Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Part Five

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I. Unsichtbarer Verbrecher. "Achtung Bahnsteig nähert sich.". Wir sind jetzt nichts als Unsichtbare.

Fremde in einem Zug, dieser Klischee-Riss. Hoch, hoch, hoch in weit entfernten Hollywood-Lichtern. Mit diesen Backstage-Sets und den Regenmaschinen. Wässrige Edelsteine ​​in silberne Tränen fallen lassen.

Die wahre verdammte Geschichte. Hinter diesen Westside Blues. Wo du eine Maria bist und ich ein Tony.

Nur fehlbesetzte und fehlgeleitete Fuckups. Denn das ist kein Broadway-Sketch mit. Lyrische Anmut und schwere Themen zum Nachdenken. Sehen wir also der verdammten Wahrheit ins Auge … Ich habe mehr Ähnlichkeit mit Ralph Ellisons Mann, der durch die unsichtbaren Schatten des Lebens gleitet. Ich bin der bemitleidenswerte „Gangbanger“ der Twomps, in dessen Kopf diese Boulevardverbrechen schwirren wie das Wespennest.

Und du? Du bist die kleine Kapuzenratte, die es könnte. Wild. Bohemien. Viszeral echt. Noch eine weitere Schattierung tragischer blonder Schönheit, die an ihre Grenzen gestoßen ist und versucht, eine elende Seele zu retten, die nicht gerettet werden will.

Was, glaube ich, dich tief einschneidet. Denn nicht nur ich brauche das verdammte Sparen. Und doch hast du Krallen in mir, die nicht loslassen. Das heißt, wir sollten nicht diese unsichtbaren Fremden in dieser Zigarrenröhre sein, die gleichzeitig nirgendwo und überall hin rasen.

Vorbei an. Gegenwärtig. Unbekannte Zukunft. Scheiße.

Ich sage aber nichts. Ich bin nur ein Feigling in der Nacht, klicke auf die Gleise. Ich bin kein normales Sanierungsprojekt, das sich mit Klebeband und Heißkleber wieder zusammenpuzzeln lässt. Ich bezweifle, dass Sie es auch sind.

Also frage ich mich, kann ein vernünftiger Motherfucker die MAD-Runde des weißen Mannes riskieren? Zusammenhalten?. Versuchen Sie weiter zu bleiben. Versuchen, aber.

Fallen und. Scheitern an'?. Scheisse. Wir sind emotionale Sprengköpfe; Zwei Fremdkörper mit.

Verrostete Atomwaffen. Zum Start vorbereitet. Und… ich bin verdammt in Versuchung. Verrückt wie Scheiße; Rechts? Bin ich nicht?.

Nicht wahr, Jalen?. Monster?. Scheiße. Master Control fällt gerade aus.

Rakete platzt in den Himmel. Nur der eine; Denn ich begrüße die Veröffentlichung von. Eine blendende Lichtshow. Es regnet auf meine Welt. "Stellen Sie sich frei, Türen öffnen sich.".

Du hältst an, bevor du aussteigst, und ich hoffe nur für eine Sekunde, dass du dich umdrehst. Ja. Du.

Nicht sie. Du. Verdammte Kaugummi-Blondine. Meine winzige Oaktown Aphrodite mit der doppelten Blasensucht.

Das kantige Mädchen, das stumpfe, vernichtende Wahrheitsbomben und elektrische Liebe abwirft. Scheiße überrascht mich, auch wenn das Monster im Inneren tobt, um es schon aufzugeben, zu verbrennen, mich in Szene zu setzen und jedes heiße Stück Schwanz zu ficken, über das ich stolpere, anstatt Zeit mit Sorgen und Sorgen über eine bittere Erinnerung zu verschwenden. Aber du zuckst mit den Schultern und steigst aus. Und es ist irgendwie ironisch, dass der Rucksack, den Sie tragen, das Disney Beast ist.

Außer, dass das nicht ganz richtig ist, da ich verdammt noch mal keinen edlen Dandy mit einem Herz aus Gold in meinen Knochen habe. Und ich hasse diesen kitschigen Scheiß sowieso. Kaum zu glauben, dass Geschichten jemals wie ein Märchen mit einer Überdosis Melasse enden, wenn man in einem Ort namens Murder Dubs aufwächst.

Happy Ends sind nichts für dich und mich. Sind sie?. Ich schaue auf meinen Skizzenblock. Es ist leer.

Brunnen. Leer von Vernunft. Alles, was ich getan habe, sind gezeichnete Schurken. Ihn.

Mir. Ficken. Trinken. High werden. Popping X.

Straight Fucking the Nights away auf einem Cocktail aus allen dreien. Rückläufig. Die Westside-Tragödie Selbstmedikation mit Drogen und Muschi. Enttäuschung, Gespenster werden weinen. „Hey“, flüstert mir eine vertraute Stimme ins Ohr, die Hand auf meinem Oberschenkel.

"Erinnere dich an mich?". Das Monster knurrt und ich lasse ihn raus. II. Urinstinkt.

Fliesenboden. Kniestrümpfe. Guter Arsch. Yoga-Hose.

Rationaler Gedanke schimmert in fragmentierten Unschärfen, die größtenteils von dem keuchenden Bündel heißer Teenie-Muschis vor mir überlagert werden. Ich schiebe es weg. Ihre Beine sind weit gespreizt, schwarze Strumpfhosen knapp unter ihren weichen, kurvigen Hintern gezogen.

Ein übergroßes Raider's T neckt Hieroglyphen-Tattoos, die ihre schlanke Wirbelsäule nachzeichnen. Sie starrt mich im Spiegel einer Toilette der Bart-Station an, auf Zehenspitzen über das Waschbecken gebeugt, ein verlockendes Bild hemmungsloser Teenie-Lust. Der punkige Motherfucker, der tief in mir steckt, schlägt an die Wände, aber er ist derjenige, der mich rausgelassen hat, und verdammt, wenn ich meine Zeit nicht wie immer genießen werde. Er schwatzte darüber, dass diese kleine asiatische Nummer es wert sei, gemalt zu werden. Schaum über ihre eleganten Linien und ihr symmetrisches Gesicht.

Ha. Muschi. Alles, was zählt, ist, dieser Hündin genau das zu geben, worum ihre Augen beim ersten Mal bettelten. Worum sie jetzt bittet.

Cremige Erregung tropft von den dunkelrosa Lippen, als sie einen zebrafarbenen Nagel hin und her klimpert. „Komm schon“, jammert sie und erinnert mich an die reichen, verwöhnten Papas Mädchen, die in eleganten Escalades mit falschem Plastiklächeln herumfahren. "Ich will es. Ich will es, ich will es, ich will es.".

Ich runzle die Stirn, plötzlich genervt. "Zum Teufel, könnte eine reiche kleine Porzellanpuppe wie du von mir wollen?". "Dein fetter schwarzer Schwanz in meiner winzigen asiatischen Muschi", bittet sie. Ihre Pupillen weiten sich und ihre Nasenlöcher blähen sich auf.

„Ich wollte es, seit ich dich vor all den Monaten zum ersten Mal im BART gesehen habe. Meine Freunde sagten, du wärst ein Mörder. Oder ein Gangster.

Vielleicht nur ein Drogendealer. Eine Geschichte über ein totes reiches Mädchen, das in deiner Wohnung gefunden wurde. Tochter von so etwas wie einem russischen Oligarchen oder so.". Ich schlage meinen schweren Schaft gegen ihre köstlichen Wangen und ziehe mich zurück, als sie drückt, verzweifelt versuchend, mich dazu zu bringen, in sie zu stechen. "Und hattest du Angst?".

Sie stöhnt. „Nein. Naja. Vielleicht? Denke ich? Nur ein bisschen.

Aber ich weiß nicht.“ Sie zittert. „Es hat mich nass gemacht. Gawd. Ich war noch nie so nass.

Und dann hast du diese Erektion bekommen. Auf dem Bart. Wegen mir.

Ich war noch nie so peinlich geil. Willst du etwas Schmutziges und Falsches wissen? Ich hatte Blair Fick mich an dem Abend, nachdem sie zur Arbeit gegangen war, auf Beckas Bett. Ich zwinge ihn immer, ein Kondom zu benutzen, aber …“ Ihr Gesicht brennt rot und sie kaut auf ihren bogenförmigen Lippen.

„Ich wollte, dass das fiese Sperma ihres Freundes in mir schwimmt. Es soll in mein Höschen fließen, wenn sie nach Hause kommt.“ "Bist du nicht eine verdrehte kleine Fotze", lache ich und necke meinen pochenden Schwanz in ihrer verdorbenen Muschi. „Es war nicht genug“, fährt sie fort. „Er ist zu…“ Sie sucht nach einem Wort. Kann es nicht finden.

"Vanille? Langweilig? Sicher? Ein kleiner weißer Junge mit Schwanz?". „Langweilig“, wählt sie. "Konnte mich nicht abholen." Sie blickt auf, ihre Augen funkeln. „Ich habe sogar Raynas Vater in seinem Porsche gefickt. Er hat mich in den Arsch ficken lassen.

Gawd, ich bin so eine Schlampe. Ich brauche dich!“ Sie wackelt mit ihren Hüften und schafft es, die Spitze meines Schwanzes an ihrem unordentlichen Eingang zu fangen. Ich verprügele sie. „Ich habe dir gesagt, du sollst geduldig sein. Ich spiele zuerst gerne mit meinem verdammten Essen.

Aber wenn du brav bist, nehme ich vielleicht die Schärfe ab. Das bringt sie wirklich gut und schnell zum Schweigen. Ich ziehe ihre gebräunten Wangen auseinander und bewundere den sauberen, gerunzelten kleinen Fleischstern über ihrer glatten Muschi.

Geld und Eitelkeit ließen die Welt schmackhaft werden. Und solche Arschlöcher sind für Schwänze gemacht. Ich sage es ihr und sie stöhnt. Ich grinse.

Und benetzte einen Finger mit ihren warmen Säften und kratzte langsam ihre engen Eingeweide. „Heilige Scheiße“, grunzt sie. Ich drücke diesen Finger gegen ihren engen kleinen Stern und sie quietscht wie ein Schwein.

„Warte“, wimmert sie, aber nicht früh genug. Ich vergrabe meinen Mittelfinger in ihrem heißen, dunklen Tunnel, den ganzen Weg bis zu den Fingerknöcheln. Ihr Kopf schnellt hoch, die Augen schließen sich.

Ich halte es einen Moment lang dort, bevor ich mich bewege und es langsam ein- und aussäge. "Ich tu nicht…". "Du willst, dass ich aufhöre?" Ich halte inne und streichle mit der Fingerspitze über die Ränder ihres engen Rings. Ihr Atem geht rasselnd und ihre Hände umklammern den Rand des Waschbeckens. Ich drücke langsam wieder hinein und sie quietscht wieder.

„Hast du nicht gesagt, dass du schon immer einen Verbrecher ficken wolltest? Lass diese innere Hure los, die danach geschrien hat, rausgelassen zu werden. Lebe richtig guten Bonnie n‘ Clyde-Scheiß aus. Raube ein paar Banken aus. Scheiß auf einen Haufen Geld und Koks. Lassen Sie alle Ihre Löcher gleichzeitig füllen und leben Sie ein paar zwielichtige Pornofantasien aus.

Vielleicht entwickeln Sie einen Geschmack für das Töten." Ich schlage ihr ein paar Mal mit meinem Schwanz auf den Arsch. "Nun, das ist der erste Schritt, Puppe. So ficken Killer." Ich lache über die kleine Notlüge.

Jalen ist kein Mörder. Es war nie. Diese blonde Schlampe konnte mit ihren Drogen nicht umgehen und ruinierte sein Leben. Mein Leben.

Nicht wirklich seine Schuld, der arme kleine Trottel. Seine verrückte, religiöse Oma hatte etwas gegen weiße Mädchen. Ausser mir? Ha.

Mama ist das verdammte Wort des Tages. Ich bin kein Spitzel. Auch wenn die einzige Person, die man verraten kann, Jalen ist. Meine kleine asiatische Puppe wimmert.

Schüttelt den Kopf. Halbherzig. Ihre Hüften haben begonnen, sich gegen meinen Finger zu drücken, auch wenn ihr Gehirn es noch nicht vollständig erkannt hat. Ich versohlen sie wieder und ihr Arsch wackelt wie Wackelpudding.

Scheiße. Nur der Teufel konnte so eine Nymphomanin erschaffen. „Ja“, murmelt sie. "Was?". "Ich will es.".

"Willst du was?". "Ich will wie ein ungezähmtes Tier ficken", schreit sie. Ihre Augen sind wild im Spiegel und scheiß drauf, ob ich eine andere Hündin gesehen habe, die so gut zu einer Raider-Mütze passt. „Ich bin es leid, gut zu sein, krank, ein äußerliches Bild von Perfektion und Anmut zu leben.

Kimiko … kleine Kimmy … Papas kleiner Engel. Pflichtbewusste, gehorsame Tochter. Sie geht auf die medizinische Fakultät, weißt du. Sie ist über ihr Klasse Neurochirurgie". Am Ende ihres kleinen Wutanfalls kocht sie.

„Fick mich. Fick mich überall, verdammt. Füll mich mit fettem schwarzen Schwanz! Ich werde sein, was du willst. Deine dreckige kleine Schlampe.

Ihr sexbesessener Freak. Deine mörderische Bonnie. Egal. Fick mich einfach.

Fick meine Muschi!“ Ich lache. Hart. „Du bist eine verrückte Schlampe, weißt du?“ Und ein bisschen wie die arme Jalen, die selbst jetzt um die Kontrolle kämpft. Ja, Jalen.

Sie hat ein bisschen Jekyll und Hyde auch für sie, nicht wahr? Aber wer ist das wahre Monster, huh? Und existieren sie wirklich, oder ist das eine weitere Lüge, die wir uns selbst einreden? Du kannst diejenigen nicht retten, die nicht gerettet werden wollen, Kleiner. Also bleib ruhig und genieße das. Ich weiß, dass ich es tun werde. Ich ziehe meinen Finger heraus und schiebe meinen Schwanz in ihre zitternde kleine Fotze, hart und schnell und tief.

Ihr aufrührerisches Loch ist heißer als die Hölle und fast schmerzhaft eng. Ich knalle fast früh, wenn Ich stoße gegen ihren Schoß. „Scheiße, Puppe. Das ist eine winzig kleine Pussy.

Muss das asiatische Blut sein. Gottverdammt.“ Ich ziehe mich zurück und ihre Wände kleben an mir wie honigsüßer Leim. „Oh, das wird lustig“, grunze ich und massiere ihren weichen Hintern. „Ja, Baby.

Bring mich zur Hölle“, haucht sie. Ich erstarre. „Zum Teufel, hast du gesagt?“ Ein rosafarbenes Schattenbild füllt den Spiegel vor mir. Es zuckt mit den Schultern. Es schüttelt den Kopf, Enttäuschung schimmert durch das Glas Was?“ Ich knurre und brülle wild in der sabbernden Teenager-Muschi, um mit harten, tiefen Stößen zu betonen, meine Eier schwingen nach oben, um ihre angeschwollene Klitoris zu schlagen.

„Enttäuscht von was? Stimme, die ich nicht besonders will. „Wer zum Teufel ist enttäuscht? Ich bin nicht. Fick mich wie eine dieser Huren, die Daddy immer gerne nach Hause bringt“, verlangt sie.

„Fick dich“, flüstere ich und ignoriere den Teenager für einen Moment. „Fick euch alle.“ Ich weiß nicht einmal, wer ich bin Ich rede jetzt mit ihr, aber es ist nicht wirklich wichtig. Die kochend heiße Muschi, die zittert und sich vor überwältigendem Vergnügen um mich drückt, tut es. Ich schwenke meine Hüften während eines besonders tiefen Stoßes und sie ballt sich wie ein Schraubstock.

„Soooo gooood", kichert sie und gurgelt wie im Delirium. „Du verdammtes Biest. Lass mich brennen.“ Ich schiebe meine Hände unter ihr oberschenkellanges Raider-Shirt und ihre perfekt geformten Titten. Sie sind schweißnass und fieberhaft heiß.

"Du brennst schon, Puppe.". „Lass mich noch mehr brennen“, fleht sie, ihre super enge Muschi schmiegt sich wie eine zweite Haut an meinen Schaft, als ich ihn langsam herausziehe. Ich springe frei, zittere wegen des wahnsinnigen Temperaturabfalls und verhaue sie. "Willst du ein kleines Baby?" frage ich und halte meinen bauchigen Kopf gegen ihren cremigen Schlitz. "Du willst, dass ich diese schlampigen kleinen Wände abspritze und dir ein winziges, kriminelles Baby schenke?".

„Er würde mich umbringen“, plappert sie. "Wer?" Ich kichere. "Freund. Daddy zuerst wahrscheinlich.". Ich lache lauter.

„Oh, du bist ein fieses Ding, oder? Wie viel Schwanz bekommst du nebenbei?“. Ihre Hüften prallen zurück und spießen mich wieder auf sie auf. Ihre Antwort geht in blubberndem Stöhnen und abgehackten Obszönitäten unter.

Ich gebe ihr den Ritt ihres Lebens, wie es nur ein erwachsenes Arschmonster kann. Und sie bettelt und grunzt und sabbert, bis ich spüre, wie ihre unordentliche Fotze bebt. Ich rase durch die letzten paar Schläge und versuche, einen Vulkanausbruch abzuwehren, ihre sich zusammenziehenden Wände versuchen, das Sperma aus jeder Pore in meinem Schwanz zu bluten. Mit einem wölfischen Heulen reiße ich mich aus ihren dampfenden Tiefen, erhebe mich, drücke mich gegen diesen verzogenen, zum Ficken gemachten Stern aus zerknittertem Fleisch und entfessle eine Kanonenexplosion von weißglühendem Sperma.

Ihr schluchzender Schrei der Enttäuschung wird unterbrochen, als ich meine immer noch spritzenden Schwanzkugeln tief in ihre sündhaft trockene Hitze schiebe. Spritzer. Spritzer.

Spritzer. Es ist, als könnte ich hören, wie das Sperma gegen die Wände ihrer dunklen Höhle prallt. Spritzer.

Spritzer. Spritzer. Ihr Analkanal kräuselt sich und mein Schwanz zuckt immer und immer wieder. Spritzer. Spritzer.

Mir wird schwindelig. Spritzer. Ihre Analmuskeln ziehen ein letztes Mal an meinem Schaft und es ist vorbei. Spritzer. Ich keuche atemlos.

Und ich bin taub. Das Monster ist weg. Es ist eine verdammt tragische schwarze Komödie, wie ich mich im Gefängnis mehr unter Kontrolle fühlte, obwohl ich überhaupt keine Kontrolle hatte. Ich vermute, die Stangen waren Sicherheitsventile.

Hält die Dinge fest verschlossen. Oder vielleicht war das echte Gefängnis die ganze Zeit hier draußen in der realen Welt. Die größte verdammte Illusion von allen, dass wir nur ein verdammtes absurdes Experiment sind, das unter blauem Himmel auf grünem Gras durchgeführt wird, das nicht wirklich existiert. Ich trete zurück und ziehe meinen Schwanz aus ihrem Arsch.

Flüssigkeit tropft aus ihrem klaffenden Loch wie die Niagarafälle und sie beginnt, vom Waschbecken zu rutschen. Ich fange sie auf und ziehe ihre Leggings mit einer Bewegung hoch. Sie werden schnell von unserer kollektiven Sünde gedämpft. Ich ließ sie auf Hände und Knie gleiten, atemlos und keuchend und wie verrückt kichernd.

Ich starre mich im Spiegel an. Ana starrt mich direkt an. "Ist es das, was du wirklich willst?" sie grinst süffisant.

Ich zucke mit den Schultern, die Jeans verheddert sich immer noch um meine Knöchel. „Nur eine weitere gescheiterte Runderneuerung im Gefängnis, Jalen? Versuchen und scheitern. Versuchen und scheitern.“ Sie seufzt, ihr Gesicht verschwindet im beschlagenen Glas.

„Immerhin noch ein kleiner Junge. Warum hast du mich das machen lassen, Jalen? Ich hasse, was aus dir geworden ist.“ Ich schlage das Glas. Der Spiegel zerspringt und ihr Gesicht verzieht sich traurig. „Ich brauche kein Mitleid“, knurre ich und schlage wieder mit der Faust dagegen.

Anna verschwindet. Ich werfe einen weiteren Schlag. Spüre, wie die Haut an meinen Knöcheln aufplatzt, wie warmes Blut mein Handgelenk heruntertropft. "Jetzt glücklich?".

Ich blinzle. Und du bist es. Pinkhaariger Fremder. Wildfang Aphrodite. Meine kleine Vanilla Hood Ratte ohne richtige Namen, nur Spitznamen.

Granny Teagues meistgehasste weiße Teufelin, ein Mädchen mit dem Einhornherz, das Sie direkt in die New-Age-Sklaverei der Seele verführt. "Sind Sie?". Ich balle meine Faust und noch mehr Blut perlt heraus. "Spielt es eine Rolle?" Ich antworte schließlich.

Ich werde niemals Hilfe annehmen. Brauche keine Hilfe. Ich schaue auf meine winzige asiatische Puppe hinab, die bewusstlos ist, ein verträumtes Lächeln auf ihrem Mund. Verrückt. Diese Glückseligkeit nach dem Sex, die sie empfindet, wenn sie denkt, dass ich sie zu meiner gehüteten Frau machen werde.

Gönnen Sie ihr einen Lebensstil voller Geld, Drogen und Gewalt. Scheiße. Alles eine verdammte leere Lüge, die auf einem Höhepunkt ausgespuckt wurde. Alles, was sie für mich war, war ein weiteres nasses Loch. Wonne.

Scheisse. Oder ist es nur Taubheit. Schwimmen in einer Leere der ewigen Albträume meiner Schöpfung. Ein verdammter Junge, der eine verdrehte Erinnerung nicht loslassen kann.

Scheiße. Ich ziehe meine Jeans hoch, starre in den Spiegel. "Mir geht es gut." Ich nicke.

"Alles gut.". „Lügner“, murmelt dein blasses Gesicht traurig..

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