Last Stop Bubbles: Eine violette Nebengeschichte

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JALEN / Es ist das Rasseln von Ketten, das mich weckt und mich wie Sisyphus 'verdammten Bullshit-Rock den Hügel hinunterstößt. Ja. Ich kenne Sisyphus. Malen Sie ihn schwarz und Sie erhalten die innerstädtische Version, in der der verdammte Felsen die rassistische Aggression Amerikas ist, die niemals ganz stirbt. Verdopple diesen traurigen Fick mit einem Süchtigen und Scheiße, da bin ich, den Hügel hinauf, den Hügel hinunter.

Ich stöhne mit klopfendem Kopf und ziehe mein Gesicht aus der salzig-süßen Umarmung einer noch feuchten Fotze. Nase zuckt. Ich bekämpfe ein Niesen.

Der Nies-Agent erkennt, dass feines weißes Pulver über den dünnen Purpurstreifen der mysteriösen Fotze gestreut wird. Was einen Hauch von violetten Erinnerungen auslöst. Lila Höschen. Lila Regen.

Spinnen weiter. Lila Vinyl. Lila Lippen runder lila Schwanz. Die Ketten klappern und es gibt ein violettes Stöhnen. Und ich schaue in lila Licht.

Scheiße. Der Moment vergeht, und mir bleibt das albtraumhafte Bild eines weißhaarigen Mädchens, das zu sehr wie eine junge Anastasia aussieht. Sie ist schön und fest in einer Wohnung gefesselt, die ich nicht erkenne, aber nach Geld riecht. Kann mich nicht an ihren Namen erinnern.

Ich will es auch nicht wissen. Namen machen die Dinge zu real. Warum glauben Sie, dass sie Ihnen Zahlen im Gefängnis geben? Es ist einfacher, eine Nummer zu sein als ein Name. Meine Augen streifen den Anastasia-Klon auf und ab. Sie sieht aufgebraucht aus.

An den Rändern ausgefranst. Aufgereiht und beschissen, meine Erbsengenossen in einer Schote. Fingernagel-Kratzer tanzen ihre Oberschenkel hoch. Bissspuren mar frostigen weißen Titten.

Der Samen ist in ihrem Haar verkrustet und hat einen flachen Bauch, der mit einer Bauchnabelkette geschmückt ist. Es gibt so viel davon, dass ich für einen Moment glaube, es ist geschmolzenes Wachs. Ich fühle mich krank, das Gehirn schaufelt den ganzen Scheiß zurück, den ich zu vergessen versuchte.

Scheiße, das naive kleine weiße Mädchen bat um etwas. Scheiße, die ich viel zu gerne geben wollte. Ich rolle zu einem Fünftel von Jack.

Ich nehme einen Schluck. Schmecken Sie die Muschi zuerst. Whisky zuletzt. Ich sehe Visionen von der Flasche in sich geklemmt und vertraute rote Haare zwischen ihren Schenkeln.

Ich schaue mich wild in dem abgedunkelten Raum um und hoffe, dass sie hier ist und betet nicht. Ich sehe nichts Irgendwas hören. Es ist alles nur leere Stille und schwaches violettes Licht.

Was mir gut passt. Ich kleide mich in einem Durcheinander, die Gliedmaßen waren undeutlich wie mein betrunkenes Murmeln. Durch dünne Vorhänge schießen mir blitzartige Blitze gut ins Gesicht.

Ich stolpere zurück auf das Bett und pflanzte ihre verhüllte Fotze wieder. Ich kann dem Süchtigen nicht helfen, sich über diesen violetten Flaum zu lecken oder das Blut in meinen Schwanz zu stürzen. Mädchen haben diese hübschen rosa Träume bekommen. Würde ein anderer Geschmack wirklich weh tun? Pump diese Teenager-Fotze wieder voll mit Spinner. Blitz blinkt erneut.

Die Ketten um ihre schlanken Handgelenke klingeln, während sich ihr kleiner Körper verschiebt. Stellt mich wieder in die Box. Schrumpft meinen Schwanz schön und gut.

Ich möchte mich übergeben. Ich packe mein Handy vom Boden, ein paar rote Kopfhörer, die nicht von mir sind. Machen Sie meinen wackeligen Hintern zur Tür, bevor ich mit dem Anastasia-Klon und einem katastrophalen Rückfall in den Jailbait-Sex geraten bin. Ich stolpere durch die Tür und den Flur einer zu feinen Wohnung hinunter. Surrende Lichter von Blau und Rot bluteten durch einen nebeligen Regenguss, der den Kopfhörer aufhob und der fünfte Jack mit Muschi-Geschmack, den ich in Sinnesvergessenheit pflege.

Ich höre nicht den Befehl des Offiziers, die Flasche abzustellen. Siehst du nicht, wie seine dicken nervösen Finger seine Dienstwaffe wie eine unruhige Jungfrau um seine erste Muschi legen? Ich ignoriere ihn Schluck noch einen Schluck bernsteinfarbener Hölle. Kendricks Ermordung schlägt wie ein Wichser, und ich versuche, mitzuhalten und die Poesie in ein hässliches, betrunkenes Chaos zu bringen. Es ist nicht, bis mit Knoblauch gespicktem Atem Miranda Rights schwer in mein Ohr grunzt, dass ich zurück in das Land der lebenden Toten springe.

Ich stehe in einer Pfütze und habe ein Knie im Rücken. Der Trainingsanzug saugt kaltes Wasser wie ein Schwamm auf, bis meine Kugeln Rosinen sind. Für den Bruchteil einer Sekunde denke ich darüber nach, mich zu wehren. Den übergewichtigen Cracker dazu bringen, herunterzuziehen. Greifen Sie nach seiner Waffe.

Ende alles dort. Sei einfach Die Zeiten sind doch die Zeiten, anders und alle schwarz und weiß gleich. Aber… nee.

Oma Teague würde an die Tür der Hölle klopfen, um meinen schwarzen Hintern zu kotzen, weil sie bereitwillig zu einer verdammten Statistik wurde. Das ist das letzte, was ich will. Also habe ich seine Versuche ertragen, mich in seinen Kreuzer zu bringen.

Versuche. Der glänzende Glatze des Fuckers knallt die Adern und den Finger purpurrot. Ich kann sagen, dass er wünscht, er hätte einen echten Rookie in der Form, der sich mit all dem physischen Zeug beschäftigen könnte.

Officer Diabetes sieht so aus, als würde er mich streiten, und das ist das Letzte, was ich in meinem Bewusstsein oder meinem Rap-Sheet brauche. "Brauchen Sie einen Donut, Offizier?" Ich schleife Er schnaubt und stößt mich gegen den Kreuzer und mein Kopf springt vom Fenster. Ich sehe Sterne. "Ich denke nicht", kichere ich durch einen Mund voll Blut, das ich auf seine Uniform spuckte.

Seine Augen drehen sich durch die Stadien des Ärgers und… na Scheiße, ist das nicht eine Überraschung, Officer. Das Mitleid? Sympathie? Officer Diabetes mit einem karamellgefüllten Herz aus Gold? Keuchen, entschuldigt er sich und… ich glaube ihm wirklich. Er nickt zur offenen Tür und bittet die Augen. Ich lächle ihn an und schmeiße mich in einen Kreuzer, der nach Gefängnis riecht.

Riecht wie zu Hause. "Immer noch gut?". Sie sitzt auf dem Sitz neben mir. Ihre Knie sind bis zum Kinn hochgezogen und der Kopf zur Seite geneigt.

Ihre Augen sind leere blaue Lücken. Keine Anklage Keine traurigkeit Da ist überhaupt nichts. Und warum sollte es so sein? "Süß wie ein Apfelkuchen", sage ich und leite Oma Teague. "Schau ein bisschen versengt an den Rändern zu mir, Babe." "Haben Sie noch etwas zu tun?" "Ich bin tot.

Was gibt es sonst noch?" "Frieden und Ruhe." Ihr Lachen ist nichts, woran ich mich erinnere. Es ist kalt und Reptilien. Eine warme Hand nimmt mein Kinn und dreht mich um.

"Oh J-Baby… hast du es nicht satt?" "Ich weiß es nicht wirklich." "Weißt du was", fragt Jasmyn, lila schattierte Augen blitzen besorgt. "Du sagst es mir, Ana." Die Worte sind aus mir in einem verwirrten Dunst. "Fuck", schwört Jasmyn, Sorge in ihrer Stimme. "Irgendwelche Idee, worauf er geht, Stedges?" "Ich bin aus dem Nark Training verschwunden, Rodriguez. Wegen meiner Doughnutsucht." "Fick dich, Stedges." "Sie haben gefragt.

Übrigens ein nettes Outfit. Das lässt mich die alten Zeiten vermissen. War damals nicht der verdammte PC." Jasmyn seufzt erneut, diesmal mit Ärger. "Danke für den Anruf, Karl." "Das macht uns sogar?" "Nicht einmal in der Nähe, aber du bist auf dem Weg." "Sie lieben es, meine Eier in einem Laster zu haben, nicht wahr, Rodriguez." "Ja, gut.

Das Leben ist eine Fotze, Stedges. Und besser mein Laster als deine Frau." "Das ist verdammt sicher. Wenn Sie mich nicht töten, wird diese Schlampe es tun." "Ich werde ihr sagen, dass du das gesagt hast." "Ah, fick dich." "Fick euch beide", stöhne ich aus dem Kreuzer. "Hilf mir mit ihm?" Fragt Jasmyn und schlägt ihre Wimpern. "Nicht für alle Donuts der Welt, Rodriguez." Im Vorfeld greift Jasmyn das Lenkrad eines Charger mit weiser Knöchelintensität, als das Auto durch die regennassen Straßen spritzt.

Sie ist nicht an nasse Straßen gewöhnt. Kein Oaktown-Eingeborener ist wirklich. Aber deswegen hat sie nicht den Todesgriff. Oder die mörderische Wut in ihren Augen. Es soll sie davon abhalten, mich zu drosseln und mich von einem Pier zu werfen.

Sagte mir selbst. "Wie lang?". "Was?".

"Du hast mich im Auge behalten, Jazz. Ich dachte, wir wären fertig. Wie lange?" "Lang genug, um zu wissen, dass Sie Vanille-Jailbait verpasst haben, sollten Sie nicht verrückt werden." "Hat nichts getan, um das sie nicht gebettelt hat. Außerdem.

Sie ist legal… ich denke?" Ich fühle eine weitere Welle von Übelkeit und es ist nicht vom Jack. "Du weißt es nicht, oder? Ist es so, dass du dich um nichts mehr scheißt?" In ihrer Stimme ist heißer Zorn. Enttäuschung. Und.

Scheisse. Angst. "Wissen was?" "Sie ist Stevensons Tochter, du verdammter Idiot! Und sie ist noch auf der Highschool.

Jesus verdammter Christus, Jalen!" Der Name löst etwas in mir aus. Stevenson. Stevenson. Ah ja. Salt'n'Pepper Man mit dem schicken Anzug.

Ich drücke durch den Dunst. Jack Stevenson: Oak-Town wurde kürzlich zum Major gewählt. Ich habe meine frühe Freilassung wegen "gutem Benehmens" unterschrieben. Er wollte das Justizsystem reformieren. Ende der Verurteilung Beenden Sie den Missbrauch von Macht und Geld.

Ich war zu lange in Wurde von einem russischen Toten, der auf Rache für seine Tochter gesetzt war, eine schlechte Hand gegeben. Ich wäre sein Aushängeschild der Rehabilitation. Hilf ihm, politisches Kapital zu gewinnen.

Der Mann hat schlecht gewählt. Bitter sage ich: "Vielleicht muss Ihr Bürgermeister seine süchtige Tochter an die Leine legen. Bitch bekommt mehr Action als einer von ihnen." Bremsen schlagen Autokufen. Der Kopf schlägt gegen den Sitz vor mir. Jasmyns Kopf schlägt herum, kalte Wut in ihren Augen.

"Stevenson ist ein guter Mann. Es ist eine verdammt gute Sache, dass Anastasia nicht sehen kann, was Sie geworden sind. Sogar ihr privilegierter weißer Arsch würde Ihren Mitleid-Party-Bullshit satt haben." Mein Blut ist kalt. "Vorsicht, Jalen", flüstert Ana in meinem Hinterkopf. »Sie kann sich sehr gut in Ihrem Gehirn eine Kugel setzen.

Aber dann wollen Sie das doch, oder? ' "Vergiss nicht den ganzen Mist, den du getan hast, Jazz." "Ich habe das vor langer Zeit begraben." "Komisch. Genau das ist mit Dee passiert. Ich wurde begraben." Jasmyn zuckt nicht zusammen.

Die längste Zeit, an die ich dachte, dass Thimble voll Scheiße war. Wir alle wussten, dass er dich böse wollte. So wie er dich anstarren würde, wenn du deinen braunen Arsch in diesem gelben Bikini unter dem Hydranten schütteln würdest Ich habe die ganze Zeit Scheiße dafür gemacht. Hat ihn zu einem bitteren kleinen Arschloch gemacht. Aber er hat nicht gekümmert, oder? Sie haben Dee beschimpft.

Sie haben ihn runtergebracht, um sich an diesem Tag den Arsch zu retten. " Jasmyn fängt an zu zittern. "Sie wissen nicht, Scheiße." Ich schüttle den Kopf.

Lachen. "Ich wollte glauben, dass er voller Scheiße war, Jazz. Du bist nicht? Wir waren enger als der Arsch einer Jungfrau.

Aber du hast es getan, oder?" Hände drehen sich am Lenkrad. "Stop. Wir gehen nicht dorthin." Ich denke, ich habe zu viel Scheiße für viel zu lange begraben. Sie ließen sich von dem Polizisten wie eine Ghetto-Hure reiten, nicht wahr? Quietschte die ganze Operation, während Sie wie ein Quietscher quietschten Schwein mit seinem Schwanz in deinem Arsch.

Verdammt in der Nähe hat uns alle getötet. Wofür? Speichern Sie Ihre Haut? Holen Sie sich ein mit den blaublütigen Bastarden, die uns gern sehen? Fuck You. " "Das ist es überhaupt nicht." Jasmyn klopft wütend auf das Lenkrad.

Zieht eine Handvoll Zöpfe an. Stoppt Starrt geradeaus; Leer als leere Leinwand. Dann; Ruhig öffnet die Tür; Und tritt in Nieselregen. Schlägt die Tür zu Um Schritt zu machen und Schritt zu gehen.

Und Schritt. Oben. Nieder. Radfahren durch diese Bullshit-Atemübungen; Bis sie durchgebraten ist. Tür geht auf.

Bergwerk. Sie ist wie eine dieser griechischen Furien. Mord in ihren Augen. "Fick dich", knurrt sie und kriecht zurück in den Charger, wobei der glatte Körper über Ledersitze quietscht. »Das arme Mädchen kann sich nicht helfen«, stößt Anastasia in mein Ohr.

'Ich kenne das Gefühl.'. Ich ziehe mich zurück, immer noch träge. "Was zur Hölle?" Ich schleife "Fick dich", wiederholt Jasmyn und zieht die Tür hinter sich zu. "Fick dich." Sie rutscht über meinen Schoß. "Fick dich, fick dich." Sie sitzt rittlings auf mir.

"Ich hasse dich", zischt sie mit großen und manischen Augen. "Ich hasse dich… und ich liebe dich. Und du verdienst es auch nicht." Ihr Kuss ist von Wahnsinn geprägt, der mit all der Lust, Liebe und Hass in ihr aufgewühlt ist. Außer.

Das ist nicht ganz richtig. Es ist eher so, als würde es wie ein Kerl explodieren, und ich werde von all dem gestochen scharfen, emotionalen Schrapnell getroffen, bis ich gelähmt bin. Ich möchte alles vergessen, was ich getan habe, seit ich die Freiheit erhalten habe, die ich nicht verdiene.

Vergiss den kleinen asiatischen Arsch mit den verrückten Augen und der kuscheligen Muschi. Vergiss Anastasias kalte, tote Augen. Vergiss ihr ähnliches. Und für einen flüchtigen Moment vergessen Sie eine andere Blondine, eine, deren Namen ich nicht weiß, deren Gesicht ich jedoch nicht entscheiden kann, ob ich sie aus meinem Gehirn streichen oder verbrennen möchte. Keine klaren Antworten Also fick es.

Ich ziehe Jasmyn in mich, Hände finden ihren kurvigen Hintern und quetschen, bis sie heult. "Fick dich auch", grunze ich und zerrte an ihren Zöpfen, um an ihre Karamellkehle und an die Stelle unter ihrem Ohr zu gelangen, die sie immer noch zum Köchern bringt. Die Hitze im Ladegerät beschmutzt die regengekühlten Fenster. Es ist, als wären wir wieder sechzehn.

Unbeholfen an den Kleidern des anderen fummeln. Bei freiliegender Haut unbeholfen. Hoch wie Drachen. Abgesehen davon gibt es diesmal keine Unbeholfenheit. Keine Zurückhaltung.

Es ist süchtig nach Sex. Sex, um die Lücken zu füllen. Lösche den Durst. Salbe die Wunden. Sättige den Hunger.

Wenn nur für ein paar atemlose Beats. Keine Romanze Kein Vorspiel. Keine Spiele oder Tricks.

Keiner von uns hatte die Geduld dafür. Nur knurrt frustrierte Obszönitäten, bis mein Schweiß an meinen Knien vorbei ist. Wir kümmern uns nicht um ihr mit Wasser überzogenes Hoodie-Kleid.

Die kalte Baumwolle hat ihre Nippel knallen lassen. Verleiht ihr diesen sexy Playboy-Look. Also lasse ich es um ihre Baby-Hüften gebündelt, Hüften, die mir eine Pause geben.

Hüften konnte ich ganz für mich haben, mit den richtigen Worten im richtigen Takt. Hüften, die mir eine Familie geben könnten, wenn ich sie jemals reinlassen würde, wenn ich ihr nur den Wunsch gab, dass sie wollte. Ich bin zwar ein Feigling.

Grausam sogar. Ein gebrochener Mann steckte auf einer Erinnerung und einer Reinkarnation, die keine Reinkarnation ist, aber nicht weniger blond ist. Nicht weniger blass.

Nicht weniger atemberaubend. Nicht weniger schrullig. Nicht weniger frustrierend verrückt. Aber ich habe das auch versaut.

Und hier bin ich. Also finde ich mein Ziel, einen glatten Schnitt, der die Wärme ausstrahlt, die ich jetzt brauche, und einen Lauf nach vorne. "Fick dich." Unser Knurren ist harmonisch, genauso wie der Hass in unseren Augen und die unvereinbare Liebe in unseren selbstsüchtigen Herzen.

"Fick dich." Hüften schleifen "Fick dich." Muschi schmilzt "Fick dich." Wie Schokolade in der Sonne. "Fick dich!" Ein verrückter Zuckerschub. "Fick dich!" Und eine klebrige Umarmung.

"Fick dich." Das überlastet den Gedanken. Finger finden ihr Arschloch. Strum es wie ein Hendrix-Riff, bis sie den Text meines teuflischen Vergnügens mit dem Pump meines Schwanzes und dem Druck ihrer Fotze singt. "Fuck", wir harmonieren wieder und rennen zu einem Ende, das ich nicht beschreiben kann, bis keine Worte mehr zu sagen sind. Sie sind einfach weg, Mann.

Es ist jetzt Rhythmus und Fluss. Es ist Rhythmus und Fluss. Es ist Kendrick, wie Coltrane Proben aus vulkanischer Asche genommen und zwei verlorene Ghetto-Seelen genommen haben.

Und es dauert nicht lange. Scheiße, diese mächtige hält nie lange an. Jeder, der es Ihnen anders sagt, ist voll Scheiße. Fragmentarischer Sex, Schrapnell-Sex, brennt schnell und schnell wie eine Kugel im Gehirn. Bam.

Dann ist es weg. Ich bin weg. Ein Dutzend pumpt einen butterartigen Einschnitt, um sich wieder lebendig zu fühlen, bevor alles zurückgesetzt wird. Ihr Körper schaudert; Hüften gleiten über verschwitzte Oberschenkel. Ich stecke einen Finger in ihren Arsch.

Haken Sie es tief an. Finde meinen Schaft. Das auch klimpern.

Und…. Snug faltet Milchspritzer nach Ball zuckender Spritzer Sperma aus meinem Schwanz. "Fuuuuck… du." Wörter wieder in pfeifender Raspel gefunden. Sie schlürft meinen verbrauchten Schwanz in den Mund. Stöhnt nach Geschmack und rollt die gesammelte Flüssigkeit über ihre Zunge, als wäre sie bei einer dieser ausgefallenen Eselweinproben, die die Reichen so lieben.

Weckt die Lust wieder auf. Hat ich eine weitere Ladung ihre hungrige Fotze fünfzehn Minuten später bespuckt? Scheiße. Verdammte Muschi hat mich wieder wie ein Punk-Arsch gefühlt.

"Also… wie heißt sie?" Wir befinden uns an den gegenüberliegenden Enden des Ladegeräts, lehnen sich gegen Türen ab und kühlen auf überhitzten Körpern ab. "Wessen?" Ich bin abgelenkt von dem schaumigen Samenschwall und der weiblichen Erregung, die immer noch aus ihrem immer noch zitternden Schnitt sabbert. Sie hat damit gespielt. Schieben Sie es wieder hinein und lassen Sie es wieder herauslaufen. "Die weiße Schokolade, an die du dich gehängt hast." Jasmyn bläst einen Ring mit Himbeergeschmack und Zigarillo-Rauch.

"Hast du gedacht, du hast gekündigt?" "Kann sich ein Mädchen nicht nach einem befriedigenden Fick jedes Mal ein Laster gönnen? Beantworten Sie die verdammte Frage, Jalen." Die Worte kommen in einem faulen, zufriedenen Bogen heraus. Glatt wie Sahne. "Weiß nicht." Jasmyn erstickt an einer Rauchwolke.

"Sie wissen es nicht?" Ich zucke mit den Achseln. "Nie gefragt." "Und ich dachte, mein Liebesleben sei dysfunktional", murmelt sie und krümmt den Mund nach unten, während sie mein Sperma zum zehnten Mal in ihre Muschi schiebt. "Weiß sie?". "Wissen was?" "Wie erbarmungsvoll in sie verliebt bist du?" "Liebe? Ich gehe aus dem Zug, Jazz, und ich habe keine Pläne, ihn noch einmal zu fahren." Jasmyn verdreht die Augen.

"Sag dir das immer wieder. Du warst schon immer ein Romantiker, J." "Das Gefängnis saugt die Romantik aus Ihnen heraus. Mit einer Mike Tyson-Faust zu einem blutigen Brei." Es ist ein trauriger Seufzer. "Weißt du, dieser Bullshit ist genau der Grund, warum ich tue, was ich tue.

Jemand muss nach den Unsichtbaren Ausschau halten." Amen, würde Oma Teague sagen. Amen! Ich kann nicht wirklich streiten. Steigen Sie in das Gefängnissystem ein und Sie werden zu einem gesichtslosen Dollarzeichen für die kranken Kerle, die den Joint leiten. Noch mehr Stille. Dann eine Frage.

"Fick mich in den Arsch?" Mein Schwanz zuckt und verarbeitet die Wörter schneller als mein Gehirn. "Was?". "Fick mich in den Arsch." Sie sieht mich hart an, tastet einen cremigen Finger über ihre geschwollene Muschi, um ihr anderes Loch zu necken.

Etwas in der Art, wie sie sagt, hält mich kalt. Sie gibt auf. Ein anderes Stück ihrer Vergangenheit wie Dee begraben. Das ist der Ghetto-Instinkt, denke ich.

Verdammt, wenn ich es nicht verstehe. Manchmal musst du einfach raus. Speichern Sie Ihre eigene Haut, bevor Sie keine Haut mehr zu verlieren haben. Ich ziehe sie zurück auf mich.

Liebe das Gefühl ihrer schlampigen Fotze, die über meinen Schaft sabbert, während sie mahlt und meinen Schwanz für eine letzte Runde wieder aufweckt. Ich wünschte, wir hätten stattdessen ein Bett. Bring sie mit dem Gesicht nach unten. Arsch auf. Gib ihr die Art Analfick, die sie verdient, bevor die Endgültigkeit unserer verdammten Freundschaft ihr Ende findet.

Aber das ist keine Option. Es würde die Dinge verschlimmern. Wir begnügen uns damit, eine anale Fahrfreude auf dem Rücksitz. Hüften steigen auf. Dick findet ein Loch im Tabu.

Hüften lassen nach. Münder treffen sich. - \ JASMYN / Es ist spät oder eher früh.

Sie hat den Sonnenaufgang schon lange nicht mehr gesehen. Es passt zu ihrer Stimmung, die sich von Nacht zu Morgen ändert, dunkel zu hell. Sie hätte ihn nicht ficken dürfen.

Nochmal. Er hätte es nicht tun sollen, dass er immer wieder Live-Umläufe in ihr hatte wie eine Seitenstraßen-Nutte. Betteln um sein Sperma Sie hätte nie gedacht, dass sie sich darum sorgen müsste. Ich dachte, sie könnte nicht. Alle Tests sagten, dass sie niemals eine eigene haben würde.

Aber es gibt den Beweis. Ein Spritzer Pisse auf einem weißen Stock mit einem Indikator, der von ihrer OBGYN so überrascht war wie noch immer, als sie den Anruf tätigte. Scheiße. Warum hat sie ihn nicht einfach ein Kondom tragen lassen? Spurt auf ihren Bauch. Fülle ihren Mund.

Spank ihren Arsch mehr als das letzte Mal. Scheisse. Sie sollte es ihm sagen. Es ist nicht fair, es nicht zu tun.

Aber dann ist es auch nicht fair, es ihm zu sagen. Er ist dafür nicht gerüstet. Wird nie sein.

War vielleicht nie. Warum also?. Scheiße. Sie weiß genau, warum sie seine Fotze voll mit Sperma füllte.

Sie weiß genau, warum sie danach mit ihm spielte und sie hinein- und herausdrückte. Sie hatte für etwas Magie gebetet und diesen religiösen Hokuspokus seit Jahren nicht mehr getan. Die Wahrheit ist, sie wollte ein Stück von ihm, weil sie wusste, dass sie ihn nie bekommen würde. Nicht alles von ihm. Nicht die Teile, die zählen.

Aber jetzt ist die Wahrheit so. Sie hat ihr kleines Stückchen. Und überraschenderweise ist es mehr als genug..

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