Der getarnten Vesture

Ein gelähmter Halbschatten mit einem anderen Namen ist immer noch ein Turm aus getarntem Gewand. Der große, hagere Mann grinste wie eine Heuschrecke mit einem St.-Veits-Tanz, der seine Angewohnheit verlor. Er hatte eine falsche Nomenklatur und einen pseudonymen Charakter.

Er trank ein Rum-Laudanum aus einer Flasche, hielt inne und berührte die Fensterscheibe mit einem gallertartigen Temperament lustvollen Verlangens und seinen Fingern, die wie Kastagnetten klopften. Mit Augen wie ein Karbunkel auf der Suche nach einem Flamenco huschte sein Blick durch die begrünten Straßen. Wie ein unheilvoller Nebel, der so dick wie eine Atheistenschwitze war, dehnte der Nebel seine Tentakel aus.

Sein Miasma, das die Wände von Whitechapel mit dem Gestank eines Phantoms erklimmt, könnte einem Bordell von Huren Nüchternheit verleihen. Er schnupperte an der Luft, sie war so dick, dass er sie schmecken konnte. Nur die verzweifeltsten waren in einer solchen Nacht unterwegs. Aus der Abgeschiedenheit einer schattigen Tür schaute der Polizist durch die Halbschatten des Lichts, das sich gegen den gelben Nebel wehrte. Die Leichengestalt, die sich dicht an die Fenster schmiegte, erregte seine Aufmerksamkeit.

Seine Augen folgten seinem byzantinischen Fortschritt. Ein Mann, der in einer solchen Nacht draußen war, hatte nicht die Mission eines Philanthropen. Die einzigen Frauen, die zu einer solchen Stunde noch auf der Straße waren, waren die niedrigsten der Schwesternschaft.

Vor dem Morgengrauen eines kühlen bernsteinfarbenen Himmels war die Luft mit einem Chor von Wasserspeiern gefüllt. Mit einem schaumigen Rasierschaum, der wie ein Pudding im Kloster aussieht, um die Schnurrhaare loszuwerden. Der Mann mit dem Fischgrätenmuster rasierte die Stoppeln seines kürzlich verstorbenen Freundes, der sich in einer Schachtel aus knorriger Zeder ausruhte, um Motten und Gespenster abzuwehren. Während der Pfarrer auf einer Marmorbahre in den Eingeweiden der Kirche kühlte, berührte er die Stirn des Toten mit einem Hammer, als wäre er der Papst, und ging, damit sie sich blass unterhalten konnten. Mit einem blasphemischen Kittel der Unangemessenheit, der einen von ihm mitgebrachten Cracker (Wafer) anfleht.

"Guten Morgen, mein Herr. Es ist schön zu sehen, dass Sie das Skalpell des Leichenbestatters überlebt haben. Vielleicht fühlen Sie sich durch Tee und Trüffel besser. Sie wirken ein bisschen blass, oder ist es das Licht, das durch das Portal scheint, das Sie scheinen lässt." Geist?".

"Ich bin tot, du Trottel und Aufblähung der Korruption. Vielleicht solltest du dich von den Opiumhöhlen verabschieden. Außerdem würde es nicht schaden, meine Stiche anzufeuchten, da sie sich zu dehnen scheinen, während ich wie eine Warze am Kinn einer Witwe reife.

Und wo bin ich verdammte Brogans? Meine Zacken sind blau. "." Was bringt dich zu dieser Disposition, Herr? "." Als ich die Jungfrau heiratete, dachte ich, ich hätte einen Stieglitz gefangen. Aber sie erwies sich als Bachstelze. Wer heiratete mich für Geld, aber ich stellte sich heraus, dass sie nicht die erste war. Sie muss voll und ganz bereuen, bevor sie eine Grütze bekommt.

". Der Leichenmann spähte eifrig durch die verrückten Scheiben und wartete. Der Schäler musterte abwechselnd jede seiner Bewegungen. Dann schoss der Verdächtige plötzlich durch die Der Torbogen verschwand in der Dunkelheit des Mausoleums.

Mit freiem Blick auf den freien Raum konnte der Bobby nun versuchen, auf die Szene im Leichenhaus zuzugreifen. Dort erspähte er eine Szene, um seine Lenden aus dem Schlaf zu locken Er sah nicht zwei Trottel von der Straße, sondern eine Dame von hoher Qualität mit ihrem Dienstmädchen. Der Fischgrätenmann und der Leichenmensch beobachteten die Szene so hungrig wie der Bobby selbst. Ein seltsamer war es allerdings Die Herrin war es leid, ein Andreaskreuz zu haben, ihre Schubladen waren heruntergezogen, ihre vollen Brüste waren entblößt, und das Dienstmädchen schlug lustvoll und sogar lustvoll auf ihre Herrin ein und hinterließ Streifen an Brüsten, Bauch und Schenkeln ein Mantra.

«Bereuen Sie nach Bedarf, Lady Dolly? '. Das Dienstmädchen schlug zu und hob ein Wohl auf diese perlmuttfarbenen Brüste. 'Mach ich mach ich.

Darf ich noch eine haben, Fräulein? '. Und immer wieder wurde die Szene aufgeführt. Was für eine Magdalena-Notlage war das? Die Szene muss beendet werden, entschied der Schäler. Er klopfte an die schwere Tür und trat ein.

Die Szene fror ein. Der Leichenmann sprach zuerst. "Mit welchem ​​Recht betreten Sie Privateigentum, Constable?" "Homosexuelle Handlungen sind illegal, und ich verpflichte mich, das Gesetz einzuhalten." Das löste beim Fischgräten-Mann ein leises Kichern aus. '. Â »Sie werden feststellen, Constable, dass es kein Gesetz gegen saphische Taten gibt.

Niemand wagte es, der Königin zu erklären, dass die Damen auf den Samt gekippt hatten. Und sollten Sie es bezweifeln, ich bin Sir Jasper James, QC, der gesetzliche Vertreter des verstorbenen Lord Queensbury, hier, aber in letzter Zeit tot. Versuche nicht, mir das Gesetz zu sagen.

' Von der Autorität überrascht, zögerte der Schäler. Der Leichenmann lachte. „Er hat recht, weißt du? Ich bin Moriarty, von mir haben Sie vielleicht gehört? '. Moriarty war das Zeug der Legende. Sogar der große Sherlock Holmes musste ihn nicht zur Rechenschaft ziehen.

"Aber trotzdem, meine Herren, hier herrscht unnatürliche Gewalt, und ich muss die schöne Frau freilassen." 'Frag sie selbst, du großer Dummkopf?'. "Meine Dame, entschuldigen Sie, dass ich Sie so unbekleidet sehe, aber ich bin hier, um Sie zu retten." Sie lachte. „Mann, du bist ein Idiot. Dies muss ich ertragen, um den Nachlass meines verstorbenen Mannes zu erben.

' "Es ist wahr", fügte Sir Jasper hinzu. Lord Q hat Lady Dolly einmal mit dem Dienstmädchen gefangen und in seinem Testament erklärt er, dass ihre Ladyschaft von ihr bestraft werden sollte, oder sie erbt nichts. Ordnungsgemäß bestraft, bekommt sie den Nachlass und 3 Millionen Pfund Sterling. ' Mein verstorbener Ehemann hat angegeben, dass er die Szene sehen soll, also ist er hier.

Jetzt können wir weitermachen, meine Titten schmerzen. ' Der Schäler, sprachlos, sah zu, wie Lady Dolly ausgepeitscht wurde. Ihre Ladyschaft keuchte.

Ähnliche Geschichten