Die dunklen Notwendigkeiten eines einsamen Chamäleons

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Die Black Keys donnern aus pulsierenden Lautsprechern, während Rex uns über einen ausgedörrten Streifen der Verwüstung brennt. Wahnsinn glänzt in seinen Augen, als er die Lautstärke erhöht und das Gaspedal durchtritt und die nervöse Nadel über achtundachtzig drückt. Der Motor spuckt und brüllt. Im Spiegel sehe ich eine schwarze Abgaswolke aus dem Hintern des restaurierten Tradesman strömen.

Die Bilder erinnern mich an Rabenhaare und Augen, die wie sterbende Kohlen schwelten. "Verdammt wild!" Rex knurrt, seine Hände trommeln ein wütendes Ostinato auf das Lenkrad. „Siehst du ihre Augen, als ich Crystal in sein Gesicht gestoßen und ihm gesagt habe, er soll sie wie eine Crack-Hure blasen? Verdammt, hast du dieses Gefühl vermisst, Mann.“ Er streichelt das Abgesägte in seinem Schoß und streichelt die wachsende Erektion in seiner Jeans.

"Scheiße macht mich hart.". „Du bist krank, weißt du das? Und mach langsam, Arschloch.“ Kleine Fäuste schlugen gegen die Lehne von Rex' Sitz. "Vergessen, wie man lebt, Maria?" Rex kräht.

"Wir kennen beide ein bisschen Gewalt und Gefahr macht dich nass. Zumindest bis Riley anfängt, dich zu stechen.". "Verpiss dich, cabrón.". "Nur wenn du mir diesen talentierten Mund leihst, Liebling.".

Es gibt einen gehackten Spott-Gag. Manche Dinge ändern sich nie, auch wenn Sie Ihre Jugend in einer Blutlache in einer heruntergekommenen Bank zurücklassen. Ich drehe das Radio leiser. "Das Letzte, was wir brauchen, ist ein gelangweilter Trooper, der uns anhält.". „Nichts als eine leere Straße, Cole.

Diesmal füllt ein Chor spanischer Obszönitäten den Van, übertönt das wenige, was von der Musik übrig geblieben ist, und lässt mich grinsen. Ich liebe es, wenn Maria wütend wird und ihr raues Juárez-Blut an die Oberfläche sprudelt. Weckt Erinnerungen. Etwas Gutes.

Etwas Schlechtes. "Jesus!" Maria schreit. Rex sieht mich nur lachend an und steuert das Rad vor und zurück, im Zickzack in die gepunktete weiße Linie hinein und aus ihr heraus. "Du dämlicher Motherfucker! Da ist jemand mitten auf der Straße!". Rex' Lachen wird von einem erstickten überraschten Grunzen unterbrochen, während der Kopf nach vorne schwingt.

Die Bremsen des Vans sind Banshee-Schreie von brennendem Gummi, Reifen, die über heißen Nevada-Beton rutschen. Der Tradesman zuckt zusammen, als der Anhänger hinter uns herfährt und droht, uns in den Tod zu stürzen, meilenweit von der Zivilisation entfernt, doppelt so viel wie in einem halbwegs anständigen Krankenhaus. Rex korrigiert jedoch leicht den Kurs, und der verdunkelte Lieferwagen kommt mit kreischenden Schreien zehn Meter von der Gestalt entfernt zum Stehen, die rittlings auf der Fahrbahnbegrenzung sitzt.

„Du tust mir nie übel, Delilah“, murmelt Rex und streichelt das ledergepolsterte Lenkrad. Schweißperlen stehen auf seiner Stirn, aber seine Augen glänzen vor wilder Erregung. Blödmann. Hinter uns starrt Maria Dolche an und murmelt ein frenetisches Gebet, die Hände um einen perlenbesetzten Rosenkranz geballt.

Ich drehe mich in meinem Sitz zurück und erblicke unseren Möchtegern-Schnitter, der auf uns zufliegt, welliges blondes Haar, das das Sonnenlicht einfängt und wie goldene Weizenspulen schimmert. Wenn sie ein Schnitter ist, mein Schnitter, dann klopfe endlich an, ich würde das Ende gerne begrüßen im Austausch für ein paar Stunden allein… am liebsten nackt. Sie kommt einen halben Schritt vor dem Lieferwagen zum Stehen und sieht mehr als nur neugierig aus. Ich gebe ihr das einmal vorbei.

Winzige Jeansshorts sehen aus, als wären sie über ihre gebräunten Beine gesprüht worden. Und sie trägt die Art von verführerischem Lächeln, das verdammt viel mehr Missbrauch überstanden hat als der Vintage-Koffer von Louis Vuitton, der verbeulte Gitarrenkoffer und der verrostete VW, an dem sie sich ausruhen. Rex bricht den Bann mit einer Wolfspfeife. "Das ist eine feine Arschschlampe, mit der du dich in die Hölle sündigen kannst.".

Maria antwortet mit einem Tritt gegen seinen Sitz. "Und sie kann wahrscheinlich deinen schäbigen Scheiß von hier aus riechen, Scheißkerl.". „Haltet die Klappe, ihr beide“, schnappe ich. "Ich muss nicht alle daran erinnern, was Riley gesagt hat, oder?" Maria meldet sich trotzdem.

"Kein Stopp, selbst wenn Mutter Theresa mit einer Schusswunde in der Brust fickt.". „Riley, Riley, Riley“, mischt sich Rex ein. „Ich bin eine Schlampe, seit er einen Ring an diesen Finger gesteckt hat. Rex zwinkert Maria in Zeitlupe zu.

"Wie widerlich ritterlich.". "Was soll ich sagen? Mamas Vorrat an Molly und Jack hat mich gut erzogen.". Maria schnaubt. "In einen geilen Scheißsack, der seine Schwester ficken würde, wenn er eine hätte.". Rex greift in seinen Schritt.

„Was soll ich sagen? Ich wurde zur Brunft gebracht. Glaube nicht, dass ich mich nicht erinnere, dass du meinen Schwanz damals wie einen guten Bong-Zug gelutscht hast. Deine Augen würden sich verdrehen wie die eines Hais Erinnerungen.". "Du bist krank.". Ich reiße Crystal von Rex' Schoß und schiebe ihn unter den Sitz.

„Sie beide halten die Klappe. Und tun so, als wären Sie vernünftige Erwachsene. Zumindest.“ Ich sehe sie beide scharf an, bevor ich herausspringe.

Sie sagte, ihr Name sei Sommer, wie die Jahreszeit, mit einem ansteckenden Julia-Robert-Lächeln. Sie sagte es zweimal, den schmalen Arm nach oben gebogen und die böhmischen Armbänder nach unten gleiten, um die bernsteinfarbene Sonnenbrille tief auf die kecke Nase zu ziehen. Als ob ich überzeugen müsste. Aus dem Mund eines anderen hätte es absurd geklungen.

Aber sie war die Verkörperung von schlüpfrigem Sex in schwülen Julinächten, mit den himmelblauen Augen, um das hervorzuheben. Wenn sie wollte, könnte sie mit einem Mord auf einer Polizeiwache davonkommen. Trotzdem donnerten Marias Warnungen in meinen Kopf: Anfängerfehler, Arschloch … sie ist eine Undercover-Fed. Vielleicht.

Vielleicht nicht. Die Sache ist jedoch, dass die Konsequenzen vermasseln könnten. Ihr hauchdünnes Tanktop neckt glatte Wellen und ein Paar Nippel in Groschengröße. Und ihr schwüler südlicher Twang nutzt eine Schwäche aus, an die ich mich nicht erinnern kann.

Außerdem hat sie heute Abend einen Auftritt in einer Kneipe neunundneunzig Meilen entfernt. Reisende Musiker müssen aufeinander aufpassen, oder? So rationalisiere ich es zumindest, während ich ihren Koffer in den Van verstaue. Die Route 50 gähnt ein einsames Stück spröder Ödnis durch Nevada. Ohne den Beton hätte ich es mir immer so vorgestellt, als das düstere Unbekannte noch etwas Aufregendes war. Offensichtlicher Wahn.

"Wo wolltest du nochmal hin?" fragt Maria. „Ein Friedhof im Sand“, murmelt Summer und streckt ihre schlanken Bronzebeine aus. "Ein Was?" Marias Augen sind dunkle Schlitze.

Sommer zuckt mit den Schultern. "Wicker's Run. Typisch Nevada. Nicht viel zu tun, außer zu trinken, zu spielen und zu ficken.".

„Das Paradies der Hölle“, zwinkert Rex. "Warum gehen?". Sommer zuckt mit den Schultern. „Ein Mädchen muss irgendwo anfangen, oder? Und ich brauche Inspiration.

Das entkräftet Marias Verdacht. Etwas. Sie befingert immer noch ihren Rosenkranz. "Was ist mit dir? Wohin gehst du?". „Battle of the Bands“, sage ich, wahrscheinlich etwas zu schnell.

Selbst wenn es eine mit Wahrheit übersäte Lüge ist, ist es immer noch eine Lüge. Wenn Summer es bemerkt, gibt sie keinen Hinweis. „L.A. ist dieses Jahr Gastgeber“, fahre ich fort. "Großer Geldpreis.

Wir haben einen späten Eintrag von einem Auftritt in Austin gewonnen. Dachte, mit der Zeit, die wir bis dahin haben, würden wir es mit dem Auto fahren.". „Eifersüchtig“, seufzt Summer.

Schweigen erfüllt den Van für einige Momente danach, drei Freunde und ein Fremder versuchen, sich gegenseitig anzulocken. Rex zerschmettert es, bevor irgendwelche Schlussfolgerungen gezogen werden. "Warst du schon immer ein Solo-Act, Blondie?". Summer zieht bei dem Spitznamen eine Augenbraue hoch, ignoriert ihn aber ansonsten. "In gewisser Weise könnte man sagen.

Bandkollegen haben mich während eines Auftritts hängen lassen. Kein verdammtes Wort der Erklärung. Nur die Bierlasche.". Rex kann es nicht glauben und sagt es, spuckt grobe Sprache und übertriebene Metaphern darüber aus, was er solchen schlaffen Maden antun würde.

Das ist die Art Scheiße, die Maria und ich schon millionenfach gehört haben. Und es hat nie wirklich versagt, Frauen in seinen Bann zu ziehen. Keiner von uns versteht, warum, aber es bringt Summer dazu, eine süße, eindringlich melodische Melodie zu kichern, also kann ich mich nicht beschweren. Schon bald fügt jeder von uns seine eigenen Lachklänge hinzu und tauscht unverschämte Geschichten persönlicher Tragödien gegen düstere, komödiantische Erinnerungen.

All die Dinge, die Sie normalerweise tun, wenn Sie in einer geraden Linie durch staubige, gefährlich schöne Landschaften reisen. Neunundneunzig Meilen verbrennen mit Rex am Steuer zu Asche. Er kann nicht anders, selbst wenn eine puritanische Jungfrau sehen könnte, dass er ein paar Wochen Einzelhaft gegen die Gelegenheit eintauschen würde, seine Ladung in Summers Arsch zu blasen. So ist er programmiert.

Und dafür habe ich ihn nie mehr verachtet. Wicker's Run ist genau so, wie Summer es beschrieben hat. Die heruntergekommene Stadt sieht aus, als wäre sie aus einem Western in die Moderne verpflanzt worden, kümmerte sich nicht um den technologischen Wandel und wollte verdammt noch mal mit keinem kulturellen Schmelztiegel umgehen.

Es gibt eine traurig aussehende Bank abseits der Hauptstraße, die auch ein Postamt beherbergt; und Sie können sich glücklich schätzen, ein paar Hundert zu gewinnen, wenn Sie verzweifelt genug sind, um es zu treffen. Als der Tradesman tiefer hineinrollt, kommen wir an einem neonbeleuchteten Motel namens The Jailhouse vorbei. Es macht wenig Mühe, die Tatsache zu verbergen, dass es der Joint für Sex und ein offenes Ohr für den richtigen Preis ist.

Vielleicht sogar eine Koksprobe mit den richtigen Worten… und eine Kugel ins Gehirn für die falschen. Das war ein Paradies für Leute wie Rex, ohne frische Muschi. In einer Stadt wie dieser verschwanden Nutten aus dem Gedächtnis aller… nur nasse Flecken auf schmutzigen Laken. Die Pfeilspitze ist unser Ziel. Es liegt etwas abseits vom Rest der Stadt; Es ist eine eigene kleine Welt.

Es ist wie eine modernisierte Limousine. Unberührt. Nirgends ein bisschen Neon. Nur ein riesiger schwarzer Granit vor der Tür, der in eine Pfeilspitze gehauen ist. In der sterbenden Wüstensonne kann ich sehen, dass die Spitze einen frischen Anstrich mit blutroter Farbe trägt.

„Einladend“, bemerkt Maria trocken. „Meine Stadt“, fügt Rex hinzu. "Unzivilisiert.". "Bist du dir sicher?" frage ich und drehe mich auf meinem Sitz um. "Wer ist sich jemals wirklich sicher, Cole? Außerdem muss ein Mädchen essen.

Und wenn ich hier spielend überleben kann, kann ich überall überleben.". In ihren Worten steckt pure Wahrheit. Sie hält jedoch inne, Nachdenklichkeit schneidet in dieses Himmelsblau.

"Was würdest du darüber sagen, heute Abend mit mir auf die Bühne zu kommen?". Sie knallt die Tür auf und drückt sich heraus, Rex' Augen folgen der engen Kurve ihres Hinterns. "Ich weiß schließlich, wer du bist.". Wir zucken abwechselnd zusammen, zuerst Maria, dann ich, dann Rex. Der Hauch eines Lächelns liegt auf Summers Lippen und ich sehe aus dem Augenwinkel, wie Rex nach Crystal greift.

Hungrig nach Muschi oder nicht, Rex würde nicht zögern, sie voller Löcher zu stopfen, während die Sonne immer noch scheint. "Ich habe euch vor einem Jahr einen Gig im Eddie' Attic spielen sehen.". Es gibt eine Entspannung der Muskeln. Sommerfehler für Verlegenheit. „So eine Aufführung ist schwer zu vergessen.

Aber wenn du es eilig hast …“ Summer verstummt und überlässt uns den Rest. Maria will alles andere als. Rex' Augen glänzen. Es gab wenige Dinge, die er nicht tun würde, um seinen Schwanz in einem Mädchen wie ihr zu versenken.

Mich?. Also. Es war ein Stern, der zur Supernova wurde, ein Schwarzes Loch, das sein Sonnensystem verschlang. Blitz in einer Flasche. Wählen Sie eine beliebige verdammte Metapher, die Sie mögen.

Sie könnten den Fall machen, dass es die Show beschreibt, die wir veranstaltet haben. Die einfache Wahrheit ist, ich kann mich nicht erinnern, wann die Energie das letzte Mal so heiß in meinem Blut getanzt hat, wie wenn Summer das Mikro genommen hat und einen honigsüßen Croon von Bourbon und Rocky Road heulte. Ich glaube auch nicht, dass eine andere Seele das könnte.

Wir spielten, bis wir heiser waren und unsere Finger wund waren. Bis Maria die Energie in ihrem Körper aufbauen und in ihren Vocals explodieren ließ, wie sie es noch nie zuvor getan hatten. Bis wir von einer fast randalierenden Menge von Bikern, Prostituierten, Drogendealern und den Vergessenen um die Freilassung von der Bühne betteln mussten. Wir spielten, bis der Schweiß uns durchnässte und der Hitzesauger uns so hart schlug, dass wir kaum noch stehen konnten. Drei Stunden später hatten wir die Herrschaft über die Bar und alle Getränke, die wir wollten, kostenlos.

Und das Mädchen, an das ich seit Jahren nicht gedacht hatte, begann über mich zu herrschen. "Schon mal an sie gedacht?" frage ich Maria, summt von Mondschein und Verfolgern. "WHO?". "Du weißt wer.". Sie seufzt.

"Du fragst wirklich, ob ich an ihren weißen Hintern denke? Du weißt, dass ich sie hasse, Cole.". „Trotzdem. Sie war eine von uns und wir… ich vermisse es zu spielen, nur um zu spielen.

"Du bist betrunken, Cole.". "Wirklich verdammt scharfsinnig dort.". "Komm schon.

Wahrscheinlich sind sie fertig geladen. Lass uns gehen.". Badflowers „Animal“ rollt in die Nacht, als ich den Tradesman öffne, zusammen mit einer leeren Whiskeyflasche, die auf dem Bürgersteig zerschellt. Hoch am Himmel von Nevada offenbart das Leuchten eines Vollmonds die ausschweifende Kunstfertigkeit von fast schwarz-weißer Erotik.

Ein halbgegessener Vorrat an Cannabis-Brownies zu ihren Füßen, halbnackte Körper zappeln und winden sich aneinander. Summer ist zwischen Rex' Beinen eingeklemmt, die Augen geschlossen, die Lippen geöffnet. Spitzenspitzen mit Limonengeschmack ragen aus aufgeknöpften Shorts, während eine fleischige Hand wütend ihren Kitzler reibt. Mein Schwanz erwacht zum Leben, als meine Augen die glockenartigen Rundungen ihrer gebräunten Titten versengen, eine Zehn auf der Richterskala erreichen und zu explodieren drohen, als sie bemerken, dass sie mit kleinen Hanteln durchbohrt sind.

„Ekelhafter Perversling“, flüstert Maria wütend hinter mir. „Er wird es den ganzen Weg nach L.A. nach Sex riechen lassen.

Rex' Gelächter dringt aus dem Van. "Wozu zum Teufel, Maria? Ich habe Delilah genau aus diesem Grund angepasst.". "Du bist krank.".

"Du bist eifersüchtig.". "Von deinem winzigen weißen Schwanz, Cabrón? Niemals.". „Es ist alles andere als winzig“, schnurrt Summer, die Augen geschlossen, der Kopf fällt in Rex' Schulterbeuge. Sie knabbert an seinem tätowierten Hals und flüstert ihm etwas ins Ohr, das ihn zum Grinsen bringt.

„Sie würden sich nie darauf einlassen“, lacht Rex. "Nie wofür?" Ich frage. "Unsere geile blonde Fremde hier glaubt nicht, dass einer von euch dasitzen und zusehen könnte, ohne in die Action eingreifen zu wollen.

Du besonders, mein kleiner Chihuahua.". "Ich bin jetzt verlobt, Scheißkerl.". "Hab dich noch nie aufgehalten.". "Das war…".

"Lüg weiter, kleine Dame. Vielleicht wirst du eines Tages gut darin. Jetzt. Wenn es dir nichts ausmacht, wir wollten gerade wie die Tiere ficken.". Neben mir schäumt Maria vor Wut, als Summer sich aus ihren winzigen Jeansshorts windet und sie in nichts als diesem winzigen Fetzen limonengrüner Spitze zurücklässt.

„Das ist unser Stichwort“, sage ich Maria, nehme ihre Hand und wende mich zum Gehen. "Ein Zimmer in diesem Drecksloch zu bekommen wird nicht schwer sein.". „Nein“, sagt Maria und drückt meine Hand.

"NEIN?". "Blieben.". "Was ist mit Riley?". „Fuck, Riley.

Ich werde diesen Abweichler dazu bringen, seine Worte und seinen Samen zu essen. Bist du bei mir oder nicht?“ Ich schaue zurück in den Lieferwagen; Rex hat Summers Beine über seine Schultern gehakt, sein rasierter Kopf bewegt sich zu ihrem glatten Schritt. Mein Schwanz zeigt seine Gedanken zu der Sache auf.

Ich seufze. "Warum zum Teufel nicht? Auf diesem Friedhof gibt es noch Scheiße zu tun.". Der Tradesman röstet wie eine Sauna in der Nacht von Nevada und keiner von uns konnte einen Scheiß darauf geben. Es ist die Art von Hitze, die tief unter dir brennt, bis deine Haut wie ausgewrungene Wäsche blutet und dir eine salzige, verschwitzte Sauerei hinterlässt.

Bis Sie einen Durst bekommen, der so stark ist, dass Sie alles tun würden, um ihn zu stillen, trinken Sie alles, um ihn zu stillen. Ich denke, das passiert mit Maria, als sie Rex dabei zusieht, wie er in Summer drängt. Der Schweiß blutet nur von ihrer honigsüßen Haut, als sich ihre spanischen Lippen öffnen, die Zunge herausrollt, um sie zu benetzen, wie der Alkoholiker, der die letzte Flasche im Haus beäugt. Verzweifelte Sehnsucht. Qualvolles Bedürfnis.

All die Verschmelzungen fleischlichen Durstes, gekocht und zu einem zwielichtigen Gebräu vermischt, findet man nur auf einem Wüstenfriedhof drei Ausgänge aus der Hölle selbst. Es ist eine dunkle Notwendigkeit… und es lässt mich mit einem aufgeschnallten Gürtel und einem Schwanz zurück, der in ihrem sündhaft talentierten Mund zum Leben erwacht. Ich schaue auf sie hinunter, die zwischen meinen Beinen kauert, dunkle Augen bohren sich in meine, während sie arbeitet, Wangen brechen um meinen Schaft ein, während sie mit Vakuumintensität saugt, verzweifelt nach der Ladung, die in meinen Eiern gekammert ist.

Ich ließ mich treiben, stellte mir einen anderen Mund vor, umrahmt von schwarzen Haaren, und bearbeitete stattdessen meinen Schwanz. Ein leises Stöhnen spaltet diese Vision und öffnet das rabenschwarze Haar, um ein wirres Durcheinander von welligem Blond zurückzulassen. Sommer. Brennend heiß wie die Jahreszeit, bewegte er sich zwischen meinen Beinen und auch unter den geschnürten, tätowierten Muskeln von Rex und strebte danach, losgelassen zu werden. „Mein Gott, Scheiße“, grunzt Rex.

"Diese Fotze wurde für Schwänze gemacht.". Summer schnurrt ihren Dank, zieht ihn zu einem schnellen und schmutzigen Kuss, Zungen zucken und Zähne beißen, Blutstropfen und wütendes Zischen ausschweifender Lust. "Wo willst du es?" Rex-Hose.

Summers blaue Augen wandern zu meinen, ziehen mich in sich hinein, bevor sie sich auf Marias wippenden Kopf konzentrieren. „Ich wollte schon immer eine Kette aus glänzenden Perlen“, singt sie und befeuert Rex' ursprüngliche Stöße, während sich die Hände um ihre schmale bronzene Taille legen. „Vielleicht teile ich sogar“, fügt sie hinzu und lacht kehlig. Maria hält mitten im Saugen inne, streckt den Arm aus, ballt die Faust, hebt den Mittelfinger. "Sag mir nicht, dass du Angst vor ein bisschen sapphischem Spaß hast, Maria?".

Die schwebende Herausforderung lässt Rex brüllen und sich aus Summers unordentlicher Muschi ziehen. Mit zitterndem Körper schiebt er sich an ihrem geschmeidigen Körper hoch, pflanzt seine Eier wie eine Fahne auf ihre Klitoris und ballt seinen Schwanz zu Fäusten, um eine flüssige Parabel aus perlmuttglänzendem Sperma zu spritzen, die von einer rosigen Brustwarze zur anderen fegt und bis zum Scheitel mit Juwelen besetzt ist. Maria drückt meine Eier und löst fast parallel meinen eigenen Orgasmus aus. Ich berühre ihre dunklen Locken und feuere fette Spermakugeln direkt in ihren Hals, bis sie zurückweicht und nur den Kopf hineinhält und gierig schlürft. Als sie ihren Preis hat, tut sie etwas, womit niemand außer Summer rechnet.

Sie setzt sich rittlings auf Summers glitzernden Körper und sabbert mein Sperma aus der glänzenden Muschi in den grinsenden Mund. „Besa mi culo, puto“, knurrt Maria in ihren schlampigen Kuss. "Juárez fließt in meinem Blut.

Ich habe keine Angst vor Scheiße.". Summers Auge glüht und ihre Hände arbeiten Marias Rückgrat hinunter, um ihren runden mexikanischen Arsch zu umfassen. "Beweise es.". Verbleibende Hemmungen schmelzen, wenn die Hitze steigt, bis jeder von uns den gleichen unstillbaren Durst hat, der Maria kontrolliert.

Zungen schnitzen Pfade roher Lust und nackte Körper kollidieren mit meteorischer Intensität unter dem Lärm düsterer Rockmusik. Es ist Chaos und der Rand des Todes. Es ist außerkörperlich, sowohl psychotisch als auch psychedelisch. Ein Moshpit voller elektrisierter Empfindungen, der von allen Seiten eindringt. Sommer, gebräunte Beine über meinem Mund, singt ein dreckiges Lied der Befreiung und schüttet eine klebrige Ladung Honig über meine Lippen.

Ich lecke es auf wie ein schneller Hund, bevor sie nach vorne kippt und auf ihre Hände fällt, den Hintern himmelwärts gerichtet. Über mir ist Maria ein aufrührerisches Durcheinander, vollgestopft mit koksbestäubten Schwänzen dank der kleinen schwarzen Packung, die Rex nach der Show von einem Dealer bekommen hat. Kombiniert mit einem von Rex' Cannabis-Brownies, ich schwöre, ich ertrinke und fliege zugleich.

„Dieser Arsch“, grunzt Rex heiser, schlägt auf Marias Hintern und schickt Vibrationen durch ihren Körper zu meinem Schwanz, der in ihrer schlampigen Fotze vergraben ist. Ihre inneren Wände ziehen sich zusammen und ich spüre das erschreckend seltsame Gefühl von Rex' dickem Schwanz, der nur durch eine dünne Membran getrennt ist und fast unmerklich an meinem reibt, während er ihr dunkles Loch plündert. Während der Drogencocktail meine Nerven mit erhöhter Sensibilität elektrisiert, macht mir die Homoerotik fast zu Tode Angst. Ich hatte noch nie so etwas gefühlt. „Würge sie“, flüstert Summer.

"Wa?". "Sie sehnt sich danach. Vertrau mir.".

Die Worte sind zuckersüß und ich gehorche Maria und ziehe sie in einen vulkanischen Kuss. Und bevor sie weiß, was los ist, umschließe ich ihren Hals und drücke sanft. Ihre Muschi verkrampft sich hart wie eine Boa Constrictor und droht, jeden letzten Tropfen Sperma aus meinen Eiern zu quetschen, bis ich eine verwelkte Hülle bin.

Und nach Rex' ersticktem Heulen zu urteilen, bearbeitet ihr Schließmuskel dieselbe Mischung aus angenehmem Schmerz an seinem stechenden Schwanz. „Jetzt…würge ihn“, höre ich Summer in Marias Ohr schnurren. Marias Nasenflügel beben. Die silbrige Zunge des Sommers driftet ein und aus und leitet unsere rasende, verderbte Verschmelzung von Lust.

Ich sehe Sterne… ich kann nicht atmen… ich fühle mich wirklich außerkörperlich und… und dann bricht endlich der Damm und reißt mich zurück. Rex' Gebrüll ist blutrünstig intensiv. Sein Schwanz zuckt wild und malt Marias Hintertür mit einer reißenden Welle kochender Wichse. Ich bin ihm direkt auf den Fersen und spritze etwas, das sich wie weißglühende Lava anfühlt, in ihre gierige, zuckende Möse. Als das Bewusstsein schwindet, sehe ich Summers blonden Kopf, der sich zwischen Marias Beinen windet und geräuschvoll die Ströme von Sperma schlürft, die aus ihren missbrauchten Löchern fließen.

Als sie meinen Blick wahrnimmt, blickt sie mit glänzenden Lippen von ihrer salzigen Mahlzeit auf und grinst schelmisch. „Kein Schlafen. Zwei weitere Lücken zu füllen“, schnurrt sie kryptisch. A Little Martin liefert eindringliche Noten, die von warmen Honigtexturen zu schrillem Grollen der Wut gleiten.

Es ist ein Morphin-Tropfen ins Gehirn, Akkorde, die sich zu einer Melodie verschmelzen, an die ich mich nicht mehr vollständig erinnern kann, bevor sie durch einen trüben Dunst bluten, um mein Unterbewusstsein in ein erwachtes Tauziehen mit sich selbst zu stürzen. Es ist ein fast beunruhigendes Unterfangen, wie Rex' Verstand funktionieren muss: zwischen Todesangst und dem tiefsitzenden Wunsch, seine Adern mit Gift zu pumpen und eine enge Muschi mit seinem Samen zu pumpen, bevor das Licht in seinen Augen zu nichts erlischt. Ein melancholischer, rauchiger Gesang gesellt sich zur holzigen Akustik und Erinnerungen beginnen aus dem Dreck zu kriechen. "Woher kennst du das Lied?" Marias Stimme ist ein undeutliches und ersticktes Flüstern. Es gibt ein kratzendes Schlagen von Fingern, die auf Saiten rutschen.

Es gibt eine bedeutungsvolle Pause, bevor das Lied wieder anfängt. „Ich sagte, woher kennst du das Lied, Schlampe?“ Angst schluckt Marias Worte und salzt sie mit gebetsähnlichen Bitten, deren Enden von spanischem Tonfall gefärbt sind. Dann die Dunstteile, ich sehe Summer nackt im Cockpit sitzen, den Sitz herumgeschwenkt, blaue Augen blitzen vor der Art von Lust, mit der nicht einmal der beste Orgasmus mithalten kann.

Sie zupft noch ein paar Mal an den Saiten der Martin, ihre Finger tanzen träge den schlanken Hals hinauf, bevor sie die Gitarre beiseite legt. „Erinnerst du dich nicht, Mariana? Das solltest du. Immerhin … er erinnerte sich.

Summers Augen fangen meine und verengen sich. „Er? Hör auf mit mir zu ficken, Chica. Woher kennst du das Lied?“.

Es gibt ein wütendes, desorientiertes Grunzen. "Wer von euch Arschlöchern fand es lustig, mir Handschellen anzulegen?". „Ich konnte nicht riskieren, dass du du selbst bist, Beau. Du magst es immer, Dinge zu ruinieren“, erklärt Summer. Es dauert eine Weile, bis Rex' Gehirn den Namenstropfen verarbeitet hat, bevor er wie der wilde Hund bellt, der er immer war.

Nur das vertraute metallische Klicken eines Revolverhammers bringt ihn zum Schweigen. Der winzige Smith and Wesson glänzt teuflisch im Mondlicht, das durch die Fensterscheibe fällt. "Ich wusste es, du Diebesfotze", faucht Maria, ihre Gedanken kreisen um das Geld, das im zusätzlichen Schlagzeug und in unseren Instrumentenkoffern versteckt ist.

„Ich habe dich gewarnt, Cole. Ich habe dich beide gewarnt. Aber du musstest einfach frische Muschi haben.

Pendejos! Der Revolver schwingt auf Marias Stirn und bringt sie zum Schweigen. „Du konntest die Dinge nie so sehen, wie sie sind, Maria. Immer Geld. Etwas umsonst wollen.

Leadgesang mit schwacher Stimme. Rileys Schwanz, weil ich ihn hatte. Deshalb sind deine Texte immer hohl.

Nur eine hübsche Muschel, die Scheiße bedeckt.“ Summers Arm sinkt, der Revolver gleitet hinunter zu dem kleinen Felldreieck zwischen Marias Beinen. „Scheiße, wenn diese Muschel nicht gut schmeckt.“ Summer leckt sich über die Lippen. Maria, Augen füllen sich mit Verwirrung, Wut, Hass, Angst und kochende Erkenntnis, fingert den Rosenkranz an ihrem Hals.

„Ist es nicht. Das kannst du nicht sein. Du nicht einmal. Ich …“ Der Rest kommt in stotterndem Spanisch heraus. Ich verstehe etwas über den Teufel.

Summer wirft ein böses kleines Grinsen auf. „Was hat Riley gesagt, als du mich mit einer Kugel im Magen in dieser Bank zurückgelassen hast? Entschuldigung, Puppengesicht?". Summer schiebt etwas von ihrem Finger und wirft es Maria zu.

Mit zitternden Händen hebt Maria es auf. Es ist ein staatlicher Fußballmeisterschaftsring, der mit trockenem Blut verkrustet ist. "Entschuldigung, Puppengesicht.". Schweigen. Gefolgt von einem keuchenden Schrei der Verzweiflung.

Rex sieht verwirrt aus, die Augen auf Summers nackte Gestalt gerichtet, sein Gehirn nicht in der Lage, alles zu verarbeiten: welliges blondes Haar statt pechschwarz, blaue Augen statt grün und, was noch wichtiger, noch unmöglicher ist, das gebräuntes, kurviges Alabaster in Form eines Laufstegmodells. Der klagende Schrei bricht plötzlich ab, und Marias kleine, bösartige Gestalt rollt sich zusammen, bereit zum Sprung. Im Tradesman ist der Schuss mehr Kanonenschuss, ohrenbetäubend und verdammt schmerzhaft. Als das Klingeln aufhört und der Rauch verzieht sich endlich, da ist ein schwelendes schwarzes Loch einen Fuß links von Marias steifer Gestalt.

„Du wusstest nie, wann du aufhören musst", seufzt Summer, die nicht wirklich Summer ist. „Was willst du, Taryn?" I Der Name, seit fünf Jahren unausgesprochen, zerschmettert die Blase der Verleugnung wie billiges Glas S. "Taryn?" Rex lacht düster und versucht, die Scherben festzuhalten. "Nicht möglich.

Sie ist im Gefängnis, Cole. Oder tot. Jemand verarscht uns.". Der Sommer dreht sich um, der Mund bildet eine dünne Linie.

"Du hast recht, Beau. Sie ist tot… gewissermaßen. Und doch…". Revolver immer noch auf uns gerichtet, taucht in ihrer anderen Hand ein Bowiemesser auf. Summer dreht den Griff um, drückt die Spitze zwischen ihre Brüste und zieht die Klinge über ihre Brust, wobei ein zischender schwarzer Schlamm heraussprudelt, während sie arbeitet.

Wenn es fertig ist, zieht sie die Haut wie einen Neoprenanzug ab, glühende Bronze weicht cremigem Weiß, während wir entsetzt, angewidert und fasziniert zusehen. Die vorbildliche Geschmeidigkeit verschwindet, ersetzt durch die vertrauten Kurven und das rabenschwarze Haar eines Mädchens, das wir alle als Teenager verlassen haben. „Ich habe vor einiger Zeit ein Mädchen in einem Honky Tonk getroffen“, erklärt Summer, die eigentlich Taryn ist. "Hatte Navajo-Blut in ihr. Und eine Wut, die nicht gestillt werden konnte, aus Gründen, die Sie vielleicht erraten können, und aus Gründen, die Sie verdammt noch mal nicht können.".

„Hat die gemeinste Gitarre gespielt, die ich kenne. Hat mir beigebracht, wie sie zu spielen. Taryn lehnt sich in ihren Sitz, spreizt die Beine und wedelt mit der Waffe herum.

„Ich bin enttäuscht, wie einfach das alles war. Wie wenig es die Lücke füllt.“ Sie zieht den Lauf der Waffe zwischen ihre Beine, glänzender Stahl teilt die Lippen ihrer cremigen Fotze. „Außer das“, stöhnt sie, neckt das Fass darin und wirbelt es herum, um es mit ihren Säften zu überziehen. "Wie seltsam ist das?". „Diablo“, zischt Maria und umklammert ihren Rosenkranz.

Taryn grinst nur und beginnt, den kurzläufigen Revolver in ihre Fotze zu pumpen. „Nein. Etwas viel Schlimmeres als das“, grunzt Taryn, ihr Körper verkrampft sich, als ein Orgasmus durch sie bricht, die Muschi sich um den Lauf krampft und eine scharfe Ladung klebriger weiblicher Erregung ausstößt.

Ihr orgasmisches High hält jedoch nicht lange an, bevor die Wut in ihr es verdampft. Also beginnt der Revolver wieder seinen Tanz zwischen uns dreien. Bei mir hört es auf. "Du", sagt sie schlicht, "gehst mit mir spazieren.". "Und wir?".

Der Hammer des Revolvers, der nach vorne schlägt, lässt Maria zurückschrecken und erwartet, dass auch sie der Sense des Schnitters viel zu lange entkommen ist. Es ist jedoch nur ein Klick. Keine Kugel. Taryn kichert.

„Juárez-Blut ist doch nicht viel wert, Maria. Jetzt verpiss dich. Du auch, Rex.“ „Mein Van, Schlampe“, brüllt er, seine Augen huschen zu dem Platz, auf dem Crystal ruht, und betrachten die Entfernung und Taryns Entschlossenheit. Maria weiß es jedoch besser. Schätzt ihr Leben zu sehr.

Sie legt eine Hand auf seine Schulter. Rex spuckt und flucht, gibt aber nach. Die Tür öffnet sich und silbernes Mondlicht fällt herein. Maria und Rex stolpern nackt mit Crystal heraus, die hübsch in Taryns Armen glänzt und den Weg weist.

Sommers verrosteter VW ist eine hässliche schwarze Hülle unter den Sternen. Ihr Lied der Rache hat seinen Refrain wiederholt. Ouroboros.

Verdammter Nietzsche. Das Leben ist wirklich ein verzerrter flacher Kreis. Ich kichere dunkel, als ich Taryns Louis-Vuitton-Koffer herausschleppe und mich unter dem überraschenden Gewicht anstrenge. "Wo ist, Riley?" fragt Maria, Angst überzieht ihre Worte, während ein Kojote zum Mond heult. Vielleicht liebte sie doch wirklich jemand anderen als sich selbst.

„Hier und da“, Taryn zuckt mit den Schultern und zeigt auf den Kofferraum des VW und den Koffer. "Eigentlich überall." Sie bewegt sich langsam und zieht Maria für einen lasziven Kuss an sich. Trotz allem, obwohl sie weiß, was ihr Schicksal wahrscheinlich ist, stöhnt sie, ihre Hüften kreisen gegen Taryns Körper und hinterlassen einen glänzenden Fleck auf ihrem Bein, bevor sie zurückgestoßen wird. Sie hatte jahrelang versucht, es zu verbergen, aber sie war wirklich in Gefahr geraten.

„Ich möchte, dass du weißt, dass ich am Ende sanft war“, flüstert Taryn mit wildem Mund. "Ich bin kein Monster." Sie reibt ihren Bauch. „Ich habe vor dem Ende jedes letzte bisschen seines Samens ausgeblutet.“ Finger quetschen sich zur Betonung in ihre saftige Muschi.

"Einmal Chamäleon, immer Chamäleon. Hat man das nicht immer gesagt?". Maria wimmert erbärmlich. Rex steht einfach wie erstarrt da, das Tyrannosaurier-Tattoo sieht eher lächerlich deplatziert als einschüchternd aus.

Der Van fährt schweigend zurück auf den Highway und lässt sie nackt und allein in der Wüstennacht zurück, drei Verrat und nur Desserts… wenn Sie an so etwas glauben. "Was ist mit ihr passiert?" frage ich und fahre das skelettartige Tattoo nach, das auf ihrer Hand prangt. Die Frage überrascht sie.

"Wie?". "Du bist nur ein Chamäleon, Erin. Skin-Walking bringt dich nur so weit… Und ich weiß es einfach.". "Fair genug.".

"So?". „Also hat sie sich fünf Monate nach der Urteilsverkündung umgebracht. Meine Schwester war nie so stark wie die Fassade, die sie aufgebaut hat, Cole.

Das solltest du wissen.“ Darauf gibt es keine gute Antwort. "Du wirst mich töten?". Fäuste umklammern das Rad. "Das hätte sie nicht gewollt.". "Wohin fahren wir dann?".

"Um eine letzte Show zu spielen.". "Und dann?". Sie verzieht das Gesicht.

"Die Leere füllen? Den Schmerz betäuben?" Sie hält inne, ihre Hand wandert zwischen ihre Beine. Ein höllisches Stöhnen dringt aus den geöffneten Lippen. "Fick, bis wir zersplittern und… verblassen.". Auch dazu gibt es nichts zu sagen, also schalte ich das Radio ein und wähle eine Melodie. Dorothys „Medicine Man“ erwacht zu unheimlichem Leben und zaubert ein gebrochenes Lächeln auf Erins Mund, als der Tradesman über die Route 50 zurückrumpelt.

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