Platindunst

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Eine Schallplatte zwitschert den schokoladigen, weichen Bariton von Nat King Cole und seinem 1960er-Album The Magic of Christmas, während wir verarbeitet werden, und hebt die normalerweise schmuddelige Atmosphäre des Reviers in etwas fast Magisches. Die Sache ist jedoch, die Stahlschellen um meine Handgelenke haben überhaupt nichts mit diesem magischen „Deck the Hall“-Jubel zu tun. Sie bevorzugen saugende Schläge der eierbrechenden Realität und die den Schließmuskel straffende Natur wiederholter Drohungen, meine Mutter anzurufen. Und doch hat diese dichotome Stimmung aus Stahlmanschetten und Schokoladenbariton nichts mit der verstörend surrealen Natur der Szene im Stil von Wes Anderson zu tun, die derzeit stattfindet.

In der Ecke lehnt ein Detektiv in voller Jolly-Saint-Nick-Kleidung mit Stiefeln auf einem unordentlichen Schreibtisch. Sein runder Bauch wackelt unkontrolliert vor lauter Gelächter, was ihn dazu bringt, sich an den Ingwerknödeln zu verschlucken, die er mit verbranntem Kaffee verschlungen hat. Abseits, in einer beengten Arrestzelle, erkenne ich die Larson-Zwillinge in passenden, hautengen Elfenkostümen, die offensichtlich wegen öffentlicher Trunkenheit aufgegriffen wurden, während sie in „Santa's Workshop“ im The Village arbeiteten. Nochmal. Ihre jüngste Verhaftung beunruhigt sie jedoch nicht.

Sie haben als Hintergrundgesang für die rauchige Stimme im Stuhl neben mir gedient. Apropos. Du.

Du. Du. Du. Kichern strömt schneller aus deinem glänzenden rosa Mund als die Flasche Graugans, die wir zusammen getrunken haben, bis deine Wangen Rudolph-rot sind, Tränen aus deinen zu grünen Augen fließen und ein süßes kleines Schnauben aus deiner zarten Nase ertönt. Seit unserer Ankunft singst du deine undeutliche Interpretation der „Zwölf Weihnachtstage“.

"Fiiiiive-fiiiinger-priiiiints!" krähst du, als Detective Vo an ihrem Computer herumtippt. Ihr linkes Auge zuckt und sie starrt weiter auf das Klebeband neben dem Hefter. "Fo-uu-rr cuh-uhffed-hands, three chaotisch cuuuums, two-oooh eifersüchtige Augen…" Sie ziehen diese Zeile so lange wie betrunken möglich, während Sie die Detektivin anzüglich mit den Augenbrauen wackeln, was sie zum F. bringt.

Dann unterbrichst du abrupt, die Arme wie ein Dirigent erhoben, bereit, deine letzte Zeile fallen zu lassen wie ein Strumpf voller sexualisiertem Napalm. Die Gesichter der Zwillinge sind jedoch verzückt und Sankt Nick wird heute Abend zum zwölften Mal seinen Kaffee ausspucken. Ihre Arme fallen plötzlich herunter und die Larsons setzen sich ein, harmonisieren und schlagen die Takte, während Ihre Ode zu Ende geht.

"ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTING-UP-Myyyy-cooooooch!" Diese surreale Stimmung, die ich erwähnt habe? Gegangen. Ins Chaos gestürzt, als Detective Saint Nicks Bauch sich vor Lachen so heftig kräuselt, dass die Beine seines Stuhls brechen, Kekskrümel und Kaffee überall hinspritzen. Die Larsons fallen mit spastischen Kicheranfällen zu Boden. Währenddessen steht Detective Vo ruhig von ihrem Schreibtisch auf, geht zum Wasserkühler, reißt die Kanne aus der Maschine und stapft ruhig zurück, Wasser hinter sich herziehend.

Sie kommt hinter dir zum Stehen und stößt einen ohrenbetäubenden Schrei aus, gefolgt von einem: „Sei schon verdammt noch mal still!“ bevor du die Reste des Krugs über deinen Kopf schüttest. VOR 4 STUNDEN "Überzeugt?" Ashton endet mit einer selbstgefälligen Floskel. Gute Frage.

Keine verdammte Ahnung. Ich kenne Motorräder. Getriebe. Kurbelwellen. Ein gepflegter Schalldämpfer, der ein Lied roher Kraft schnurrt, während Sie den Motor aufdrehen.

Ein Porsche? Ha! Also sitze ich still da und verfluche meinen Stiefvater dafür, dass er mir diesen Job untergeschoben hat, weil er mal wieder zu spät im Büro hängen geblieben ist. „Du wirst es zu schätzen wissen, wenn du den Ausdruck im Gesicht deiner Mutter siehst“, hatte er getextet. Rechts. Sicher.

Nicht. Sie wird in einer weiteren ekelerregenden Zurschaustellung sexueller Zuneigung über ihn herfallen. Ich bin froh, dass ich mich während des Semesters nicht damit auseinandersetzen muss. "Es ist schön." Und es ist.

Aber ich kann den Unterschied zwischen dem Macan und dem Cayenne für Scheiße nicht erkennen. "Hübsch?" Ashton murmelt, bevor er in ein weiteres Geschwätz über die technischen Vorzüge und die Funktionalität beider abtaucht. Ich schalte ihn aus.

Ich habe bessere Dinge, an die ich denken kann. Wie die Bedeutung hinter Melody Drake, die mir auf dieser Party ihre Titten zeigte. "Hast du Probleme beim Schließen, Ash?" ruft eine rauchige Stimme, die ich seit Jahren nicht mehr gehört habe.

"Wir gehen nur die Feinheiten durch. Sie können einen Verkauf deutscher Kunst nicht überstürzen, Liebes." „Ich bin mir sicher“, seufzt die vertraute Stimme. „Aber ich übernehme es von hier an. Der Boss braucht dich.

Ashton drückt meine Schulter, bevor er herausrutscht. „Wir bringen dich wieder in Ordnung. Bin gleich zurück.“ Eine Welle von Pfefferminz schlägt mir entgegen, als eine platinblonde Schönheit über geschmeidiges Leder gleitet.

„Du schuldest mir was. Als nächstes kamen Farbkombinationen“, sagt Portia Nash. "Du wärst noch eine Stunde hier." "Du?" Ich fummele heraus. Portia dreht sich um und wirft ein elektrisches Lächeln auf, das in meinem ersten Jahr an der High School mindestens hundert unangenehme feuchte Träume befeuert hat. „Pete, ich nehme ihn für eine weitere Spritztour mit.

Bin ein bisschen zurück“, schreit sie aus dem Fenster. "Komm nicht zu spät! Knapp dreißig. Und sei vorsichtig, Mädchen! Schnee kommt!" „Mach dir keine Sorgen, dein süßer kleiner Bart. Sie dreht sich wieder um und tätschelt mein Bein. "Richtig, Elliot?" Ich nicke stumm.

Der Porsche schwelt mit dem weichen Timbre von Eartha Kitt und der kratzigen Verführung von Portia, die zu Kitts „Santa Baby“ mitsingt. Ihr Duett hinterlässt bei mir ein durcheinandergebrachtes Durcheinander, sprachlos, seit ich das Autohaus verlassen habe, zumindest bis mir ein verirrter Gedanke über die Lippen kommt. „Portia Nash, arbeitet für Porsche und singt in einem Porsche.

Gold vermarkten. Yearbook war zur Abwechslung eigentlich richtig.“ "Verzeihung?" Portia dreht sich um und zieht elegant eine Augenbraue hoch. "Uhhhhh." Die Lippen verengen sich, ihre grünen Augen verengen sich, und ich verbrenne einen langsamen Tod der schrecklichen, witzigen Hölle.

Das nächste, was ich weiß, ist, dass sie in schrilles Kichern ausbricht, was mich noch mehr durcheinander bringt. „Mach dich auf, Butterblume“, gluckst sie. "Ich habe alle Wortspiele gehört." "Rechts." „Entspann dich, Elliot! Wir sind alte Freunde, die nur aufholen.“ "Freunde?" "Mm?" „Wir waren noch nicht…“ Portia runzelt die Stirn. "Oh… richtig. Deshalb habe ich dich Ash gestohlen." "Ich dachte, du würdest mich nur vor einem verrückten Aschenloch retten." Ihre Augen rollen, aber die Lippen krümmen sich.

"Mm. Teilweise. Aber… hat dich jemals eine Erinnerung von vor Jahren und Jahren plötzlich wie eine Tüte Schwänze geschlagen?" Mein ersticktes Lachen treibt sie an.

„Ernsthaft! Ich habe dich ausgequetscht, als wir Kinder waren, El. Dann in der High School …“ Sie sieht für eine Sekunde unschuldig aus. Sogar schuldig.

Nicht der Blick, den ich mit jemandem assoziieren würde, der schnelle Autos, gefährlich kurze Röcke und die gesamte Fußballmannschaft liebt, wenn man Gerüchten glauben würde. „Der Geist der Zukunft kann eine böse Hure sein“, seufzt sie und knabbert an einem Pfefferminzstiel. „Tackle dich aus dem Nichts. Buuut.“ "Aber?" „Fuckin‘ A“, stöhnt Portia, während sie einen Zug Gras mit einem Zug aus einer Flasche Graugans herunterspült.

"Ich habe den ganzen Tag dafür gekämpft." Sie übergibt sie. "Paff, paff, paff!" neckt sie und wackelt mit den Augenbrauen. Das tue ich.

Und atme viel zu viel ein. "Hat deine Mary-Jane-Kirsche geknallt, huh?" sie kichert. "Ich fühle mich geehrt." Ich kippe die Flasche zurück und trinke viel, um meinen Hustenanfall zu unterdrücken. „Sollten wir nicht…“ Ich breche ab und wische mir den Mund ab. Draußen flackert ein riesiger Weihnachtsbaum.

Sein silbernes Licht lässt die Schneeflocken schimmern. Portia seufzt und kauert sich in ihren Sitz. „Du machst dir zu viele Sorgen.

Hörst du nie auf zu denken und lebst einfach?“ „Wenn deine Mutter dir buchstäblich mit Gefängnis drohen kann … hast du Angst, nicht nachzudenken.“ Raubhunger leuchtet in diesen allzu grünen Augen auf und lähmt mich wie das Pendel eines Hypnotiseurs. Sie stürzt in langsamem Kriechen von ihrem Sitz auf mich zu, ihr graues Pulloverkleid schwebt hoch auf ihrer schlanken Figur. "Ich werde diese Angst so aus dir herausficken." Ich halte für mein liebes Leben und ihren prächtigen Arsch fest, während der erstaunlich erotischste Moment meines Lebens Empfindungen tief in meine Haut brennt.

Dieser erste Kuss hat nichts Romantisches oder Süßes an sich. Sie besteigt mich einfach wie ein Motorrad und schiebt ihre Zunge in einem Zeichen ungezähmter Lust in meinen Mund. Und ihr gemischter Geschmack aus Pfefferminze, Weed und Wodka bringt mich in einer Nanosekunde von null auf einen kleinen Mann aus Stahl.

Sie lässt mich wie eine Flaschenrakete in ihrem Mund dreiundachtzig Sekunden lang in einen korkenzieherischen, Eier entleerenden Blowjob abspringen. Mein Schwanz brutzelt vom Orgasmus. Mein Gesicht brutzelt vor Scham.

Portia brutzelt nur. Sie lässt die gesammelte Sahne aufblitzen, ihre rubinrote Zunge wirbelt sie herum, bevor sie schluckt, und schmatzt mit den Lippen, als würde sie feinen Wein schmecken. Dann kriecht sie wieder auf meinen Schoß und pflanzt ihren verschwitzten, überhitzten Schritt über meinen schwächelnden kleinen Mann.

„Entspann dich“, flüstert sie und knabbert an meinem Ohr. „Ich werde den kleinen Elliot bald wieder auf Vollmast haben. In der Zwischenzeit …“ Ihr Körper bebt, ihre platinbehaarte Muschi sabbert warme, frisch gemahlene Schmiere um einen dicken Pfefferminzstab, während der letzte Schlag auf ihre frechen Kugeln regnet . Vernebelt fahre ich mit meiner Zunge durch diese minzige Schmiere und flattere über ihren zerknitterten Nordstern, bevor ich die Süßigkeit mit meinen Zähnen herausziehe.

Schwach von orgastischer Glückseligkeit kämpft sie damit, ihre Hüften über meine erneute Erektion zu bewegen. Aber sie lässt sich nicht beirren. Sie greift mit schlanker Hand nach meinem pulsierenden Fleisch, zielt und lässt sich fallen. „Fuuuuuck“, grunze ich und drücke sie an mich.

Ihre hautenge Muschi ist ein brodelnder Ofen samtiger Hitze. „Jetzt. Fuck.

My. Ass“, wimmert sie in meine Halsbeuge. "Mm?" antworte ich und genieße den süßen, salzigen Schweiß zwischen ihren glockenförmigen Titten. "Mein Arsch.

Füll auch meinen schmutzigen, versauten Arsch." Sie rollt ihre Hüften, saugt an meinem Ohr. „Betrachte es als … Platin-Prämienpaket. Scheiß drauf.

FICK ES!“ Ich schaue in ihre wilden grünen Augen und grinse wölfisch über ihr schreckliches Wortspiel. Während sie mir ihre schmutzigen Fantasien ins Ohr drückt, kann ich nicht anders, als zu erkennen, dass ich ein Kind in einem Süßwarenladen bin, in dem alles frei ist. Glauben Sie am besten, verdammt, ich werde eine Überdosis bekommen. "Ist das was du willst?" frage ich und fahre mit einer schlüpfrigen Ziffer über ihren zerknitterten Stern hin und her. "Brauche es", bittet sie, "bessere Idee." Ich taste nach der Flasche Graugans.

Ein sehnsüchtiger Schrei aus Schmerz und Lust dringt durch das Auto, als der schlanke Flaschenhals in ihren Arsch stößt, bis ich sie in einen weiteren schlampigen Kuss ziehe. Gedanken wirbeln zu tintenschwarzen Abgründen, ich drehe die Flasche um und spritze die letzten paar Tropfen Wodka in ihre Analhöhle. Sie strafft sich und ich schwöre, ich fühle ihr Herz durch ihre butterweichen Wände schlagen. „Bastard“, krächzt sie, als ich mich zu bewegen beginne, berauscht von dem Gefühl, beide Löcher gestopft zu haben.

Ich vergrabe mein Gesicht in ihrem feuchten Haar und verliere mich in einem Platindunst der Lust. In der dritten Runde sind der Porsche und Portia zur Supernova geworden. Die Scheiben sind beschlagen und die beheizbaren Ledersitze quietschen laut, während wir wie die Kaninchen röhren. Ihre schmatzende, unordentliche Fotze ist ein reißender Strom aus Verlangen, der meine dicke Erektion mit ihrer Erregung und meiner zweiten Ladung der Nacht eincremt. Ich bin so verliebt, dass ich das Klopfen nicht bemerke, nichts bemerke, bis eisiger Wind durch den dampfenden Dunst des Sex schneidet.

Es gibt ein hörbares Keuchen, gefolgt von vertrauten vietnamesischen Obszönitäten. "Wirklich? Wollen Sie uns da draußen haben, Detective?" Portia wimmert und ballt sich fest zusammen. „Es ist kalt.

Warum kommst du nicht rein? "Stoppen!" Ich plädiere. "Warum? Sie braucht eindeutig Erleichterung." "Nein ich!" „Du bist so am Arsch“, zischt Detective Vo, als ich grunze und in Portias feurige Kiste lade. „Du hast mein Grab geschaufelt“, stöhne ich.

Du stupsst meinen Arm an. "Habe ich?" Detective Vo beäugt uns, besonders Sie. Sie dreht sich schnell um, aber ich schwöre, ihre Wangen waren gerötet und ihre Augen schrien vor Sehnsucht.

"Willst du wissen, wie ihre rosa kleine Muschi schmeckt?" du flüsterst. Gehirn. Überhitzt. "Du-sie-wie-was…" "Heiligabend. Ich bin immer noch in Wunscherfüllungsstimmung und ein stressabbauender Marathonfick steht ganz oben auf ihrer versauten Liste." Ich werfe einen Blick auf Ma's Protg.

"Das ist fünfzig Schattierungen von Scheiße." "Nee… fünfzig Schattierungen von sündhaft lecker." Du knabberst an meinem Ohr und die Zwillinge seufzen. „Vielleicht überrede ich sie sogar, diese reizenden Elfen freizulassen, damit sie sich uns anschließen. Klingt das nicht so… köstlich kriminell?“ Mein Schwanz erhebt sich mit dunkler Zustimmung, der Singsang der Larsons: "We'll jingle his bells"….

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