Der Kunstunterricht

Mein Kunstlehrer bringt mich aus mir heraus…

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Es waren fünf Schüler im Raum, ein Lehrer und ein Model, die trotz aller Vorschriften rauchten und auf dem posierenden Wagen saßen, als unsere Lehrerin Isobel sprach. "Ignoriere Teri, sie ist eine Rebellin." Isobel lächelte uns an. "Rebellen sind gute Models mit Charakter. Nun, Sie", zeigte sie auf Martha, die älteste im Raum.

"Martha, was ist der Unterschied zwischen Malerei und Fotografie?" "Eine Malerin sollte versuchen, nicht nur ein genaues Bild ihres Motivs zu schaffen, sondern durch ihre Kunst etwas vom Charakter des Motivs zu demonstrieren oder etwas zu enthüllen, das nicht unbedingt vorhanden ist, sondern vom Motiv dem Künstler nahegelegt wird?" Martha beantwortete eine solche Frage immer mit einer Art zögernden frageähnlichen Aussage. "Ziemlich gut. Ich werde Teri arrangieren, sie posieren und ich möchte, dass Sie sie auf eine Weise malen, die mir, Ihrem Betrachter, etwas über sie oder über Ihren Eindruck von ihr sagt. Können Sie das tun?" Die Gruppe murmelte eine Antwort, die nicht positiv war, sondern eher wie eine Art "Wir werden es verprügeln" antwortete. Isobel arrangierte Teri so, dass ihre rechte Brust, die am weitesten von uns entfernt war, freigelegt war, die linke mit dem dünnen Material ihres Kleides bedeckt.

Teris rechter Arm war ausgestreckt, ihr linker hing fast senkrecht nach unten, als sie auf dem Chaiselongue lag. Ihr rechtes Bein war am Knie gebeugt, so dass die Ferse ihres Fußes auf dem Wagen lag, das andere Bein war weit gespreizt und der Kleiderstoff aus tiefroter Seide floss wie Blut über ihre Schamgegend. "Beobachten Sie", hier fuhr Isobel mit ihrer Hand ziemlich genau über Teris Hügel, "das Kleid bedeckt ihre Fotze, aber wir können den schwachen Umriss davon sehen, stimmte zu?" Ein weiteres Murmeln. Isobel hatte Teri als Rebellin beschrieben, aber sie war auch rebellisch.

Sie benutzte nie einen Euphemismus, manchmal ein physiologisches Wort wie Brust oder Vulva, normalerweise ein allgemeines Wort wie Meise oder Fotze. "Und bitte, meine Damen", fügte sie hinzu, "denken Sie daran, Perspektive, Licht und vor allem daran, Ihr Stück zu komponieren. Was ist der Unterschied zwischen Erotik und Porno? Machen Sie sich keine Sorgen, ich gebe Ihnen die Regeln nach Isobel .

Drei Schlüsselwörter: Vorstellungskraft, Sinnlichkeit und Provokation. Erotische Kunst überlässt den Sex der Fantasie des Zuschauers, Pornos schubsen ihn einem wie am Ende einer Mistgabel. Sinnlichkeit statt Sexualität Der Betrachter empfindet die Schwäche oder Verletzlichkeit oder das Verlangen des Subjekts. was auch immer du, der Künstler, in ihr siehst. Provokation; Der Künstler möchte durch Sinnlichkeit und Vorstellungskraft erwecken, nicht durch die offensichtliche Darstellung von Sexualität.

Ergibt das einen Sinn? «Wir machten uns an die Arbeit. Isobel patrouillierte durch das Studio, studierte die Arbeit der Schüler, gab Kommentare heraus und ermutigte sie. Ihre Hand ruhte auf meiner linken Schulter, ihr Kinn auf meiner rechten.

Ihr silberblondes Haar strich über mein Gesicht und sie Der Daumen streichelte abwesend die Haut meines Halses direkt über meiner Bluse. Ihre Stimme war fast ein Flüstern. „Sag mir, was du erreichen willst?“ „Ich möchte, dass ihre nackte Brust fast unscharf ist, damit die Aufmerksamkeit darauf gelenkt wird die bekleidete Brust bis zur Andeutung ihrer Brustwarze. Ich versuche vorzuschlagen, dass ihre Sinnlichkeit sie in sie hineinzieht.

Ich möchte, dass sie Teri so sehen, wie ich sie sehe. "„ Und wie siehst du sie? "Ich zögerte versucht, mich an den Moment zu klammern. “Die Stimme flüsterte in meinem Ohr:„ Hmm, du setzt deine Vorstellungskraft als Maßstab für den Betrachter? “Die Hand, die auf meiner Schulter ruhte, rutschte tiefer nach vorne und umklammerte die Seide meiner Bluse Sie bündelte es, damit der Stoff über meine etwas angeschwollene linke Brustwarze kratzte. „Ich denke schon.“ Beharrlich drückte sie ihren Mund an mein Ohr durch meine langen Haare. „Ist ihre Fotze nass? Gehört es Ihnen? "Das erschreckte mich und ich zuckte fast zusammen.

Sie fuhr fort, lauter als ich es gern gehabt hätte:" Sie werden niemals ein Künstler, niemals ein wirklicher Künstler sein, es sei denn, Sie geben zu, dass das Thema auf Sie wirkt. Ist deine Fotze nass? «Ich nickte.» Sag es: Sag, meine Fotze ist nass. «» Das konnte ich nicht. Isobel hob verärgert ihren Kopf von meiner Schulter, ihre Hand immer noch auf der anderen. «Wenn ich würde fragte Sie, als Sie eine Landschaft betrachteten, "singt Ihr Herz" oder "enthüllt das Licht etwas, was Sie noch nie gesehen haben", Sie würden antworten, nein? "Ich konnte die Augen der Klasse auf mich spüren." Ja .

"" Wenn Sie Sexualität in Ihrem Fach sehen, ist es, weil Sie so über sie fühlen? Wenn sie dich nass macht, willst du, dass der Zuschauer nass wird. "Dann, für den Rest der Gruppe:" Ist jemand nass, wenn er Teri ansieht? Ich bin es! «Einige nickten nervös.» Oh, verdammt noch mal. «Isobel schlug mir fast auf die Schulter.

deine Lust oder dein Hass. Wenn Sie sich durch Ihre Arbeit bloßstellen, können Sie sich auch durch Ihre Worte bloßstellen. «» Ja «, sagte ich leise.» Ja, ich bin nass. «Die Wahrheit war, dass ich mir nicht sicher war, ob es so war Teri oder die Intimität von Isobels Berührung, die mich nass gemacht hatte. Als sie Teris Fotze über den Stoff ihres Kleides gestreichelt hatte, hatte ich mich auf meinem Sitz gewunden und wünschte, es wäre mein Körper, den sie berührt hatte Mädchen.

Sagen Sie das jetzt in Farbe. "Ich fühlte mich fast enttäuscht, als ihre Hand mich verließ und sie zu einer anderen Künstlerin ging. Der Pinsel in meiner Hand schien fast zu brennen und ich stellte fest, dass ich schneller arbeitete als je zuvor. Die Schwellung ihrer bedeckten Brust Das Plateau ihres Magens, das Kleid, wie es zwischen Teris Schenkel fiel, all die, die ich schnell, aber sorgfältig bemalt hatte, um das Bild so zu komponieren, dass alles den Blick auf die Spur ihrer Schamlippen durch die zarte Seide lenkte Ihre Augen schienen alles zu sehen, nicht nur das Oberflächliche, sondern das Verborgene.

Ihr Mund verzog sich zu einem ständigen Lächeln. Sie war leidenschaftlich, gleichgültig gegenüber Verlegenheit und verächtlich gegenüber Verleumdung. Alles hat Schönheit, alles hat Dunkelheit, das war ihre Maxime.

Sie würde nicht zögern, zu provozieren und ihre Schüler dazu zu bringen, ihr ihre Gefühle zu offenbaren. Kunst, behauptete sie, widersetzte sich Moral, Maßstäben, Regeln. Unsere Arbeit war abgeschlossen oder so vollständig wie es die Zeit erlaubte. Wir mussten alle unsere Staffeleien so arrangieren, dass wir im Studio herumlaufen und uns gegenseitig die Arbeit ansehen konnten. Kommentare wurden abgegeben, Meinungen ausgetauscht.

Teri selbst lief umher, ihre Brust war ohne Schande freigelegt. Ich war der Letzte, der ging, als die Sitzung endete. Ich musste telefonieren, deshalb hatte ich mich verspätet einzupacken.

Isobel wartete und als ich fertig war, sagte sie: "Du bist wirklich sehr gut, Liz. Du bist einfach so verdammt unterdrückt. Du musst es rauslassen. Du musst dich bloßstellen, verletzlich sein.

Warum denkst du so viele Künstler werden verrückt? " "Ich weiß es nicht." "Nun, ich auch nicht, aber ich vermute, es liegt manchmal daran, dass sie sich sich offenbaren und nicht immer mögen, was sie sehen. In deinem Fall wirst du verrückt, weil du dich bloßstellen willst, aber deine verdammte bürgerliche Erziehung hält dich davon ab . Wenn Sie feststellen, dass Teris Körper erregt ist, lassen Sie ihn in Ihrer Arbeit sprechen. Jetzt geh nach Hause, mach dir keine Gedanken über Teri, ruf mich an und sag dir, dass du es getan hast. Verpiss dich, dumme Prüde.

"Es war ein Schlag, aber ein Schlag der Zuneigung, keine Bosheit. Ich lächelte schwach und ging, um in meine leere Wohnung zurückzukehren. Ich duschte, legte mich nackt ins Bett und begann mich zu streicheln, wie Isobel vorgeschlagen hatte zwischen meinen Beinen Nein, ich streichelte meine Fotze Warum kann ich es mir nicht einmal eingestehen Ich masturbierte, fingerte mich tief, hob meine Knie Ich kräuselte meinen Finger zwischen den nassen Lippen, streichelte tief in mir und rollte und drückte währenddessen meine Nippel Es war nicht Teri, die ich sah, als mein Orgasmus kam, es war Isobel, die sich auf die Liege lehnte, ihre Brust freilegte und ihre Fotze, nass und offen, die ich sah. Ich rief sie nicht an, sie nannte mich das Folgende Morgen. »Nun?« »Hallo, Isobel.« »Ich warte.« »Ich habe es getan.« Ihre Stimme hatte ein Lächeln.

»Wenn Sie heute Abend zu mir kommen, werden Sie die Worte sagen. Sei hier bei "Sie legte auf und ich wiederholte ihre Worte in meinem Kopf. Isobel lebte drei Straßen von mir entfernt. Ich war schon einmal in ihrem Haus.

Es war großartig, georgianisch und eher unkonventionell mit Wandteppichen, Kunstwerken und Kuriositäten geschmückt. "Sei hier um" Als ich dort ankam, war die Außentür zu einer kleinen Veranda mit Fliesenboden geöffnet. Die Innentür, deren obere Hälfte aus Milchglas bestand, wurde geschlossen, und ein wenig zögernd klopfte ich darauf. Ich wartete auf ein scheinbares Alter, bevor ihre verzerrte Gestalt auf der anderen Seite der Tür erschien.

"Wenn du nicht die richtigen Worte sagst, lasse ich dich weder herein, noch werde ich dich jemals wieder unterrichten." "Ich habe masturbiert, ich bin gekommen, ich habe an dich gedacht." Als sie die Tür öffnete, zog sie mich zu sich und umarmte mich entzückt. "Über verdammte Zeit auch!" Ihre Umarmung erstickte mich fast, als sie mich an ihre Brust drückte. "Ich dachte, deine Frigidität würde niemals verletzt werden.

Du weißt, dass du für mich offen sein kannst. Du bist für mich in Sicherheit." Die blutige Tür war noch offen, als wir dort auf der Veranda standen und ich die Augen von Passanten in mich hinein spüren konnte. Ich war mir nicht so sicher wie Isobel.

Sie zog mich in ihren langen, ziemlich schmuddeligen Flur und trat mit dem bloßen Fuß gegen die Tür. Sie führte mich schnell zu ihrem Salon, der kein Wohnzimmer für Isobel war, und warf mich auf ein Sofa. Sie stand vor mir und grinste glücklich. "Ich mache noch einen Künstler aus dir. Ich hatte auch einen großartigen Gedanken an dich.

Sollen wir hier ficken oder ins Bett gehen?" "Wäre Bett nicht eher bürgerlich?" "Es würde." Sie hob ihr Kleid, lang und wie immer dramatisch, um ihre nackten Schenkel zu enthüllen, dann ihre nackte Muschi, natürlich silbernes blondes Haar, ein Gewirr zwischen ihren Beinen, wild und ungepflegt wie die Haare auf ihrem Kopf. Ihre Brüste waren klein und fest, dunkle Brustwarzen standen an ihren Spitzen auf. Ihr Kleid kam über ihren Kopf und sie warf es beiseite.

"Meine Fotze ist nass", sagte ich..

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