Ich schreibe in meinem Sein. Dunkelheit ist nur das, was du siehst. Sinnlichkeit kennt keine Grenzen, wenn man weiß vom Herzen ist. Prosaworte aufschreiben und mein Schwanz pocht.
Poetischer Vers, geschrieben in der Abenddämmerung. Begleitet, mit Kuss verdampfend. Ebenholzschatten an der Wand. Hoden straff.
Meine Muse verführt mein Fleisch. Streicheln, nachdem der Griffon auf seiner vergoldeten Wut brüllt. Während sie meine Tinte in meinen Brunnen laktiert, steigen ihre Hüften. Schriftzug aus der Kuppel unter grünem Efeu an den Ufern von Aberdeen, wie hängendes Moos schwankt. Unheimlich seufzend.
Musikensemble, leise flüsternd, auf toten Streichcelli. Die Große Harfe klimpert mit Arie und Arabeske. Ich gehe auf stationäres. Ihrem Durst erliegen.
Ich ernähre mich von ihrer Weiblichkeit, meine Lippen tropfen, Trank meiner Muse. Dame Fata Morgana. Succubus. Vampir.
Nichts geht über das Ziehen mit einer Frau!…
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