Mit einem flüsternden Akzent bin ich der Bariton der Prosa. Sanftes Beschlagen mit einem Lächeln, mit Linien von poetischem Farbton. Ich schüttle mich mit dem Grinsen und den Vibrationen in der Stille, mit der Stille einer Feder, während dein Atem streichelt, und ich in meinem Zwischenspiel hinter schattigen Türen wie das Fieber Erhebt sich langsam, spüre deine sanften Seufzer, schwebende Streicher, „unter einer Mondsichel, der Bariton der Prosa, ein skurriler Idiot.“
Sie wanderte durch das Leben, versuchte herauszufinden, welchen Weg sie wählen sollte, welche Rolle sie spielen sollte, wohin gehörte sie? Das Leben lehrte ihre Lektionen, einige leicht, andere…
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