch der Erregung, und sah, dass ihre Augen auf seiner starren Säule fixiert waren. Die arrogante, perfekt ausgefallene Debütantin war verschwunden. Als er das Mädchen auf dem Boden betrachtete, konnte er sich vorstellen, wie sie sich in kurzen Abschnitten an ihn schmiegte und mit Luke Bryan im Radio sang.

"Komm schon." Griff legte seine Hände auf ihre Schenkel und zog sie näher an sich. Sloan stellte ihre Füße zu beiden Seiten auf ihn und hob ihre Hüften hoch, ihre Schultern ruhten auf dem tiefen Haufen des Teppichs. Er fuhr mit schwieliger Hand über ihren flachen Bauch und streichelte ihren weichen Hintern, als sich ihre Genitalien trafen. Sloan stieß ein leises Stöhnen aus, als er seinen schweren Schwanz zum ersten Mal über ihren rutschigen Kanal zog. Der angeschwollene Kopf schob das zarte Fruchtfleisch ihrer Lippen beiseite, als es sich nach oben bewegte und über den harten Kitzler stolperte.

Sie setzte ihre Füße weiter auseinander und öffnete sich weit, jetzt ohne Bescheidenheit, und knirschte gegen die Unterseite des dicken Werkzeugs. Spritzige Klänge begleiteten die glatte Reibung ihrer privatesten Teile. "Ich brauche dich in mir." "Du bist eine geile kleine Schlampe, oder?" Er hob den Mundwinkel und wiegte sein Becken rechtzeitig mit dem Auf und Ab ihrer Hüften. Sie stöhnte lange, als er die geschwollenen äußeren Lippen in der Nähe ihres Schlitzes zusammendrückte und sie zwischen seinen Fingern rieb.

"Und du bist ein verdammter Scherz." Griff gluckste anerkennend und steckte sein Becken ein und zog die Kuppel seines Schwanzes nach unten zu ihrer Öffnung. Ihre feuchten, aufgedunsenen Falten hielten den bauchigen Eindringling fest, als er sie zentrierte. Er hielt ihre Hüften und drückte sich nach vorne, fühlte den exquisiten Widerstand, den er so sehr liebte. Er bekämpfte den Impuls zu stoßen und übte stattdessen stetigen Druck aus, als er in sie sank.

Sloans Muskeln spannten sich an und ihr Rücken krümmte sich in einem tiefen Bogen. Sloan seufzte, als sein Kopf durchsprang und er seinen Schwanz nach oben fuhr. Er konnte die wundervollen, strukturierten Wände mit seinem Schaft spüren, als er sie ausstreckte, die glatten Muskeln sich widersetzten und dann ihrem Durchgang nachgaben.

"Ohhhhhhh, Gott…", sagte sie leise. Sloans Augen waren geschlossen und ihre Daumen drückten ihre Brustwarzen mit langsamen, kreisenden Bewegungen. "…. ja. Du bist so… ohhh." Der Winkel ihrer Körper trieb seinen Schwanz über ihre Vorderwand, bevor er tief in sie eindrang.

Er drückte, bis er an ihre Grenzen stieß, und zog sich dann zurück, fühlte, wie ihr Körper bei der Bewegung erzitterte. Sein Penis bewegte sich zur Musik ihres Stöhnens hinein und heraus. Er drückte eine Hand auf ihren Bauch direkt über ihrem lockigen Muff. Der andere packte sie an den Wangen, als er sie härter und schneller traf.

Sie stieß Flüche aus, bewegte sich auf und ab und veränderte den Winkel seiner Stöße. Ihr Körper war schweißgebadet, und Griff spürte, wie ihre Beine vor Erschöpfung zu zittern begannen. "Einfach." Er drückte sanft auf ihre Hüften und beugte sich über sie, als sie ihren Hintern auf den Boden senkte und ihre Beine offen fallen ließ. Griff legte seine Hände unter ihre ausgestreckten Arme und senkte seinen Mund auf ihren, während er sie mit langen, gleichmäßigen Stößen fuhr.

"Ohhh, dein Schwanz fühlt sich so gut an", flüsterte sie halb gegen seine Lippen und zog ihre Knie nach oben. Heißer Atem schoss ihm durch die Kehle. Er hielt seinen dicken Schaft in sich und genoss ihre winzigen Krämpfe. Griff hob seine Brust und hakte seine Arme hinter ihren gebeugten Beinen, bevor er seine Hände wieder auf den Boden legte. Er beugte sich vor, faltete sie in zwei Hälften und zog ihren Arsch nach oben.

Er sah auf ihren verschwitzten Körper hinunter, ein Medaillon aus Haaren auf ihrer Stirn, Rippen, die durch ihre Haut stachen. Er fuhr abwärts und stieß ein Grunzen aus ihren Lungen. Sein Schwanz fühlte sich wie heißer Stahl an, als er in ihren Körper eindrang und aus ihm heraus schoss.

Ihre Hände griffen nach seinen felsigen Armen und die kräftigen Muskeln in ihren Beinen versteiften sich einen Moment, bevor starke Kontraktionen seinen Penis erfassten. Ihr Gesicht war ein Bild von tiefroter Qual; Augen zusammengepresst, farblose Lippen über ihre Zähne gespannt. "Gott, FICK!" Ihre Brust schwankte immer noch, als sie ihre Augen öffnete und sah, dass er sie beobachtete. War es Sekunden gewesen? Protokoll? Er sah hungrig aus, wie eine große Katze, die bereit ist, sich zu ernähren.

Sie vermisste bereits das Gefühl der Fülle und der Reibung seines Schwanzes, der die Wände ihrer Muschi rieb und ausbaute. Sie senkte den Blick auf den Penis, der über ihr schwankte und von dessen Spitze Flüssigkeit tropfte. "Du bist nicht gekommen?" "Oh, mach dir keine Sorgen um mich." Er kniff die Augen zusammen und lächelte. Dieses umwerfende Lächeln, dachte sie.

Sie fragte sich, warum sie diese vollen Augenbrauen vorher nicht wirklich bemerkt hatte. Von der Sonne erleuchtet, ließen sie seine rostbraunen Augen dunkler und wärmer erscheinen. "Tu… willst du…" "Ja." Er überraschte sie, indem er sie an den Hüften nahm und sie verdrehte. Im Nu fand sich Sloan auf dem Bauch wieder.

"Nimm das Kissen und leg es unter deine Hüften, Sloan." Irgendetwas, um diesen Schwanz wieder in mich zu bekommen, dachte sie. Sie griff nach einem roten Plaidkissen auf dem Sofa und fragte sich, ob Doggy seine Lieblingsstellung war. Sie schob das Kissen beiseite, schob den Arsch hoch und überlegte, ob sie all seinen Appetit kennenlernen sollte. Sie genoss das Gefühl der Verletzlichkeit in seinen starken und selbstbewussten Händen.

Wie oft konnte sie es schaffen, ihn zu sehen? Sie wunderte sich. Wie lange nach der Hochzeit muss sie warten? Griff spreizte ihre Beine mit seinen Knien und Sloan bereitete sich auf einen weiteren guten Fick vor. Plötzlich fühlte sie etwas Unerwartetes. Griffs Mund war auf ihrer Muschi und leckte und saugte.

Sie war in dieser Position noch nie aufgefressen worden und wand sich voller Vorfreude. Aber bald fuhr er mit seiner Zunge über ihr Perineum und kam näher und näher an ihren Anus heran. Sie spannte sich an und fragte sich, ob er dorthin gehen würde. Niemand hatte jemals zuvor diesen privatesten Bereich berührt. "Entspann dich, Sloan, du bist zu angespannt." Er zog sie an den Hüften und hob ihren Arsch höher.

Dann fühlte sie es. Etwas Warmes und Nasses umkreiste ihren kleinen, engen Knopf. Sie fühlte sich schmutzig und verlegen, aber sie musste zugeben, dass es sich auch gut anfühlte. Er leckte und tastete und drückte die Spitze seiner Zunge auf ihre winzige Öffnung.

Er schien sie dort gerne zu lecken, so dass sie sich zu entspannen begann und es ihrem Schließmuskel ermöglichte, sich allmählich zu lockern und die neuen Empfindungen zu genießen. Griff entfernte seinen Mund und tauchte einen Finger in Sloans tropfende Muschi. Sie wusste, was kommen würde, konzentrierte sich aber darauf, ruhig zu bleiben.

Der Finger brachte eine Spur von Gleitmittel in ihren Anus, umkreiste ihn mehrmals, bevor er zum ersten Knöchel hineinrutschte. "Wie fühlt sich das an?" Er drehte und wackelte mit dem Finger in ihr. "Oh… okay", hauchte sie. "Gut." "Okay, lass uns etwas Größeres versuchen." Sie spürte, wie sein Daumen zwischen ihre Falten und in ihre feuchte Vagina rutschte.

Es fühlte sich gut an, als er es herumdrehte, bevor er es entfernte. Er umkreiste erneut ihren Knopf, während Sloan sich bemühte, ihren engen Ring nicht anzuspannen. Sie spürte ein leichtes Knacken, als es eintrat.

Das Gefühl war unangenehm, bis Griff etwas tiefer an dem dicken Muskelband vorbeischob. "Bist du okay?" Sie bemerkte, dass sie den Atem angehalten hatte, als er langsam seinen Daumen entfernte. "Mmm-hmmm." Seine Hände bewegten sich zu ihren Wangen, drückten sie langsam zusammen und zogen sie auseinander.

Die Spannung begann nach und nach zu schwinden. Sie schob ihren Hintern höher, als sie wieder seine Zunge an ihrem runzligen Loch spürte. Passiert das wirklich? Fragte sie sich.

Griff rutschte hinter ihr her und streckte die Beine auf dem Boden. Er setzte sich auf ihre Schenkel und ließ sich auf sie nieder. Sie bewegte ihre Knie auseinander, als sie das lange, köstliche Gleiten seines Schwanzes in ihre Muschi spürte. Sie schob ihre Hände nach vorne und stöhnte in den Teppich, als er sich tief in ihr festhielt. Sie rollte mit den Hüften und fühlte jeden Zentimeter seines eindringenden Schwanzes.

Langsam zog er sich zurück. "Bleib entspannt, Sloan." Sie fühlte ihn über sich knien und seine schleimige Eichel über ihren Anus streichen. "Atme einfach." Er hielt seinen Schwanz an ihre Öffnung und fing an zu schieben. Als Sloan spürte, wie der Druck zunahm, kämpfte er gegen den Drang, sich zusammenzureißen.

"OW!" Sie spürte einen weißglühenden Stich, als sein glitschiger Kopf, gefolgt von einem Zentimeter starrem Knochen, die enge Falte ihres Schließmuskels aufdrückte. "Zu groß…" "Atme. Dir geht es gut." Das Gefühl war fremd und schmerzhaft, aber dennoch aufregend.

Griff drückte etwas mehr und plötzlich fühlte sie sich, als hätte ihr Hintern den Kopf verschluckt und den Schwanz direkt in sie gesaugt. Sie stieß einen langen Atemzug aus, während Griff seine steife Säule regungslos hielt. "Gutes Mädchen." Griff neigte seinen Körper nach oben. "Jetzt geh zurück zu mir auf deine Knie." Mit einem dicken Penis im Rektum war Sloans einziger Gedanke, jede Anweisung zu befolgen. Sie drückte ihre Brust mit den Armen vom Boden und faltete sie vorsichtig nach hinten, beugte die Knie und hob ihren Hintern.

Griff hielt ihre Hüften und straffte seinen Rücken, als sie sich langsam auf seinem unnachgiebigen Phallus festsetzte. Sie konnte tatsächlich das breite Profil seines Kopfes fühlen, als er sich tiefer bewegte. Einmal auf Händen und Knien, versank Griff mit bewusster Sorgfalt in ihr.

Als seine Hoden an ihrer Muschi baumelten, fühlte sie sich wie am Spieß. Muskeln, von denen sie nie wusste, dass sie sich zufällig und unkontrolliert über die eindringende Säule zusammengezogen hatte, und sie war außer Atem. Sie fühlte sich wild verliebt und böse und hatte zum ersten Mal Analsex mit einem nahen Fremden… auf dem Boden eines Bootshauses. Dennoch konnte sie sich nicht vorstellen, es mit jemand anderem zu tun. Sie hatte nie erwartet, dass es sich so anfühlte.

Sie hätte nie gedacht, dass sie es überhaupt versuchen würde. Sie senkte Kopf und Schultern zurück auf den Boden und rieb ihre Muschi mit der flachen Hand. Griff zog sich fast vollständig aus ihr heraus und trat dann mit einem exquisiten Einzelschlag wieder ein. Der Druck und das Gefühl der Fülle waren wie nichts, was sie jemals gefühlt hatte. "Gott, ich werde wiederkommen." Griff rieb sich den Rücken und drückte ihre Wangen, als Sloan sich um seinen Schwanz krümmte und anfing zu zittern.

Er streichelte sanft immer wieder in ihre Tiefen. Als die erste Welle über sie hereinbrach, spürte sie den kraftvollen Puls seines Schwanzes, als dieser seinen heißen Samen in ihren Arsch pumpte. Etwas Ursprüngliches und Unerklärliches gab ihr das Gefühl, zu ihm zu gehören. Zum ersten Mal in ihrem Leben ließ sie sich von etwas hinreißen, das sie nicht kontrollieren konnte.

Sie hörte eine Stimme seinen Namen schreien. Es klang wie ihres. Die Nacht war vor einiger Zeit angebrochen. Ein stiller Kreuzer rollte an der Mündung des steinernen Wellenbrechers vorbei, eine einzelne Lampe am Bug.

Er spürte, wie sie sich in der Armbeuge niederließ, die sich entlang der Banklehne erstreckte. Es war jetzt kühler und die lange, blasse Ranke des Mondes reichte über das schwarze Wasser. "Sie werden nichts sagen?" Sie fragte. "Für Nick meine ich?" Er beugte seinen Arm und streichelte ein letztes Mal ihre Wange. "Du musst dir keine Sorgen machen." "Kann… kann ich dich irgendwann anrufen?" "Das glaube ich nicht, Sloan." Er drehte sich zu ihr und lächelte warm.

Sie zog an seinem knopflosen Hemd, bevor sie aufstand. "Hol lieber ein paar anständige Klamotten." Sie drehte sich um und ging den Weg hinauf. Als er über das Geräusch hinausblickte, als die weiße Krone des Mondes zu erscheinen begann, dachte er an all die Tage, die er in diesen Gewässern verbracht hatte, und an die Nächte, die er an genau diesem Ort verbracht hatte. Er dachte an Olivia und wie sie ihn fühlen ließ. Anständig, besser als der Mann, der er war.

Sie hatte ihm ihre Geheimnisse und Träume anvertraut. Und es gab einen Teil von ihm, den nur sie jemals gesehen hatte. Wenn Sie ein halbes Gehirn hätten und ein Mädchen wie dieses Sie hätte, hätten Sie keine Fragen gestellt. Du hast einfach alles andere vergessen und deine Welt um sie herum aufgebaut.

Nein, für Olivia wäre er nie gut genug, dachte er. Heute Abend war ein weiterer Beweis dafür..

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