"Scheiße.". Carie legte den Kopf schief und wiederholte "Fuck.". Vorsichtig betrachtete sie ihre Lippen im Spiegel. "Verdammt.". Sie runzelte kurz die Stirn, bevor sie ihren Kopf von einer Seite zur anderen schüttelte und ihre langen Zobelhaare zu einem verführerischen Durcheinander warf.
Sie zog eine Braue hoch, legte das Kinn über die nackte Schulter und warf einen schwülen, koketten Blick in den Spiegel. Mit gerundeten Lippen stieß sie einen schmerzenden, ohnmächtigen Atemzug aus: "Fu-uhh-ck!". Dort.
Ja, das war es. Das war der "Fick", der immer wieder Millionen von spritzigen Genugtuungsschiffen von ihrem Nachbarn auf der anderen Seite des Flurs in Apartment Sieben abfeuerte. Vasily, das offensichtliche Ergebnis des genetischen Spleißens eines Steins und einer Eiche, verlor es immer, wenn sie diese Obszönität inmitten ihrer Koituskonflikte entfesselte. Ehrlich gesagt war sie sich nicht ganz sicher, was die große Sache war.
War es sie oder war es einfach das Wort?.