Barber's Pole

Ein Besuch in dem privaten Schneidersalon des pensionierten Barbiers, weil er dann für Sex geschlagen wurde…

🕑 8 Protokoll Homosexuell Mann Geschichten

Was für eine blöde Frage! Nein natürlich nicht! Nein, ich habe es nie bereut, an die Küste gezogen zu sein. Warum sollte ich? Ein ordentliches kleines Erbe und meine vorzeitige Pensionierung hatten es ermöglicht. Mein Haus gehörte zu einem freistehenden Paar im typischen Stil.

Mit weitem Meerblick und langen Gärten zählte ich jeden Tag mein Glück. Das Küstenklima war fantastisch und ich fühlte mich mindestens zehn Jahre jünger. Der einzige Ärger in meinem neuen Zuhause waren die Möwen. Natürlich bekommst du sie heutzutage fast überall im Landesinneren, aber ich habe genug von ihrem ständigen Lärm und von ihnen, die überall scheißen. Mein Nachbar war Mr.

Shepard. Wenn er ein Tag war, war er 70 Jahre alt. Er war ein pensionierter Barbier aus dem West End von London.

Er hat mich mit Erzählungen seiner berühmten und berüchtigten Kunden, aber seltener der eher bescheidenen, verwöhnt. Offensichtlich war sein Salon ein ziemlich lukratives Geschäft. Er war ein stämmiger Mann, ganz oben kahl, aber mit einem sauber geschnittenen weißen Schnurrbart. Er trug immer dunkle, ordentlich gepreßte Hosen und hatte eine Vorliebe für gestreifte Hemden. Seine Schuhe glänzten makellos, ob braun oder schwarz, und er trug immer einen passenden dicken Ledergürtel.

Mir wurde schnell klar, dass dieser hübsche alte Teufel schwul war, während meine eigene Sexualität immer ein wenig gewesen war, wie sollen wir sagen, mehrdeutig? Trotz mir habe ich mir etwas faul vorgestellt. Ich war erstaunt, als er herausfand, dass er eines seiner Zimmer im Erdgeschoss als Bijou-Friseursalon eingerichtet hatte. Es gab nur einen mit Leder gepolsterten, verstellbaren Friseurstuhl, aber die Illusion wurde durch all die üblichen Details wie einen riesigen Spiegel, der von oben beleuchtet wurde, Clipper, Rasierer, Kämme, Handtücher, Wannen mit Verbandmaterial, styptische Stifte und sogar eine Anzeige dessen, was schien, abgeschlossen feine alte Fetherlite- und Gossamer-Kondomwerbung. An Haken an der Seite des Stuhls hing ein Rückspiegel, ein Rasiermesser und etwas unpassend ein Schulstock. Ich habe ihn nach diesem Stock gefragt.

"Oho, das! Bekomme eine Menge Kommentar, das! Ich nenne es die Stange meines Barbiers! Früher habe ich den Strop and Cane bei unkooperativen Kunden benutzt." Ich nahm an, dass er junge Kunden meinte, aber ich war mir nicht sicher! Ich wollte etwas mehr darüber reden, wusste aber nicht, wie ich das Gespräch auf das Thema abstimmen sollte. In Wahrheit war ich in der Schule ziemlich viel getrunken worden und begann, den belebenden Stich des Rattans zu genießen. Ich wartete darauf, dass er mir ein kurzes Hinterteil und kurze Seiten bot oder einen kurzen, scharfen Schock, aber leider wurde keiner erwähnt. Einige Tage später saßen wir in seinem Garten und genossen die Sommersonne und die kühle Meeresbrise.

Ich blickte liebevoll in seine seeblauen Augen. Ich nippte an meinem Wodka und Cola und fluchte, als eine Möwe auf dem Gusseisentisch war, an dem wir saßen. "Diese verdammten Möwen! Immer überall gekackt!" "Tut, tut, Jason! Was für eine schreckliche Sprache! Ich sollte mich mit meinem Streichriemen und meiner Stange dafür gebräunt haben. Wo haben Sie so eine schlechte Sprache gefunden?" Mein erster Gedanke war, dass ich es schon vor Jahrzehnten in der Schule abgeholt habe! Ich schlafe ein wenig Es war, als könnte er jeden meiner Gedanken lesen.

"Du hast natürlich recht! Du solltest mich bräunen", lachte ich nervös als die Worte stolperten. "Innen dann!" er bestellte. Ach du lieber Gott! Er scherzte nicht.

Ich beugte mich bald über den Zeitschriftentisch in seinem Salon. Ein Haufen Fußball- und Girlie-Magazine fiel zu Boden. Ich spürte seinen heißen Atem hinter mir, als seine Hände für meine Gürtelschnalle sorgten.

Er muss das schon einmal getan haben, als er den Gürtel wie ein Experte losließ, den Knopf und den Reißverschluss öffnete und meine Hose runter zog. "Eigentlich bist du dort viel zu niedrig. Lass uns stattdessen über der Armlehne des Friseursessels sitzen." Ich watschelte mit meiner Hose um meine Knöchel. Aber der Friseurstuhl war zu hoch! Er pumpte den Stuhl ein wenig herunter. Ich starrte in den großen Spiegel rechts von mir.

Ich war entsetzt, als er mich näherte und meine Boxer herunter zog. Mein nackter Arsch war Mr. Shepard und dem Spiegel zu sehen. Er drückte mich so, dass ich mich über den Arm beugte und meine Hände auf dem Stuhlsitz ruhten.

"Das nenne ich einen Esel!" Er lachte und landete einen herzhaften Schlag direkt auf meinen nackten Hintern. Ich dachte darüber nach, dass er derjenige war, der jetzt weniger als raffinierte Sprache verwendete, aber ich wollte nicht darüber streiten, als ich ihn ausspionierte, als er nach seinem Lederriemen griff. Ich begann es zu fürchten.

Es sah schwer und zweckmäßig aus. Offensichtlich war es ein professionelles Kit aus den Tagen, als vor unserem industriellen Niedergang hier in England alles richtig gemacht wurde. Riss! Das schwere Leder traf mich hart.

Meine schlimmsten Befürchtungen haben sich bestätigt. Das war kein Spielzeug. Das war das Richtige! Es brannte und brannte und es folgte ein weiterer, ebenso schwerer Schlaganfall.

Ein dritter Lederlick biss in meinen geröteten Arsch. "Scheisse!" Ich murmelte leise vor mir hin und dachte daran, wie meine schlechte Sprache mich in diese demütigende Position gebracht hatte. Ich streckte meinen Po für den nächsten Schlag aus. Es dauerte nicht lange und es folgten zwei weitere in schneller Folge.

Sechs insgesamt, sicher genug, um ihn zufrieden zu stellen und Wiedergutmachung zu leisten? Offensichtlich nicht! Der sadistische Bastard gackerte laut und schlug sieben, acht und neun in mich. Ich hatte genug Schmerzen gehabt, aber jetzt trat auch etwas Freude ein. "Letzte drei", verkündete er. Er ließ mich dort warten und wartete auf sie. Plötzlich traf ein harter Schlag meine linke Wange und dann traf ein gleichermaßen stechender Schlag die rechte.

Ein letzter Strich landete mitten auf beiden Wangen. Es war wirklich ein toller Schlag, der mich zum Schreien zwang. Sanft stand ich auf und rieb meinen angegriffenen Arsch. Er gackerte wieder.

"Ich weiß nicht, wohin Sie denken, junger Mann! Das schließt den Rasierapparat, aber der Rohrstock muss noch kommen! Also können Sie wieder runterkommen. Und machen Sie es klug, sonst werden Sie doppelt! " Ich tat, was mir gesagt wurde, beugte mich über den Friseurstuhl zurück und erhaschte einen kurzen Blick auf meinen geröteten Hintern im Spiegel. Was für ein Anblick! Als ich mich wieder beugte, wurde mir klar, dass ich das Rohr wirklich wollte. Es war lange her, aber ich brauchte es wirklich.

Als der erste Rattanschlag nach unten schlug, tauchte meine Erinnerung an Schläge auf. Ich erinnerte mich genau, wie ich den Stachel gemocht hatte, was nicht das war, was bei einer Bestrafung passieren sollte. Ja, ich mochte den Biss und den Stich und vielleicht auch die Schande! Ein zweiter Schlag brach meine nostalgische Träumerei, als sie genau unterhalb der Stelle landete, wo der erste gelandet war.

Beide Markierungen pochten und schmerzten, als mein Peiniger durch den Raum ging und den Stock durch die Luft peitschte. Er kicherte und ermahnte mich: "Ich hoffe, ich komme zu Ihnen durch, junger Jason. Ich werde in meinem Garten oder in meinem Haus keine üble Sprache haben. Ist das klar?" Ich stimmte unterwürfig zu, als er einen dritten Stock auf meinen nackten Hintern schnitt.

Ich genoss das Schlagen, aber es tat weh wie Fick. Ich war zwischen Schmerzen und Vergnügen hin und her gerissen. Er blieb stehen, um die Zeitschriften vom Boden abzuheben.

Ich sah ihn im Spiegel an, so gut ich konnte. Er stocherte, als er den Lesestapel wieder auf den Tisch legte. Er stellte die Magazine ordentlich auf, fast besessen.

Ich begann zu ahnen, dass er versuchte, mich aufzuwickeln. Ich warte auf weitere Stockschläge. Endlich war er wieder da und ein vierter Schlag traf mich und dann einen fünften.

Er blieb stehen, um meinen nackten Arsch zu spüren. Der alte Perverser! Seine Hände waren kalt, als sie den Schaden untersuchten, den die Streichstange und der Rohrstock verursacht hatten. Seine Finger schwebten über jedem Haar, und dann rieb er meinen Po, als ob er sich besser anfühlen würde, aber dann landete er einen schnellen Schlag direkt auf die Markierungen. Er lachte und hob den Stock auf. "Dies wird der letzte sein, solange Sie versprochen haben, was ich sage." Ich versprach, nicht wirklich zu wissen, was auf Lager war, obwohl ich eine Vermutung riskieren konnte.

Der sechste Schlag traf mich. Es war ein harter, unversöhnlicher Schlaganfall. Ich grunzte vor Schmerzen.

Nachdem ich geschlagen hatte, wurde ich in sein Schlafzimmer gebracht. Es war ein maskuliner Raum, ohne Anspruch auf routinemäßige Häuslichkeit. Das Dekor war überwiegend schwarz, rot und weiß, genau wie der Salonraum darunter. Die Bettdecke und die Laken waren glänzend und schwarz satiniert.

So war das Kondom, das er auf seine beeindruckende Erektion glitt. Das war eine Friseurstange von großartigen Ausmaßen! Er fing an, mich zu löffeln, was nicht unangenehm war, aber er forderte bald Doggy, der sowohl demütigend als auch schmerzhaft war. Er schlug meinen geschlagenen Hintern wie ein besessener Mann.

Er grunzte und seufzte und ich drückte meine analen Muskeln, um sein Vergnügen zu steigern. Ich wusste da und dort, dass dies zu einer dauerhaften Vereinbarung werden würde. Mein Hintern war sein zu schlagen und zu ficken, als er sich fit sah.

Ähnliche Geschichten