Unter den Mulden, in einem Wald aus Pinienwäldern, als Halos herabkommen und poetisch klingen. Ich schmiege mich an ein Nickelgefäß, aus Träumen und Reimen, aus einem Gespenst der Spottdrossel, und schlafe. Während Ringelblumen in meiner Trance tanzen, werde ich an meine alte Haut und an Körner und an Knöpfe, die Sie genäht haben, erinnert.
Wenn der Hauch Ihrer Berührung einen Segen in mein Ohr legte, lächelte ich mit einer Träne, die auf einem Nickelglas lag.
Ihr Name prägt Stein und Haut für immer durch diese dunklen Strömungen, durch warme Kanäle und Signale, die durch Tunnel brummen und die bloßste Textur von dem vermitteln, was Sie ausmacht.…
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