Pariser Palimpsest

Meisterwerke verblassen so schnell wie freie Tinte fließt…

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Alle Geschichten über ihre Unschuld sind Lügen. Ich schwöre und werde es immer tun, dass alles ihre Schuld war! Ihre und die ihres idiotischen Vaters. Wahrlich, er war der Narr, der sie mit zu vielen Büchern zu lange allein gelassen hatte. Es war zu viel für das zerbrechliche Gefühl einer richtigen Demoiselle. Das arme Ding fing an, an all diese moderne Dummheit über neue Moral, Bildung und Fortschritt zu glauben… Sie füllte ihren Kopf mit nichts als Voltaire, diesem Abweichler, der sich der Philosophie verschrieben hatte.

Ein talentierter Betrüger, der, nachdem er sie kennengelernt hätte, glücklich jede intellektuelle Erleuchtung aufgegeben hätte, um neue und kreative Wege zu erfinden, um ihre makellose Fotze zu beschmutzen. Zu Voltaires hypothetischer Verteidigung… Paris war in unserer Zeit zu einer Jauchegrube der Ausschweifung geworden, mit Loyalität, die eher einem Sade-Burschen geschenkt wurde als seinem gütigen König. Ein verschwenderisches und unverschämtes Fest einer Stadt, in der das Verstecken der Vergangenheit der Armen angehörte.

Es brauchte nicht viel Zeit oder Geschick, um eine Hure elegant genug zu erziehen, und jedes Mädchen, das bereit war, das zu mögen, was ihr gesagt wurde, konnte auf diesem großen Basar etwas aus sich machen. Erbärmliche Dirnen verdienten Ströme von Gold und Smaragden, indem sie ihre Fotzen, Brüste und Zungen unter Samenschauern zur Schau stellten. Sie hatten es gut. Edle Kurtisanen tauschten dafür nur einen Abend ihrer Langeweile.

Apolline war ohne Zweifel die Schönste von Paris. Ein blonder Engel, die Flügel in Alabasterhaut gefaltet, mit leuchtend roten Lippen und Blut so blau wie die Loire. Ihre Oberweite war bescheiden, aber sie hielt sie hoch, eine gute Schülerin für ihren Meister in Etikette.

Doch jedes Mal, wenn sie einen Raum betrat, waren es ihre Augen, die die Welt in den Schatten stellten. Zwei schwarz glänzende Edelsteine, die in jedem Ballsaal das gesamte Kerzenlicht ertränken würden. Diese waren kein Geschenk ihres eigenen Wappens. Ein Gerücht, zu schmeichelhaft, um es zu vertuschen, erzählte von einer Liebesaffäre zwischen einer jungen Großmutter und einem großen Mann Portugals.

Er war ein Graf, ein Herzog oder sogar ein höherer Mann gewesen, je nachdem, wer die Geschichte erzählte… Es war der König selbst. Aber wie er es im Hintern mochte, war es sein Kammerdiener, der die Matriarchin gezüchtet hat. Sie werden sich fragen, stelle ich mir vor, wie ich in das Leben der Enkelin gekommen bin? Schließlich war ich damals nichts als zwei Hände unter vielen in Monsieurs Mühlen. Aber ich war weder zu alt, noch zu stinkend, und ich hatte die Art von hübschem Gesicht, das etwas Warmes im Bauch junger Mädchen rührt. So überzeugte sich das hübsche Ding bei einem Frühlingsbesuch beim einfachen Volk, dass noch mehr in mir zu sehen sei.

Von Voltaire betört und aufgeklärt, hielt sie sich für einen großen geselligen Geist, als sie sich bemühte, mir Lesen und Schreiben beizubringen… Die Leser werden, so hoffe ich, einen kleinen Auslassungspunkt zwischen ihren Schenkeln verzeihen. Die ersten paar Monate unseres Tanzes waren, fürchte ich, eine lange, langweilige Geschichte. Mein elendes Kriechen zur Alphabetisierung.

Ich erinnere mich an ein Labyrinth. Wände mit unerreichbaren goldenen Decken, Sackgassen von Spiegeln, riesig wie Paläste, und der Pfad, auf dem ich ging, trug die mysteriöse Alchemie des Alphabets. Eine ganze Welt aus weicher Seide, zerknittertem Papier und großartigem altem Walnussholz, bewohnt von uns und ein paar Mäusen. Ich studierte.

Sie lehrte. Die Mäuse schlurften mit leisen kleinen Schritten vorbei und brachten mehr Tinte und Kakao. Zuerst dachte ich, mein Lernen hätte ein Ziel.

Dass die Worte, die sie mir beibrachte, wie man bastelt, nichts als Werkzeuge waren. Und wie der Besitz des Hammers immer einen Zimmermann ausmacht, würden ihre Worte mich zu einer Art guten Mann machen. Eines Tages unter vielen ließ mich die junge Dame einen alten Mythos lesen, der meine Fantasie anregte.

Ich entschied an diesem Tag, dass ich Theseus war, und Unwissenheit war mein Labyrinth. Die Dame war Ariane, die einen Draht aus Buchstaben einfädelte. Dabei ging es mir prächtig.

Mein Lesen war viel besser geworden, und ich begann sogar, eine kleine Neigung zu literarischem Versprechen zu zeigen. Aber an einem kalten Wintertag, als ich ein Sonett in der Art von Du Bellay schreiben sollte, trug der Dichter keine Früchte. Sie wies auf einen schlimmen Fehler, einige erbärmliche Rhythmen und Reime hin. „Entschuldigung, Mademoiselle“, murmelte ich.

„Nenn mich Apolline, du gelehriger Schwachkopf!“, fauchte sie zurück. Als ich von dem alten Buch aufsah, sah ich sie zum ersten Mal wütend. Ihre Wut war wie keine andere.

Es breitete ihre Flügel aus und entblößte ihre Seele. Ihre unergründlichen Augen schienen alles Licht, das sie je getrunken hatten, wegzuschimmern und die ganze Welt in entschleierte dunkle Wahrheiten zu verbrennen. Sie predigte wie ein feuriger Priester, einer, der sich nach einem Sakrileg sehnte. Für sie war Schicksal Mittelmaß, aber Freiheit war Größe. Der König war ein Narr und die Vernunft ein Gott.

Gehorsam gibt auf, aber Liebe rettet. Ich war begeistert. Sie zeigte mir, dass ich blind gewesen war. Weise und mächtig durchdrangen ihre hellseherischen Augen die Lügen, die Legenden und die kunstvollen Schirme des Anstands.

In ihrem Körper fand ich eine ganze Welt, für die ich keine Worte hatte. Diderot hatte nie darüber gesprochen, wie sich ihre Hände anspannten und ihre langen Finger sich wie dornige, wütende Ranken aneinander rieben. Keine Zeile in Marivaux, über die kostbare Baumwolle ihres Sommerkleides und wie es sich über ihrer Brust spannte, das harte Sonnenlicht die Idee eines darunter liegenden Korsetts enthüllte.

"Wir… Ihr könntet so viel mehr sein!" Sie rief. Es war das einzige Mal, dass ich diese beiden schwarzen Edelsteine ​​von Tränen quälen sah. "Wenn Sie nur…" Ich küsste sie. Es war das Natürlichste.

Ihre Zunge antwortete lebhaft und verrückt, gerade lange genug, damit ich weißes Feuer schmecken konnte, um mich für immer zu ketten. Die Ohrfeige, die sie austeilen musste, fühlte sich an wie ein sanftes Lächeln. War ich dumm? Betrogen? Apolinne war keine Ariane. Sie war ein graziöser Minotaurus und niemand entkommt Labyrinthen der Liebe oder Literatur. Nach unserem ersten Kuss hatte ich noch viele Male den sauren Geschmack ihrer Zunge gespürt, der durch die Lippen drang, begierig nach einer eigenen Berührung.

Ich hatte mit Liebkosungen die harten Formen ihres Korsetts gelernt, diesen grausamen Panzer aus Hüften und Oberweite. In der Dunkelheit einer Besenkammer, die in Palästen so klein ist wie jede Hütte, spürte ich, wie sich ihre langen Finger um meinen entblößten Schwanz legten. Mit diesen rankenden Ranken versetzte sie mich in ein unwiderstehliches Vergnügen. In der Dunkelheit, als mein Glied vor Feuer pulsierte, war ich einen Moment lang besorgt, ein indiskretes Chaos anzurichten, das die Mäuse finden könnten.

Aber als wir hinausschlüpften und sicherstellten, dass niemand hier war, um es zu sehen und zu sagen, sah ich nirgendwo eine Spur von Samen. Apolinne hatte eine geheimnisvolle, zufriedene Ausstrahlung, ihre Augen glänzten vor Sättigung. Was den Unterricht betrifft, fuhren sie fort. Aber auch sie hatten eine neue Art von Charme angenommen.

Apolinne hat in mir einen Dichter geschaffen, sie bittet mich jetzt, stattdessen „erwacht“ zu schreiben, das entzückende Ding, und für den Künstler war sie eine leidenschaftliche Muse. Ich habe alles über meine Liebe geschrieben und dafür Belohnungen bekommen, die nur sie entfesseln konnte. Liebkosungen für einen guten Reim, ein kehliges Stöhnen für eine schöne Anaphora… Eine schöne Alexandrine, meinte die Berührung ihrer Lippen. Die ganze Zeit streichelte ich die schwache Hoffnung, dass sie eines Tages etwas Wunderbares inspirieren würde.

Ein perfektes Gedicht, eine durchdringende Fickerei, die mich mit stilistischen Kunstgriffen tief in ihren Bauch bringt. Sie würde mich dann begehren, wie ich sie begehren würde. Sie würde es lesen und neben dem Walnussschreibtisch auf die Knie fallen, nach meinem Glied greifen. Sie würde mich ganz verschlingen, sie würde sich darauf stürzen wie die eifrigen Huren von Montmartre.

Und ihre Augen blickten auf und sagten mir in glänzender schwarzer Stille, dass Apolinne ganz mir gehörte. Sie würde dann "Ich liebe dich" sagen und an einer Kehle voller Schwänze und Eier würgen. Stattdessen stürzte ich ein Tintenfass um.

Die Dame war ebenso beweglich wie sie schön war. Sie schnappte es sich mitten in der Luft, bevor die Kristallflasche zerbrechen und auslaufen konnte. Leider wurde die winzige Blechkappe offen gelassen.

Es machte ein Paukengeräusch, als es fiel, und meine arme Apolinne war genau dort gefesselt, ihre Hände in einer Tasse, um zu verhindern, dass die Tinte, die aus Kristall floss, das alte Parkett beschmutzte. Es schüttete und schüttete und füllte ihre kleinen Handflächen und langen Finger bis zum Rand mit Dunkelheit. "Hilf mir!" Sie flehte.

Aber ich tat es nicht. Denn dieses Gedicht, nach dem ich mich sehnte, entfaltete sich vor meinen Augen. In ihrer Eile sprang der Träger ihres seidigen Kleides von ihrem geformten Schlüsselbein. Es fiel ihr über den Arm und enthüllte sie mehr und mehr. Sie trug kein Korsett, und als ich beobachtete, wie der Stoff sanft nach unten glitt, verfing sich ihre Brustwarze in der kleinsten Naht und stoppte für einen Moment ihre Schande.

Sonnenlicht strömte durch die hohen Fenster und ließ ihre blasse Haut und ihr blondes Haar lebendig schimmern wie Wüsten aus Diamantsand. Sie wäre ein unbefleckter Engel gewesen, wären da nicht die Obsidianaugen und die Tintenpfütze gewesen, die ihre Hände zusammengebunden hielt. Das waren die Dämonen von Apolinne, und sie loderten dunkel. Ich streckte meine Hand aus und strich mit meinen Fingerspitzen über die hervorgerufene Form ihrer Brüste.

Sie öffnete den Mund, entschied sich aber für Schweigen. Ich fuhr mit meinem Daumen über ihre Lippen, in einer erbärmlichen Nachahmung der Fellatio, die ich wirklich wollte. Sie kratzte mit den Zähnen an dem Nagel. Die Tinte spürte ihre vibrierende Lust.

Wie ein Stein, der in einen klaren Teich geworfen wird, hinterließ er im schwarzen Teich einen Eindruck in verblassenden Kreisen. Sie bemerkte es und stand still. Unter meiner Berührung fühlte sich ihre Haut an wie etwas, das ich nur in Monsieurs Bibliothek gestreichelt hatte. Das reinste, kostbarste Pergament, hergestellt aus ermordeten Kälbern. Im Fleisch meiner Muse wurde es geschaffen, um zu inspirieren.

Ich schnappte mir meinen Stift auf dem Schreibtisch. Ein billiges Eisending, das ich für eine halbe falsche Münze gekauft habe. Ihre lag direkt daneben, mit ihren wunderschönen Spitzen aus graviertem, geschmeidigem Gold. Aber sie hatte mich ausgesucht, dachte ich, denn ich war nichts als ein Tier.

Ich tauchte das Werkzeug kurz zwischen ihre Handflächen. Es kam klebrig heraus, tropfte schwarz und hinterließ keine Falten. Apolinne zitterte nicht einmal, als das weiche Metall Haut und Knochen zwischen ihren Brüsten streifte.

Der Stift hinterließ einen deutlichen Strich. Eine gewundene Linie auf einer perfekt blassen Haut, die sich immer wieder in einer verrückten Arabeske und zwei Brissen krümmte. Sie hatte mir beigebracht, dass es bedeutet: "Ich will dich". Ich habe von unten nach oben geschrieben.

Das Gedicht begann schmal zwischen ihren Brüsten, kratzte kaum an ihrer Form und hinterließ zwei engelhafte Schweigen, unterbrochen. Das leicht zu verschmierende Gedicht kroch und kroch das Tal hinauf. Es eroberte die Ebene, die sich unter ihrer Kehle öffnete.

Dann die Offensive! Eine schnelle Kavalkade machte es zu einem Halsband aus Worten, einem schwarzen Fluss, der jedem Juwelier glich. Es kletterte weiter. Das beste Gedicht, das ich je geschrieben habe.

In Spitzen, die um ihren Hals wirbeln und ihr Kinn und ihre Wangen erreichen und erobern. Lektüre nur von Lust und Leidenschaft. Ich nannte sie "ma douce" bei ihren Brüsten, "mon htaïre" bei ihrer Kehle. Und ich schwöre, ihr Mund weitete sich bei der Berührung des Bügeleisens, sie fühlte die Worte in ihrem Fleisch, als der Stift ihre leuchtend roten Lippen mit harten Großbuchstaben verdunkelte, die lauteten: „MA PUTAIN“. Ich konnte nicht aufhören und tauchte den Stift immer wieder in ihre hohlen Hände.

Sie war gefangen von der Tinte, die sie hielt, und verehrte sie von der Tinte, die sie hielt. Ihr Gesicht war bald mit feinen Tänzen aus schwarzen und unanständigen Worten bedeckt. Ein Meisterwerk von Gedichten, nie habe ich ein besseres geschrieben. Ich kenne noch jede Silbe davon, aber sie gehören mir.

Schade, dass ich noch nicht herausgefunden hatte, wie ich den Text um ihre Brüste wirbeln konnte, um ihre Brustwarze zu einem cleveren Punkt zu machen. So was. Als ich fertig war, war jeder sichtbare Streifen ihrer Haut halb eine böse Arabeske auf einem halben blassen Engel. Aber ihre Augen und der Pool waren auch Sünde, sie hatte sich den Geschichten ihrer Perfektion hingegeben.

Die Tinte begann zu entweichen. Zwischen ihren engen weißen Fingern tropfte es unwiderruflich. Sie verlor den Kampf gegen die Flut. Winzige Tröpfchen bildeten sich unter ihrem Handrücken und glitten langsam zu ihren Knöcheln. Als sie groß genug waren, um zu fallen, klickten sie mit einem peitschenähnlichen Geräusch auf dem Parkett.

"Wie kann ich das jemals verbergen?" Sie wunderte sich. Seitdem frage ich mich, ob sie meinte, was ich verstand. Wollte sie die vulgären Beleidigungen verbergen, die ihre Bedürfnisse zeigten, von ihrem Adel, ihrer Welt und ihrem Vater? Oder konnte die Tinte, die ihr wahres Selbst zeigte, in ihren Gedanken nicht geheim gehalten werden? Sie fühlte sich wunderschön an, denke ich. Ihre Sehnsucht erweckte die ausgestellte Kunst. "Du weisst wie." Ich antwortete.

Sie tat es und hob ihre Hände unter dem Kronleuchter aus Kristall, neigte ihren Kopf nach hinten, um ein Trankopfer der Sünde zu empfangen. Die Tinte in ihren Händen floss frei und fiel über ihr Gesicht. Um ihre Sünden zu verbergen, hatte sie den Weg ihrer Stadt gewählt. Von Ausschweifungen durchdrungen, konnte sie nur härter zeichnen, um Nuancen zu unterdrücken. Lust nur in sich ertrinken.

Aus ihrer Haut eine unsichtbare Botschaft in Schwarz auf Schwarz zu machen. Sie schloss nie die Augen, und während die Flut von ihren Wimpern ferngehalten wurde, brannten die beiden Edelsteine ​​ihrer Augen wie Ebenholz in einer mondlosen Nacht. Während die Flüssigkeit über ihr Gesicht tropfte und floss, schwamm ihre weiße Nasenspitze im Winter wie Eis auf der Seine. Die Flut stürzte schnell und breit, eine überwältigende Blackalanche.

Es bedeckte ihre Wangen, lief ihr blondes Haar. Tropfen bildeten sich auf ihrem Kinn und fielen auf ihre Brust. Ich sah zu, wie mein Gedicht sinnlos zerstört wurde, als die Tinte in der Landenge ihrer Brüste, wo es geboren wurde, frei lief.

Ich strich ihr Kleid weg und brachte den Damm zum Einsturz. Nicht wegen Flecken auf Seide. Ich habe bald alles abgerissen. Die Freiheit der Schwarzen war das Wichtigste.

Für eine kostbare Sekunde erinnerte man sich an den niedlichen Schnitt ihres Kleides, wie die Arabesken direkt auf die nackte Haut schnitten. Einen Augenblick später war alles verschluckt. Ihre Brustwarze stand, rosa auf Pech. Ich streichelte es mit meinem Daumen und malte es ganz schwarz. Apolinne war jetzt fast nackt.

Eine transparente Culotte, die der Verderbtheit allein im Weg steht. Auch das riss ich ab und hinterließ eine nasse Spur auf meinem Handrücken, wo er ihre geschwollenen Lippen berührt hatte. Ich habe das geleckt.

Die Tinte floss. Ich kniete vor ihr, während ich ihr die Formen ihres Körpers hinunter folgte. Die Flut erreichte ihr Schambein und machte einen Sumpf aus ihren Haaren. Ich strich mit dem Finger darüber und stellte erstaunt fest, dass es sauber gemalt war.

Ich bemerkte einen weiteren schwarzen Tropfen, der aus der Spalte ihrer Fotze perlte, und warf meine Zunge wie verrückt dagegen. Ich leckte sie wie ein Wilder, sättigte mich an ihren Säften und dem rauen Bleigeschmack der Dunkelheit. Sie kam auf der Stelle, das dreckige kleine Ding. Ihre Knie gaben nach, ihre Muschi lastete auf meinem ganzen Gesicht und hinterließ einen deutlichen Abdruck ihrer Lippen und des Knopfes dazwischen.

Beim Orgasmus spannte sie sich an und löste sich. Sie spritzte hart, befleckte meine Haut mit einer gräulichen Lösung aus Tinte und Lust. Ich habe sie danach aufs Bett geworfen, mögen die Seidenlaken verdammt und ruiniert sein! Ich habe sie genau dort gefickt, so verdorben wie sie war und wie eine dieser Frauen Afrikas aussah.

Sanftheit war mir egal. Ich nahm die Belohnung, die mir geschuldet wurde, und ihr Geschlecht fiel in einem Stoß mit den Hüften auf den Arsch. Ich schüttelte mich tief in mir, brachte sie dazu, sich die Lunge rauszuschreien. Ein Lied der schönen Qual.

Ihre Fotze packte mich schnell, schickte mich in jene Himmel, die nur eine Muse kennt. Ich sprühte mich über ihr ganzes Gesicht und ihren Bauch. Den Samen, den sie erreichen konnte, leckte sie unersättlich, ihre saubere Zunge schoss hinreißend in die Verderbnis.

Den Rest meines Spermas kratzte sie mit Nägeln und Ranken ab und machte neue Arabesken von grauweiß auf ergrauendem Schwarz. Ihre Schöpfung waren schäbige Hieroglyphen. Die Form ihres Körpers, die auf die Seidenlaken gedruckt ist, würde sich nicht verbergen lassen, noch mein Gesicht und mein Schwanz, die von ihrer Fotze dunkel angemalt wurden. Du kennst den Rest. Ich wurde bald in die Umarmung des Königs geworfen.

Apolinne hat sich in einem Skandal, der die Presse bis nach Amsterdam brach, freiwillig zu mir gesellt. Von diesem Moment an waren unsere Schicksale klar wie Märchen und Tinte. Sie brauchen Geld, um in der Bastille zu überleben.

Ganz einfach, das Gefängnis machte ein löchriges Bordell und Paris zu einer großzügigen Geliebten. Für eine Stadt voller Ausschweifungen und Kuriositäten war sie ein schwarzer Diamant. Ein Engel, der in Ungnade gefallen ist, bedeckt mit prächtiger Tinte, Kunst und anderen schmutzigen Dingen.

Männer und Königinnen brachten Gold für ihre Zeit. Manche wollen nur eine Kostprobe und einen Fick von Monsieurs Tochter. Andere brauchten meine ständig wechselnden Worte, wie du, meine Liebe, die immer wieder zurückkam. Das Handwerk verblasste in Stunden, verschmiert von groben Liebkosungen, Speichel, Samen und Schweiß. Und bald nahmen neue Gedichte ihren Platz auf ihrem Gesicht ein.

Also habe ich ihr auf die Haut geschrieben und sie hat sich verflucht. Oh, die Geschichten darüber könnten wir teilen… Aber wir erreichen jetzt ihr Schambein, und der Aufruhr draußen wird lauter. Ist das der Kopf des Gefängnisdirektors, den ich auf einem Spieß sehe? Hör auf zu kichern, Apolline! Ich möchte, dass dieser Knopf in deiner Fotze mein letzter Punkt ist. Machen Sie es zu einem Ausruf, scharf nach innen gezeichnet. Ich weiß, die bringen dich zum Abspritzen.

Worauf warten Sie noch, armer Leser? Du bist so nah am Ende. Sie ist mein Meisterwerk, mein Pariser Palimpsest. Schmecke sie!..

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