Einunddreißig Tage: Teil 1

Ein junger Mann hat Sex mit 31 verschiedenen Frauen, bevor er in die dunkle, schwule Unterwelt stürzt.…

🕑 39 Protokoll Hardcore Geschichten

KAPITEL 1 Dies ist sicherlich nicht der beste Teil der Großstadt. Ich sitze auf dem Parkplatz gegenüber von meinem Ziel und sehe nichts als langweilige, abgenutzte, schmutzige Ziegel. Die Fenster auf Straßenhöhe sind mit Metallkäfigen verkleidet. Graffiti wird hier und da gesprüht. Das Gebäude, das mich interessiert, ist zwei Stockwerke hoch und mindestens hundert Jahre alt.

Das Erdgeschoss begann als kleiner Hersteller mit Büros und Wohnräumen im Obergeschoss. Die gesamte Nachbarschaft besteht aus ähnlichen Strukturen, durchsetzt mit Müll, Schlaglöcher, Parkplätze. Zu einer Zeit gab es hier einen ernsthaften Einzelhandel mit Tante-Emma-Läden.

Metzgerei. Kleine Motorreparatur. Lederwaren. Schuhreparatur. Convenience- und Kurzwaren.

Zu einer Zeit kam es hier zu einer ernsthaften Alkoholproduktion und zu Raubkopien. Genau auf diesen Block. Der kleine Al Cabrezzi und Johnny Polenta. Heute sind es Pfandleiher, Massagesalons, Zahltagdarlehen und heruntergekommene Bars.

Diese Nachbarschaft steckt im Niemandsland fest. Es ist beide Jahre vor der Verjüngung und Jahrzehnte nach seiner Blüte. Das Datum ist der erste Januar, der Beginn des neuen Jahres, und auf der Uhr meines Armaturenbretts steht zehn Uhr abends. Alles ist heute Nacht geschlossen, bis auf den Platz auf der anderen Straßenseite.

Anscheinend schließt dieser Ort nie. Ich bin seit meiner Ankunft in meiner zweiten Dose Bier. Ich bin besorgt über die nächsten paar Stunden meines Lebens, aber gleichzeitig ein bisschen aufgeregt.

Neue Dinge haben mich immer nervös gemacht. Diese Sache, die ich heute Abend hier mache, ist wirklich, wirklich neu. Das Leben verändert sich neu. Neugier wird wahrscheinlich der Tod von mir sein.

Ich habe mich fast drei Stunden von meiner kleinen Stadt entfernt. Ich will verdammt noch mal über niemanden stolpern, den ich kenne. Nicht wohin ich gehe. Wie würde ich das erklären? Ich konnte nicht Also würde es nicht passieren. Drei Stunden Fahrzeit sollten eine sichere Pufferzone sein.

Ich schaue mich um. Fahrzeugverkehr ist fast nicht vorhanden. Ich habe in der letzten Stunde nur ein Dutzend Autos gesehen. Das erste Auto war ein Polizist, und die nächsten elf waren einsame Männer, die auf der Suche nach Nutten waren. Die Männer suchten nach den zitternden Damen der Nacht, die von der nahen Straßenecke weggebracht worden waren.

Ich habe einmal eine Nutte gemacht. Eigentlich zweimal. Gemeines Geschäft, aber so in der Vergangenheit. Alles, was ich war, scheint in der Vergangenheit zu sein. Der Fußgängerverkehr ist auch ziemlich dünn.

Ein paar Leute haben das Gebäude betreten, das ich gerade betrachte, obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass dieser Ort heute Nacht voll sein wird. Es gibt keinen Grund, unterwegs zu sein. Die Temperatur liegt fünf Grad unter dem Gefrierpunkt und schließlich ist Neujahr. Die Partys und der Konsum der letzten Nacht haben den größten Teil der Bürger in Schutt und Asche gelegt. Sie werden diesen jährlichen Tag der Genesung nutzen.

Für mich ist dies eine gute Nacht, um mit dem großen Experiment zu beginnen. Wenn ich es ein Experiment nennen kann. Ich schüttle meinen Kopf. Ich möchte nicht weiter darauf eingehen.

Weil das verrückt ist. Ich trinke das zweite Bier aus und kneife mich auf die Wange. Ja, es gibt ein kleines bisschen Taubheitsgefühl.

Ich habe seit sechs Monaten keinen Tropfen Alkohol mehr getrunken. Zumindest werde ich ein günstiges Date sein. Während ich darüber nachdenke, was meiner Meinung nach auf der anderen Straßenseite vor sich geht, fühle ich mich noch nicht bereit, mich auf den Weg zu machen. Ich nahm an, dass zwei Biere ausreichen würden, um mich zum Laufen zu bringen.

Ich habe zwei Knospen beendet und bin immer noch fest auf dem Fahrersitz gepflanzt. Ohne die Absicht, sich zu bewegen. Als ich diese neue Herausforderung annahm, dachte ich nicht, dass es so eine große Sache werden würde. Ich verstehe jetzt meine Fehleinschätzung.

Zwei Dosen Bier, und nicht bereit, sich zu rühren. Das sollte mir eines sagen. Meine internen Sensoren sind korrekt. Meine internen Sensoren sollten beachtet werden. Ich muss das nicht tun.

Das ist nicht richtig für mich. Geben Sie die letzten vier Biere in den Kofferraum und fahren Sie das Auto nach Hause. Geh jetzt. Um Himmels willen, geh. Was würde sich jedoch ändern? Etwas? Ich würde immer noch im selben Boot sitzen wie gestern und letzte Woche und letzten Monat und vor sechs Monaten.

Sogar vor acht Monaten und vor einem Jahr. Ja. Ein volles Jahr.

Ein volles Jahr voller Frustration. Der Verwirrung. Der zweiten Vermutung. Von Depressionen. Selbsthass.

Ein volles Jahr nichts. Scheisse. Ich atme tief ein. Lass es langsam raus. Ein gelbes Taxi hält vor dem Gebäude und bricht mein Gedankenmuster.

Ein alter Mann steigt aus; Er ist wahrscheinlich fünfzig Jahre alt. Der Alte zahlt seinen Fahrpreis und geht auf die Eingangstür zu. Mein Signal zum Aufreißen der Bierdose Nummer drei. Die Musik wird auf meiner Stereoanlage abgespielt, einer Nummer-Eins-Hit-Station.

Der Motor meines Autos läuft im Leerlauf und die Heizung ist auf niedrig eingestellt. Ich fahre einen sparsamen Toyota Camry. Ich mache mir keine Sorgen, ein wenig Gas zu verbrennen, um warm zu bleiben.

Mir ist nicht bewusst, wann ein Auto neben mir einfährt. Der Fahrer steigt aus und sieht sich um. Ich rutsche in meinem Sitz nach unten und möchte keinen Augenkontakt herstellen.

Der Typ ist fünf Jahre älter als ich, vielleicht zweiunddreißig oder dreiunddreißig. Er scheint stark und athletisch zu sein, ungefähr zehn Pfund nach seiner Blütezeit. Er schaut auf den Boden und huscht über die Straße.

Ich lache für mich. Verheiratet? Vater kleiner Kinder? Bekannt in der Stadt? Eine Säule der Gesellschaft? Welcher Kumpel? Dieser Typ will offensichtlich nicht gesehen werden, wie er reinkommt. Ich beschuldige ihn nicht. Er betritt schnell das Gebäude, das ich beobachtet habe. Wütend.

Er hat es geschafft. Ich bin immer noch da. In meinem Auto.

Ich bin noch lange nicht so weit, bereit zu sein. Ich stecke die dritte Bierdose in meinen Mund und trinke den Inhalt in meinen Hals. Ich drehe die Musik lauter.

Vier junge Männer scheinen College-Kinder zu sein und schlendern die Straße entlang. Sie bleiben vor dem Gebäude stehen. Sie huften an Marihuana-Gelenken.

Vier Gelenke, vier Jungs. Sie werfen die Kakerlaken gemeinsam und betreten das Gebäude. Diese Jungs verstecken sich nicht und huschen nicht.

Sie sind draußen und offen. Sie sind eine andere Rasse als ich, eine andere Rasse als der Typ, der neben mir geparkt hat. Diese College-Jungs haben sich in das Programm eingekauft.

I hatte nicht. Ich hoffte, ich würde es nie tun. Ich werde definitiv ein Flitzer sein.

Tatsächlich unterhalte ich ernsthaft den Gedanken zu gehen. Bier Nummer vier ist in meiner Hand, die Lasche ist aufgerissen und ich trinke. Ich klopfe mir ins Gesicht.

Schnell hat sich mein Gesicht von winziger Taubheit zu fast vollständiger Taubheit entwickelt. Ich knacke noch einmal mein Gesicht, hart genug, um einen roten Fleck zu hinterlassen. Bei eingeschalteter Innenbeleuchtung sehe ich die rote Markierung, wenn ich in den Rückspiegel schaue.

Mein Gesicht fühlt sich allmählich dumm an, ähnlich wie nach meinem einzigen Zahnarztbesuch. Ich fühle mich nicht betrunken, aber ich fühle mich summend. Endlich. Die Musik wird wieder angekurbelt und der Bass pocht.

Ich kichere vor mich hin. Es fängt an, sich bei alledem etwas besser zu fühlen. Ich schaue auf die Uhr am Armaturenbrett.

Elf Uhr vierundzwanzig. Wo sind die anderthalb Stunden geblieben? Ich schaue auf die letzten beiden Bierdosen, einsam in ihren Plastikringen. Ich denke darüber nach, die beiden Dosen zur Sicherung mitzunehmen. Ich fühle mich in Ordnung zu gehen, aber ich weiß nicht, was hinter der Eingangstür lauert.

Ich trinke die letzte Hälfte der Bierdose Nummer vier. Es ist jetzt oder nie Zeit. Ich hole vierzig Dollar aus meiner Brieftasche und stecke das Geld in meine vordere Jeanstasche. Die Brieftasche geht unter den Fahrersitz. Ich schalte das Radio aus und ziehe den Schlüssel aus der Zündung.

Was zur Hölle. Ich nehme die letzten beiden Biere und reiße sie aus ihren Plastikbehältern. Ich sammle die leeren Dosen ein, atme tief ein und steige aus. Mach die Autotür zu; Schau in beide Richtungen und hinter mich. Niemand in der Nähe.

Sicher. Ich gehe zum hinteren Teil des Autos, schnappe mir den Kofferraum und stelle die leeren Dosen hinein. Ich stopfe eine volle Dose in meine Hose und die andere geht in meine Jackentasche.

Meine Jacke ist lang genug, um die beiden Dosenausbeulungen abzudecken. Ich schließe den Kofferraum und sehe mich wieder um. Keine Autos und keine Fußgänger. Ich ziehe meine Baseballkappe tief über meine Augen und gehe schnell über die Straße. Ich husche, ähnlich wie der Typ, der neben mir geparkt hat.

Wie eine Ratte huschen würde. Schuldig. Verlegen. Beschämt. Dies war die zweite Warnung in Bezug auf das große Experiment.

Wenn Sie huschen müssen, um dorthin zu gelangen, wo Sie hin wollen, müssen Sie etwas falsch machen. Das wusste ich doch schon, oder? Ich habe es wirklich getan. Verzweiflung bringt dich dazu, verzweifelte Dinge zu tun.

Ich bin keine zehn Meter vom Eingang zum Backsteingebäude entfernt und bewege mich geschickt. Ein Typ kommt aus dem Nichts, vielleicht zwischen den Gebäuden, und schneidet sozusagen vor mir. Was zur Hölle? Er ist größer als ich, mindestens eins achtzig, schlank bis dürr und jung mit zotteligen blonden Haaren.

Er trägt eine enge schwarze Lederhose und schwarze Stiefel. Ein weißes Baggy-T-Shirt rundet seinen Look ab. Er muss frieren. Gutes Timing, Idiot. Ich biege ab und gehe ein wenig unbehaglich die Straße hinunter.

Der junge Mann betritt mein Gebäude, als ich vorgebe, einen Schaufensterbummel zu machen. Ich schaue auf schmutzige, mit Draht bedeckte Fenster, in denen nichts zu sehen ist. Ich muss den Dummkopf schauen.

Okay, Dummkopf. Dreh dich um, geh zurück und geh hinein. Ich schaue zurück. Es ist alles klar.

Ich drehe mich um. Geh los. Als ich mich der Haustür nähere, schaue ich auf und sehe ein kleines Schild. Auf dem Schild steht "Haus Gottes". Gotteshaus? Ernsthaft? Ein bisschen Blasphemie, oder? Ja, ich würde sagen, viel Gotteslästerung.

Unter dem "Haus Gottes" ist ein weiteres Zeichen. 'Nur für Mitglieder'. Was zum……? Nur für Mitglieder? Nicht gut.

Das mag alles umsonst sein. KAPITEL ZWEI Mein Fuß fängt an zu hüpfen und ich mache fast eine Gesichtspflanze. Ich kann mich wieder aufrichten, aber ich schwanke.

Ich bin betrunkener als ich dachte. Ich habe nur vier Bier getrunken, aber die sechsmonatige Pause ist zu einem Faktor geworden. Mein Körper und mein Gehirn zählen wahrscheinlich zwölf Biere. Dies fängt an, sich der Spaßzone für das alte Ich zu nähern.

Ich nehme einen weiteren tiefen Atemzug, ziehe meine Brewers-Kappe tiefer über meine Augen und ziehe am Türgriff. Ich betrete das Backsteingebäude. Ein dunkler, enger Flur führt mich zu einer Käfigkabine.

Aus der Kabine ragt eine flache Theke mit einem Ausweisschlitz heraus. Hinter dem Käfig ist die Kabine mit Rauchglas bedeckt. Ich kann nicht hineinsehen. Ich las ein anderes Zeichen.

'Mitgliedsbeitrag $ 20'. Ich grabe eine Zwanzig aus meiner Tasche und schiebe sie über die Theke. Warum ist es hier so dunkel? Wie sollen Sie Geschäfte machen? Eine Hand greift nach meinem Geld und zögert. Ich fühle Augen auf mich, prüfend. "Sind Sie sicher, dass Sie diesem Club beitreten möchten?" Es war eine ältere Stimme, die dem Alter meines Vaters entsprach.

Brutto. Ich nicke einfach. Ich wollte nicht laut sprechen.

Ich dachte, jemand könnte mich hören und meine Stimme erkennen. Wie lächerlich. Wie paranoid.

Drei Stunden von zu Hause entfernt. "Weißt du was für ein Club das ist?" Was ist mit den fünfzig Fragen? Öffne die dumme Tür und lass mich rein. Ich nicke wieder. Stille.

Noch mehr Stille. Dies erfordert eine mündliche Antwort, wie ich ableiten kann. "Ja", antworte ich. "Hast du heute Nacht getrunken?" Ernsthaft? Machst du Witze? Ich wusste, dass dies das „Haus Gottes“ war oder wie auch immer sie es nannten, aber komm schon.

Es war keine Kirche dort, hinter Tür Nummer eins. "Ja", antworte ich. "Zwei Bier." Der allmächtige Zauberer muss zu meinen Gunsten entschieden haben. Seine Hand nahm mein Geld und zog dann mit einem Stift ein Blatt Papier heraus. Ich schaute auf die Zeitung.

In der Dunkelheit kaum lesbar. 'Voraussetzungen für die Mitgliedschaft'. Name.

Adresse. Telefonnummer. Email.

Auf keinen Fall würde ich das tun. Der Gedankenleser hinter dem Rauchglasfenster rettete den Tag. "Machen Sie sich etwas aus. Steuerregeln und alles. Wir sind ein privater Verein." Ich gab schnell 'Dave Watson' und eine ebenso bescheuerte Adresse, Telefonnummer und E-Mail ein.

Ich schob Stift und Papier zurück. Eine Pause. Die Zeitung wurde mir zurückgegeben. "Lesen Sie den letzten Absatz und unterschreiben Sie ihn." Ich nahm die Zeitung und las. Trotzdem versucht.

Es war dunkel und die vier Biere spielten mit meiner Vision. Ich kniff die Augen zusammen. "Ich entbinde den Club und eines seiner Mitglieder von… bla, bla, bla." Acht Zeilen von Verzichtserklärungen. Ich verschwamm, als mein Gehirn in den vier Bieren schwamm.

Wie auch immer. Ich unterschrieb Dave Watsons Namen und gab die Zeitung zurück. Ich hörte ein Summen.

Eine Innentür war aufgeschlossen worden. Die Tür war auf meiner rechten Seite. Ich konnte kaum den Umriss des Türrahmens im dunklen Flur sehen.

Ich tastete nach dem Knopf und fand ihn, drehte ihn und drückte ihn hinein. Die Hitze, die Feuchtigkeit und der übelriechende Geruch überwältigten mich sofort. Der Mann, der mein Geld genommen hat, reichte mir einen Schlüssel und ein Handtuch. Er lächelte mich an, eine Art Willkommen, nehme ich an. Der Typ war dünn, mager und hässlich, hatte einen wispigen Pferdeschwanz und war älter als mein Vater.

Opa fällt mir ein. "Die Zimmer sind hinten, Anfänger", sagt er. Anfänger. Richtig.

Als wäre dies ein Umkleideraum voller Sportler. Eher ein Raum voller Arschlöcher. Ich nehme meinen Schlüssel und mein Handtuch, nicke und gehe weiter, komme an einer langen Bar vorbei. Die Bar ist leer, rette den Barkeeper.

Da sitzen Jungs an kleinen Tischen und trinken. Einige der Jungs sind voll bekleidet; Einige von ihnen tragen Handtücher. Die Handtuchmänner zu sehen, ist keine glückliche Entwicklung. Ein paar 90-Zoll-Flachbildschirme spielen ein Basketballspiel.

Lakers gegen jemanden. Diese Jungs sehen sich offensichtlich gerne Sport an. Was ich etwas komisch finde.

Weil ich gerne Sport schaue. Mit meinen Kumpels Bier trinken und Sport gucken. Nicht anders als hier. Außerdem konnte ich einen Billardtisch, einen Tischfußball, ein Shuffleboard, eine Dartscheibe, alte Flipperspiele und sitzende Pac-Man-Tische sehen. Der Ort erinnerte mich an die alte Colony Bar zu Hause.

Dort nahm ich mein erstes Getränk. Die Kolonie teilte die Männer und Frauen in getrennte Räume. Der Platz war immer voll. Der Raum 'Nur für Männer' bedeutete, dass keine Frauen um ihn kämpften, keine Eifersucht, keine Konkurrenzsache. Es waren Männer und Sport, und Männer und Getränke.

Einfach, friedlich, ruhig. Ein Relikt der Vergangenheit. Ich lehne den Kopf zurück und gehe weiter. Ich komme zu einer offenen Tür am Ende der Bar. Ich schaue auf meinen Zimmerschlüssel und sehe die Nummer eins neunundzwanzig.

Ich verlasse die Bar und betrete eine Reihe von Gängen. Sofort erfüllt dröhnende Tanzmusik die Luft. Die Flure sind schwach beleuchtet mit rotem L.E.D.

Beleuchtung. Eine Art Versuch der Atmosphäre. Dieser Teil des Clubs ähnelt einem Hotel.

Viele Türen mit Zahlen. Ich folge den Zahlen einen Korridor entlang, biege links und dann rechts ab und gehe tiefer in das Gebäude hinein. Ich bewege mich weiter und scanne die Türen. Einige der Türen sind aufgerissen. Einige der Türen stehen weit offen.

Es gibt einzelne Männer in diesen offenen Türräumen. Auf kleinen Feldbetten sitzen oder flach liegen. Einige der Jungs sind hinunter. Einige sind hin und weg.

Die meisten dieser Jungs sind komplett nackt, die kleinen weißen Handtücher beiseite geworfen. Nicht die gleiche zivilisierte Szene wie die Jungs, die Bier trinken und draußen beim Basketball zuschauen. Als ich weiter einziehe, herrscht Menschenverkehr auf den Gängen. Ich muss mich an zwei vierzigjährige Leute drücken, die sich ernsthaft unterhalten. Ein alter Mann kommt aus einer Tür und starrt mich lächelnd an, während ich vorbeigehe.

Wie widerlich. Andere Männer driften durch den Flur, um sich in einem Labyrinth zurechtzufinden. Endlich sehe ich meine Nummer an einer Tür. Ich bin am Ende eines Flurs, in der Mitte der Tür, mit einem Raum auf jeder Seite von mir. An den Türen dieser anderen Räume stand eins achtundzwanzig und eins dreißig.

Ich mache schnell meine Tür zu und trete ein. Ich schließe die Tür hinter mir. Nun, ich habe es geschafft.

So weit, ist es gut. Bisher allerdings ziemlich böse. Meine Augen sind an das kleine Zimmer gewöhnt. Der Raum ist ungefähr einen Meter lang und einen Meter breit. Der gesamte Raum ist verspiegelt.

Alle Wände und die Rückseite der Tür sind abgedeckt. Da ist die Decke. Spieglein, Spieglein an der Wand, ich wette du hast wirklich alles gesehen. Ich wette. An einer Seitenwand steht ein etwa einen Meter breites Kinderbett.

Über einem Nachttisch ist ein kleines Schließfach an der Stirnwand angeschraubt. Ich schalte einen Lichtschalter an der Wand um. Das Licht steigt zu einer schreienden Intensität auf. Ich sehe eine Plastikschüssel voller farbiger Kondome und Mini-Schmierstifte. Christus.

Schön, nicht wahr? Das Licht strahlt von jeder Spiegeloberfläche ab und scheint sich zu verstärken. Es muss so in einer Mikrowelle sein. Ich drehe das Licht wieder nach unten, lasse die Leistung immer tiefer fallen und stelle die Stimmung ein. Was zum Teufel spreche ich, die Stimmung einstellen? Ich glaube, ich brauche viel mehr Alkohol als diese ersten vier Biere.

Ich schalte das Licht aus. Zieh die beiden Biere aus meiner Kleidung. Stellen Sie sie auf den Nachttisch. Zieh meine Jacke aus und wirf sie auch auf den Nachttisch.

Nehmen Sie den Deckel von einer der Dosen und beginnen Sie zu nippen. Ich lehne mich mit dem Kopf gegen die Wand auf dem Bett zurück. Ich bemerke ein rotes Licht an der Decke direkt über mir. Es muss ein Rauchmelder sein. Auf keinen Fall würde es hier Kameras geben.

Kameras wären illegal. Eine schwere, böse Verletzung der Privatsphäre. Ich denke, ein Änderungsantrag deckt dies ab. Ein paar Minuten vergehen und ich höre, wie sich die Tür neben meiner öffnet und dann schließt. Ein Benutzer ist eingetreten.

Das Licht wird eingeschaltet, weil ich helle Laserstrahlen von Weiß sehe, die durch die Wand in mein Zimmer dringen. Ich kann perfekte Kreise in der Wand sehen. Die Kreise sind in verschiedenen Höhen und reichen von Gucklochgröße bis drei Zoll Durchmesser.

Heilige Scheiße. Gucklöcher und Ruhmlöcher. Leise bewege ich mich auf dem Bett und schaue zum nächsten Guckloch.

Ich fahre vorsichtig mit dem Finger gegen den Rand des nächsten 3-Zoll-Lochs. Es ist glatt und poliert. Keine gezackten Kanten.

Ich kann in den nächsten Raum sehen. Ein Mann zieht sich aus. Zuerst zieht er sein Hemd aus. Der Kerl ist etwa zwei Meter groß und leicht zweihundert Pfund steroidverstärkter Muskel. Der Typ ist ein Panzer.

Ein Pitbull. Rasierter Kopf, massive goldene Keilringe an jedem Ohr. Sein oberer Rücken ist stark eingefärbt. Da ist sein unterer Rücken.

Toll. Ein Typ mit einer Landstreicher-Marke. Ich trinke mehr Bier und schaue weiter zu. Der Kerl lässt seine Jeans fallen und zieht dann seine Muschi aus.

Brutto. Völlig nackt. Er schnappt sich ein Handtuch und wickelt es um seine Taille.

Dann greift er nach etwas Unsichtbarem. Als seine Hand zurückkommt, greift er nach einer Hundeleine. Die Leine ist ein schwarzes Lederarmband mit einem Schlaufengriff an einem Ende und einer Metallschließe am anderen Ende. Er wickelt die Leine um sein Handgelenk und verlässt den Raum. Bevor sich die Tür schließt, macht er das Licht aus.

Die hellweißen Laserstrahlen sterben ab. Für eine Sekunde bin ich blind, da mein Zimmer wieder fast dunkel ist. Wenn meine Augen sich daran gewöhnen, fällt mir auf, dass an der Stirnwand neben meinem Schließfach eine Leine und ein Kragen hängen. Wofür zum Teufel sind diese Dinge? Hat jeder Raum sie? Ich schiebe leere Bierdose Nummer fünf in den Spind und Pop Nummer sechs. Könnte auch für das Soda gehen.

Ich nehme einen großen Schluck aus Dose Nummer sechs und setze ihn auf den Beistelltisch. Meine Finger laufen ab und fangen an, den Kragen zu berühren. Ich hebe es vom Haken und bringe es nahe.

Der Kragen ist aus schwarzem, schwerem Leder mit einem Durchmesser von etwa einem Zoll und pyramidenförmigen Metallnieten. Ich fingere an der Leine. Es ist aus dem gleichen schweren Material wie der Kragen. Sicher komisches Zeug. Ich lasse die Leine los.

Stellen Sie sich vor den Spiegel, lockern Sie mein Hemd und wickeln Sie den Kragen um meinen Hals. Sieht gut aus. Ich ziehe den Kragen. Ich höre es klicken. Fühlt sich auch gut an.

Unerlaubt. Gefährlich. Macht mich zum Spieler. Oder ein Idiot. Ich trage dieses Ding nicht.

Keine Chance. Zu fruchtig. Ich versuche den Kragen zu lösen. Nichts passiert. Ich drehe den Kragen um meinen Hals und bringe den Rücken nach vorne.

Ich schalte das Licht ein und schaue in den Spiegel, um das Hash- und Schließsystem zu entschlüsseln. Ich ziehe und drehe und kneife am Kragen, aber er öffnet sich nicht. Ich stehe so nah wie möglich am Spiegel.

Mein dummes Sehvermögen ist verschwommen; Die Biere holen mich ein. Ich kann einen Schlitz an der Kragenhaspel erkennen. Ein Schlüssel wird benötigt, um das verdammte Ding zu öffnen.

Scheiße willen. Ich habe mein erstes Andenken aus dem Haus Gottes. KAPITEL DREI Mein Abstieg in diese dreckige, unterirdische Welt war das versehentliche Ergebnis eines Samens, der vor dreizehn Monaten gepflanzt wurde. Eigentlich vor dreizehn Monaten und einer Woche. Es waren ich und meine besten Freunde in der Double Eagle Bar and Grill.

Die letzte Novemberwoche. Chillen, Bier trinken, Nachos, Zwiebelringe und Pizza essen. Apropos Küken und Scheiße. Beobachten Sie die verschiedenen Sportarten auf den Fernsehbildschirmen. Einer der Jungen hatte im Internet von einem Mann in Kalifornien gelesen, der in dreißig Nächten dreißig verschiedene Küken verprügelt hatte.

Ein Weltrekord, den der Typ behauptete. Beeindruckend. Wir waren alle beeindruckt. Weil wir dachten, wir wären das alles und mehr. Wir waren.

Gut aussehend, gut gebaut, jung, mit anständigen Jobs und unseren eigenen Plätzen. Was gibt es nicht zu lieben, meine Damen? Wir waren alle Spieler. Wir hatten normalerweise Freundinnen, aber wir haben trotzdem alles geschlagen, was wir wollten. Die einheimischen Küken wussten das und gaben sich alle Mühe, sich zu bieten, als einer von uns zusammen war. Ich muss die Mädchen und ihre gegenseitige Unterstützung lieben.

Ich war der König unserer Gruppe. Immer mit einem Küken mehr oder einem Punkt mehr als der nächste. Ich hatte unseren eigenen Privatrekord, die legendären sechs Küken in einer Nacht. Zugegeben, es war eine ziemlich wilde Hausparty gewesen, aber was konnte ich mit dieser Leistung, die bereits in den Büchern steht, als Nächstes tun? Meine Gruppe und ich waren fasziniert von diesem neuen Weltrekord.

Wenn es überhaupt wahr wäre. Es gab viel Scheiße im Internet. Egal ob es stimmte oder nicht, unser Interesse war geweckt worden.

Verdammt, wenn einer von uns oder wir alle das nicht schaffen würden. Wir stossen mit den Bierflaschen an, als die Vier Amigos sich der Herausforderung stellen. Der erste Dezember war der Starttermin für unseren Rekordversuch. Es sollte auf dem Ehrensystem stehen, da wir nicht herausfinden konnten, wie wir Videodokumentation von so vielen Eroberungen bekommen können, ohne von einem wütenden Vogel erwischt zu werden. Ein verärgerter Vogel in Kombination mit den heutigen sozialen Medien könnte schnell das Ende unseres kleinen Abenteuers bedeuten.

Nein, das Ehrensystem und die saftigen Details würden ausreichen, um die Reise zu dokumentieren. Danny, der jüngste unserer Bande mit dreiundzwanzig Jahren, ist am ersten Abend ausgefallen. Seine Freundin von zwei Wochen war auf den Lumpen und wollte nicht raus. Seine vorgeplante, leichte erste Nacht erwies sich als sein Untergang.

War er jemals sauer? Er ließ das arme Mädchen am nächsten Tag fallen. Oder versuchte es. Lange Geschichte dort.

Lange, hässliche Geschichte. Rico, der älteste unserer Bande mit siebenundzwanzig Jahren, fiel als nächster auf Nummer zwei. Tatsächlich durfte er seine jetzige Freundin in der ersten Nacht schlagen, was Danny verpasst hatte. Rico musste in der zweiten Nacht im Werk von General Motors eine Doppelschicht arbeiten. Weil Ricos zweite Schicht um elf Uhr morgens endete und es ein Sonntag war, war er durchgedreht.

Zwanzig Minuten zum Duschen und Umziehen, dreißig Minuten, um nach Hause zu fahren, und zehn Minuten, um zu punkten. Es war die fette Kellnerin an der Pizzeria im Hinterzimmer, eine Minute vor Mitternacht, oder es war nichts. Rico wählte widerwillig nichts. Rico war laut, Latino und stolz. Er würde seine Standards nicht senken.

Seine Freundin war großartig, wahrscheinlich neun von zehn. Er war es gewohnt, wie ein Adler zu fliegen. Auf keinen Fall würde er im Hühnerstall herumtollen.

Schließlich gab es keine Preise zu gewinnen, kein Geld und keine zu gewinnenden Trophäen. Der Drang, diese Mission zu erfüllen, beruhte einzig und allein auf dem Wunsch jedes einzelnen Teilnehmers. Donny war das nächste Mitglied der Bande, das gefallen ist. Donny hat es tatsächlich bis zur zweiten Woche geschafft. Sieben Tage der ersten Woche plus einen Tag der zweiten Woche.

Acht verschiedene Küken in acht Tagen. Ziemlich beeindruckend. Eigentlich unglaublich beeindruckend.

Acht Küken an acht aufeinanderfolgenden Wochenenden zu schlagen, war für die meisten Jungs beeindruckend. Für die meisten außer Reichweite. Ich konnte zehn Jahre lang ohne zu blinken so schnell schrauben. 20 Jahre. Hölle, wahrscheinlich für den Rest meines Lebens.

Acht verschiedene Mädchen in acht aufeinanderfolgenden 24-Stunden-Zeitabschnitten waren jedoch etwas völlig anderes. Es sei denn, Sie haben Ihre Standards auf die Toilette geworfen oder in einer Gemeinde gelebt. Wir wissen, warum diese Bastarde die Gemeinden regierten. Jeder, den ich in den Nachrichten gesehen hatte, hatte einen Anführer, der wie ein Hase fickte. Naive, dumme Mädchen auf der Suche nach purer Liebe oder Dirt Farming-Kommunismus.

Ich finde den Schwanz eines alten Mannes, der auf sie wartet. Arme dumme Mädchen. Arme kleine Hasen, die mit dem fragwürdigen Ruf von Fick-Banditen belastet sind. Als junges Gestüt hatte ich Verpflichtungen, die Zeit, Energie und Ressourcen von meinem Tag in Anspruch nahmen.

Es gab Vollzeitbeschäftigungsverpflichtungen, Kumpelverpflichtungen, familiäre Verpflichtungen, Ess- und Schlafverpflichtungen, Zeitverschwendung durch das Spielen von Videospielverpflichtungen. Lebensmittelgeschäft, Fitnessstudio und Training. Sport im Fernsehen, Bankgeschäfte, Einkäufe im Einkaufszentrum und alle möglichen anderen Verpflichtungen. Lebensversprechen, könnte man sagen.

Wie ich im Laufe dieser einunddreißig Tage herausfinden würde, würde die Konstanz, die erforderlich ist, um diesen Weltrekord zu brechen, eine enorme Belastung für meine Lebensfähigkeiten darstellen. Nachdem Donny nach acht gefallen war, musste ich alleine gehen. Alleine bin ich gegangen, auf meiner Reise zum Spaß, Ruhm und Ficken.

Und noch viel schlimmer. An diesem Ort war ich jetzt. Kapitel 4 Ich passe mein Hemd an, um den Kragen zu bedecken, und setze mich wieder auf das Bett.

Die Musik dröhnt ununterbrochen. Die Musik ist laut genug, um alle Geräusche in diesem Raum zu überdecken. Warum nennen sie diesen Ort eigentlich das Haus Gottes? Ich muss jemanden finden und fragen. Das Neugierige schon wieder.

Ich hätte diesen Ort im Internet etwas genauer prüfen sollen. Ich nehme die Bierdose, aber sie ist leer. Ich kann mich nicht erinnern, es beendet zu haben. Ich mache den Gesichtscheck.

Ja, nett und taub. Es ist Zeit zu erkunden. Bevor ich loslegen kann, betritt jemand den Raum auf der anderen Seite von mir.

Das Licht schaltet sich ein und wird sofort heruntergeschaltet. In dem kurzen Moment, in dem das Licht an war, konnte ich ähnliche Löcher in der Spiegelwand erkennen. Löcher zu meiner Linken, Löcher zu meiner Rechten.

Fabelhaft. Ich höre ein dichtes Treiben an der Wand, kann aber nichts sehen. Jemand tut dort etwas.

Ich sollte nicht starren, aber ich bin. Etwas Schwarzes wird im Schritt gegen ein Loch mit einem Durchmesser von 5 cm gedrückt. Ich starre härter.

Schwarze Hosen. Jemand humpelt trocken das Loch in der Wand. Toll. Die Freakshow hat begonnen. Ich kann einen Metallreißverschluss sehen.

In das Loch drücken. Ein langer Finger streichelt den Reißverschluss und findet die Metalllasche. Langsam, wie in einem Striptease-Akt, beginnt der Finger, den Reißverschluss nach unten zu ziehen. Der Reißverschluss rutscht nach oben und der Finger verschwindet. Die schwarze Ausbuchtung bleibt am Loch.

Zeit für mich zu gehen. Natürlich bin ich noch nicht bereit für die Hauptsendezeit. Ich stehe vom Bett auf und bin bereit, mein Zimmer zu verlassen.

Während ich aus irgendeinem blöden Grund an dem Loch in der Wand vorbeigehe, laufen meine Finger über die Spiegeloberfläche. Ich versuche aufzuhören, aber meine Finger gehen weiter. Gehen Sie in Richtung des 3-Zoll-Kreises und der schwarzen Ausbuchtung.

Meine Finger kommen an. Zögern. Technisch ist die Ausbuchtung in meinem Raum, meinem Raum. Ich kann alles tun, was ich will.

Zerschmettere es, schneide es in Scheiben oder trete es. Ignoriere es. Stattdessen drücke ich meine Finger gegen die Ausbuchtung. Ein kühler Nervenkitzel durchzieht mich.

Das Material, das die Ausbuchtung bedeckt, sind keine Jeans oder Kordeln. Es ist etwas anderes. Vinyl oder Leder. Mit gepackter Hitze dahinter. Wie falsch Das erinnert mich daran, wie ich als Kind eine Packung Baseballkarten aus dem Laden in der Ecke gestohlen habe.

Sie wissen, dass Sie es nicht tun sollten, aber was solls, Sie tun es trotzdem. Sie brauchen die Karten nicht oder wollen die Karten; Sie tun es für den Nervenkitzel. Wirst du erwischt? Oder bist du schlau genug, es zu schaffen? Ich bin schlau genug, um es durchzuziehen. Ich entferne meine Finger.

Die Tür schließt sich hinter mir und hinterlässt einen anonymen Romeo. Ich zittere. Was genau befand sich unter der schwarzen Lederwulst? Mein Verstand dreht sich, als ich die letzten drei Sekunden meines Lebens verdaue.

Neben der pochenden New-Age-Tanzmusik, die meine Ohren angreift, rieche ich Weihrauch, Marihuana und Chemikalien, die ich nicht identifizieren kann. Ich versuche den Weg zurück zur Bar zu finden. Ich werde dort anfangen. Oder gehen Sie direkt vor die Haustür, steigen Sie ins Auto und fahren Sie nach Hause. Auf jeden Fall, was ich tun soll.

Ich weiß, ich habe Probleme, aber kann das die Antwort sein? Natürlich mache ich ein paar falsche Kurven, dieser Ort ist wirklich ein Labyrinth. Ich stoße auf ein paar Sackgassen. Alleinstehende Männer treiben herum und suchen ziellos nach was? Gesellschaft? Ich bin ein bisschen wackelig auf meinen Füßen. Körperlich fühle ich mich etwas betrunken.

Geistig tue ich nicht. Überhaupt nicht. Wegen dem, was ich bisher gesehen habe. Alter Mann.

Männer in Handtüchern. Männer mit Landstreicherbriefmarken. Leinen und Halsbänder. Reißverschlüsse werden heruntergezogen. Am Ende eines Hauptflurs finde ich eine breite Treppe, die nach oben führt.

Auf einem Schild an der Wand steht "Bath Attire Only Beyond This Point". Neben dem Schild befindet sich ein Cartoonbild eines nackten Mannes, der in ein Badetuch gewickelt ist. Es geht eine ähnliche Treppe hinunter, die aber abgeseilt ist.

Am Seil hängt ein Schild mit der Aufschrift „Employees Only“. Ich werde zuerst an die Bar gehen, bevor ich mich im zweiten Stock versuche. Mein Kopf ist gesenkt, besonders wenn ich handtuchgekleidete Männer auf mich zukomme. Ich habe immer noch Angst, jemanden zu treffen, den ich kenne. Ziemlich lahm, Alter.

Niemand, den ich kenne, würde diese Art von Ort besuchen. Niemand. Ich muss mich entspannen und mit dem Fluss gehen.

Endlich finde ich die Bar. Ich lege eine Zwanzig auf die flache Oberfläche und frage den Tender, wie viel Wodka meine Note kaufen wird. Er hält fünf Finger hoch, die er seltsamerweise in eine Faust verwandelt, und macht eine alberne Aufwärtsbewegung. Okay, sage ich mir, wie auch immer. Gib mir den verdammten Saft.

Der Barkeeper legt einen Papierkreis vor mich auf die Theke. Stellt ein großes Glas ab. Pumpt fünf Schüsse aus der Wodka-Flasche in das Glas.

Verwendet eine Metallschaufel, um Eiswürfel fallen zu lassen. Hält einen Orangensaftkarton hoch. Ich nicke; er gießt den Saft ein, bis die Eiswürfel sogar mit dem Rand des Glases schwimmen. Lässt einen Strohhalm fallen, rührt sich und schöpft meine Zwanzig auf.

Er steht da, als wäre die Transaktion noch nicht ganz abgeschlossen. Ich habe dem Kerl kein Trinkgeld gegeben. Hoppla.

Ich habe Geld im Auto, aber keinen weiteren roten Cent in der Tasche. Wenn ich jetzt gehe, um das Geld aus meinem Auto zu holen, komme ich nie wieder. Ich werde meinen 20-Dollar-Drink, meine 20-Dollar-Eintrittsgebühr und alles andere, was auf mich zukam, verlieren. Ich mache keinen Mist, wenn ich dem Barkeeper ein Trinkgeld gebe oder nicht. Er ist nicht mein Kumpel und ich habe nicht vor, Stammkunde zu werden.

Nein, ich weiß es verdammt noch mal nicht. Der Typ steht da. Warten. Oder nachdenken.

Eigentlich scheint es mir, als ob er plant. Was? Wer weiß? Ist er etwas sauer? Der Barkeeper nimmt eine Silberzange und greift nach einer frischen Orangenscheibe. Er taucht die Scheibe in eine Schüssel mit weißem Pulver, die er unter der Theke hervorgebracht hat. Das Pulver scheint Zucker oder künstlicher Zucker zu sein. Er lässt die Scheibe in mein Getränk fallen und schiebt sie mit der Zange vorsichtig unter die Eiswürfel.

Der Alkohol läuft nicht über den Rand. Ich fühle mich ein wenig verlegen. Der Typ ist offensichtlich ein ausgezeichneter Barkeeper. Schließlich rutscht der Barkeeper weg und ich kann sagen, dass er ein bisschen verstimmt ist. Billiger Arsch, denkt er wohl.

Billiger Rookie-Schwanz. Naja. Mach weiter mit deinem Leben. Das Getränk schmeckt gut. Nein, das Getränk schmeckt hervorragend.

Ich nehme mein Glas und verlasse die Bar. Wahrscheinlich ist es besser, dem Barkeeper nicht ins Gesicht zu sehen. Ich nehme an einem leeren Tisch unter einem der Flachbildschirme Platz.

Es sind die Lakers. Genial. Gegen die Clippers. Noch großartiger. Bryant und Nash und Gasol und Superman treten gemeinsam gegen den Jungen Blake Griffin an.

Dieser Flachbildschirm ist unglaublich. Ich habe noch nie einen so großen gesehen. Die Spieler sind in Lebensgröße. Es würde sich fast lohnen, hierher zu kommen, um einfach nur fernzusehen.

Ich nehme noch einen Schluck von meinem Superschraubenzieher. Beeindruckend. Mächtiges Zeug.

Frisch schmeckend, was mit dem hochwertigen Orangensaft und der gezuckerten Scheibe. Ich berechne in meinem Kopf. Fünf Schüsse. Mal anderthalb Unzen.

Gleich siebeneinhalb Unzen Alkohol. Plus sechs Dosen Bier. Macht eine Menge Alkohol für jemanden, der seit sechs Monaten keinen Tropfen mehr getrunken hat.

Es ist gut, dass ich ein billiges Motel über acht Häuserblocks gebucht habe. Ich werde heute Nacht sicher tief liegen müssen. Kein Fahren für diesen Kerl. Das dritte Viertel des Spiels ist beendet. Nach vier kleinen Schlucken fühle ich mich mutig genug, mich umzusehen.

Die Betäubung in meinem Gesicht breitet sich auf mein Gehirn aus. Ich fange an mich zu entspannen. Es sind mindestens zwanzig Leute im Raum. Mehr als ich gezählt habe, als ich das erste Mal durchgemacht habe.

Mindestens die Hälfte von ihnen trägt Handtücher. Nur Handtücher. Die meisten schauen sich das Spiel an oder schießen auf die Scheiße. Ein paar von ihnen scheinen zu flirten. Nein, lass uns ehrlich sein.

Sie streicheln sich unter dem Tisch. Um Gottes Willen. Dumme Handtuchmänner. Ich finde eine Uhr an der Wand. Es ist Mitternacht.

Wow, die Zeit vergeht wie im Fluge. Wenn du Spaß hast. Nun, das Spiel ist gut. In der Tat ist das Spiel ausgezeichnet. Besonders auf dieser prächtigen Großleinwand.

Vor allem, wenn Sie das gespürt haben. Ja, es sieht fast so aus, als wäre ich wieder siebzehn, zu Hause in der Kolonie, und schaue mir die Brewers oder Hawks auf diesen kleinen Fernsehern an. Der Ort scheint eine normale Bar voller normaler Typen zu sein, die normale Sachen machen. Außer. Außer den Flirtern und den Fondlern.

In ihren Handtüchern. Ich schüttle meinen Kopf. Diese Bar ist alles andere als normal. Der Stuhl neben mir wird gewischt und ein Mann setzt sich.

Ich bin erschrocken Ich habe niemanden kommen sehen. Ich wollte keine Gesellschaft. Zumindest jetzt noch nicht.

Erst als das Experiment begann. Wenn es jemals würde. Es ist nicht sehr wahrscheinlich, dass dieses Experiment in Gang kommt. Jedenfalls viel weniger als vor einer Stunde.

Die Chancen schwächten sich von Moment zu Moment; Trotz der Tatsache, dass der Alkohol seinen Job machte. Weil es furchtbar widerlich war, die Wahrheit über diesen Ort. Der Neuling ist jung.

Er ist groß. Scheiße, es ist der Typ, der zwischen den Gebäuden hervorkam. Er muss achtzehn oder neunzehn sein. Vielleicht ein anderes College-Kind. Sein Aussehen, sein Körperbau, alles an ihm schreit 'Schwindel'.

Was am meisten "fag" schreit, sind seine dicken, mädchenhaften Lippen und feinen Gesichtszüge. Seine Lippen funkelten fast. Trug er eine Art Glanz? Das Kind ist leicht sechs vier. Er kann nicht mehr als hundertvierzig Pfund wiegen. Seine Beine sehen lang aus, aber die dicken Absätze an seinen Stiefeln verstärkten die Dinge.

Die Stiefel sind Nazi Storm Trooper Wear, die Art von Stiefeln Skinheads stampfen mit Fags. Sein Haar ist dicht und zottelig und fällt ihm ins Gesicht. Er trägt ein schmutziges weißes T-Shirt, was ihn, wenn möglich, dünner erscheinen lässt. Die aufgesprühten, engen Lederhosen schreien ebenfalls "Schwuchtel".

Die Hose sieht so aus, als ob sie jeden Tag und überall getragen würde. Warte eine Minute. War das der Typ, der trocken gegen meine Wand schlug? Lederhose Romeo? Ich hoffe nicht. "Was ist das Ergebnis?" er meldet sich. Mädchenstimme.

So'ne Art. Obwohl er nur ein Kind ist. Hat er mit mir gesprochen? Ich denke er war. Sonst war niemand am Tisch.

"Clippers um sechs", antworte ich. "Das vierte Quartal beginnt." Dort. Ich habe mit einem von ihnen gesprochen.

Jetzt hör auf. Er rührte sich nicht. Sah nicht so aus, als würde er irgendwohin gehen. Ich dachte, nicht so schlimm, oder? Trotz der Tatsache, dass er anders aussah und……. egal.

Der Typ starrte auf meinen Nacken. Was sah er an? Scheisse. Meine Hand griff nach dem Kragen, den ich vergessen hatte. Was für ein Idiot ich war.

Auf dem Gesicht des Kindes bildete sich ein ungläubiger Ausdruck. Ich hatte das Gefühl, dass es etwas mit dem blöden Kragen zu tun hatte. Ich passte mein Hemd an, um das verdammte Ding zu bedecken, und nahm mein Getränk.

Ein schöner langer Zug. "Was ist deine Geschichte?" fragt die Kippe. Christus. Spricht er wieder mit mir? "Was ist meine Geschichte?" Ich antworte. "Was meinst du?" "Nun, es ist ziemlich offensichtlich, dass du nicht schwul bist.

Mein Straight-Dar blitzt, großartig. Bist du verheiratet und wirst nicht fertig? Oder bist du ausgegangen und wirst nicht fertig? Hast du eine Wette verloren? Glaubst du, du kannst ein Walzer werden?" diese Art von Ort und bekommen einen anonymen Blowjob, weil Ihre alte Dame auf den Lumpen ist? Sind Sie es leid, solo zu wichsen? Was ist Ihre Geschichte? " Was war mit den fünfzig Fragen an diesem Ort? Erst an der Tür, jetzt hier. "'Ich trinke etwas. Nimm es ruhig. Wusste nicht, dass es gegen das Gesetz verstößt." Die Kippe mustert mich.

Mich auf etwas einschätzen? Das gleiche Aussehen hatte der Barkeeper. "Nun, seien Sie vorsichtig. Ich wette, Sie haben keine Ahnung, was in diesem Haus vor sich geht." Die Kippe hält inne. "Und willkommen." Er streckt die Hand aus. "Ich bin Stevie." Da ich auf dem Weg ins betrunkene Land bin, strecke ich meine Hand aus.

Immerhin ist es eine Bar. "Der… David", korrigiere ich mich. Verdammt noch mal. Ich brauche meinen richtigen Namen hier nicht auszuspucken.

Wir geben uns die Hand. "Schön dich kennenzulernen, David." Die Kippe lächelt. Er kann meine Scharade durchschauen. "Mach dir keine Sorgen.

Niemand benutzt seinen richtigen Namen an diesem Ort. Weil dieser Ort nicht echt ist. Wenn du lange genug hier bleibst, wirst du es herausfinden.

Scheiße, sei aber vorsichtig." Unerwartet tritt ein drittes Mitglied unserer Partei bei. Was ist das, der soziale Tisch? Es ist der Typ, der neben mir auf den Parkplatz fuhr. Der Scurrier.

Er lässt sich auf einen Stuhl fallen. Ich sehe ihn an. Er trägt zwei Sachen. Ein Handtuch um die Taille und einen Kragen um den Hals. Toll.

Der dritte Mann an diesem Tisch mit einem Kragen. Denn Stevie, oder wie er heißt, trägt auch einen Kragen. Die Kragenbande. Der neue Typ sieht total durcheinander aus.

Droge versaut. Er war nicht durcheinander, als er über die Straße ging. Als er über die Straße huschte. "Wer ist der Neuling?" er schlüpft in die Stevie-Lederhose.

"Das ist Dave. Dave, das ist Mentor." Wie hieß dieser Idiot? Mentor? Ich wollte dem Handtuchmann nicht die Hand geben, wollte aber trotzdem nicht unhöflich sein. Mentor. Was für ein blöder Name. Da es ein gefälschter Name war, warum nicht? Ich dachte bereits daran, meinen falschen Namen in etwas anderes zu ändern.

Mentor klang besser als Dave. Oder Stevie. Stevie Nicks? Warum nicht. Er war fast ein Mädchen mit den Gesichtszügen und Haaren und Hosen und Stiefeln mit hohen Absätzen.

Wie auch immer. Ich sah diesen Mentor genau an. Er hatte die Sache mit dem Wackelkopf im Gange. Seine Pupillen waren erweitert. Ja, er war auf etwas Gutes gesteinigt.

Oder schlecht. Nur die Nacht würde es Mentor Man zeigen. Ich nahm noch einen Schluck von meinem Getränk.

Denken. "Was hast du damit gemeint, dass ich vorsichtig bin?" Ich frage Lederhose Stevie Nicks. Ich sah, wie seine Augen aufblitzten und etwas hinter mir ausspähten. "Sie schauen." Plötzlich stürmte der riesige, tätowierte Pitbull eines Mannes aus dem Raum neben mir in den Barbereich.

Er ging direkt auf unseren Tisch zu. Ein Mann auf einer Mission. Seine schweren Füße fielen, als er schlau trat.

Er blieb hinter Mentors Stuhl stehen und schlang eine Leine um den Hals. Riss den Idioten auf die Füße. Pit Bull knurrte etwas Unverständliches in Mentors Ohr und begann, ihn zurück zum Flurlabyrinth zu ziehen. WTF war das alles! Niemand sonst im Raum schlug sich ein Auge zu.

Nur ich. Der Anfänger. Haben………? Habe ich gesehen………? Niemanden hat es interessiert? Ich war nicht mehr in Kansas. Nein, ich war es verdammt noch mal nicht.

"Was ich damit gemeint habe, vorsichtig zu sein. Das kleine Halsband, das du trägst. Es bedeutet, dass du an der Leine geführt werden kannst." Was hat er gemeint? An der Leine? "Wenn du an diesem Ort an der Leine bist, bist du der Gnade deines Meisters ausgeliefert.

Keine Position, in der du als Anfänger sein möchtest." Stevie schien nachzudenken. "Eigentlich keine Position, in der du gerne sein würdest, unabhängig von deiner Erfahrung. Einige der verrückten Jobs, die hier reinkommen, sind ziemlich krank." Jesus. Im Ernst. Der Pitbull riss den Mentor leicht und machte ihn plump.

Mentor Man war größer als ich. Scheisse. Gab es größere Leinenmänner als Pit Bull? Was würde mit Mentor Man geschehen, da hinten im Labyrinth? War er auf dem Weg, Gott zu sehen? Ich schaue auf mein Getränk.

Es ist leer, außer den Eiswürfeln und der Orangenscheibe. Mit dem Strohhalm wirbele ich die Orangenscheibe in meinem Glas herum. "Wirst du deine Scheibe essen?" Lederhose fragt Stevie. Ja, ich denke ich werde.

Da habe ich dafür bezahlt. Natürlich ohne Trinkgeld. Ich fische die Orangenscheibe aus und sauge die fleischigen Früchte zurück. Ich lasse den perfekten Kreis aus gereinigter Schale wieder in das Glas fallen. Sofort fühlt sich meine Zunge taub an.

Novocain taub. Das Spiel ist auf der großen Leinwand zu Ende. Die Lichter in der Bar sind gedimmt. Ich habe es nicht bemerkt. Ich sehe mich im Raum um.

Es ist größtenteils leer. Die Jungs sind zurück in das Labyrinth gegangen. Sie sind bereit, ihre "normalen Sportler" -Felle für etwas ganz anderes abzuwerfen. Die Schlauen sind auf dem Weg zur Autobahn und wissen, dass der Pitbull auf dem Weg ist.

Es gibt zwei Typen, die sich auf der großen Leinwand ausbreiten. Scheisse. Sie sind lebensgroß, genau wie die Basketballspieler.

Ich hab es geschafft. Das Spiel ist vorbei, es ist spät und es ist Zeit für Pornos. Die beiden Typen auf dem Bildschirm sind jung, stramm und ohne Hemd. Schlechte Schauspieler.

Ekelhaftes Verhalten. Mein Gesicht ist ein offenes Buch. Stevie hat meine Reaktion auf den Porno beobachtet. "Ich glaube nicht, dass du hierher gehörst", unterbricht er.

Ich sehe ihn an. Er schaut auf seine Uhr. Als würde ich etwas planen. Oder die Zeit verstreichen lassen, damit etwas passiert.

Was, ich hatte keine Ahnung. „Warum gehst du nicht zurück in dein Zimmer? Ich werde dich dort treffen und dir beim Kragen helfen. Du brauchst einen Schlüssel, um ihn zu entfernen.

Das Ding piept, wenn du es hier raustragen willst, und dann wirst du es tun wirklich im Mittelpunkt stehen. " Hat mir Sinn gemacht. Ich stehe auf, um zu gehen. Ich bin wackelig auf meinen Füßen.

Sechs Dosen Bier und sieben Punkt fünf Unzen Wodka. Nach einer sechsmonatigen Pause. Meine Zunge, meine Lippen und mein Hals kribbeln ebenfalls. Aus der Orangenscheibe. "Übrigens", frage ich, "worum geht es in diesem Haus Gottes?" Stevie die Kippe schaut mich an und denkt über die Frage nach.

"Weißt du was? Wenn du jemals beschließt, zu diesem Ort zurückzukehren, werde ich dir alles darüber erzählen. Im Moment fängt es an, sich hier zu erwärmen. Du solltest die Hölle rausholen, solange du kannst. Du bist im Zimmer." eins zwei neuner, richtig? Wir sehen uns dort in zehn Minuten. " Fortsetzung folgt..

Ähnliche Geschichten