Mein wiederkehrender Albtraum

Er konfrontiert mich mit meinem Doppelleben und ich kann nicht aufwachen…

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„Chris!“ Mit dieser überschwänglichen Silbe lasse ich die Pakete direkt vor der Haustür fallen und renne auf meinen entzückenden Freund zu, der eigentlich erst morgen hier sein sollte, aber etwas in seinem Gesicht hält mich wie „Roadrunner“ über der falschen lateinischen Bildunterschrift fest. Er liegt ausgestreckt auf der Couch und hat es sich gemütlich gemacht. „Dein Mitbewohner hat mich reingelassen.“ Auf dem Couchtisch steht eine offene Flasche Sam Adams, und er hat noch nie etwas Stärkeres als Nantucket Nectars getrunken.

Schlimmer noch, der Fernseher ist dunkel, obwohl er heute Abend die Red Sox-Übertragung übertragen sollte. Es stimmt tatsächlich etwas nicht. „Mach dir keine Sorgen, sie ist heute Abend weg. Es sind nur du und ich. Möchtest du tanzen, Baby?“ Oh oh.

„Babe“ und nicht sein übliches „Baby J.“ Kein gutes Zeichen. Er dreht die Stereoanlage auf, woraufhin das Eröffnungsgitarrenriff von „Everything You Did“ erklingt. Man muss kein Genie sein, um herauszufinden, dass ich tief in der Scheiße stecke.

Aber wenn du tief drin bist, halte deinen Mund, also sage ich kein Wort und lasse ihn mich in einer übertriebenen Drehung herumwirbeln, bevor er mich selbstbewusst in seine Arme zieht. „Was ist los, Baby? Du fühlst dich ziemlich angespannt. Vielleicht solltest du dich etwas hinlegen.“ „Ich glaube nicht-“.

„Ich glaube nicht, dass du mich verstanden hast“, sagt er ruhig und führt uns durch die Schlafzimmertür. „Vielleicht solltest du dich auf das Bett legen, wo du hingehörst.“ Ich sitze mit steifer Wirbelsäule auf der Matratzenkante. Vielleicht bin ich paranoid. Vielleicht möchte er sich einfach nur im Rollenspiel versuchen. Wo in Bunker Hill kam er auf diese Idee? „Warum bist du so primitiv?“ Er setzt sich neben mich, greift nach dem Knopf meiner oberen Bluse und öffnet ihn langsam, während er mir einen Kuss auf die Seite meines gefütterten Gesichts gibt.

„Normalerweise ziehst du dein Höschen aus und belästigst mich. Also sei ein braves Mädchen, zieh alles aus?“ Seine untypische Haltung bringt mich aus der Fassung, und ich könnte mich genauso gut im Wartezimmer eines Arztes ausziehen. Mit zitternden Händen ziehe ich mich schnell und gelassen aus, während sein gleichgültiger Gesichtsausdruck alle Hoffnung zunichte macht, ihn eher geil als bissig zu machen. „Das passt viel besser zu einer kleinen Füchsin wie dir“, sagt er gedehnt.

„Komm, mach es dir bequem…“ Er schiebt mich nach hinten und in die Mitte des Bettes, küsst meinen Nacken, bis ich mich entspanne und meine Hände hebe, um seinen Rücken zu streicheln. Es handelt sich also um ein Rollenspiel. Er hat mich zu Tode erschreckt. Ich frage mich, was über ihn gekommen ist? „Erinnern Sie sich, was Sie schon immer einmal ausprobieren wollten?“ Bevor ich reagieren kann, zieht er mein Handgelenk zum Kopfteil, umwickelt und verknotet es geschickt mit einer Wäscheleine und befestigt dann das andere. Zu meiner Enttäuschung steht er auf und geht zum Schreibtisch.

"Wo gehst du hin?" Es ist das Zwitschern einer paranoiden Mynah. Meine Arme zerren vergeblich an den Kabeln. Verdammt. Er meint es ernst. Erst dann bemerke ich meinen aufgeklappten Laptop, den er zu mir schwenkt.

Mit einem dumpfen Schlag in meiner Brust erkenne ich den bekannten roten Balken – und meine Profilseite. Irgendwie hatte er sich hineingehackt! Aber warum? Und wie? Und was würde er tun, wenn er meine virtuelle Sex-Wunschliste, so wie sie war, vor seinen Augen aufblitzen sah? Er würde einen Stunt wie diesen machen, gleich nachdem ich das Blowjob-Bild mit den Seilen und Vibratoren hochgeladen hatte. Oh Mist, ich hoffe, er hat die Frage nicht gefunden: „Das hast du also vor, während ich weg bin? Möchtest du mit mir darüber reden?“ Er setzt sich auf den Stuhl und verschränkt erwartungsvoll die Arme wie ein Drill-Sergeant.

Bitte, bitte übergeben Sie sich nicht, egal, wie unruhig sich Ihr von Schuldgefühlen geplagter Bauch anfühlt. Zum einen kommt man nicht zur Toilette. „Gibt es etwas zu sagen?“ Ich ersticke.

„Es ist offensichtlich, dass Sie Ihre eigenen Schlussfolgerungen gezogen haben. Ich habe einiges gelesen und geschrieben-“. „Ja, solche intellektuellen und künstlerischen Dinge, das kann ich sagen. Wie fühlt es sich an, ans Bett gefesselt zu sein? Das scheint ein wiederkehrendes Thema von dir zu sein.

Und völlig Fremde zu fragen, ob sie beim Sex gefesselt wären oder nicht.“ ". Scheisse. Er hat sich auch um meine Forumsfragen gekümmert.

Ich erstarre und denke, dass es vielleicht sicherer wäre, ihn einfach mal Luft zu lassen. „Genau die Themen, die Ihr Interesse geweckt haben.“ Er fährt damit fort, meine Favoritenliste mit einem heiseren Gebell herunterzurasseln, das auf den Tribünen des Fenway Parks genau zu Hause wäre. Ich hatte vergessen, wie grob diese Geschichtentitel klangen.

Mein Gesicht brennt noch röter als der Riegel, aber immerhin lässt der Drang zu kotzen nach. Er scrollt, bleibt dann stehen und seine Augen weiten sich. „Was hast du am Strand gemacht? Wie lange ist das her?“ Er klingt eher amüsiert als genervt. Ich kann nur hoffen, dass er den Rest ebenso amüsant findet.

„Das war, bevor wir angefangen haben, auszugehen, Chris. Ich habe es ganz vergessen. Außerdem habe ich dir an der gleichen Stelle einen Handjob gegeben, und es hat dir überhaupt nichts ausgemacht.“ „Ich bin überrascht, dass du nicht auch darüber geschrieben hast.“ Er wischt über das Touchpad.

„Oh, das hast du! Wie interessant. Und das Spiel der Celtics! Jeder auf vier Kontinenten weiß, was wir in und außerhalb deines Schlafzimmers machen?“ „Das war zu gut, um es nicht zu teilen“, platze ich heraus. „Ich meine, wie oft gewinnen die Kelten überhaupt in der Nachsaison? Nur wenige Leute lesen es überhaupt.“ Er hört nicht zu. „Alle Jungs auch für Freunde, verstehe ich?“ „Sie sind alle gute Schriftsteller.“ Was wahr ist. „Sie alle schreiben schmutzige Geschichten, meinen Sie“, blickt er finster.

„Mit den meisten habe ich kaum gesprochen!“ Was auch stimmt. „Teratives Wort ‚kaum‘?“ er knurrt. Natürlich eine schreckliche Wortwahl.

"Kaum?" Ich beiße mir auf die Zunge, aber es ist zu spät. „Noch passender. Du musst mit jemandem eine nackte Rolle gespielt haben, um eine Szene zu erfinden, in der vier Kerle dir in der Mittagspause einen runterholen? Und wie viele Freunde hast du zufällig? Eins…zwei…drei. ..vier!". „Damals waren es nur drei.“ Verlass dich drauf; Die Logik fliegt aus dem Fenster, wenn Ihre Handgelenke kurz vor einem Seilbrand stehen.

„Es war eine einmalige Fantasie, ein völliger Zufall, und es war nicht einmal meine Idee.“ „Wessen Idee war es dann?“ Er singt den Einzeiler. „Lassen Sie uns den Gegenstand dieser Widmung finden, ja?“ Er navigiert einige Momente erfolglos. Ich halte den Atem an und wünsche mir inbrünstig einen EMP-Angriff. Oder ein Blitzeinschlag.

Keiner von beiden kommt mir zu Hilfe, und das Klicken und Klopfen seiner verrückten Mission zieht sich in einem unheilvollen Morsecode hin. „Also lass uns darüber reden, was du sonst noch gemacht hast, während du bei der Arbeit warst, und mit wem? Und hier ist noch eine Geschichte zu diesem Thema. Muss eine heiße und schwere Verbindung gewesen sein. Wer war es? Hah, hier ist der Thread …“ . Ich beiße an meiner Lippe und mache mich auf das Schlimmste gefasst.

Vic Feldmans Rhodes-Solo aus „Black Cow“ trillert anklagend aus dem Wohnzimmer. „Na ja, und der Name des gleichen Benutzers taucht wie ein Ausschlag in Ihrem Postfach auf. Hier fragt er nach Ihrem Bild… und fragt nach Ihrem Bild… und fragt erneut nach Ihrem Bild. „Du wirst auch feststellen, dass er damit nichts erreicht hat“, schnaube ich mit aufrichtiger Miene.

„Sehen Sie sich diese überzeugende Nachricht an.“ Er liest es und ich zucke zusammen. „Entweder kein großer IQ oder eine schlechte Schreibkraft, aber es sieht so aus, als hätten wir gerade Ihre literarische Inspiration gefunden, Frau Nooner“, spottet er. Ich führe einen Präventivschlag durch. „Okay, Sie wissen also, dass ich pervers und degeneriert bin und dass ich aus elf Wörtern mindestens achtzehnhundert machen kann.

Ich bekenne mich in allen Belangen schuldig.“ „Nicht so schnell, mein kleiner NSFW-Angeklagter. Du hast deinen männlichen Freunden viele sexy Bilder geschickt. Auch nackte.“ Seine Augen verschlingen Bild für Bild nackter Brüste und strandgebräunter Hintern. „Mit jeweils tausend Wörtern haben Sie eine Harvard Law Library mit X-Rating zusammengestellt von.“ „Du verstehst das nicht.

Das ist hier nur eine höfliche Geste, wie ein Händedruck. Das bedeutet nichts.“ „Ich kann mich nicht erinnern, jemals in meinem Leben einen Händedruck bekommen zu haben.“ Er zeigt nach dem Zufallsprinzip. „Hast du mit diesem Idioten den Booty Train genommen?“ Er kann sich jeden aussuchen, den er will; Ich bin sauber. Mein Magen verkrampft sich wieder. dass „Was ist sein Gesicht“ von der Karte verschwunden ist … „Nö.“ Ich antworte selbstbewusst und starre an die Decke.

Neugierig, was für ihn ein „Idiot“ ist, hebe ich den Kopf, blinzele auf den Bildschirm und lasse ihn dann wieder sinken. Sehr einfühlsam von dir, Chris. Der Besitzer der Ikone hatte nicht nur Lust auf Fünfzigzeiger mit großen Titten und größerem Knick, sondern auch, dass mindestens zwei seiner vielfältigen Profile wie der virtuelle Raid von Kakerlaken verdampft waren.

Der Finger macht Diagonalverschiebungen. „Was ist mit ihm? Und ihm? Und ihm?“ „Ein perfekter Gentleman. Er auch. Mit dem habe ich nie gesprochen.“ Er springt direkt zu seiner nächsten Angriffslinie. „Keine Bilder von dem Ausschlag in Ihrem Briefkasten, wie ich sehe, aber die poetischen Worte machen das wieder wett.“ Die Fragen werden zu einer Reihe von Stakkato-Rufen.

„Zum Beispiel, dass er dir dabei zusehen will, wie du mit dir selbst spielst? Zum Beispiel, dass er dir unbedingt die Kleider vom Leib reißen und dich ficken will?“ Ich gähne bei dieser alten, toten Nachricht. „Es ging nicht um mich. Sein Alpha war beschäftigt.“ „Was meinst du mit ‚Alpha‘?“ Der Bildschirm scrollt erneut. „Und was hat es mit einem College-Professor und einem Masturbationsauftrag auf sich?“ „Ich habe es nicht getan!“ Ich schreie frustriert und trete gegen die Matratze.

„Ich kannte diesen Typen, der allen seinen Freunden die gleichen schmutzigen Anweisungen geschickt hat, und das hat mich sauer gemacht, und ich habe ihn in der Rolle eines Schulmädchens beschimpft, und daraus sind zwei Geschichten entstanden.“ Ich muss den Mund halten, und zwar schnell. Dem Himmel sei Dank habe ich den Website-Link kaputt gemacht. Hier wurden unsere wenigen, aber heißen Chats archiviert.

Doch diese Selbsttäuschung löst sich noch schneller auf als die Post-Season-Ambitionen der Celtics. „Deinen anderen Blog habe ich auch gefunden, Süße. Lass uns einen Blick auf diese Chats werfen, ja? Ausgerechnet die Musik geht in „You Sure Love To Ball“ über, aber der Übergang gelingt. Der Drang zu weinen schnürt mir die Kehle zu und das Sprechen tut weh.

„Es ist einmal passiert… als wir noch getrennt waren… dann habe ich aufgehört… dann konnte ich nicht mehr aufhören…“ Die Tränen rinnen nervig über meine Wangen und ich glaube, ich bin völlig durcheinander. „Er war launisch und unhöflich und das hat mich dazu gebracht, dich noch mehr zu schätzen, Chris. Wirklich, das hat es getan…“ Er brütet immer noch über den Fäden belastender Beweise.

„Du hast zugelassen, dass er dich wie nennt?“ er schnappt ungläubig. „Das sieht dir nicht ähnlich. Oder doch?“ Ich schüttle den Kopf wie ein Elch in der Zeit der Kriebelmücken.

„Dieser Teil hat mir nicht im Geringsten gefallen.“ Und kommen Sie auch nicht auf irgendwelche Ideen, Herr. Ein Abgrund der Angst, der dem Big Dig entspricht, verschlingt meine Brust. Das heißt, wenn wir jemals wieder so nahe kommen.

„Du hast mir nie gesagt, dass du mich so verdammt geil machst!“ „Aber das tust du“, schlucke ich jämmerlich. „Habe ich es dir nicht oft genug gezeigt?“ „Sag es mir? Nicht um mich zu belustigen, sondern weil du es ernst meinst?“ „Wie soll ich das sagen, wenn es offensichtlich ist, dass du verrückt bist und es mich zu Tode erschreckt? die Vollmonde, sobald ich den Raum verließ. Hast du? „Gib mir mehr Anerkennung, Baby. Arbeit ist Arbeit und außerdem hast du schönere Titten. Ist es mit dir und dem Namensgeber vorbei?“ „Ja“, antworte ich mit einem leisen, unterdrückten Wimmern.

„Wenn du mich loslässt, lösche ich sogar jedes Wort. Und dass du die Tiefen meiner Verderbtheit kennst, kannst du mir verzeihen?“ Er lässt mich gespannt auf seine bevorstehende Gnade oder Strafe warten. „Ich lösche sie für dich“, bietet er an und klickt sich durch, bis Hunderte von Absätzen, Dutzende Fotos und alle Freunde im Äther verschwinden. „Dieses allerdings nicht.

Ich möchte mir deine Strandgeschichte noch einmal ansehen.“ Seine Körperhaltung zeugt von gefesseltem Interesse beim Lesen, an manchen Stellen deutlich mehr als an anderen. Der Stuhl knarrt; er steht auf. Es erfüllt mich mit Erleichterung, zu sehen, wie er sich anschnallt und den Reißverschluss öffnet, bevor er auf mich klettert. Mein Körper, immer noch an das Bett gefesselt, gibt eifrig unter seinem größtenteils bekleideten Körper nach, während seine Lippen die verletzlichen, nach oben gerichteten Brüste streicheln. Ja das ist es.

Komm nach Hause, Baby. Ich liebe dich so sehr. Bitte gib mich niemals auf, egal wie pervers ich bin oder war. Du bedeutest mir mehr als jede Wildheit, die ich anderswo gefunden hätte.

„Woran hast du gedacht, als du unter diesem Handtuch ausgestiegen bist?“ er murmelt anzüglich in mein Ohr. Bevor ich ihm sagen kann, dass ich an nichts gedacht habe, bedeckt er meinen Mund mit versöhnlichen Küssen. Ich versteife mich, weil ich Angst habe, dass er mich erneut verarschen könnte. Er zieht sich ein wenig zurück und unsere Blicke treffen sich hungrig.

„Ich vergebe dir, Baby J.“ Nichts hat jemals so schön geklungen wie diese heilenden Worte. Was für eine sexy Stimme er hat. Was hast du gedacht, Mädchen? „Halte einfach keine Geheimnisse mehr vor mir, okay?“ Mit tiefer Dankbarkeit atme ich aus, schließe die Augen und bereite mich darauf vor, ihn in vollen Zügen zu genießen, auch wenn ich bezweifle, dass ich dieser bedingten Bitte jemals gerecht werden kann. Seine warmen Hände umfassen meine Kniekehlen, spreizen und heben sie an, um ihm den Eintritt zu ermöglichen, und seine starre, angeschwollene Spitze zeigt mir, wie sehr ihm die Schrift gefiel, da sie meinen zarten inneren Lippen einen männlichen, glitschigen Anstoß gibt. Normalerweise ist dieser Teil ein bisschen mühsam, aber aus irgendeinem Grund schlüpft er direkt hinein und stöhnt seine Zustimmung, was meine Libidoanzeige bis in den roten Bereich treibt.

Als Reaktion darauf bewege ich meine Hüften in die Luft und ziehe in heimlichen, gefräßigen Bewegungen meinen Ärmel enger über ihn, in dem Verlangen, ihn auf jede nur erdenkliche Weise auszusaugen. „Steck es mir in den Mund“, hauche ich unter dem spätabendlichen Kratzen seines Kinns. „Es ist perfekt, wo es ist“, keucht er während fieberhafter Küsse.

Das Kopfteil klappert bei jedem Zug an der Wäscheleine, während sich unsere Körper in immer größere Höhen der Verzückung stürzen. „Binde mich bitte los, Chris…damit ich fertig werden kann?“ Er ist tief drin und es fühlt sich glückselig an und ich bin kurz davor zu explodieren… wenn ich nur diese pulsierende Perle erreichen könnte… „Noch nicht“, flüstert er, „diesmal habe ich dich.“ Seine Finger bewegen sich mit solcher Finesse an meinen Lustpunkten, dass sich mein Verlangen auf ein fast unerträgliches Maß steigert. „Du… machst mich… so verdammt geil“, keuche ich hilflos und zerre an den Seilen, die Zehen gespannt auf die unteren Ecken des Bettes gerichtet.

Die Berührung wird rauer und ich zittere am Rande der Befreiung. Er berührt mit Hingabe meine Lippen und sein unglaublich dicker Schwanz hämmert auf der Suche nach Befriedigung exquisite Wege. Seine verwandelte Stimme knurrt plötzlich in meine Haut und lässt jedes kleine Härchen in meinem Nacken zu einem Miniaturbett aus Nägeln erstarren. „Komm für mich, du dreckige kleine Hure“, befiehlt es mit grausamer Schärfe. Meine Augen fliegen auf und der ganze Wind wird aus mir geschlagen.

Wo ist Chris?! „Suchst du deinen Freund? Er kriegt den Fick seines Lebens ab“, spottet der Fremde, während er im kehligen Rhythmus von „Haitian Divorce“ obszöne Stöße ausführt und mit gierigen Pfoten brutal Besitz von meinen Titten ergreift. „Er hat ein eigenes Profil eröffnet und die Damen halten ihn ziemlich auf Trab. Du weißt, wie einfallsreich sie sind.

Er wird erkennen, was für eine frigide Schlampe du warst.“ Die Damen? Ich würde ihn nie wieder sehen! Der Schmerz zieht eine gezackte Spur durch meine Luftröhre. Ich kann nicht sprechen. „Obwohl ich deine ungeteilte Aufmerksamkeit habe, hat sich herumgesprochen, dass du deinen Freunden Ärger mit irgendeiner fragwürdigen Wandkunst einbringst. Das bekommst du, wenn du versuchst, deine Schreibblockade mit Bildern zu überdecken, mein kleines Fickspielzeug.“ Die Welle der Übelkeit kehrt zehnfach zurück.

„Ich habe nicht-“. „Unwissenheit beschwören? Du weißt, dass das nichts bringt.“ Er fährt mit voller Kraft hinein, grunzt und grinst triumphierend. „Es gibt noch mehr. Alle Geschichten, die Sie in Zukunft einreichen, werden in die Warteschlange gestellt, um unter dem neuesten Stand von und gleichzeitig zu laufen.“ Sein gehässiges Lachen verwandelt sich in ein undeutliches „Tu, was ich dir sage und bring meinen Schwanz zum Abspritzen, du dreckige, geile Schlampe.“ „Du sadistischer Sohn von einem-“, schreie ich wütend. Aber ich kann kein Wort davon hören.

Wie kann das sein? Ich schreie…. An diesem Punkt komme ich immer wieder zu Bewusstsein, verheddere mich in der Bettdecke und in kaltem Schweiß, während mein Blick durch den Raum schweifen lässt, bis er auf dem wohlwollend geschlossenen Laptop landet oder, wenn ich nicht allein bin, auf der unschuldigen, mit einer Steppdecke bedeckten Gestalt meines schlafenden Freundes. Eines Tages schwöre ich, dass ich dieses verdammte Profil löschen werde.

Allerdings nicht heute..

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