Der Göfer

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Ich bin der Trainer des Trainers. Für diese Ehrung, die mir auf ihren Wunsch hin verliehen wurde, darf ich auf die eigentliche Teilnahme am Sportunterricht verzichten. Das liegt daran, dass sie mich wollte. Nicht in sexueller Hinsicht, das kann ich sagen, obwohl ich weiß, dass ihr Geschmack Frauen ist, sondern weil sie mich in ihren Teams haben wollte. In meinem ersten Jahr war ich bereits zwei Meter groß, dünn und stark, mit schnellen, beweglichen Händen, also hat sie mich verfolgt.

Ich sagte ihr, dass ich kein Interesse an ihrer Art von Sport habe. Ich finde sie alle langweilig und verbringe meine Energie lieber mit Wandern und Klettern. Ich versuchte, meine Abneigung gegen Mannschaftswettbewerbe und mein Bedürfnis nach der persönlichen Einsamkeit dieser Zeitvertreibe zu erklären, aber sie weigerte sich, dies zu akzeptieren. Also wurde ich ihr Flitzer, das Grunzen nach ihrer Laune, als sie versuchte, mich in einen Spieler zu verwandeln. Es hat nicht funktioniert, aber jetzt, in meinem Abschlussjahr, hat sie sich einfach daran gewöhnt, mich als ihre Marionette zu haben, und das ist aus meinen eigenen Gründen für mich in Ordnung.

"Da sind Sie. Hier, bringen Sie das zu Schwester Charles", sagt sie und reicht mir einen einfachen Umschlag. "Sonst noch was, Trainer?". "Ja, hol mir eine Diät-Cola.

Und nimm nicht den ganzen Tag.". Als ich den Hof überquere, halte ich den Umschlag in die Sonne, aber ich kann nur eine verschwommene Handschrift erkennen. Ich finde Mrs. Charles an ihrem Schreibtisch in dem kleinen Gesundheitsamt sitzend, wo sie Pflaster verteilt und Studenten über die Übel von sexuell übertragbaren Krankheiten berät. Sie ist eine kleine, blasse Frau mit mausbraunem Haar, das zu einem Knoten zusammengebunden ist, der immer so aussieht, als würde er sich auflösen.

Sie ist mit einem großen Arzt verheiratet und muss nicht arbeiten, hat aber sonst nichts zu tun. "Guten Morgen, Kistin, was führt dich hierher? Schon wieder Kopfschmerzen?". „Nein, Ma'am. Coach Jones hat mir gesagt, dass ich Ihnen das hier geben soll“, sage ich und überreiche den Brief.

Ich drehe mich um, um zu gehen, aber sie sagt mir, ich solle warten, für den Fall, dass ich eine Antwort zurücktrage. Sie setzt ihre Brille auf und öffnet das gefaltete Blatt aus dem Umschlag. Während sie liest, stößt sie ein leises „Oh!“ aus. schaut dann auf, ihre Wangen färben sich rosa.

„Warte hier, Liebes, ich bin gleich wieder da“, murmelt sie mit einem nervösen Lächeln und geht in den kleinen Untersuchungsraum und schließt die Tür hinter sich. Nach ein paar Minuten kommt sie wieder herein und reicht mir einen Manila-Interoffice-Umschlag, der mit Klebeband verschlossen ist. "Dann geh, Liebes - sorge dafür, dass sie das sofort bekommt.".

Nachdem ich das Getränk abgeholt habe, mache ich mich auf den Weg zurück in die Turnhalle, die jetzt keine Schüler mehr hat. Coach wartet an ihrer Bürotür auf mich. „Das hat lange genug gedauert“, keucht sie, schnappt sich mit einer Hand das Getränk und den Umschlag und schleudert mir mit der anderen ein Bündel loser Laken zu. "Holen Sie sich diese Statistiken in die Datenbank und wenn mich jemand sucht, bin ich nicht hier, oder?". „Okay, Coach.

Darauf“, antworte ich, als sie durch die Bürotür geht, ohne mich zu hören und sie zutritt. Ich gehe zu dem kleinen Schreibtisch direkt vor ihrem Fenster und starte den alten Desktop, den ich benutzen kann. Während ich warte, lehne ich mich zum Fenster und spähe hinein, wo die geschlossenen Jalousien nicht ganz bis zum Rand reichen. Ich kann Coach sehen, wie sie den Umschlag auf ihren Schreibtisch legt, einen großen Schluck Limonade nimmt und ihn dann ebenfalls ablegt.

Mit dem Rücken zu mir zieht sie ihr Poloshirt aus, ihre Muskeln kräuseln sich bei ihrer Bewegung. Sie dreht sich um und starrt auf den Umschlag. Sie streicht mit den Fingern über ihren flachen Bauch direkt über ihren Laufshorts, zieht sie dann über ihre scharfen Bauchmuskeln zu ihren Brüsten, klein wie meine, und zupft an ihren engen Nippeln, dreht und zieht. Sie bleibt abrupt stehen und nimmt den Umschlag, reißt ihn auf und hält dann inne, um hineinzuschauen.

Ihr Mund verzieht sich zu einem Lächeln, als sie in eine Hand taucht und langsam ein zerknittertes Paar hellblauer Spitzenhöschen herauszieht. Sie lässt den Umschlag fallen, führt die Seide mit beiden Händen an ihre Nase und ich kann sehen, wie ihre Brust anschwillt, während sie tief einatmet. Sie hält sie immer noch vors Gesicht, geht in ihren privaten Duschraum im hinteren Teil des Büros und schließt die Tür mit dem Ellbogen. Ich weiß, ich habe jetzt zwanzig Minuten oder mehr für mich.

Ich wühle in meiner Tasche und ziehe das Schlüsselband und den Schlüssel heraus, die in einer kleinen Tasche versteckt sind. Es ist ein Hauptschlüssel für alle Schließfächer. Nur der Trainer soll es haben, also kann sie zweimal im Monat nach Schmuggelware suchen, aber das wäre ein Schmerz in ihrem Arsch, also überlässt sie es mir stattdessen.

Ich springe auf und durchquere den Raum zur Varsity Corner, wo die Teamstars ihre eigenen übergroßen Spinde und privatere Duschen haben als in der großen Bucht, in der die Normalsterblichen nach dem Sport baden. Ich gehe den Gang hinunter zum sechsten Gang, der in Großbuchstaben mit „Jill Jacobs“ beschriftet ist. Kapitänin der Hockey- und Jubelmannschaft, Jill Jacobs. Sicher, Abschlussballkönigin Jill Jacobs zu sein. Freundin unseres All-State-Star-Quarterbacks Jill Jacobs.

Mädchen mit einem großen Geheimnis, Jill Jacobs. Ich stecke den Schlüssel hinein und öffne die Tür. Im unteren Regal sind die Schweißnähte ordentlich gefaltet. Das Oberteil ist vollgestopft mit Seifen und Deos und dem Rest ihrer täglichen Tortur. Ihre Alltagskleidung hängt an Haken an der Rückwand.

Ich greife hinein und ziehe ihr Oberteil herunter. Wie die Kutsche führe ich es an die Nase und atme die reichhaltige, berauschende Mischung aus Schweiß und Duft und Parfüm ein. Aber das ist nicht meine Frage und ich lege sie wieder auf.

Ich wende mich der Tür zu, auf der ein großes Bild von Troy Kelly, der in seiner Fußballausrüstung strahlt, aufgeklebt ist. Er sieht aus wie jeder andere grinsende, wohlhabende, blonde Sportler: gutaussehend, arrogant und einfältig. Aber er ist auch nicht das Objekt meiner Begierde. Ich tippe am unteren Rand des Bildes und hebe es hoch, stecke vorsichtig eine Ecke in den Lüftungsschlitz, um es aus dem Weg zu halten und enthülle, was darunter geklebt ist.

Das ist es, was ich hier sehe, um daran zu schlemmen. Es ist ein Farbbild, ein sehr guter Druck eines Handy-Schnappschusses. Es zeigt ein rahmenfüllendes Mädchen, das nackt auf einem Bett liegt, Kissen aufgelegt. Wenn man das Mädchen ansieht, ist es offensichtlich, dass dies nicht ihr Bett ist.

Sie ist scharf und zäh, mit Tattoos und Piercings und einem halbtrockenen Haarschnitt, der an den Spitzen hell magenta gefärbt ist. Ich kenne sie. Jeder in der Schule kennt sie.

Sie ist Billy Bad. Zumindest besteht sie darauf, dass wir sie so nennen, und sie ist durchaus bereit, die Forderung mit ihren Fäusten zu betonen. Ihr richtiger Name ist Williamina Balch und sie ist ein paar Häuser weiter von mir aufgewachsen. Ich starre auf das Bild und drücke meine Fotze durch meine dünnen Shorts. Das ist nicht das Mädchen, mit dem ich früher Puppen gespielt habe.

Sie starrt mit lusterfüllten, halbgeschlossenen Augen nach draußen, ihre Zunge leckt ihre Oberlippe. Zwischen ihren vollen Brüsten ist eine Rose tätowiert, die die gleiche Farbe wie ihre dunkelroten Brustwarzen hat, fett vor Erregung. Auf ihrem flachen Bauch ist eine kleine gezackte Narbe, die an ihre Trennung von der ernsthaft verrückten Kat James erinnert. Unten sind ihre Beine mutwillig gespreizt, ihre Hände umrahmen ihre Fotze.

Ihre Finger ziehen die pechschwarzen Locken zurück, die ihre fetten Lippen umschließen und weit geöffnet sind, um ihre nassen, verstopften inneren Falten freizulegen. Ihre Daumen haben ihre große, dicke Klitoris entblößt, deren glitzernder Perlenkopf wie ein Juwel über dem Korallenrosa ruht. Meine Hand ist jetzt auf meiner Fotze und ich kann fühlen, wie meine Feuchtigkeit fließt.

Ich gleite mit einem Finger nach unten, spreize meine Lippen und hänge ihn hinein, denke, es ist ihre Hand, die hinein und heraus streicht. Ich ziehe es zurück und bade meine Klitoris mit meiner Nässe und fühle stattdessen ihre Zunge, die über sein zartes Gesicht wirbelt. Ich spüre ihre Hände in meinen Haaren, die mich nach unten ziehen. "Koste mich, Kis, leck mich. Lutsch meine Klitoris, Baby, fick mich mit deiner Zunge.

Lass mich kommen, Kis, mach mich…". "Nun, jemand hat Spaß…". Ich zucke und quieke überrascht, werfe meinen Kopf zurück und schlage hart gegen die Schrankwand. Meine Augen schließen sich vor Schmerz und ich kämpfe um meine Sicht.

Als ich sie endlich aufbreche, ist Jill Jacobs' Gesicht nur wenige Zentimeter entfernt, blaue Augen funkeln, ein Lächeln auf ihren Lippen. "Vorsicht, Kis, du wirst dich verletzen.". "Ich… ich… ich…". „Shhh“, sie greift in ihren Spind, nimmt ihre Haarbürste und lässt sie in den Rucksack zu ihren Füßen fallen.

Ich beginne wegzurutschen, aber bevor ich mich einen Zentimeter bewegen kann, packt sie eine Handvoll des T-Shirts zwischen meine Brüste und drückt mich gegen die Spinde und hält mich dort fest. "Ich… ich… ich…". „Shhh.

Schon wieder“, sagt sie mit einem Stirnrunzeln und einem Ticken ihres Fingers. Sie dreht den Kopf und schaut auf die offene Tür und ihre grelle Darstellung. Sie streckt die Hand aus und berührt Billys Gesicht, dann zieht sie es langsam nach unten, bis es auf ihrem offenen Geschlecht ruht. Sie hält es dort und seufzt ein sanftes „Mmmmm“, dann klappt sie das Bild ihres Freundes herunter und schließt die Tür.

Ihr Kopf dreht sich zu meinem zurück und sie beugt sich wieder zu mir vor. "Du sagst, du stirbst. Verstanden?". "Ja, oh Gott, ja.". "Gut", sie schiebt ihre Hand vorsichtig auf meinen Nacken und zieht mich zu sich.

Ihr Kuss ist kraftvoll, nicht mit Bosheit, sondern mit Leidenschaft. Ihre andere Hand lässt mein Shirt los und umfasst meine Brust, reibt meine Brustwarze mit ihrer Handfläche. Ich stöhne vor neuer und unerwarteter Erregung und ziehe sie in mich hinein.

Sie legt ihren Kopf zurück und flüstert: „Nächstes Mal fragen Sie einfach“, drückt meine Brustwarze und lässt mich winden. "Ich schwöre, ich…". "KISTIN!" "BÜRO!" "JETZT!"..

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