Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Part One

Anfänge in einen eisernen Dunst gemeißelt…

🕑 11 Protokoll Hardcore Geschichten

I. Gefängnis-Blues und bekannte Gesichter. Summete ein und summte aus; Kameras verfolgen Schatten mit. Glasauge und rotes Blinklicht.

Ein letzter Mist, ein Fehlurteil. Schwarzen Arsch zurückschicken. unter dem Stiefel des Menschen. Kein Glück, kein Versuch; Nur mit den Füßen schlurfen. Orangefarbene Pullover gegen Denim und Weiß tauschen; Ein Paar Jordans, an das man sich nicht erinnern kann; Es gibt eine Tasche im Wert von Kleingeld und eine kaputte Uhr; Das springt hin und her.

Tick, tack, vier und sechs. Fünf Jahre übersprungen, zu nichts verblasst. Hinter Beton und Eisen.

Mit den unsichtbaren Verlorenen Hof halten. - - Ich habe keine vertrauten Gesichter oder vertrauten Fahrgeschäfte erwartet, aber da bist du, alles flüssiges Karamell und hart umschattete Augen, verschmolzen mit einem Caddy aus glücklicheren Zeiten. Und jeder Schnitt im Vinyl versetzt mich in die Zeit zurück, in der dieses Eldorado im Leerlauf war. Klasse geschwänzt, Arschloch, wo wir unsere ersten Reiben gegeben haben, wo wir unsere ersten Drogen gemacht haben, erster Verkauf, erster Schnitt.

Und die Biker und die Vatos, die wir früher kannten, früher handelten, früher Angst hatten, sind nur noch Flecken, die von verbrannten Sommerbordsteinen weggespült werden. Niedergeschossen. Weggeschleppt. Nichts übrig. Habe gerade Träume in den Straßen von Oakland gebrochen; Kinder, die Erwachsene spielen, und Erwachsene, die Kinder spielen; Vergessen und vergessen.

Unsicher wer und wackelig; Wackelig mit dem was. Angst vor dem Wann. Nur Drogendelirium. in einer Blase von Graffiti-Ignoranz; Fehlgeschlagene Versuche, einfach wie Mike zu sein! Also hier bin ich, da bin ich. Andy Warhols 100 Cans, ein sich wiederholendes Raster von zehn mal zehn: Gelb auf Rot auf Weiß darüber, warum zum Teufel ich mich nicht aus diesen rostenden Dosen befreien kann… diesem Albtraumgefängnis aus Blech auf Papier.

Hier bin ich, und da gehe ich, rasend und gefräßig, unfähig aufzuhören, zehn Dosen um zehn Dosen zu fressen, die schädlichen Aromen meines Lebens, diese miasmischen Rindfleischaromen, aufgewärmt und aufgewärmt in verschiedenen Schalen aus verschiedenen Knochen. Der kalte Stahl an meinen Handgelenken ist vertrautes Gewicht, vertrauter Geschmack. C-Block-Spezial. Driftende Gedanken.

Schwarze Schlagstöcke auf grauen Stangen, metallisch gleitend wie Xylophone. Klirren. Glockenspiel. Klirren.

Glockenspiel. Es ist die Lieblingsmelodie des Mannes für seinen Betondschungel und seine zersplitterten Eisenzellen… er quält Seelen zu bitterem, trostlosem Wahnsinn. Warme Hände lockern die Beine und ein wärmerer Mund erweckt schlaffes Fleisch zu gehärtetem Leben. Ich zucke bei der Berührung zusammen, so ungewohnt, so reuelos. Zu viel.

Zu früh. Die geschwärzte Seele vergisst die Bedeutung von Intimität. Ich ziehe an den Manschetten. Knurren.

Reaktionen, die für das eine gehalten werden, obwohl sie in Wirklichkeit das tragische andere meinen. Die Aromen sind einfach zu ähnlich. Das gezuckerte Bedürfnis ist zu groß. Also werde ich weiter hineingezogen, gleite durch summende nasse Enge, vorbei an flatternder Zunge, bis ich einen geknebelten Widerstand und scharfe Nägel in muskulösen Schenkeln habe.

Sie zieht ab und wischt sich den Mund ab und lächelt aus dem Stegreif und zehn Schattierungen von Bosheit. Es ist ein krummes Ding, dieser breite Mund: sattes Violett bemalt, Zähne, auf denen polierte Perlen aufblitzen… alles schmerzhaft vertraut und alptraumhaft traurig. Was es umso schwerer macht.

- - Handflächen drücken hart auf die Brust und kräftige Finger kräuseln sich, um kirschlackierte Nägel in Kieselhaut zu versenken. Wir sind Karamell und. 85 % Kakao. Eingefaltet mit Peperoni; Und etwas Crack-Kokain.

Geschmacksprofile, die weder für die zweite Verkostung noch für die dritte oder vierte vorgesehen sind. Genau deshalb sehnt sie sich danach… die Hitze und das Brennen auf Zunge und Wange. Es ist jetzt Sucht.

Sieben Jahre in Folge und sie kann immer noch nicht ohne Stacheln aus Spaß abspritzen. Ihre Hüften wackeln und wackeln und kreisen und klatschen hart gegen meine: ein frenetischer Tanz von Maschinengewehrtänzeln, wie Beyonc auf der Bühne, ertrinken, aufsaugen, süße betrunkene Anbetung. Es ist rau und chaotisch und gesäumt von verzweifelter Not. Aber bei ihr steigt die Seelenlosigkeit.

Ficken zum Vergnügen und nicht zur Verbindung, nicht zur Emotion. Und doch, vielleicht bilden sich in diesen zimtfarbenen Augen andere Wahrheiten. Vielleicht bin ich falsch.

Vielleicht ist diese Trübung in ihren Augen, die kleine Unterlippe, Ausdruck von mehr. - - Ich versuche, ihr auf halbem Weg entgegenzukommen, knurre und fluche und reiße an den Manschetten, die um den Bettpfosten gehakt sind. Ich versuche, wilde wilde Lust mit gefletschten Zähnen und einem Blitz in den Augen fliegen zu lassen. Das schulde ich ihr… zumindest das.

Aber es ist eine halbherzige Maskerade. Und Scheiße weiß sie es. Wir haben uns nie ganz verstanden, als wir auf der Straße aufgewachsen sind. Wir haben gefickt, um zu lernen.

Die Zeit zu vertreiben. Bis die Zeit stehen blieb. Bis sie kam und mich für alle anderen ruinierte.

Vor allem du. Das Trojanische Pferd der jungen Liebe. Ihre Unterlippe kräuselt sich und sie schreit. Ihre Hüften bewegen sich schneller und ihre heißen inneren Muskeln ziehen sich fester zusammen und kräuseln sich entlang der dicken Vene an der Unterseite meiner Erektion. Ihre rot getönten Dreadlocks umrahmen geformte Gesichtszüge.

Eine Medusa-ähnliche Wut treibt den wütenden Rhythmus ihrer Hüften an. Im Gegensatz zu Perseus begrüße ich jedoch das Ende. Verdiene das Ende. Denn ich bin kein Held dieser abgefuckten griechischen Tragödie.

Ich greife nach oben und greife nach ihrem schlangenartigen Haar und wünsche mir, dass die schweißnassen Locken wirklich Schlangen mit giftigen Reißzähnen sind. Denn die traurige Wahrheit ist dies, Freunde von jenseits. Ich kann dieses Geschenk nicht verstehen, kann es nicht wertschätzen, das sie unbedingt geben möchte, diese unausgesprochenen Worte mit feuchten, wütenden Augen und einer sengenden, heißen Fotze. Also würde ich gerne den Tod über diesen qualvollen Fick nehmen. - - Sie hat mich in ihrem Arsch fertig gemacht, die tabuisierte Tat, die jedem anderen Bruder in der Hood das Stehlen verweigert, seit wir nur Teenager waren, unter dem Spray eines kaputten Hydranten.

Und als das nicht ganz genug ist, lässt sie mich ihre sabbernde Muschi mit dem kompakten Polizeiknüppel pumpen, den sie vor Jahren aus einem Streifenwagen gestohlen hat. Es ist verdorben. Es ist falsch. Es ist das Symbol der Macht, mit der wir aufwachsen zu hassen. Es löst dunkle Gedanken und dunklere Alpträume aus.

Und doch ist es die einzige Sache, bei der ich wirklich alles andere als Taubheit empfinde, und mit einem gutturalen Schrei lasse ich… etwas los und fülle sie mit einer Flut warmen Spermas. - - "Wöchentliche Anrufe", sagt sie mir, während sie ein Paar Springerstiefel schnürt. "Und ein zweiwöchentlicher Check-in in meinem Büro jeden Mittwoch um.

Kein Bullshit. Keine Ausreden. Mehr als fünf Minuten Verspätung ohne Anruf und dein schwarzer Arsch ist gekocht.

Das waren die Bedingungen deiner Freilassung.". "Sklaventreiber.". Ihre Augen verengen sich und sie zieht ein enges schwarzes Poloshirt über hohe Grapefruit-Titten. Das Wappen des Bewährungshelfers wölbt sich stolz und verspottet mich mit der Realität meiner aktuellen Situation.

Ihr taktischer Gürtel kommt als nächstes, gefolgt von der glänzenden schwarzen Glock aus dem Safe in ihrem Schrank. "Etwas vergessen?" sage ich, als sie gehen will. „Ich muss diesen Beweis haben, dass ich die Schlampe des Mannes bin, oder?“ Ihr fast vergessenes Abzeichen schwenkt auf sie zu und sie schnappt es aus der Luft und befestigt es mit einer Bewegung. Neuer Geschmack. Nicht mehr ungeschickt.

"Besser als in den Dubs an einer verirrten Kugel zu sterben, J. Oder an einer Nadel." Sie zuckt zusammen, als die Worte aus ihrem Mund fließen. "Ich habe nicht…".

„Vergiss es“, unterbreche ich. „Ehrlicher Fehler, oder? Erst seit fünf Jahren. Vielleicht habe ich vergessen, warum ich eingesperrt wurde.

Sag mir einfach etwas. Melde ich mich vorne an, um meine Anwesenheit zu bestätigen? Oder würdest du es vorziehen, wenn ich meinen Namen wieder mit Sperma über diesen nackten Arsch schreibe? Wir machen es nach dem Abklopfen. Ich bin für beides offen, Baby.“ Ich betone das letzte Wort und versuche, es weh zu tun. Das tut es.

Und ich spüre nichts. Ihr Kiefer verkrampft sich und sie macht eine schnelle Atemübung Akademie. Oder vielleicht hat sie es auch weiter hinten aufgeschnappt. Als sie sich mit dem Schulberater für Aggressionsbewältigung traf. „Tut mir leid“, bringt sie hervor.

„Das. Das war“, sie wedelt mit den Händen, „das war alles ein riesiger Fehler. Ich dachte, jemand Vertrauter könnte … Ich dachte, ich könnte …“ Ihr Kiefer verkrampft sich und ihre Wangen brennen leicht rot vor Wut. „Nein. Nein.

Ich hätte es wissen müssen. Ich habe gerade. Scheiße«, faucht sie.

»Klingt ungefähr richtig«, sage ich mit zugeschnürter Kehle und trockenem Mund. »Richtig. Ich werde dafür sorgen, dass sich ein anderer Beamter um Ihren Fall kümmert.“ „Wahrscheinlich das Beste.“ Sie dreht sich wieder um, bleibt aber an der Tür stehen. Seufzt leicht, obwohl ihre Schultern hängen. Ich bin wirklich ein Stück Scheiße.

Sie ist eine Schneekugel voller Hoffnung und Träume. Die saubere Wohnung, der teure Wein im Kühlschrank und das Foto von uns als Kinder auf ihrem Nachttisch… alles Beweis dafür, dass sie ihr Leben verändert hat. Abgesehen von dieser einen schwer fassbaren Sache, die ihr fehlt. Und ich zerschmettere das und den Globus in Stücke. „Ich werde mir etwas einfallen lassen.

Mach dir keine Sorgen um mich.“ Es gibt einen weiteren Seufzer, Atem schlägt durch die Zähne. „Es ist eine Scheißwelt, weißt du? Ich glaube, ich habe dich geliebt, als du mit der Bürgersteigkreide, die ich aus Mr. Harrisons Laden gestohlen habe, hässliche Strichmännchen gezeichnet hast. Ich denke, er wusste es wahrscheinlich.

Jedenfalls viel früher als ich. Und dann kam sie und stahl diese mädchenhafte Fantasie. Und dann bist du…“ Ihre Finger ballen sich zu Fäusten und sie schlägt gegen den Türrahmen. „Verschwunden.“ „Ja. Das.“ Eine Tür im Flur öffnet und schließt sich.

Eine gedämpfte Stimme dringt heraus. „Gut, Miss Laney. Ich mache gerade Schluss mit einem alten Freund.

Mir geht's gut… Nein, ich sage dir immer wieder, dass ich mich nicht um Roscoes Fall kümmere. Ich werde fragen. Auf Wiedersehen, Fräulein Laney. ". Die Runde eines Streuners rattert in die Ferne und ich gehe auf die Tür zu, lege ihr eine Hand auf die Schulter, aber sie zuckt mit den Achseln.

"Aber ich werde die eine Nacht immer haben, denke ich. Das habe ich zumindest. Mine. Nicht ihre.

Oder die von jemand anderem.“ „Huh?“ Sie wird wehmütig. „Du warst verdammt nervös. Wir waren uns nicht sicher, wann Ray von seinem Drogendeal zurückkam. Aber wir langweilten uns und es gab ein Versteck im Handschuhfach.

Erinnerst du dich?“ Eine Pause. „Das tue ich.“ „Feuerwehr. Wir haben viel zu schnell viel zu viel abgesaugt.

Dann wurde es heiß. Ledersitze kleben an unseren Beinen. Schweißbildung auch bei heruntergelassenen Fenstern.

Ich glaube nicht, dass du jemals zuvor ein Paar Titten gesehen hast, aber deine Augen wurden groß wie eine Eule, als ich mein Tanktop auszog.“ „Große Titten, selbst mit sechzehn. Sie waren das Gesprächsthema der Dubs. Ich glaube, sie haben mein Asthma geheilt, mit all dem Hyperventilieren, das ich gemacht habe.“ Sie lacht, ein leises, schwüles Geräusch.

„Nein. Das passierte, als ich deine Hand in meine Shorts zog. Scheiße, ich war geil.“ „Und nass. Richtig nass. Hat mich ein bisschen erschreckt.“ Ein weiteres Lachen.

„Erste Muschi. Kleine Hoodboys verstehen beim ersten Mal nie, wie die Klempnerarbeiten funktionieren.“ „Ich war klein, aber ich war definitiv nicht klein.“ Deine Schultern entspannen sich ein wenig. „Du hast Recht.

Du warst schon damals eine Python. Allerdings ungeschickt. Schneller Auslöser.

Und doch ist es meine liebste Erinnerung. Ich kann mich nicht einmal daran erinnern, wie wir danach nackt gelandet sind. Nur Public Enemy-Geballer und laut quietschende Ledersitze, wenn du dich zwischen meine Beine bewegt hast. Dein Schwanz streifte kaum meinen Kitzler, bevor er über meinen ganzen Bauch spritzte.“ Das bringt mich ein wenig zum Lächeln.

„Ja, gut. Diese erste Muschi hat immer die größte Kraft, nicht wahr?“ Und dann die Stirn runzeln. „Tut mir leid.

Dafür und….“ „Nein. Nicht. Nehmen Sie mir das nicht ab. Ich mochte es, diese Macht über dich zu haben. Außerdem hat mich dieser Moment zu einer totalen Spermaschlampe gemacht, weißt du?.

War danach nie mehr dasselbe mit Mädchen. Ich mag es, wenn ein fetter Schwanz über mich spritzt. Es ist völlig falsch und richtig für ein konvertiertes Sonntagsschulmädchen wie mich.

Und es hat mich davon abgehalten, zu wissen, dass meine heilige Mutter Mama mir den Arsch bluten lassen würde, wenn sie das wüsste.“ „Und ich dachte immer, Oma Teague hätte mich in Bibelversketten. Deine Mutter war gruselig.“ Sie nickt und fügt hinzu: „Leesha wurde wahnsinnig eifersüchtig, weißt du?“ „Leesha?“ Das war eine Überraschung. „Sogar bereit, einen Dreier mit dir zu versuchen, damit sie mich wieder ficken kann. Allerdings ausgeflippt. Zu viel Angst vor dem Penis.“ „Tut mir leid“, sage ich noch einmal, versuche aber diesmal wirklich, es ernst zu meinen.

„Ich auch.“ Sie tritt durch die Tür. „Bis bald, Jalen“, sagt sie, ohne sich umzudrehen. Die Tür klickt mit einer Endgültigkeit.

"Ich hoffe nicht, Jasmyn. Ich hoffe nicht."…

Ähnliche Geschichten