Ein vernarbtes Wunderland

Glaube nicht, was du siehst Nichts ist so wie es scheint. Oder ist es?.…

🕑 53 Protokoll Hardcore Geschichten

I. Riesige, bunte Segel verstreuen die türkisfarbenen Wellen des Pazifiks. Aus dieser Entfernung sind sie wie Pappmaché-Flecken, die sich im Wind hin und her bewegen und kleine Abschiedswellen beim Hin- und Herwandern geben. Es gibt ein hartes metallisches Klirren, als die Luke einrastet.

"Alles eingestellt", ruft eine zwielichtige südländische Stimme. Im Spiegel geben eine schlanke Form in einem Tanktop und ein Strohhalm-Stetson einen Daumen nach oben, ein strahlendes Lächeln, das auf ein herzförmiges Gesicht geätzt ist. Abigail hat dieses seltsame Ritual für Kunden.

Sobald die Luke zugeknallt ist, lehnen Sie sich einige Male an die Hupe. Das blendende Lächeln, das sie immer schenkte, als sie eine kichernde Geschichte von komischer Nostalgie erzählte, ließ Sie schwach in den Knien. Abby hatte diese Magie nur bei sich. Dies ist das einzige Mal seit ich sie getroffen habe, dass ich nicht antworte. Mein Verstand ist im Spinzyklus des Chaos geblieben und lässt sich nicht abschalten.

Ich höre nicht, wie sie meinen Namen schreit, oder bemerke, wie sie mit den Fingerknöcheln auf die Windschutzscheibe klopft. Ich höre nicht den Kies, als sie davonläuft. Aber ich höre den brutalen Knall einer Pistole, als sie zurückkommt. Meine Augen schwimmen rot und ich stoße einen schrillen Angstschrei aus.

Ich habe einen Todesgriff am Lenkrad, als ich sie mit hüften Hüften, einem Finger, der ein Ohr verstopft, und einem schlanken Arm finde, der einen Cowboy-Revolver in den Dreck zeigt. Sie zuckt zusammen, als ihre Augen sich wieder auf meine konzentrieren. Sie muss sich bedauernd entschuldigen, als sie zum Truck zurückgeht. "Schlechte Gewohnheiten von einem verrückten Opa", murmelt sie und beugt sich über das heruntergeklappte Passagierfenster. Sie schiebt den Stetson zurück.

Ich versuche zu lächeln. es kommt einseitig heraus. "Geht's dir gut, Schatz?" Ein Seufzer pfeift durch zusammengebissene Zähne. "Würdest du mir glauben, wenn ich ja sagte?" "Früher vertraue einem Kojoten in Schafshaut, dass er geboren wurde, um weiß und flauschig zu sein. Sie öffnet die Tür und öffnet sich, fluchend, als ihr Bikini-Arsch das heiße weiße Leder der Bank berührt.

Sie lässt den Revolver auf den Sitz fallen, zieht eine Flasche Jack Daniel's aus dem Nichts und stützt Schlangenleder-Stiefel hoch auf das Armaturenbrett. Ihre Beine sind lang und kupferfarben, macht mich ein wenig eifersüchtig. Ich bin so blass, dass Sie meine Adern fast sehen können die Flasche und ich schaue sie an - Alkohol um elf Uhr morgens, dreht sich der Magen um, ihre Schultern zucken mit den Schultern, als sie die Kappe abschraubt und einen Schluck nimmt. Ich erinnere mich, als sie mir erzählte, dass ein Landmädchen nie aufhört, ein Land zu sein Mädchen, auch nachdem Sie ihr eine kalifornische Bräune gegeben haben und statt eines Pferdes ein Surfbrett unter sie gelegt haben.

Sie schubst mich nicht. Sie sagt eigentlich nichts. Landcharme.

Land Geduld. Ich bin dankbar dafür. Gibt mir Zeit "Hast du jemals das Gefühl, dass etwas in dir nur… falsch ist?" Abby wölbt sich eine dünne schwarze Stirn. Sie weiß, dass ich nicht die geschwätzige Art bin, also bedeutet das schwere Scheiße.

Ein Seufzer "Es ist wie eine Kruste, denke ich. Sie wissen, dass etwas los ist, wenn es vergärt, aber Sie können nicht wirklich sehen, was das ist. Nur, dass es da ist, dass es Sie wie Gift zerfrisst. Und Sie wollen etwas unternehmen es… aber du hast Angst.

Und dann erschreckt es dich und fängt dieses schreckliche Ding in dir ein. " Ich zucke mit den Schultern und weiß nicht, wie ich weitermachen soll. Abby nimmt nur noch einen Schluck aus der Flasche. Dann ein anderer.

Stille. Die Sonne steigt höher als die Minuten vorübergehen. Es dauert eine Weile, bis sie etwas sagt und ich kann ihr Zehenspitzen um die Phrasierung herum fühlen.

"Das habe ich einmal gespürt", sagt sie. "Ja wirklich?" Ihr rosa Mund krümmt sich. Blaue Augen trüben sich, als erinnere sie sich an etwas, von dem sie wünschte, sie hätte es nicht getan. Sie steckt eine lockere schwarze Haarsträhne hinter ein Ohr.

"Nun, vielleicht nicht so. Meine Mutter hat es getan. Ich denke. Sie hat sich auch in Schwierigkeiten gebracht." Sie nimmt noch einen Drink und hält mir die Flasche wieder hin. Ich nehme es diesmal und würge einen kleinen Schluck der bitteren Flüssigkeit.

Abby nimmt die Flasche mit einem Lächeln zurück. "Nicht für zarte kleine Vögel wie Sie", lacht sie und bricht für einen Moment die dunkle Stimmung. Wir sitzen eine Weile schweigend und beobachten, wie die Segelboote endlich über den Horizont schleichen. Ich schaue zu ihr hinüber; Schweißspuren fallen eine staubige Wange hinab.

Die Flasche Jack ist zur Hälfte weg und sie hat ein rosiges Rosa gefüttert. "Was mache ich?" Ich frage. Ich weiß, dass diese vier Wörter ein Labyrinth von Bedeutung sind, das weitaus komplexer ist als die einzige Antwort, die ich wahrscheinlich bekomme. Sie zieht den Stetson aus und fährt mit einer Hand durch glänzende Locken.

"Nach meiner Mutter… Großvater nahm mich auf und gab mir den Ratschlag, den ein Mädchen nie wirklich vergisst, besonders mit dreizehn. Er sagte mir, dass der einzige Weg, dem Teufel in dir zu begegnen, darin besteht, direkt in die Hölle zu springen Sehen Sie, ob Sie Satan selbst einen Schimmer geben. " "Und was passiert, wenn dir gefällt, was du siehst?" Die Frage stupst sie an. Sie ist auf Zehenspitzen direkt in ein Minenfeld. Sie sieht mich seitlich an.

"Ich denke, du versuchst nicht, dass er deine Seele stiehlt, wenn du nicht schaust." Was ist, wenn es schon weg ist? "Taryn?" Sie fragt. "Was ist…" Ich beende nicht. Diese sehr rosa Lippen drücken sich fest gegen meine. Ich kann den Whisky in ihrem Atem schmecken. Diesmal ist es lecker.

Ich stöhne, als ihre Hand meinen inneren Oberschenkel hochläuft. Ich drücke sie weg, als ihre Finger versuchen, in meiner Farbe zu necken, die Capri befleckt. Sie ist rot und kaut an ihrer Unterlippe.

"Entschuldigung", murmelt sie. "Wollte ich immer. Weiß nicht warum." Ja, tut sie.

Und es tut ihr weh. "Ich habe etwas für dich", flüstert sie. "Warte hier." Sie schleicht sich aus dem Pickup wie eine Katze, Schlangenleder-Stiefel knirschen über den Kies, als sie zu einem Haus geht, das wie eine modernisierte Scheune aussieht. Ich lasse meine Augen dem Schwanken ihres Herzensbrechers folgen, bis sie innen verschwindet.

Ich möchte runterfahren. Aber ich nicht Ich bleibe. Schuld kann manchmal wie ein Anker wiegen.

Als sie zurückkommt, lässt sie einen hölzernen Korb mit Erdbeeren in meinen Schoß fallen. Sie sehen aus wie glitzernde Rubine. "Am besten noch", grinst sie. "Endlich habe ich herausgefunden, was das Großvater ist. Ich bin sicher, dass du sie gut gebrauchen wirst." Sie lehnt sich in die Kabine und flüstert mir ins Ohr.

"Tu was du brauchst, Schatz." Dann zieht sie sich zurück und schlägt die Tür ein. Ich lehne mich an die Hupe. Sie grinst breit. O / O \ O In diesem Moment, in dem die Kupplung fällt und die alten Chevy 5-Raketen wie eine übereifrige Jungfrau nach vorne stoßen, sprudelt ein Adrenalinstoß, der zu einem süchtig machenden Adrenalin führt.

Ich schließe die Augen und atme den salzigen Meeresspray ein, als die kirschrote Aufnahme entlang der Küstenstraße voranschreitet und die sterbende Sonne den Himmel in Pastellfarben erstrahlt. Ich finde den roten Knopf an meiner Hüfte. Der Sicherheitsgurt klickt und befreit mich von sinnlosen Sicherheitsvorkehrungen. Meine Augen flattern auf, als der Tachometer auf achtundachtzig trifft, und ich wünschte, ich könnte in der Zeit zurückdrosseln und natürlich das schreckliche Trauma korrigieren, an das ich mich nicht erinnern kann.

Aber das Leben ist eine herzlose Schlampe, die dich gerne in den Schlamm stößt. Es hat keinen Respekt vor dem, was ich will. Ich drücke fester auf das Gaspedal und der Pickup brüllt vor Freude. Fünfundneunzig. Das Lenkrad klappert.

Abheben. Ich bin glücklich, nichts unter mir außer einer matschigen Lederbank und den Stücken aus restauriertem Metall. Ich schalte das Radio ein und ein Lied knistert zum Leben; ein glatter Tenor zieht einen Stakkato-Text aus: "Buhbuhbuh-Bennie und der Jeeeessss." Der Lastwagen biegt in die andere Spur ein. Es ist flüssiges Feuer in meinen Adern, als die Kreatur in mir wach wird und wütend fluchend. Ich muss mit dem Rad kämpfen, um den Chevy wieder unter Kontrolle zu bringen.

Die Kreatur kreischt, bis ich das Radio ausgeschaltet habe. Ich bremse ab und ziehe zur Seite. Ich bin ein Chaos.

Meine Haut ist kalt und feucht. Ich verliere die Zeit, bis meine Nerven sich beruhigen und ich wieder auf die Straße gehe. Über dem Ozean ist die Sonne eine zerquetschte Blutorange, die über den Horizont fällt.

Eine übernatürliche Hitze brennt in meinem Bauch, während ich den Rest des Weges in unruhiger Stille fortsetze. II. Wenn die automatischen Sensoren den Chevy registrieren, flackern kleine Kugeln aus gedämpftem Silber in gemusterten Paaren auf und beleuchten den gewundenen Pfad bis zum Haus in unscharfem Licht. Ich lasse das Gas ab und der Pickup krabbelt. Die Brise, die durch das rissige Fenster schneidet, ist auf meinen Wangen angenehm kalt, und ich höre die natürlichen Mitternachtstöne, in denen Eulen und summende Grillen zwischen den Bäumen dröhnen.

Ihre Melodie ist ein eindringlicher Tanz. Mein Fuß klemmt das Bremspedal aus reinem Instinkt. Ich sitze da und folge den hellgelben Kegeln, die die Dunkelheit durchbohren. Ich warte auf etwas, vielleicht meine Muse, wankelmütig und flüchtig, um von ihrem Arsch zu kommen, mir zu sagen, was ich einmal tun soll, anstatt nur die Bewegungen eines Pinsels zu lenken.

Ich würde mit einem einfachen Ja oder Nein zufrieden sein. Erhöhte Haare. Ein klopfendes Herz. Nichts. Nicht einmal ein Prickeln.

Es gibt nur ruhige Ruhe, als würde der Körper bereits akzeptieren, was das Gehirn nicht kann. Oder nicht Die Bäume murmeln mit raschelnden Blättern als Silhouette mit grünen Augen, die schnell durch sie hindurchschimmern und mich direkt anstarren, bevor sie davonlaufen. Ich warte darauf, dass Krallen durch das Fenster greifen und zerreißen mir den Hals zu einem blutigen Brei. Immer noch nichts.

Zu viele Nächte im Oktober verbrachten sie zusammen mit Horrorfilmen, Wein und Twizzlers auf der Couch, mein einziger Begleiter, bis Grayson nach Hause kommt. Ich stieß ein dünnes Lachen aus, das in ein Schnauben ausbricht und die Pause abhebt. O / O \ O Wenn der Chevy sich in der breiten, ordentlich manikürten Kurve der Einfahrt bewegt, rutschen meine verschwitzten Handflächen auf dem Elfenbeinlenkrad.

Der mitternächtliche Himmel fällt unvorstellbar tief auf den Boden, und ein goldener Mond schwingt mit Pendelanmut aus unsichtbaren Fäden und kratzt fast das Dach des getönten Glashauses. Es schwingt so tief, dass ich es ausstrecken und herunterziehen möchte, ob es nach Käse schmeckt. Oder schütteln Sie es einfach wie eine Schneekugel und sehen Sie, ob ein kleiner Mann herausfällt. Meine Sandalenfüße zermalmen ein Blumenbeet in die gepflasterten Pflastersteine, als ich aus dem Lastwagen schlüpfe und einen betörend süßen Duft freisetze, der ein vertrautes Gefühl in mir auslöst, das ich nicht richtig einordnen kann.

Ich bücke mich und bringe eine Handvoll Weiß an meine Nase. Ich atme tief ein und Farben explodieren in blendenden Neon-Tönen, die über die weißen Blütenblätter flitzen, bevor sie ausschießen, zuerst das Haus durchnässt, dann den Himmel in kaleidoskopischen Regenbogen. Ein Wort bildet sich auf meinen Lippen, etwas, das eine ganz eigene Magie besitzt.

Es schmeckt wie Erdbeerwein an meiner Zunge und weckt eine verblasste Erinnerung an eine Geschichte, an die ich mich nicht erinnern kann: ein verlorenes Mädchen in einem blauen Kleid mit einem Bogen in ihrem strohblonden Haar. "Wunderland", flüstere ich. Der große Gittersteg, der sich bis zum Patio erstreckt, ist mit dunklem Laub bedeckt, so dick, dass er ein Miniatur-Walddach bildet.

Dunkle Blumen in Alien-Tönen weben sich in das Gitter und winden sich um das mit Kirschen befleckte Holz der Pfosten. Als ich in Richtung Haus gehe, zweigen dünne Linien aus Moos wie ein Schaltkreis durch das Innere des Spaliers und schnitzen einen unheimlichen Pfad aus elektrischem Blau durch den tiefschwarzen Tunnel. Ich ducke mich hinein und schiebe mich durch das Laub und werde angegriffen.

Unmögliche Düfte vermischen sich mit heißer Milch und Kakao mit einem Hauch von Zungengekribbeln. Es ist wie in einer lebenden Gartenbäckerei. Keine Notwendigkeit für Köche, nur große Reben, die die Haut wie glatte, seidige Hände streichen. Trotz der Fremdheit von allem kann ich das Lächeln nicht aufhalten, das mir über die Lippen geht.

Ich möchte glauben, dass dies sein Tun ist; dass er noch mehr ist, als ich denke, dass er ist. Ich erinnere mich vage an diese Nacht im Club, unter dem starken Echo von Tequila und großartiger Musik. Ich weiß nicht, warum ich diese Worte gesagt habe, nur seine Antwort.

»Ich werde dieses Loch hinterher springen, wenn ich muss, Kätzchen, selbst wenn es in Monty Pythons Hase in den Rachen ist.« Wirklich eine schreckliche Linie, aber… ich erinnere mich auch an seine flinken Finger, die mit Whisky benetzt waren, und schoben sich unter einer schwarzen Marmortreppe an meinem feuchten Slip vorbei. Sechs Monate waren immer noch eine Sache, richtig? Auf halbem Weg zu etwas ist eine Art Leistung. Du bist auf halbem Weg verdammt noch mal, oder auf halbem Weg, um Magie zu machen.

Ich stoße die Tür auf. Meine Hoffnungen drücken schneller die Nadel eines Süchtigen. Für einen schwangeren Moment versuche ich mich von einer magischen Geste der Romantik zu überzeugen, selbst von der dunklen Komödie.

Schwarzer Humor und Streiche sind sein Stil. "Hoffnungslose Täuschung", flüstert eine Stimme, so leise, dass sie sich nicht einmal bei mir registriert. O / O \ O Das Haus ist kühl, als ich hinein schleiche.

Die metallischen Aromen von Rauch schweben in einer schweren Wolke aus schwefeligem Grau. Meine Füße wollen mich durch die labyrinthartigen Flure zur Rückseite des Hauses tragen. Ich bin mir nicht sicher warum. Krankhafte Neugier, denke ich? Was dumm ist, weil es diese Momente in Horrorfilmen sind, die ich immer der Heldin verprügeln möchte, weil wir alle Mädchen wie hirnlose Bimbos aussehen lassen. Dreh dich um, sage ich immer.

Es ist nicht all die Schmerzen und das Elend wert. Sie können keine Neugier auf dem Fernsehbildschirm spüren. Sie können den süchtig machenden Zug an Ihrem Nabel nicht spüren, Sie provozieren, Sie anspornen. Als ich mich zurück schlängele, fallen kalte Tropfen aus, und die Decke aus bunten Blumen, die mir aus der Einfahrt folgten, lichtet sich.

Was sie zu ersetzen beginnt, ist erschreckend schön. Fledermaus-Orchideen Unheimlich. Samtig.

Ausländer. Schwarze Ranken ziehen sich wie Schlangen von den Blütenblättern ab. Mein Herz zieht sich zusammen. Die Kreatur in mir rührt sich, scheint mit dem zu schwingen, was ich betrete. Meine Füße trafen etwas hart und rund und mein Knöchel rollt.

Ich muss wild einen Arm wegwerfen und die Schachtel Erdbeeren mit der anderen jonglieren. Meine Sandalen sind eine kaputte Ruine, zerrissene Riemen. Ein Fluch flattert über meine Zunge, als ich sehe, worauf ich gestoßen bin.

Verbrauchte Kugeln. Sie sind überall und liegen im Bett von Orchideen wie giftige Silberkäfer. Meine Augen wandern zu den Wänden und finden zackige Löcher, die grobe Linien verdrehter Poesie ausdrücken.

Der Vers hat eine elegante Qualität, egal wie suggestiv der Inhalt ist. Aber es ist nicht die Dichtung, die mein Herz aus dem Takt bringt. Nein, es ist das glänzende Foto, das an den zerstörten Putz geheftet wurde. Die Figur im Foto wird nach außen projiziert, als wäre sie nicht Teil des Porträts, aber auch nicht wirklich außerhalb des Drucks. Alabasterhaut leuchtet in Schwarz und Weiß geisterhaft silbern.

Sie ist schlank und zart, wie eine willowy Waif, aber das sardonische Grinsen, das ihren Mund zusammenrollt, verrät jede Art von Unschuld. Als ich durch den Flur gehe, finde ich weitere Fotos. Jeder ist zunehmend erotischer, aufschlussreicher: Zuerst ist es nur ein Gesicht, der aufgestülpte Schwell einer Brust, ein Finger, der an die geschürzten schwarzen Lippen gepresst wird. Allmählich materialisiert sie sich wie ein Schatten in der Nacht.

Trotz der Kälte ist meine Haut heiß. Hinter diesem verdrehten, lüsternen Lächeln steht Wut, gerollt von einer heftigen Lust. In ihren Augen blitzt eine Geschichte auf, die ihre blasse Haut abschrägt - eine alptraumhafte. Die Kreatur in mir brummt im Rhythmus der Helden-Skelter, während ich die letzte Runde mache.

O / O \ O Die Geschichte taucht von der erotischen Erotik in eine dreckige, magnetische Perversion ab. Ein verdrehtes Lachen hallt von tief in mir wider; Meine Vision verschwimmt. Wenn meine Augen aufschnappen, blutet Farbe aus den Fotos in grellen Tönen.

Es gibt einen dumpfen Schmerz zwischen meinen Augen. Es ist das Gefühl, das ich bekomme, wenn ich die Zone verlasse, lasse Kreativität ihre Krallen in mich sinken, bis Stunden verschwinden und Leinwand nach Farbe mit Farbe gefüllt ist. Früher dachte ich, ich hätte die Kontrolle über den Pinsel, einen kreativen Ausdruck, der ein reales, greifbares Leben vermittelt. Jetzt weiß ich es besser.

Sie war die ganze Zeit dabei, zu versuchen, die Löcher eines Lebens zu füllen, an das ich mich nicht erinnern kann. Ich kann nicht atmen Sie schimmert elektrisch grün, nackt und ätherisch, ein verrückter Schimmer in ihren Augen. Sie sieht mich nicht an, sondern jenseits von mir. Blackberry-Lippen drehen sich.

"Lass mich dir zeigen." Ich stolpere zurück und schiebe weitere Kugeln ein. Ich falle. Die Fotos drehen sich in hypnotischen Wirbeln.

Die Farben bluten zu Silber und Zobel, bevor sie auseinander gezogen werden, um winzige, pixelige Lichtwürfel zu bilden. Die Würfel gleiten in Position und es ist, als würde man einen Film von der. Ich schwöre, ich kann das Klicken eines Projektors im Hintergrund hören, während der Countdown auf einem schmutzigen Bildschirm blinkt. Fünf. Vier Drei.

Zwei. Hände strecken sich aus dem Bildschirm und ziehen mich hinein. Erotische Hölle. III.

Ein Mädchen zieht sich hinter einen tätowierten Mann, eine Hand arbeitet zwischen seinen Beinen, während die andere seinen Arsch neckt. Feine weiße Puderbögen entlang seines unteren Rückens. Eine im Schatten verdeckte Gestalt lehnt sich vor ihnen in einem Schaukelstuhl ab und beobachtet die Show, während er eine dunkle Flasche Alkohol trinkt. Das Mädchen drückt die Nase gegen das Pulver, schnaubt tief. Ihre Augen glasieren und sie schüttelt ihr weißblondes Haar.

"Fuck, das ist gut." Sie kichert und leckt sich die Lippen. Der Schattenmann macht Gesten. Ihr Kopf senkt sich dann wieder, bis nur noch ein bisschen übrig bleibt.

Ich sehe ein böses Grinsen, das ihr Gesicht zersplittert, als die Droge ankommt. Sie benetzt einen Finger und sammelt den Rest langsam ein, als würde sie den Zucker aus einer Schachtel mit pulverisierten Donuts abpolieren. Sie erhebt sich auf den Knien und beugt sich über den tätowierten Mann.

Sie beißt sich auf die Schulter und flüstert ihm ins Ohr. Er grunzt und würgt, "Fuck", als sie ihren gepuderten Finger in seinen muskulösen Arsch steckt, bis zum Knöchel. Als sie seine Prostata findet, springt sein Körper nach vorne und sie reibt ihn kichernd den ganzen Weg in die weiche Matratze. Ein anderer Körper zieht sich aus den Schatten. Er ist mager, hart und seine Augen sind rot umrandet.

Er schlägt mit unbeholfenen Bewegungen an den Hüften des Mädchens und versucht, seinen unter Drogen stehenden Schwanz in sie zu stecken. Er fehlt immer wieder, beide Löcher, sein Schaft gleitet gerade zwischen ihrem Arsch. Sie schnaubt ungeduldig, greift zurück und fängt ihn mit einer Faust. Sein Schmerzensschrei schwindet in Vergnügen, als sie ihn in ihre unordentliche Fotze lenkt. Die verhüllte Gestalt winkt erneut wie ein verdorbener Maestro, der die Symphonie nasser Schläge und animalischer Grunzer dirigiert.

Der Projektor klickt. Eine andere Szene. Sie wurde auf dem Boden gespreizt, umringt von nackten, maskierten Gestalten. Sie ziehen an hartgesottenen Hähnen und kichern, während sie weltlichen Spott spucken.

Für sie ist sie nichts anderes als ein Spielzeug, um ihre Gier zu löschen. Die Sache ist, sie haben alles falsch verstanden. Es sind einfach gedankenlose Drohnen mit hübschen Schwänzen und skulpturierten Körpern. Ich weiß es, weil ich sie hören kann und mit einem kehligen Flüstern über meine Ränder huschen kann.

"Lass mich dir zeigen, was du bist." Ein Kirschenstängel wirbelt zwischen glänzenden Lippen wie ein Zahnstocher, und er streckt sich mit katzenartiger Anmut, rote Fruchtsteine, die sich von ihrem Körper lösen. Sie schauen fasziniert zu, wie sie die Spitze einer mit Schokolade überzogenen Banane über die aufrechten Nippel zieht. Wenn sie nach unten geht und die Länge ihrer auslaufenden Muschi verfolgt, füllt sich der Raum mit harten Johls.

Sie stöhnt, als die Banane ihre glatten Falten trennt und hineinschiebt. Die Schokolade schmilzt bei Kontakt mit ihrer cremigen Fotze. Der Duft ist eine Kugel für den Kopf, süchtig machender als Koffein, gefährlicher als falsches Vertrauen. Sie verliert die Kontrolle, verloren in einem zuckersüßen Tanz und brennt unter den Augen von Männern, die sie nicht einmal kennt. Die Banane zerbröckelt in ihrem feurigen Loch, als sie sich zusammenzieht, die Hüften vom Boden abhebt und sich nach hinten wölbt.

Zauber. Ihre Muschi zuckt und eine Bananenspalte aus sirupartem Sperma sickert aus ihren ausgestellten Lippen. Eine Kakophonie aus zerlumpten Grunzern hallt um sie herum, und heißes Sperma spritzt in Wellen über sie und bedeckt sie von Kopf bis Fuß.

Sie wackelt auf diese Weise und versucht, alles zu fangen, als wäre es Ambrosia. Als sie fertig sind, trägt sie einen Ausdruck unerschöpflicher Erschöpfung. Sie machen grobe Witze über eine neue Klasse von High-End-Kunst, während sie mit ihren schmutzigen Rückständen ein Lustwandbild über ihren Körper malt. Sie lächelt boshaft und krümmt einen Finger.

Erklärt ihnen, diesmal eine direktere Rolle zu übernehmen. Sie fallen auf sie wie hungrige Geier. Klicken. Umgedrehte Pokertische liegen in einem schwach beleuchteten Raum.

Stapel von Geld lagen zerknittert und verlassen und saugten Flüsse mit verschüttetem Tonic und Gin auf. Niemand bemerkt die maskierten Gestalten, die darin schleichen. Niemand bemerkt, dass das Paneel hinter der Theke hochrutscht und einen Safe freigibt.

Und niemand merkt, dass die Goldbarren zusammen mit einem dicken Stapel von Akten daraus geleert werden. Keinen interessiert es. Schwitzende, glatte Körper winden sich mit glatten, schlangenförmigen Bewegungen über klebrigen Holzböden.

Bei einem Mann mit einem Spitzbart und einer Halbmondnarbe auf der Wange liegen die Hüften der Blondinen auf einem Kissen. Ihre Brüste sind auf den Boden gedrückt. Er neckt eine Flasche mit dünnem Hals gegen ihren rosafarbenen Stern und drückt ihn hinein. Das Mädchen schluchzt und bittet ihn, es herauszuziehen.

Er schlägt ihren Hintern auf, kippt die Flasche und sagt ihr, dass der Wein mehr wert ist, als er für ihre Dienstleistungen bezahlt. Dann ersetzt sein Schwanz die Flasche. Er hämmert mit Verlassenen in den Arsch, Wein schwappt mit einer schmutzigen Abwanderung. Finger kräuseln sich in ihrem verworrenen Zopf.

Er lenkt ihre Bewegungen mit dringenden Zügen, während sie sich im Schritt einer hübschen Asiatin festhält. Glas zerbricht. Der Ziegenbote merkt es nicht. Er ist fasziniert und beobachtet, wie der dunkelblaue Wein aus dem Arsch der Blondine läuft und ihre blassen Beine befleckt.

Er schlägt sie, grunzt anerkennend, wenn er darum bittet. Schneller. Der Blonde merkt es jedoch. Sie zwinkert, als die letzte der maskierten Gestalten den Goldbarren aufhebt, den er auf eine 500-Dollar-Flasche Scotch fallen ließ.

Er starrt. Sie kräuselt einen Finger und leckt sich die Lippen. Er macht einen Schritt nach vorne und bleibt stehen. Schüttelt den Kopf.

Sie runzelt amüsiert die Enttäuschung. Er zieht seine Maske aus, blaue Augen blitzen. "Später", sagt er. "Definitiv", schnurrt sie, gerade als eine cremige Ladung ihren Schließmuskel anfeuert. Klicken.

Die Fotos explodieren in ihrer Anzahl und füllen jeden Zentimeter weißen Raum an den Wänden aus. Und das Monster in mir bringt jeden zum verdorbenen Leben. Drogen Sex. Hämmernde Musik. Blitzende Kameras.

Wildes Heulen Das Quietschen des harten Schwanzes in triefender Muschi. Das blonde Vielfache an Zahl und jedes Mal, wenn die Schattenfigur da ist, nährt sie eine dunkle Flasche, eine Melone, die sein Gesicht verdeckt. Klicken. Das letzte Foto wird gesprengt, hängt von der Decke und dreht sich rund und rund.

Es gibt keine viszeralen Bilder, die diesmal wie eine Filmspule klickend sind. Es ist nur ein statischer Moment in der Zeit. Sie sitzt auf einem dunklen, muskulösen Körper, den Kopf zurückgeschlagen, den Mund aufgeschlitzt, die Haut glüht blau, wildes Haar hängt in feuchten Locken.

Ich kenne sie. Ich kenne sie. Denn ich bin das Mädchen auf den Fotos, vom Tattoo, das über schmale Schulterblätter flammt, bis zu den sommersprossigen Konstellationen, die ihre blasse Haut berühren. Die größte Sache jedoch, die Sache, die unmöglich repliziert werden kann, kann nicht gefälscht werden; die kreuzenden Narben zwischen den umgedrehten Schwellungen meiner Brüste.

"Siehst du?" Die Stimme in mir kichert. Das Glashaus zerbricht, zerreißt an den Nähten. Ein Schrei reißt mir aus der Kehle.

IV. Alles ist dunkel. Ich fühle mich leichter als Luft, wie ein Zephyr, der vom Boden schwebt. Hitze erfüllt mich.

Verbraucht mich Ich brach durch ein Eis und überall um mich herum zischte Dampf wie wütende Schlangen. Etwas heult in mir, stößt mit einer aufmunternden Kraft aus mir heraus, bis ich in tausend verbrannte Puzzleteile zerspringe. Ich sterbe.

Spinnen. Schleudern Aufsteigend. Absteigend. Hölle. Himmel.

Sie sind alle insofern gleich, als dass sie im Moment alle so bedeutungslos sind. Mein Herz bleibt stehen. Ich fange an zu verblassen. Alles ist ruhig. Hitze ist das, was mich unbeholfen wieder zusammenbringt, neue Stücke überholen alte, alles verschmilzt zu etwas Neuem, Monströsem.

Wiedergeburt. Das Blut kocht in meinen Adern, bis ich es sehen kann, Spuren von blendender, verrosteter orangefarbener Flüssigkeit, die mich durchströmt wie die Flüsse von Magma unter einem Vulkan. Die Realität neigt sich zum chaotischen Alptraum. Ich höre auf zu fallen. Ein körperloser Mund materialisiert sich vor mir.

Hitze flackert, wenn ich zurückspule. Es krümmt sich zu einem breiten Cheshire-Grinsen. Die Vertrautheit sticht mich mit nadelartiger Präzision an. Ich kenne das Lächeln. Ich sehe es morgens im Spiegel und grinste mich an, die Zähne sauber und weiß und gerade.

Der Mund dreht sich zu einem erotischen, spöttischen Grinsen, wie das Mädchen von den Fotos. Mir. Es ist eine Art Lächeln, das etwas weiß, was Sie nicht wissen, und es erfreut sich krank darüber. Es ist die Art von Lächeln, die Sie quält, denn in der Tiefe weiß es Sie besser als Sie, und zwar auf allen wichtigen Wegen.

Der Mund verwischt und verschwindet vollständig. Ich drehe mich herum und es wird wieder unscharf, außer dass etwas anderes eine Sekunde später unscharf wird und sich mit Knochen und Haut, Muskeln und Haaren um das Lächeln herum feilt, bis das Lächeln nicht mehr wie eine Marionette dort schwebt. Ich starre und starre und starre. Dieses Chesire-Grinsen ist immer noch dasselbe. Immernoch meins.

Aber das Haar ist kupferglatt statt blond. Die Haut ist sommersprossig und bräunt statt Alabaster. Und die Augen sind schwarze Sternsaphire, die vor Blitzen knistern und mit Hunger, Gier, Gier und Lust gefüllt sind und… nun, ich bin mir nicht sicher, ob das Leben wirklich zutrifft. Aus Gründen, die ich nicht verstehen kann, machen mir diese Augen Angst. Sie entfachen einen nagelnden Ausbruch von DJ VU, eine Vertrautheit, die Sie einen Sekundenbruchteil in der Hand halten können, bevor sie wie Öl durch Ihre Finger gleitet und dabei Spuren hinterlassen.

Das Lächeln wird zu einem stillen Lachen, das die Verwirrung und die Angst liest, die sich über mein Gesicht ziehen. Dann falle ich wieder. Die Hitze brennt heißer, schneller. Ein Loch öffnet sich.

Ich bin wie eine psychedelische Droge geschluckt. Es blitzen weiße, farbenfrohe Zylinder, und die Gesichter nackter Spielkarten erhalten ein erschreckendes Leben. Das Tattoo auf meinem Rücken besteht aus geschmolzenem Feuer, einer weißglühenden Marke, die auf die Haut gepresst wird. Die Tinte pulsiert und bewegt sich, sprudelt, wenn sich die Kiefer öffnen, und die spitzen Zähne lecken Neonblut.

Das Lachen löst sich aus, hallt um mich herum wie eine explodierende Bombe. Dann bricht es und wird zu einem Knäuel dämonischer Leidenschaft. Es singt einen gebrochenen, unzusammenhängenden Reim, der mich in Stücke schneidet.

Warme Finger schnüren sich mit meinen und stoppten meinen Abstieg. Das Cheshire-Grinsen schwebt zurück, eine Marionette ohne Fäden; Brombeerlippen beginnen sich zu trennen. Es singt die tätowierte Phrase auf meinem Rücken. Es ist die perfekte Linie für perfekt gebrochene Bilder.

Ich lehne mich vor, betäubt… drücke meinen Mund gegen diese Brombeerlippen. Sie schmecken nach kandierten Früchten. Scharfe Zähne beißen mir auf die Zunge. Aus jeder Pore in meinem Körper bricht Feuer aus. Das Tattoo wächst und umhüllt mich.

Ich schreie. "Sehen Sie jetzt?" "Nein nein Nein!" Ich will nicht sehen Aber es ist schon zu spät. Ich tauche tiefer in den miasmischen Abgrund.

V. Wie Platos höllische Höhle verzogen sich Fragmente aus gedämpftem Licht verzerrt auf der glatten schwarzen Oberfläche der Puppe. Zumindest glaube ich, dass es eine Puppe ist. Ich kann nicht sicher sein. Ich kann von nichts mehr wissen.

Ich kann mich nicht bewegen Ich kann nicht fühlen Und ich kann es kaum sehen. Schlag. Schlag. Schlag.

Schlag. Schlag. Schlag.

Fünftausenddreihundertneunundvierzig Schläge. Wenn Sie feststellen, dass Sie Ihr Herz nicht mehr hören können, nicht fühlen, wie es gegen Ihre Rippen hämmert, beginnt die Vernunft zu rutschen. "Rutschen, rutschen, rutschen", necken kleine Stimmen, "genauso wie wir alle." Fünftausenddreihundertneunundvierzig Lügen. "Siehst du jetzt? Hast du das?" Ja. Ich kann.

Es tut mir Leid. Ich versuche es zu meinen Ich mache wirklich Aber dieser Albtraum zieht mich auseinander. "Nein, das bist du nicht, du trashige Harpyie!" Sie singen.

Als ob einer von euch leid tun würde. Stille. Gibt es Gewinner und Verlierer, wenn Sie selbst gegen tausend verdrehte Versionen kämpfen? Das einzige, was mir leid tut, ist, sie zu sehen und… sich nicht so sehr an sie zu erinnern, sondern sie zu fühlen.

Sie drücken und drücken und zwingen mich und Emotionen. Sünden Schmerzen Schuldgefühle. Rasender Hass. Eine vernickelte Pistole. Regen Sie glatte Straßen.

Fünf Körper. Ein Fluss von Purpur. Jede Version von mir hat ihre eigene gezackte Narbe, ihre eigene Geschichte. Schwach beleuchtete Clubs.

Drogen, die ich nicht einmal aussprechen kann. Sex so verdorben, so mächtig, es bricht dich. Parkbänke in der Nähe eines ruhigen Sees.

Sie alle strömen in rauer, unvollkommener Klarheit vorüber, aber nicht weniger schmerzhaft, nicht weniger irritierend. "Verrückt, verrückt, verrückt!" die Stimmen verhöhnen sich. Wer zum Teufel würde sich entschuldigen, dass er sich nicht daran erinnert hat? Das nicht leben? Schlag.

Schlag. Noch fünfhundert Lügen. Ich frage mich, wie ich aussehen werde, wenn diese Puppe aufbricht. Nichts Engelhaftes. Nichts Schönes Das weiß ich jetzt Ich bin verrückt.

Nicht wahnsinnig. Ich stelle mir die zerfledderten Flügel vor, die wie Teer aus meinem Rücken sickern. Eckzähne zu Fängen geschärft.

Zunge gabelte sich. Flammende Augen und unstillbare Gier nach harten Schwänzen, um die Energie abzusaugen. Sie kennen diese Art von Monster.

Succubus Dämon. Hellion Die spiegelglatte Oberfläche über mir schimmert wie eine bösartige Flüssigkeit. Eine Hand greift in den Abgrund, greift fest und reißt mich ins Licht. Ich falle in seichtes Wasser. Bei Kontakt mit meiner überhitzten Haut zischt und brutzelt es.

Ich versuche aufzustehen, aber meine Füße verheddern sich. Ich falle zurück ins Wasser und Dampf steigt in einer dicken Wolke auf. Ich schließe meine Augen und liege einfach da, als das Wasser um mich herum verdunstet, und hofft, es könnte mich mitnehmen, wenn es aus diesem Albtraum emporsteigt.

"Das ist wahnsinnig", ruft eine jugendliche Stimme, "und völlig einfallslos." Der Dampf wird dünner und ich öffne meine Augen. Große Ascheflocken schweben um mich herum wie verbrannte Blätter. Ich sehe hoch.

Eine riesige Spielkarte schwebt über mir. Der versengte Umriss einer Frau in einem viktorianischen Blasenrock leuchtet in einem wütenden Rot-Orange. In der Ecke ist ein verschmiertes Q mit einem blutenden, unförmigen Herz darunter. Herzkönigin.

"Ich hoffe, dass Sie nicht immer gehofft hatten, Sie könnten die Heldin dieser Geschichte sein, T. Ein süßes, unschuldiges Mädchen wie Alice passt einfach nicht zu uns. Ich denke, die Rote Königin passt perfekt. Schurkisch. Wahnsinnig.

Unfassbar sexy Schlecht macht so viel mehr Spaß, oder? " Ich versuche, mich wieder auf die Beine zu stellen, und meine Beine wackeln auf spitzen Absätzen. "Komm raus. Es ist absolut unsicher." Eine Glocke wie ein Lachen ertönt klar und wahr.

O / o \ O Meine Ohren füllen sich mit spöttischem Applaus, als ich endlich ein mit Leder bekleidetes Bein über die Lippe des verdampften Baches schwinge. "Jemand verdient einen Preis dafür, dass er mit kniehohen Stilettschuhen aus einem Bachbett geklettert ist. Die anderen waren scheiße. Sie sind nicht so hilflos, wie Sie aussehen, oder?" Ich schnaube Meine Hände und Knie sind mit roter Erde verklebt und ein dünner Schweißfilm lässt meine Haut glänzen.

Ich sehe von meiner knienden Position im Gras auf und finde die Stimme. Eine schlanke Gestalt hängt kopfüber an einem dicken Baumast. Ein roter Haarvorhang strömt wie Blut aus dem Rücken einer Elfenbeinmaske. Ein puderblaues Oberteil ragt hoch auf ihre Brust und zeigt eine Haut mit brauner Haut. Ein kranker grüner Edelstein funkelt an ihrem Nabel.

Sie summt mit und scheint meine Annäherung nicht zu bemerken, während sie durch ein in Leder gebundenes Buch blättert. "Eff'in erstaunlich, was unser Verstand aufzeichnet, oder?" Die maskierte Figur schwingt vom Ast hin und her und schaut nie aus dem Buch. Ich kämpfe vorwärts; Die spitzen Absätze lassen meine Knie wackeln und schaudern. "Verdrehte Gedanken und böse Fantasien", fährt die Stimme fort. "Jede dunkle kleine Tat.

Sie sind alle da, wenn Sie wissen, wo Sie graben müssen." Sie bleibt auf einer zerrissenen Seite stehen und fährt mit dem Finger auf das gelbe Papier. "Und Sie haben eine riesige Schatzkammer schmutziger Perversionen. Weiß Grayson das?" Ich sehe rot Das Monster in mir tobt.

Wenn ich die Rote Königin bin, würde sie sie dazu bringen… "Nein, ich bin nicht der verrückte Hutmacher in dieser Geschichte", kichert sie. "Du folgst nicht sehr gut mit." Ein übertriebener Seufzer: "Es ist irgendwie nervig." "Fick dich, du…" "Ich bin auch keine verrückte Schlampe", beendet sie für mich. Ihr maskierter Kopf zittert, die Haare peitschen wie Flammen. Ihre rechte Hand verlässt das Buch; Sie streckt ihren Mittelfinger aus. "Nuh-uh.

Nein. Auf keinen Fall. Du bist es." O / o \ O Wenn ich in meinem Atelier unterwegs war und mich im Dunst starker Pastelle und weißer Leinwand verlor, schlich ich manchmal einen Joint. Nur einer. Fast wie ein Ritual.

In den ersten Wochen hatte ich mich vor Grayson versteckt - bis er mich eines Tages draußen auf der Veranda fand. Ich erinnere mich, dass ich über eine Ausrede stolperte, als er sie mir aus den Fingern zog, einen Zug zog und einen mit Unkraut aromatisierten Kuss auf meine Lippen presste. Nach dieser Nacht haben wir uns manchmal durch eine Schüssel gekümmert, sind wie ein Drachen hochgegangen und ficken uns langsam durch seine Sammlung von Bob Marley-Vinyls, bis wir ohnmächtig werden. Aber die meiste Zeit war es nur diese eine Verbindung in der Hitze der Kreativität, und mein Verstand wanderte ab.

Zu dieser Zeit bin ich ins Wunderland abgetaucht. Ich würde denken, was für eine Zeit Alice hatte. Die Dinge, die sie sehen musste.

Ich wollte immer so verschwinden wie sie. Jetzt wünsche ich mir, dass ich noch nie solche Träume hatte. Dies ist nicht Alice's Wonderland.

Dieser ist geschwärzt. Narben Hässlich. "Was wollen Sie eigentlich?" Ich flüstere. "Um dir Perspektive zu geben, meine Königin", verspottet das Mädchen.

"Ich heiße Taryn." Ich spucke es aus und versuche, zuversichtlich, ohne Angst zu klingen. Aber die Worte kommen spröde und schwach heraus. "Nein. Ist es nicht." Sie klappt das Buch zu und es verschwindet. Dann beginnt sie sanft vor und zurück zu schwingen, zuerst langsam und dann schnell und heftig, bis sie aus dem Ast springt, sich dreht und sich in einer Wolke aus Purpur dreht, bevor sie ordentlich auf ihren Füßen landet.

Sie verspottet Bögen und fällt zu, der weiße Rock flattert auf und zeigt die sommersprossigen Oberschenkel und den Slip. "Magst du es?" Sie ist fest zusammengedrückt und fährt mit kalten Händen meine Arme auf und ab. Ihre Elfenbeinmaske lässt mich mehr zittern als ihre eisigen Hände.

Die eine Seite verwandelt sich in einen übertriebenen Ausdruck der Freude, die andere auf die Traurigkeit. "Ich tue es. Es ist so eine lustige Dichotomie. Melpomene und Thalia. Tragödie und Komödie.

Wenn du sie zusammenmischst, bekommst du eine richtige Geschichte. Du kannst nicht anders als für den plumpen Underdog zu rollen, selbst wenn du sie kennst ' Ich werde tot aufstehen. Wie Rosencrantz und Guildenstern. Hoffnungslos faszinierende Idioten.

Ein bisschen wie wir, oder? " Ich weiß nicht was ich sagen soll. Ihre verdrehte Intelligenz verrät ihre jugendliche Stimme und leichte Figur. Ich begnüge mich mit der größten Frage, die ich hatte, seit ich Graysons Chevy zum Haus hochgezogen habe. "Warum?" Sie tippt sich mit dem Finger an den Kopf und ein mädchenhaftes Lachen schallt unter der Maske hervor.

"Endlich! Sie dachten, du würdest nie fragen. Sie haben nicht viel Respekt vor dir, weißt du." "Wer?" Sie winkt mit der Hand und ignoriert die Frage. Sie springt zurück und winkt sie wärmen.

"Warum Warum warum warum?" Sie singt. "Weil." Die Elfenbeinmasken verschmelzen zu einem Ausdruck ungeheuren Hasses, bevor sie in ihren ursprünglichen Zustand zurückkehren. "Weil, Taryn, das war der einzige Weg. Sie wollten dich erschrecken. Zeig dir all die unangenehmen kleinen Dinge, die du getan hast, und erinnere mich nicht daran.

Ich sagte ihnen, dass es nicht funktionieren würde. Das würdest du einfach versuchen wieder zu vergessen. " Mein Mund geht in Watte und ich schreie den Dämon in mir an, in der Hoffnung, dass er Antworten auf das erhält, was mit mir passiert. Aber es antwortet nicht. Alles, was es gibt, ist Hitze.

"Sie sind so einfältig. Es ist ärgerlich. Obwohl man von Identitäten, die zu drogenabhängigen Schlampen mit hohem Sexualtrieb geformt werden, nicht viel erwarten kann. Es ist übel, den gleichen Raum mit ihnen zu teilen.

Ich bin sicher, Sie stimmen zu." Graue Augen funkeln hinter der Maske. Ich versuche ein Wort zu bekommen… aber es hat wirklich keinen sinn. Ich weiß gar nicht wo ich anfangen soll.

Alles, was ich tun kann, ist zuzuhören, egal wie beschissen das ist, alles ist. Sie zieht dicht an sich heran. Ihr arktischer Minzatem pfeift in einem heftigen Ansturm aus der Maske. "Mach weiter, frag mich." Sie klopft erneut mit dem Kopf.

"Ich kenne dich besser als du selbst. Die Frage verbrennt dich." Sie streckt die Hand aus und füllt meine Wange mit einer eisigen Palme. "Wörtlich glaube ich." Ich schlucke dick "Wer bist du?" Sie wirbelt.

"Der Preis in einem Schachspiel. Stellen Sie sich das vor. Jedes Mädchen träumt, wenn es groß wird. Ein Schnäppchen für selbstsüchtige Idioten." Das unscharfe Bild des Teenagers trifft mich zwischen den Augen.

Ich zucke zusammen. "Du versuchst dich nicht zu erinnern, oder?" Ein Finger drückt mein Kinn nach oben. "Das ist genau das, was er will.

Das wissen Sie, richtig?" "Ihm?" Sie nickt. "Ich weiß, dass Sie ihn gesehen haben. Der Bastard in der Melone.

Sie sind seine pastöse weiße Prinzessin. Die späte Niederlage dieser verdrehten… Familie. Sie sind sein Favorit.

Wussten Sie das? Artsy und Unschuldige und Demur. Die beste Maske für Jobs wie das süße kleine Grayson. " Ich schlage ihre Hand weg. "Ich weiß nicht, wovon du redest," lüge ich. Ihr Körper erstarrt.

"Ja, ja, verdammt noch mal", spuckt sie. "Was willst du?" Ich weine hilflos. "Sag mir nur was du willst." Sie springt ab und geht unruhig auf und ab.

"Rache." "Das ist alles?" Ich flüstere. Ich werfe meine Arme weit in das vernarbte Wunderland. "Du hast das alles gemacht, mich durch die Hölle gezogen… dafür?" Abbys Worte, dem Teufel gegenüberzustehen und ihm „Glanz zu schenken“, haben mich hart getroffen. Die Absurdität all dieses ertrinkt mich schließlich und ein elendes Lachen sprudelt aus meinem Hals.

Es ist die manische Art, die schurkische Art. Ich lache bis mir die Tränen in den Augen stehen. Ihr hohes, glockenähnliches Lachen mischt sich ein und schafft eine beschissene Harmonie des Wahnsinns.

"Nein, es ist nicht sehr originell, oder? Aber ein Mädchen muss das tun, was ein Mädchen tun muss." Ich kann ihr Lächeln spüren, auch wenn ich es nicht sehen kann. "Ja, natürlich gibt es einen Haken", schnurrt sie und liest meine Gedanken. "Endlich bist du dran im Käfig." Ich renne, noch bevor sie fertig ist, durch dichte Vegetation und übergroße Blumen, die an meinen Fersen klemmen. Bei Neonwellen verschwimmt alles vorbei. Die Sache mit den Albträumen, vor allem bei denen, die ein erschreckendes Leben haben, ist, dass es nirgendwo etwas gibt, wohin man laufen kann.

Meine Stiletto-Stiefel knacken an einer hervorstehenden Wurzel und ich packe den Boden an. Ich versuche zu kämpfen, wenn kalte Hände mich auf den Rücken ziehen. Ich bin nur ein Maler. Sie steckt leicht meine Arme an meiner Seite. "Albern, Vogel." Sie schnalzt mit der Zunge, als sie sich auf mich setzt.

"Ich bin nicht grausam, weißt du. Nicht wie er." Ihre grauen Augen stürmen. Ich weiß jetzt, wen sie meint. Ich wünschte, ich hätte es nicht getan.

"Fick dich", spucke ich. Sie lächelt breit und die Zähne sind unglaublich weiß. "Lass uns ein Spiel spielen, du und ich." Ihre Hand gleitet das Korsett hinunter und unter meinen zerfetzten Rock. "Wenn du mich darum bittest", kalte Finger rauf und runter, "du verlierst." "Du bist verdammt verdreht, du verrückte Schlampe", fauche ich.

Sie klopft mir an die Nase. "Wir sind alle hier verdreht, Taryn." Mein Tattoo brennt zum Leben. "Besonders diejenigen, die es nicht zugeben können." Ihre Finger tasten weiter und ich beiße ein Stöhnen ab. Nicht das es wichtig ist.

Ich bin sicher, sie kann fühlen, wie der dünne Stoff schon anfängt zu dämpfen. "Es wird nicht einmal Verlierer geben", flüstert sie mir ins Ohr. "So viel besser als ein dummes Schachspiel." Ich denke, dass ich wieder kämpfen muss, aber das Monster in mir wacht auf und reagiert auf die kalte Berührung des Mädchens. Mein Blut kocht.

Alternativen gibt es nicht in Albträumen. Ich muss spielen. Und das verdammte Ding ist… ein Teil von mir will spielen. "Natürlich machst du das", neckt sie meine Klitoris. Ich keuche.

"Und wenn ich gewinne?" "Ich werde dich vergessen lassen. Das ist es, was du willst, nicht wahr? Zurück zu dem gefälschten, idyllischen Leben, das ich hätte haben sollen. Zurück zu seiner perfekten kleinen Marionette, die auf seinen verdorbenen Saiten tanzt." 'Springe direkt in die Hölle und schau, ob du Satan selbst einen Schimmer machst.' "Oder wir könnten einfach zusammen sündigen", sagt das Mädchen. Ich zittere und schaue zum ersten Mal zu ihr auf. Ihr puderblaues Hemd hat ein Kaninchen mit einer Machete und einer Textzeile.

- Fick dich nicht mit Hasen - Ich will wissen, was sich unter dieser Maske befindet. Aber ich glaube schon. Sie schnippt mit den Fingern und das Licht geht aus.

VI. Überall um mich herum schimmern übergroße Pilze elektroblau, die Spitzen ziehen sich zusammen und dehnen sich aus wie riesige Quallen, die durch das Meer pulsieren. Der Dämon in mir rattert an der Leine und bittet darum, befreit zu werden. Ich klopfe es weg. Etwas weit Stärkeres hat meine Aufmerksamkeit.

Eine Kakophonie von Stimmen hallt in hypnotischen Melodien wider. Der Klang ist samtig weich und an den Rändern ausgefranst wie geschmolzene dunkle Schokolade und billiger Wodka. Ihre Musik überschwemmt mich wie eine warme Wüste mit einer Seite Eis. Es ist nicht so sehr ein Lied, sondern eine Sinfonie: dunkel, fremd, schlürfend und verlockend erotisch. Meine Knie teilen sich und meine Hüften heben sich vom Boden ab.

Eine kühle Hand greift nach meinem überhitzten Hügel und drückt mich zurück in die Erde. Auf meiner Zunge ist schon ein heftiger Schrei. Ihre Elfenbeinmaske ist feuchtes Eis an meinem Ohr. "Shhh, ich liebe diesen Teil", flüstert sie.

Es dauert nur eine Sekunde, bis ein Eon dauert, um zu wissen, warum. Dunkle Fraktale aus Regenbogennebel biegen sich von einem zerfallenden Himmel ab. Türen, denke ich. Wurmlöcher. Sie sind Wurmlöcher, die sich mit einer höheren Ebene der Existenz verbinden.

Himmel. Nein, nicht der Himmel… und auch nicht wirklich die Hölle. Das ist etwas ganz anderes. Eine Welt süßer, köstlicher Sünden, die selbst den Teufel selbst zu Asche verbrennen lassen würde. O / O \ O Sie erscheinen wie Phantome aus dem Nebel, spektrale Schattierungen halbtransluzenter Haut, rabenhafte Haarsträhnen, die auf den Schultern der Schultern herunterlaufen.

Ich kann sehen, wie das Blut durch ihre Adern strömt, die Funken der Elektrizität, die lebendig werden, wenn Nervenenden kommunizieren. Es ist fesselnd und beängstigend und aufregend erregend. Sie sind… Adonis zum Leben erweckt, aus schimmerndem Kristallglas in ein Dutzend schöner Exemplare geblasen. Einhundert.

Eintausend. Ich weiß es nicht. Es ist mir egal.

Mit gnadenloser, unmenschlicher Anmut gleiten sie durch die Leere. Schwebende Schwänze prallen zwischen muskulösen Oberschenkeln. Das kann nicht echt sein. "Natürlich", neckt diese jugendliche Stimme.

Ihre Finger spüren meine Lippen. "Was hat Guildenstern angenommen, Schatz?" Ein weiterer Fingersatz drückt meine Klitoris und ich schaudere. "Ich weiß nicht", wimmere ich.

"Natürlich tust du das", sie schält. "Je mehr Zeugen für deine wahre, schmutzige Natur sind, desto realer wird das alles." Ihre kalten Finger verhaken sich in mir. "Oder sowas ähnliches." Meine Haut brennt.

Meine Fotze sabbert Meine Zehen kräuseln sich. Die Hitze in mir strahlt aus und wird zu einem fiebrigen Juckreiz. Dann sind ihre Finger weg.

Der Dämon in mir heult wütend. Eisiger Minzatem streichelt meine Ohren. "Warum lassst du es nicht raus", singt sie. "Du wirst dich so viel besser fühlen." Ich habe Angst.

Ich fange an zu begreifen, was das Monster in mir ist, als es an seiner Leine wie ein tollwütiger Hund zieht, die Kiefer schnappen, der Mund schäumt und profane Lüste bellt. "Angst wovor?" Sie kichert und liest meine Gedanken wieder. "Sich verlieren?" "Liebling, du bist schon verloren." Ich hasse dich. Sie nimmt meine Wange und drückt ihren Daumen gegen meine Lippen. "Ich kenne." Sie drückt einen aufgerichteten Nippel und drückt, bis ich vor Schmerzen aufschreie.

"Und ich hasse dich. Deshalb wird das so…" ein kehliges Schnurren, "verdammt…" eine weitere Prise, "erstaunlich". Sie zieht sich zurück und lässt meinen Körper kribbeln. Meine Beine spreizen sich wie eine abgenutzte Hure, die freie Fahrten anbietet. Die Symphonie fremder Stimmen wächst mit zunehmender Annäherung, ihre Bewegungen sind terpsichorisch.

Ich versuche wegzusehen, die Herzschläge zu zählen, die nicht da sind. Zwölf Schläge. Die Symphonie wird lauter.

Neununddreißig Schläge. Ich sehe Symbole, die wie Marken in ihre Körper eingraviert sind. Achtundsiebzig. Clubs Herzen. Dreiundachtzig.

Pik Diamanten Neunundneunzig. Ihre hellblauen Augen stechen mich zusammen und die Lügen zersplittern wie Glas. Ich schmücke mich wie ein bedürftiges Kätzchen mit gebeugten Hüften. Einhundert. Seidentuch fällt mir über die Augen und die Gespenster verschwinden.

"Lügner müssen nicht sehen", flüstert sie. Etwas feuchtes und moschusartiges wird in meinen Mund geschoben. "Lügner brauchen nicht zu sprechen." Mein protestierendes Stöhnen ist gedämpft und halbherzig. "Lügner müssen nicht hören." Etwas füllt meine Ohren und alle Geräusche werden ausgelöscht wie eine Flamme, die das Ende eines Matches erreicht. Das Korsett, das das maskierte Mädchen nicht trägt, wird heftig aus meinem Körper gerissen, und die steifen Rippen kratzen an meinen Brustseiten.

Eisige Hände kämpfen mit der sengenden Hitze meiner Haut, necken und wecken, zeichnen seltsame Symbole, die ich nicht entziffern kann. Das Monster im Inneren kennt sie jedoch. Die Leine zieht sich und mein Körper vibriert.

Ich versuche, mich wieder ins Gras und in den Dreck zu schrumpfen. Ich stelle mir vor, wie eine riesige Palme aus der Hölle ragt und alles mit einer feurigen Umarmung beendet. Aber meine Knöchel und Handgelenke hängen fest zusammen. Die Anleihen der Kontrolle beginnen zu rutschen.

Du hattest nie die Kontrolle. O / O \ O Nasse Münder verhaken sich an den umgedrehten Schwellungen meiner Brüste. Zähne ziehen an meinen schmerzenden Brustwarzen und rollen die empfindlichen Knospen, wenn sie zu Stein verhärten. Kalte Lippen und talentierte Zungen spüren die Wege arktischen Vergnügens, die zwischen meinen Beinen schmelzen und in meiner Nackenhöhle dampfen.

Ich muss auf den Seidenfetzen in meinem Mund beißen, um nicht zu schreien, um dieses verdammte Spiel nicht zu verlieren, bevor es überhaupt beginnt. Meine Muskeln werden angespannt, wenn meine Knie zusammengedrückt und grob in meine Brust gedrückt werden. Eine lange Zunge schlängelt sich in meine Fotze und leckt vor Hunger. Die Bewegungen sind rau, unkoordiniert… verzweifelt.

Bei diesem besonderen Angriff geht es nicht um mich. Es geht um ihn. Es. Sie.

Ich bin nur ein Spielzeug. Ein Werkzeug. Mein Überschwemmungsschlitz ist die Oase in der Wüste, Ambrosia für das hoffnungslose, verdurstende Wesen. Ich schreie raus, aber es ist alles still.

Ein heißer Sabber steigt in meinen provisorischen Knebel und leckt aus meinen Mundwinkeln, nur um geleckt zu werden. Die Münder sind vielfach und sie gieren gierig auf meine Haut, verzweifelt nach jedem letzten Moment Feuchtigkeit, die aus meinen Poren blutet. Es ist nicht genug. Nie genug.

Die Münder ziehen sich alle gleichzeitig weg und ich wimmere kläglich durch den Knebel. Ich fühle mich verlassen. Abgeschnitten.

Nur in der Leere des Nichts treiben. Ich werde zurückgezogen, als ein hulking Rahmen meinen kleineren Körper anbringt und meine Beine über breite Schultern hakt. Lippen erfassen meine eigenen in einem blutenden Kuss. Ich ziehe an den Fesseln, verzweifelt, um mich in das muskulöse Phantom zu formen.

Sie halten fest. Die Augenbinde lockert sich und hellblaues Licht sickert ein. Ich glaube nicht, dass es ein Zufall ist. Sie will, dass ich mich quäle.

Hüften verschieben sich Meine Existenz bebt. Der kalte, schwammige Kopf eines pulsierenden Schwanzes steckt tief in meiner glatten Muschi. Es ist wie eine Eisklinge, die mir in den Bauch gedrückt wird. Ich krämpfe wie ein Schraubstock um ihn herum und klammere mich fest an, als er sich mit mühsamer Langsamkeit herauszieht, Zentimeter verdammt Zentimeter, bis nur noch die Spitze übrig ist.

Eine unerträgliche Pause beginnt. Durch die Pausen in der Augenbinde starrte ich in tiefgefrorene blaue Edelsteine, die direkt nach hinten starren, und bodenlose Pools von gebrochenem Eis, die das angeleinte Monster in mir quälen. Neben diesen gefrorenen Edelsteinen ist die durchsichtige Haut des Phantoms ein Glasspiegel, aus dem ich mich reflektiere.

Meine Augen sind wilde, animalische Kohlen von dementierter Lust. Mein Haar, mit Quasten und nassen Haaren, ist zu einem Gesicht gepflastert, das weiß und hager ist. Und das Lächeln, das Grayson immer sagte, dass er geliebt wurde, war zu einem Knurren verzerrt. Meine blassen Lippen waren so blau, dass sie von Marine zu Violett hin und her schimmerten.

Ich versuche mich abzuwenden, zu kochen und zu frieren, mit unerwünschten Emotionen von Abscheu und Verzauberung. Aber starke Finger fangen meinen Kiefer ein und halten mich fest. "Nein." Die Stimme über mir ist eine schwarze Grube der Gier.

"Nein. Nein." Der Dämon in mir heult. Die Leine erstreckt sich.

Ich kann fühlen, wie die Ketten schwächer werden. "Wollen." Das Wort ist ein verzerrter Gesang, der im Unendlichen widerhallt. "Wollen." Weitere Stimmen heben den Gesang auf und die Symphonie kehrt mit dekadenter Pracht zurück und glitt wie schlüpfrige Ranken über mich. Ich höre Gongs zerschmettern, Geigen kreischen, Trompeten heulen, die schönen Töne fallen alle in hasserfüllte Sünde.

"Wollen!" Wahnsinniges Kichern erklingt. Weiche Hände streicheln meine Ohren und reißen die Augenbinde weg. Die dunkelrote Viper kehrt zurück. Schieferaugen flammen durch das duellierende Gesicht ihrer Elfenbeinmaske. "Es ist Zeit, sich dem Schmutz anzuschließen", schnurrt sie.

"Wenn Sie es nicht rauslassen, werde ich es tun." Sie krabbelt auf den Knien vor und streckt meinen Kopf. Ich schaue auf und sehe eine kleine Träne aus Fell zwischen ihren Beinen, die wie eine blaue Flamme flackert. "Verzeihung", lacht sie und zieht sich den kalten Schritt über meine Stirn, durchbohrt sich mit einem übertriebenen Stöhnen in meine scharfe Nase, bevor sie sich sanft über meinen Mund legt. Eine sirupartige Glasur tritt aus ihren aufgeweiteten Lippen, als sie langsam über meine versiegelten Lippen kreist.

Ich schreie, als sie zurück greift und mein nasses Haar grob zerrt. "Verschwende es nicht", zischt sie. "Ich habe mich gerettet… nur für dich." Mein Mund öffnet sich zuerst widerwillig, dann verzweifelt, meine Zunge faltet sich in ihrem Aufschlitzschlitz.

Ihre moschusartige Süße ist Erdbeereis und Schokoladenkuchen. Es ist flüssige Erregung, die nur in Träumen existiert. "Das ist mein Wunderland", kichert sie über mir.

"Mein verdrehtes, vernarbtes Wunderland. Und alles ist genau so, wie ich es will. Ich habe nie gesagt, dass Sie eine Chance haben werden." Finger ziehen über die sich kreuzende Narbe zwischen meinen Brüsten. Die Luft neigt sich und vibriert. Sie beginnt zu singen und mischt strukturierte Noten mit der Sinfonie der Phantoms.

Zeitverzerrungen. Der fiebrige Juckreiz wird zum Delirium. Das Delirium wird zu einem höheren Seinszustand.

Die Ketten in meinem Kopf brodeln und rauchen, die Leine verschmilzt zu schwarzem Teer. "HITZE!" Das Wort ist ein Rauschen der Freude, als der kalte, vergessene Pilzkopf mich aufspießt und nach vorne stürmt, bis er kurzerhand gegen meinen Schoß stößt. Wahnsinn erstickt mich in einer Umarmung, die erschreckend lecker ist. Mein Körper schüttelt vor unheiligem Vergnügen.

Brennen. Brennen. Brennen. Brennen.

Verdammter Brand, du selbstsüchtige Hure. Die Bewegungen sind heftig meteoritisch, schwere Bälle schlagen gegen meinen blassen Hintern wie Kometen, die den Mond pfeffern. Klatschen. Klatschen.

Klatschen. Die Hüften des dunkelroten Teufels drehen sich wie ein kaputtes Karussell. Schnell.

Außer Kontrolle. "Trink mich", schreit sie. "ISS mich!" Ich wünschte, ich könnte sagen, ich würde kämpfen.

Ich wünschte, ich könnte sagen, ich hätte ihr nicht das gegeben, was sie wollte. Dass ich gerade meinen Mund schloss und sie in wütender Frustration gleiten ließ. Aber die Vernunft ist vor langer Zeit abgerutscht. War noch nie da Ich war nicht mehr ich selbst. Ich war nie.

Ich lasse gehen. Und der Dämon startet die geschmolzene Kette, packt mich an… verzehrt mich in einem tobenden Inferno. Ich gehe in die Supernova… O / o \ O Und ich plündere diese Eiscreme, als wäre es nur eine Mahlzeit, die ich je in dieses verdammte Wunderland der süßen höllischen Sünde bekommen werde.

Wie sie schreit und jammern, als sie meinen Mund mit wilder Hingabe fickt. Es schnitzt ein verdrehtes Chesire-Grinsen über meine Lippen, als ihre Muschi süßen Nektar sprudelt. Ich rolle ihre Klitoris zwischen meine Zähne und sie ergreift meine kleinen Brüste und verdreht die Brustwarzen mit rissigen Nägeln. Ich genieße den scharfen Schmerz im Gegensatz zu den anderen. Ich kann spüren, wie ein warmer Schwall von Flüssigkeit den fleischigen Schwanz in mir zerbröselt.

Es ist ungekürzte Perfektion. Ich sperre meine Knöchel um den gewölbten Hals des Phantoms, und das Tempo und die Kraft werden schneller. Dicke Finger graben sich schmerzhaft in meine Hüften. Er verlagert seinen Kopf und beißt an meiner Wade. Dann passiert etwas Interessantes.

In der durchscheinenden Haut des Phantoms beginnt die Farbe zu blühen, cremefarbene Wellen rosten und breiten sich direkt unter der Oberfläche aus. Ich kann fühlen, wie sich sein Körper erwärmt und Hitze wie ein Vampir wegzieht. Nur die Hitze verwandelt das Phantom, nicht ich. Heftige Stöße plattieren und explodieren in eine höhere Ebene der Brutalität und des symphonischen Liedes, das aus den Lippen des Phantoms gespült wurde, zerfrisst und schnappt wie ein Hochspannungsdraht.

Ich stecke einen Daumen in den engen Hintern des dunkelroten Teufels, und sie bebt, diese leckere Fotze, die sich über mein ganzes Gesicht zieht. Das Phantom dauert ein paar Schläge länger, bevor heißes Sperma in meinen Bauch spritzt und mich so lange füllt, bis es wie eine schmelzende Eistüte um seinen Schaft läuft. Und Wunderland verwischt. Das Gespenst zieht sich heraus und schießt ein paar Runden Spunk wie ein Wasserschlauch.

Perlglänzende Flüssigkeitsströme spritzen auf meine Brust. Der Rotschopf fällt zur Seite und ich schaue mir den nun bronzierten Adonis vor seinen Spinnweben an und zerbricht in eine Wolke aus psychedelischem Staub. Bevor ich verarbeiten kann, was passiert ist, bringt mich ein anderes Phantom auf und jagt wild davon.

Es wird mehr Wärme abgesaugt. Meine Adern leuchten wie Flüsse pulsierenden Magmas. Jede Verbrennung von Brühsperma führt zu einer weiteren Explosion von buntem Staub. Wonderland wird zu einem riesigen, fluktuierenden Nachbild, das auf psychedelischer, hedonistischer Wiederholung läuft. Ich kann nur Bits und Stücke verarbeiten.

Ich bin umgedreht. In den Boden gedrückt. Wie ein Meteoritenregen regnet es mir hart auf den Hintern, bis der Schmerz zu heftig und zu angenehm ist, sogar für mich.

Ich werde ein schlaffes, verdammtes Spielzeug in engen Umarmungen, die sich vom arktischen Winter in einen blutrünstigen Sommer verwandeln. Pumpe. Pumpe.

Sperma In Staub explodieren. Pumpe. Pumpe. Sperma In Staub explodieren.

Es ist ein nie endender Tanz, der meine Fotze köstlich roh und meinen Kopf unscharf macht. VII. Ein klebriger Squelch füllt meine Ohren, wenn ich in einem erschöpften, müden Dunst zu mir komme.

Meine Augen öffnen sich zu dem Bild ihrer lächerlichen Maske. Melpomene und Thalia. Tragödie.

Komödie. Das Spleißen zweier unstimmiger Konzepte können wir nicht umhin zu lieben. Es ist unmenschlich menschlich.

Sie summt ein Geisterlied, kleine Hände massieren meine Muskeln und bearbeiten einen dünnen Film aus gekühltem Sperma in meine Haut. Sie zieht einen klebrigen glatten Finger über meine geschürzten Lippen. Verstehst du es jetzt? Der Dämon in mir wimmert in der Ecke, aufgereiht und wertlos. Ich greife nach oben, die Daumen laufen über das glatte Elfenbein.

Ich ziehe es weg und karmesinrotes Haar fällt heraus und verdeckt ihr Gesicht. Ich bürste ein feuchtes Gewirr weg. Ich mache. Ich wünschte, ich hätte es nicht getan.

Sie beugt sich nieder und flüstert mir ins Ohr. "Es ist Zeit, das zu beenden, Schatz", ich kann nicht atmen. "Geh auf die Knie." Mein Körper bewegt sich von selbst nach dem gebellten Befehl. Sie entspannt sich hinter mir. Etwas Hartes und Rigides schlägt gegen meinen Arsch und gleitet entlang der Spalte meines Arsches zu meiner überreizten Muschi.

Ich erschrecke in erschrockenem Schock. "Was habe ich gesagt?" sie kichert "In diesem vernarbten Wunderland stelle ich die Regeln fest. Einschließlich…" Sie zieht den pulsierenden Schaft über meinen Schlitz, "Modifikationen".

"Du bist verdammt verrückt." Sie verprügelt meinen Hintern mit kindlicher Freude. "Haben wir das nicht schon besprochen?" Ich drehe mich um und starre. "Oh, ich liebe diesen Ausdruck." "Verpiss dich!" Ein zerlumpter Banshee-Schrei lässt mich heiser werden. "Mit Vergnügen." Sie rutscht reibungslos hinein, mein klaffendes nasses Loch schmiert die Samenmenge gut.

"Das gibt dem Ficken eine völlig neue Bedeutung, nicht wahr?" sie gackert. Ihr kranker Witz verwandelt meine Muschi in eine schlampige Sauerei und ich fühle mich wie eine verdammte Hölle in verdorbener Hitze. Sie beugt sich über mich, leckt den Schweiß von meinem Rücken und zieht das Tattoo zwischen meinen Schulterblättern nach. "Sag es", flüstert sie, "nein".

"Sag es!" "Fick dich selbst, Schlampe!" Sie macht eine Pause in ihren Stößen. Ein weiterer Satz von verrücktem Kichern lässt ihren harten Bauch an meinem Arsch vibrieren. "Liebling. Das ist.

Genau. Was. Ich bin.

Tun!" Es gibt einen nassen Plop, als sie sich aus meinem dampfenden Kern zieht. Der stumpfe Kopf rutscht hoch und drückt gegen meinen engen, jungfräulichen Stern. "Nein", schreie ich.

"Ich habe nicht." Hast du einen schönen dicken Schwanz in dieses versaute kleine Loch geholt? Natürlich haben wir! Auf jede schmutzige Weise. Wir haben sogar Wein runtergeschüttet wie eine gute kleine Hure. Ich wette, das würde dir gefallen, oder nicht? "Scharfe Nägel ziehen mich über den Rücken meiner Arschbacken." Würdest du nicht? ", Wiederholt sie.

Sie hat nicht die Geduld, darauf zu warten eine Antwort, nicht jetzt, nicht wenn sie dem Gewinnen so nahe ist, sie tritt ohne Präambel vor, der dicke, klebrige Kopf spreizt meinen engen Muskelring und drückt an die Wurzel, bis sich ihre Leiste an meinem Arsch formt. Zum letzten Mal zerbreche ich in eine Million narbige Puzzleteile, eine Million narbige Erinnerungen, die sich im Chaos des Chaos drehen, bevor sie in perfekter Bildqualität zurückkehren. Jede beschädigte Identität wird einzeln verschmolzen.

Dunkle Gier Ich habe seit langem den Fall von meinen Lippen abgelehnt, unsere Lippen waren wie Säure, ätzend bis zu einem letzten Überbleibsel der Hemmung, jeder letzte Rest der Ablehnung darüber, was ich bin, wer ich bin. "Wie heißt unser Name?", Schreit das dunkelrote Haar. Es ist ein Schrei verzweifelter Sehnsucht und schmerzlicher Not. Auf einmal bin ich auf dem Rücken und sehe in stürmende graue Augen. Blackberry-Lippen fangen meine ein ein sengender Kuss der Selbsterkenntnis.

Ich schüttle den Kopf und wimmere pathetisch. Hände kreisen um meinen Hals und drücken sich. "Wie heißt unser Name?" sie schreit wieder. Meine Augen glänzen durch den Mangel an Sauerstoff, den ich immer noch brauche. Sie bemerkt es nicht.

Ich grinse breit und passe mit dem Hässlichen Insider an. Endlich kenne ich ein Geheimnis, das sie nicht kennt. Und es verbrennt sie. Ich kenne es von der Art, wie sie mit unberechenbaren Stößen stößt und meine dunkle Höhle immer wieder aufspießt, während moschusartiger Saft aus meiner ausgestellten Fotze wie der Fluss Styx fließt und den Namen, den sie will, immer weiter in den Abgrund schiebt.

Die letzte Note eines Songs schlägt zu und ich weiß, dass ich es weiß. Sie spielte es auf einem Steinway. "Wie heißt unser Name?" sie schreit ein letztes Mal, bevor sie mich mit vulkanischem Feuer überflutet. Ich sehe weiß und alles beginnt zu verblassen. Stahlstangen fallen bereits.

Sie versucht sie aufzuhalten, den Wechsel zu verzögern. Aber es ist eine Ewigkeit zu spät. VIII. Es ist ein bissiger Donner, der mich endlich wachrüttelt.

Und das erste, was ich fühle, ist ein vertrautes Zucken, das in meinen Füßen funkelt, ein instinktives Bedürfnis, das ich seit langem nicht mehr empfunden habe. Meile um Meile brennen zu sehen, wie hartes Pflaster unter ihnen brennt, bis ich mich verdoppelt habe und vor Schmerz quieke, der dich lebendig macht. Die zweite Sache ist der p-Hocker, in den mein Arsch gepflanzt wird, meine Knie sind eng an meine Brüste gezogen. Der tröstende Klang eines starken, wenn auch unberechenbaren Herzschlags schlägt in meinen Ohren.

Ich kann nicht aufhören zu zittern, obwohl es sich anfühlt, als hätte mich jemand in die Sauna geworfen und die Tür zugenagelt. Eine widerlich bekannte Jazznummer sickert durch den dunklen Raum. Es bringt schreckliche Erinnerungen zurück. Eine kehlige Stimme lacht bitter in meinem Kopf.

"Du bist dran", grummelt sie. Ich schulde sie trotzdem ab. Ich bin stärker als diese elfenbeinhäutige Hündin.

Donner brüllt wieder wie ein verwundetes Tier, und ein gezackter Blitz öffnet den Himmel wie eine abgeschorene Kruste, die die Welt über mir mit Adern aus elektrischem blauem Blut badet. Das wütende Blau zieht den silbernen Schimmer des Mondes ein und die Mischung zieht sich durch das Oberlicht. Ein blasser Arm streckt sich vor mir aus. Blass.

Nicht gebräunt und sommersprossig. Ich bin geschockt zurück. Hitze brennt. Ich brenne nicht Ich bin Feuer. Der Dämon kam mit mir durch die Tür.

Ich lache, ein hohes Wehklagen, das hallt. Natürlich denke ich natürlich. Ich hatte gehofft, aber… es spielt keine Rolle.

Nichts ist wirklich wichtig, wenn Sie sich endlich befreien. Eine andere Blitzader füllt ihr Atelier mit grellem blauem Licht. Mein Lachen wird zu wahnsinnig ersticktem Kichern.

Farbe tropft wie schwarzes Blut aus dem Pinsel, der in meiner linken Hand fest geballt ist. Riesige Wandbilder füllen jeden Raum im Studio aus. Wilde Farben. Neon Farben.

Grell Farben Ein Stetson mit einem Mädchen in Cutoffs arbeitet sich durch eine bernsteinfarbene Flasche. Ein türkisfarbener Ozean mit Segelbooten übersät. Ein alter roter Pickup, der im Sonnenlicht wie neu erstrahlt. Eine Elfenbeinmaske.

Kartenspielen. Fledermaus-Orchideen Und ein Wandgemälde aus bemalten Einschusslöchern, das eine Textlänge überspannt: Welcome Home Die Farbe ist erstarrt und nass und die Bilder scheinen wie glatte Geister von den Wänden zu ziehen. Etwas fällt mir ins Auge. Ich löse mich mit einem Wimmern vom Hocker und ließe mich auf harten Holzfußböden nieder.

Ich stehe da Gefroren. Warme Flüssigkeit strömt über meine nackten Innenseiten der Oberschenkel und zwischen meinen Beinen ist ein rauer Schmerz, ein verzweifelter Bedarf, der noch nicht wirklich erfüllt ist. Es ist ein Bedürfnis, das wütet, als ich auf die umgestürzte Staffelei, ein schwarzes Schalterblatt und das Gemälde dahinter schaue.

Eine gezackte Linie in der Leinwand öffnet sich wie ein klaffender Schlund, der bereit ist, mich an meiner Stelle zu schlucken. Aber ich kann immer noch das Hauptbild erkennen, das mit erschreckender Präzision gemalt wurde. Das Gesicht eines Mannes mit einer Melone… zog sich schließlich aus den Schatten.

"Ich sehe jetzt", flüstert sie fast entschuldigend. "Aussehen." Ein weiteres Gesicht versteckt sich in der Ecke, Farben, die von Tränen verschmiert sind. Es ist ein Gesicht, das ich nur zu gut kenne, eines, von dem ich dachte, ich würde nie müde werden. Der Schmerz zwischen meinen Beinen pulsiert und ich strich mit der Hand über einen mit Farbe befleckten Chiffon, um die ungewohnte Glätte meiner Vulva zu erkunden.

Ich tauche einen Finger in die heiße, schmutzige Sauerei meiner Fotze, wirbelte sie herum, bevor ich sie herausziehe und die glatte Ficksahne in meinen Mund stecke. Die Sache ist aber… Liebe kann leicht zu Hass werden. Trotz allem kann ich nicht verhindern, dass das Cheshire-Grinsen unbekannte Lippen öffnet. Ein letzter Blitzschlag erleuchtet den Raum und ihr Tattoo, unser Tattoo, brennt wie eine Brandnarbe.

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