Selfie

Ein Selfie im Spiegel nimmt eine unerwartete Wendung.…

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Ich bin im geschmackvoll beleuchteten Badezimmer eines Nachtclubs in der Innenstadt und mache ein Foto von mir, das sich in der Wand des Spiegels vor mir spiegelt. Der Pullover, den ich trage, ist suggestiv tief geschnitten, aber ich zentriere mich auf meinem Gesicht. Meine seeblauen Augen funkeln im unnatürlichen Licht.

Ich war vor ungefähr einer Stunde mit einem zufälligen Typen in die Gasse getreten, um einen Joint zu rauchen, also bin ich ein bisschen benommen. Ich habe ein oder zwei Minuten mit dem Typen rumgemacht, um den Joint zu bezahlen, denke ich. Jungs wollen immer etwas und das Ausmachen ist mühelos und schnell. Das dumpfe Dröhnen der Musik pocht durch die Wand.

"Ich bin ein liebes Mädchen", sage ich mir. Die meiste Zeit habe ich das Vertrauen, dass ich attraktiv bin. Ich habe ein Gesicht, von dem Männer manchmal nicht wegsehen können, und einen Körper, der die Augen anzieht, wenn ich durch einen Raum gehe. Trotzdem ist es schwierig, die Trolle zu ignorieren.

Manchmal ist es schwer, sich hübsch zu fühlen. Ich komponiere die zweite Einstellung im Spiegel, diesmal mit schiefem Gesicht und langen schwarzen Haaren hinter der Schulter, um mehr von meinem Nacken freizulegen. Ich trage in dieser Einstellung einen schwüleren Look, aber es ist sexier als meine erste Einstellung, nicht wegen meines Gesichtsausdrucks, sondern wegen der langen Weite meines freiliegenden Halses. Ich habe irgendwo gelesen, dass Männer durch den bloßen Nacken einer Frau angemacht werden, weil dies auf Verletzlichkeit hindeutet. In unserer DNA ist die Idee verankert, dass eine Frau, die ihren Hals zeigt, Vertrauen und Unterwerfung vermittelt, ein Mann die Möglichkeit, ihn zu beißen und aufzureißen.

Ich werde das niemals zulassen. Dies ist nur die Illusion von Verwundbarkeit. Ich verkaufe Illusion. Meine Verwundbarkeit steht nicht zum Verkauf.

Die Musik dröhnt weiter durch die Wände. Das Badezimmer ist leer, obwohl der Nachtclub überfüllt ist, so wird es nicht lange dauern. Ich greife nach unten und ziehe die Kante meines Pullovers zurück, um die Schwellung der Brust darunter zu erkennen. Während ich das tue, lasse ich meine Finger bequem über meine Brust streifen.

Ich lasse sie einen Bruchteil eines Augenblicks an meiner Brustwarze verweilen. Ich fühle es kribbeln. Ich mache eine weitere Aufnahme, meine Finger am Rand meines Pullovers, mein Lächeln verwandelt sich von schwül zu einladend.

Dieser Schuss ist genau das, was ich will. Ich poste es auf Twitter und füge dem Bild den Text "Bis bald, boyzzzz" hinzu. Ich habe heute über zwanzig Bilder gemacht.

Ich habe neun online gepostet. Meistens benutze ich Twitter, aber auch Instagram, Tumblr, Flickr und natürlich meine eigene Seite, auf der ich alles archiviere. Früher habe ich kurze Videos auf Vine gemacht, bis sie ihre Richtlinien geändert haben und Inhalte, die sie als "sexuell provokativ" empfinden. Das ist ziemlich genau.

Das ist mein Ziel. Wie gesagt, ich verkaufe Illusion. Ich bin ein Cam-Girl und ich bin sehr gut in dem, was ich tue.

Ich werde gut bezahlt. So vermarkte ich mich. Ein anderes Mädchen kommt herein, und als sich die Badezimmertür öffnet, wird die Musik viel lauter und dringt in meinen persönlichen Bereich ein, bis die Tür sich schließt und die Musik zu einem dumpfen Knall zurückkehrt.

Wir stellen einen kurzen Blickkontakt her und lächeln gemeinsam, bevor sie in einen Verkaufsstand geht und die Tür schließt. Sie ist hübsch: groß und schlank mit kurzen blonden Haaren. Das gibt mir ein gutes Gefühl. Alle Frauen sollten sich hübsch fühlen.

Alle Frauen sind wunderschön. Ich bin versucht, wieder auf den Boden zu gehen, aber ich habe ein nettes Summen und ich genieße die Einsamkeit hier. Ich fühle mich wohl und sicher. Meine Brustwarzen beginnen sich zu verhärten. Wenn ich Bilder von mir mache, werde ich erregt.

Nicht, weil ich an all die gesichtslosen, austauschbaren Männer und Jungen denke, die es sich ansehen und wichsen werden. Die Wand des Monitors trennt sie von mir. Ich bin erregt, weil das ich bin, das ist mein Territorium, und das ist, was ich tue. Ich genieße das.

Es hat wenig mit ihnen zu tun. Ich blicke hinter mich, um sicherzustellen, dass die Tür der Kabine geschlossen ist, und nehme dann meine Brust in die Hand. Mein verhärteter Nippel wächst deutlicher unter dem Stoff hervor, eingerahmt zwischen Daumen und Zeigefinger. Ich mache einen Schuss. Dieser ist größtenteils von meiner Brust, aber ein Teil meines Gesichts ist auch im Bild, die Lippen offen.

Ich mache einen weiteren Schuss, meine Hände hüllen immer noch meine Brust, meine Brustwarze ist geschwollen, und diesmal stelle ich sicher, dass meine Zunge im Rahmen ist und meine Unterlippe leckt. "Ich habe schöne Brüste", sage ich mir. Sie gehören mir. Das bin ich.

Ich drücke leicht meine Brustwarze. Manchmal ist es schwer, sich schön zu fühlen. Ich habe die Kommentarbereiche auf Twitter und Flickr gelesen, wenn ich meine Bilder poste. Sie nennen mich eine Hure, eine Schlampe, eine Fotze.

Sie nennen mich hässlich. Sie sagen mir, dass ich ein wertloses Stück Scheiße bin. Sogar die Wörter, die sie benutzen, sind hart und scharf und kakophon: Fick, Schwanz, Titten, Fotze. Ist mir egal Sie sind Avatare für mich.

Sie sind Pixelblöcke. Ich liebe leise Worte. Muschi ist ein weiches Wort. Kuss ist ein weiches Wort.

Seufzer. Cum. Schön.

Ich legte die Kamera hin. Ich halte beide Brüste in meinen Händen. Meine Brustwarzen sind jetzt angefüllt und kribbeln.

Ich habe schöne Brüste. Nicht alle Kommentare stammen von Trollen, natürlich sagen mir viele das Gegenteil, wie schön ich bin, wie heiß, wie sexy. Wie sehr lieben sie mich. Wie sehr wollen sie mich ficken.

Diese Kommentare haben mich dazu gebracht, mich besser zu fühlen. Ich habe die Online-Welt in diejenigen geteilt, die mir zugestimmt haben, diejenigen, die mir nicht zugestimmt haben. Das mache ich nicht mehr Ich weiss, wer ich bin.

Das ist wer ich bin. Dieses Mädchen starrt mich im Spiegel an. Es ist mir egal, wer sie sind.

Meine Muschi beginnt zu kribbeln. Meine Kamera steht auf dem Tresen neben dem Waschbecken. Einige der Kommentatoren, die ich kenne.

Sie sind echte Freunde aus der realen Welt, Kameradinnen oder Fans von mir, die mir von Plattform zu Plattform folgen. Einige meiner Fans haben versucht, eine echte Bindung zu mir aufzubauen. Sie fühlen sich ein, wenn ich traurig bin, feiern, wenn ich glücklich bin.

Sie kennen jemanden, der mir ähnlich ist, ein Faksimile von mir, und darüber freue ich mich. Das begrüße ich. Ich betrachte sie als meine Freunde.

Ich kenne den Rest überhaupt nicht. Es scheinen hauptsächlich junge Männer zu sein, ein paar junge Frauen (immer jung, jeder stellt sich immer als jung dar), aber es kann sich um jeden handeln: Serienmörder, Sträflinge, meine Nachbarin, meine Mutter. Es spielt keine Rolle. An den meisten Tagen poste ich meine Bilder und Videos alle paar Stunden, als Scherz, als Werbeanzeige. An diesem Abend werde ich in Dessous oder einem heißen Kleid online gehen.

Ziel ist es, Tipps zu bekommen, die sich in Geld verwandeln. Die Cam-Site bekommt einen Kick von den Gewinnen, den Rest bekomme ich. Es ist meins.

Ich hüpfe auf die Waschtischplatte und spreize meine Beine. Ich ziehe mein Kleid bis zu dem Punkt hoch, an dem mein Höschen zeigt. Ich gebe ihnen nur einen Vorgeschmack, nur einen Scherz. Ich nehme meine Kamera und mache eine Aufnahme.

Ich ziehe mein Kleid etwas höher und mache einen Schuss. Ich fahre mit dem Finger über die offensichtliche Kameltoe, die von meinen feuchten Schamlippen gebildet wird. Ich mache eine weitere Aufnahme.

Manchmal fingere ich mich für mein Publikum oder benutze ein Sexspielzeug, wenn die Trinkgelder hoch waren und der Raum relativ unfeindlich. Manchmal komme ich und manchmal komme ich hart. Manchmal muss ich so tun. Es ist nichts für mich.

Es ist für sie. Meistens. Es fühlt sich so beruhigend an, meinen Finger zwischen meinen Schamlippen zu haben, obwohl sich zwischen dem Material und meiner Haut ein dünnes rotes Höschen befindet.

Ich schiebe einen Finger in mein Höschen und kitzle sanft meinen Kitzler. Ich mache einen Schuss. Ich mache noch einen Schuss. Ich poste das und beschreibe es mit: "Sei bald vor der Kamera :-)." Mein Höschen ist tief in das Bild eingezogen und zeigt fast meine Muschi, mein Finger ist gerade in die Naht gerutscht. Sie können die geringste Kontur meiner Schamlippen in meinem dünnen roten Höschen sehen.

Ich lehne mich gegen den Spiegel und schließe die Augen. Ich schiebe meinen Finger tiefer in mich hinein und spüre, wie meine warmen Säfte anfangen zu fließen. Ich stecke die Kamera in meine Tasche. Das ist nicht mehr für sie.

Das ist für mich. Das ist meins. Ich hüpfe von der Theke und gehe in den Stall.

Ich schließe die Tür, spreize meine Beine und lege mich zurück. Ich seufze und lasse meinen Körper entspannen, drapiere gegen Keramik und Fliesen. Ich schließe meine Augen. Ich hörte ein winziges, fast unmerkliches Wimmern eines Stöhnens vom anderen Stand. Es ist unverkennbar sexuell.

Ich war so hoch, dass ich sie total vergessen hatte. Da ist eine Frau im nächsten Stall. Sie ist hübsch.

Sie ist groß und schlank und blond. Sie lächelte mich an. Ich berühre meine Brustwarzen und stoße einen winzigen Seufzer aus, der sofort von einem leisen Tierschnurren von der anderen Seite der Wand zurückkommt, das merklich lauter ist als das letzte. Sie musste mich die ganze Zeit durch den breiten Türspalt beobachtet haben.

Sie beobachtete mich, als ich im Spiegel Bilder von meinem Gesicht, meinen Lippen und meinen Brüsten machte. Meine Muschi wird nass, als ich daran denke, dass sie mich beobachtet, und ich bewege meine Hand in meinem Höschen nach unten und necke meinen Kitzler. Ich gurre leise. Sie antwortet mit ihrem eigenen Stöhnen und flüstert dann: "Du bist so schön." Sie nennt mich keine Schlampe.

Sie nennt mich keine Fotze. Sie nennt mich keine Hure. Du bist so hübsch, sagte sie. Die Wörter sind seismisch.

Ich schiebe meine Finger gegen meine Schamlippen und schiebe sie dann einfach in mich hinein. Ich stieß ein leises Wimmern aus, als ich anfing, meine Muschi zu fingern, zuerst einen Finger in mir und dann zwei. Sie antwortet mit ihren eigenen Geräuschen, Geräuschen, die Worten trotzen, Geräuschen, die aus ihrem Inneren kommen, wie Wasser, das aus einem privaten Brunnen fließt.

Ich stelle mir ihre tief in ihr vergrabenen Finger vor. Ich zittere bei dem Bild, drücke meine Finger tiefer in meine Muschi, stöhne wieder, lauter. Wir kreieren einen wortlosen Dialog von kleinen Schnurren und Wimmern und Seufzen, eine unserer geheimen Sprachen. Es ist unser.

Die Badezimmertür schwang auf und kehrte sanft zurück. Ich höre Absätze klicken, als jemand anderes hereinkommt und zum Spiegel geht. Ich friere für den Bruchteil einer Sekunde ein, kann aber meine Finger nicht davon abhalten, meinen Kitzler und meine Muschi zu erkunden. Ich bleibe absolut still und fasse die Geräusche zusammen, während meine Nervenenden singen und um Befreiung bitten.

Ich stelle mir die Frau neben mir vor, mit nur dieser dünnen Wand zwischen uns, einer Trennung, die so unwesentlich ist wie menschliches Fleisch. Ich bin in ihrer Phantasie, sie in meiner. Sobald die Frau das Badezimmer verlässt und die Tür sich schließt, explodieren wir beide mit gegenseitiger aufgestauter sexueller Wut.

Ich stöhne zuerst laut, als ich meine Finger tief in meine Muschi schiebe und an ihnen knirsche. Sekunden später antwortet sie mit einem genüsslichen Keuchen, als ob sie unter Wasser gewesen wäre und erst jetzt Luft aufnehmen kann. Ich fühle, wie ein Orgasmus in mir aufsteigt, nicht aus meiner Muschi, sondern aus der Mitte meines Körpers. "Komm mit mir, Baby", flüstere ich. "Ich bin bei dir", flüstert sie zurück.

"Ich bin so nahe." Und während unser wortloser Dialog weitergeht, spüre ich, wie meine Beine angespannt werden und meine Brustwarzen hart werden und ein tiefes Beben von Geräuschen aus meinem Hals entweicht. Meine Muschi greift liebevoll nach meinen Fingern, meinen Rückenbögen und meinen Körperkrämpfen. "Yesssss", ruft mein Partner aus, das letzte Zischen im Wort wie Wasser, wie Wind in Bäumen. Das verlängerte "ssssss…" entwickelt sich zu einem Seufzer, und ich spüre, wie ihr Orgasmus allmählich nachlässt.

Meins bewegt sich immer noch in Wellen durch meinen Körper und pulsiert wie das Auf und Ab der Wellen am Strand. Schweigen. Nach einer Weile höre ich das Knarren der Stalltür, das Klappern von Schuhen auf dem Fliesenboden und das sanfte Absetzen der Badezimmertür. Sie ist weg.

Ich bin von Mauern umgeben, aber ich bin nicht allein. Wände sind so leicht zu durchkreuzen, dass wir wie Geister durch sie hindurchgehen können, um das zu finden, was auf der anderen Seite ist, um einander zu finden. Wir sind niemals alleine.

Ich habe sie nur für eine kurze Sekunde gesehen. Es ist kein Bild von ihr, das ich mit mir herumtrage, wenn ich den Stand, das Badezimmer, den Club verlasse und nach Hause gehe. Es ist der leise Klang ihrer Stimme, ihres Gurrens und Schnurrens, die mir folgt, als ich ein Taxi erwische.

Es füllt meine Ohren, als ich nach Hause gehe und ein warmes, weiches und bequemes Nest in mir bildet, während ich die Tür öffne und mich ausziehe und auf die leere Glaswand des Monitors schaue.

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