Einmal sagte mir mein Opa: "Sohn, alte Hämmer passen nicht mehr in Kisten." Wenig wusste ich über sein logisches Geständnis Bescheid, bis er mehr verbiss, als er von seinem Tabak- und Kaukönnen schlucken konnte. Oma war auf der Veranda und schnappte nach grünen Bohnen. Ihr Kleid faltete das, was ich für ein Gebetbuch hielt. Ein altes südländisches Liedchen summend.
Sie ließ ihren Kaugummi aufblitzen und Mücken klatschen, kaute Käfer und spuckte im Gras. Ihre Krampfadern färbten sich grün. Oma hatte Hingucker, ich hatte Tierknaller, und Opas Schloss verrostete, aber sie hatten Liebe.
Das waren die guten alten Tage des Sommers, als alte Hämmer Kisten hatten und Oma Zähne hatte. Ich habe Tiercracker gezählt, bevor ich gegessen habe. Jetzt sind sie vergangen und in ihren Sommer gegangen Und ich höre immer noch meine Oma zu mir flüstern. "Opa kann den Schlüssel nicht finden."
Ich möchte über Leidenschaft und all ihre unermesslichen Kanten sprechen, die kaum greifbaren, die sich berühren wie ein Sommernebel, die hervorbrechen, um uns in einen wütenden Sturm zu…
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