Erinnerungen eines Soldaten

Er lag ausgestreckt auf dem schmalen Bett mit Eisenrahmen und starrte träge auf die rissige und fleckige Decke, deren Oberfläche einer Karte des Niemandslandes ähnelte, einer sinnlosen Wildnis aus Kratern und Stacheldraht. Ohne nachzudenken, war sein Geist leer von allen Gefühlen, abgesehen von einem Gefühl völliger Sinnlosigkeit, einer Müdigkeit, die in sein Mark gesickert war, wie das Wasser, das aus den Wänden des Grabens blutete, dessen enge Grenzen seine ganze Welt geworden waren, ein Ort der Verzweiflung, das Licht aus seiner Seele stehlen. Er zündete sich eine Woodbine an und beobachtete die blauen Rauchstränge, die nach oben trieben, um ihre gelben Rückstände zu den Flecken hinzuzufügen, die andere Zigaretten hinterließen, die von anderen Soldaten in diesem Raum, auf diesem Bett geraucht wurden.

Er hob den Kopf, um sich in dem schmutzigen kleinen Zimmer umzusehen, nahm den kaputten Stuhl mit seiner braunen Tunika achtlos über den Rücken geschlungen, sein Revolver lag auf dem schmutzigen Boden, wo er heruntergefallen war. Als er in die andere Richtung blickte, konnte er den Nachttisch mit dem zersprungenen Krug und Becken sehen, und den Spiegel, an der Wand dahinter, wo ihn die Augen eines Fremden aus dem gesprenkelten Glas ausdruckslos anstarrten, Als er sein Rasiermesser ausgebreitet hatte und Rasierpinsel. Herrgott, er war müde, so verdammt müde.

Er wachte mit einem Ruck auf, „Seht gut aus, Jungs“, er schrie, „Geht verdammt noch mal in die Unterstände.“ Dann erinnerte er sich, als ihm klar wurde, dass der Klumpen explodierender Granaten nur eine Tür war, die irgendwo im Hotel zuschlug. "Scheiße", dachte er, "ich brauche einen guten Fick mit einer billigen Hure, ein paar süße Momente gesegneter Vergessenheit, alles, um die Erinnerungen an den Tod auszulöschen, Christus, irgendetwas, alles, damit ich mich lebendig fühle." Er schlief wieder, träumte von jenem goldenen Sommer In Oxford, in einer anderen Welt, vor dieser Hölle, Auf die Isis stoßend, die lachenden Mädchen und Jungen, Oh, sie waren so unschuldig in dieser fernen Zeit, Selig, achtlos unbewusst, dass ihre Welt war bald in einem Wirrwarr aus Schlamm und Blut enden. In Stücke gerissene Männer, die Schönheit von Gliedern Zerschmetterte Granaten oder in Stücke gerissen In einem Kugelhagel spuckten Gewehre aus.

Er erinnerte sich an ein bestimmtes Mädchen, die Schwester seines engsten Freundes John, der vor einem Jahr starb, in seinen Armen, das durch verstümmelte Lippen murmelte, von England, von Heimat und Schönheit, grünen Wiesen und wogendem Mais, sein Lebenselixier sickerte in die kalte fremde Erde Von Flandern starb nur einer von Tausenden an jenem Tag, dem 19. Juni, der ersten Schlacht an der Somme. Geopfert auf dem Altar der Dummheit, Die Torheit der Politiker, geblendet, Und fette Generäle, die immer noch die Kriege von gestern kämpfen, Immun gegen die Auswirkungen von heißem Metall auf Fleisch, Sicher im Luxus ihres Hauptquartiers.

Charlotte war ihr Name, Charlie ihre engsten Freunde. Achtzehn Jahre alt, als er sie zum ersten Mal traf, vor drei Jahren, als er eingeladen wurde, Weihnachten mit John und seiner Familie in ihrem Haus in Gloucestershire zu verbringen. Ein warmes und freundliches strohgedecktes Häuschen aus Cotswold-Stein, in einem Postkartendorf, neben einem Grün, direkt gegenüber der Pfarrkirche und dem Landgasthof. Er erinnerte sich an das allererste Mal, als er sie sah, Ein herzförmiges Gesicht, umrahmte kastanienbraune Locken, Mit einem einladenden Lächeln und einem schelmischen Lachen, Lebhaft und so voller Leben, Sein Herz gestohlen. Sie hatten sich in diesem Sommer viele Male zärtlich geliebt, in seinen College-Zimmern, nackt auf seinem Bett gelegen, herrlich glücklich in den ersten f der Liebe, vor Glück lachend, in der Zeit schwebend, ohne die drohenden Wolken des Krieges zu bemerken, die ihre böswillige Plage über ihn verbreiteten Europa, So bald, um ihre Unschuld für immer zu zerstören.

Die Schönheit jugendlicher Glieder zertrampelt Unter den Stiefeln anonymer Armeen, Roboterartig marschierend durch die verwüstete Landschaft, Von ihren Träumen, dem Ende eines goldenen Zeitalters der Hoffnung. Am schönsten waren jene Nachmittage, an denen Sie in einem Ruderboot zu einem abgelegenen Stauwasser flohen, wo Er, im hohen Gras des Flussufers liegend, in das Geheimnis ihrer Seele eindrang, In einem freudigen Tanz gegenseitiger Ekstase, Strahlend mit dem Licht von vollendete Liebe. Und danach, vor Freude lachend, badeten sie, Nackt, spielten wie Kinder im kühlen Nass, Heimkehrten nur, als letzte Sonnenstrahlen lange Schatten über den sanft fließenden Strom schickten. Das letzte Mal, das sie zusammen verbrachten, war in London, in der Nacht, bevor er nach Frankreich einschiffte, und Ruhm.

John war auch da, mit seiner jetzigen Freundin am Arm. Sie gingen ins Savoy, zuerst zu Abend gegessen, dann getanzt, strahlend in ihren Uniformen, Unterleutnants, im Gloucestershire-Regiment, mit polierten Abzeichen, und glänzenden Stiefeln, bereit, König und Vaterland zu dienen. Er sagte zu Charlotte, sie solle sich morgens besser nicht in den Zug stürzen, Als er ihre Tränen wegküßte, nachdem sie sich geliebt hatten, Kein Grund, viel Aufhebens zu machen, viel zu peinlich, Außerdem sagte er, bis Weihnachten wäre es vorbei, Und wenn er zurückkam, konnten sie ans Heiraten denken. Eine Sommerhochzeit wäre schön, mit allem Drum und Dran, Mit langen Flitterwochen an der Riviera sei Antibes besonders schön, hatte man ihm gesagt, Weniger überfüllt als Nizza oder Monaco im Sommer.

Er wurde durch ein Klopfen aus seinen Träumereien gerissen, vergaß für einen Moment, wo er war, schläfrig, unwillig aufzuwachen und in die Realität zurückzukehren, besser von diesen weit entfernten glücklichen Tagen zu träumen. „Herein“, rief er, dann erinnerte er sich, „Entre vous, „La porte est pas verrouill“, und er setzte sich auf, denn man musste noch den Schein wahren, besonders vor Dienstboten, verstehst du nicht? Die Tür ging auf ein maushaariges Mädchen einzulassen, in einem schmuddeligen Kleid, mit einem Krug heißem Wasser, „Le dîner sera prêt dans vingt minuten", sagte sie, und ging, die Tür ungeschickt hinter sich zuschlagend. „Fuck you!", dachte er, „Fick mich, fick diese ganze gottverdammte Welt.“ Aber dann erhob er sich, gezüchtigt, müde von seinem Bett, und nachdem er die Stoppeln der Woche aus seinem Gesicht gekratzt hatte, zog er langsam und sorgfältig seine Uniform an und nachdem er seinen Revolver vom Boden aufgehoben hatte, Folgte ihr die Treppe hinunter, jeder Zoll der Offizier, eine andere Zeit, ein anderer Ort, ein anderes Bett, weiße Wände und Decke, die gedämpften Geräusche des Stöhnens, und der süße, stechende Geruch von Karbol und Blut, aber fern, als wäre er weit weg, wie ein Traum.“ Er schüttelte den Kopf und versuchte, seinen umwölkten Verstand zu klären, und dann begann das Schreien, unausweichlich, und brannte sich in einem Schmerzensschrei durch sein Gehirn.

„Halt die Klappe“, dachte er, „Halt die Klappe und lass mich schlafen.“ Und dann erkannte er undeutlich durch den scharfen, blendenden Schmerznebel, der sein Körper war, dass die Schreie… Seine, seine Qual, Christus! Sein Schmerz. Scheiße, was zum Teufel! Und dann erinnerte er sich oder erinnerte sich nicht; Alles, woran er sich erinnern konnte, war ein schrilles, kreischendes Geräusch, gebrüllte Stimmen und dann ein Blitz und… Nichts, nur Stille und Dunkelheit, süße, tröstende Dunkelheit. „Wach auf, Major“, eine Stimme aus der weißen Dunkelheit, „Es ist Zeit, deine Verbände zu überprüfen, das könnte ein bisschen weh tun, Aber sei ein tapferer Soldat, es ist bald vorbei, Und dann kannst du wieder schlafen gehen. Schlaf wird helfen." Er blickte hinauf in das Weiße, zu der Stimme, und sah eine Vision von Lieblichkeit… ein Engel? War er tot? War das der Himmel? Aber warum dann der Schmerz? „Was“, krächzte er, „wo bin ich? Wasser, ich brauche Wasser.“ Und dann ein scharfer Stich in seinem Arm und Vergessen.

Später, wie viel später? Er wusste nicht… Stunden, Tage? Langsam kehrte er zu Bewusstsein zurück, sah sich um und erkannte schließlich die Wahrheit… wo er war. Krankenhaus. Nur ein weiterer Körper auf einem Bett, ein weiteres Trümmerteil dieses endlosen Krieges.

Und er weinte, Tränen des Selbstmitleids und der Hoffnungslosigkeit. "Guten Morgen Major", wieder diese Stimme, der Engel! Diesmal konnte er sie sehen, kein Engel, nur eine Krankenschwester. „Nun, Major, Ihr Krieg ist jetzt vorbei“, sagte die Stimme, freundlich, besorgt, beruhigend, aber etwas anderes.

Was? Die Stimme klang vertraut, eine Stimme aus der Vergangenheit, aus der Zeit vor dem Schrecken, dem Blut, dem Schmerz. Vertraut, aber anders… älter und weiser. „Es ist in Ordnung, Major, du bist jetzt sicher, zu Hause in England, Sie kommen morgen, um dich für deine … „Meine was?“ rief er wie ein Kind, alarmiert, verängstigt. „Für dein Bein“, sie sagte: "Du wirst bald auf den Beinen sein, Wie Regen, ein neuer Mensch.

Du wirst so gut wie neu sein.“ „Was ist passiert?“ fragte er, ich kann mich an nichts erinnern, nur ein Schrei und ein Blitz, und dann nichts, nichts. „Du wurdest von einer Granate getroffen.“ antwortete sie sanft: „Im Endspurt an der Somme. Es ist alles vorbei, der Krieg ist vorbei und wir haben endlich Frieden.“ Wochen später beherrschte er endlich sein neues Bein mit der hingebungsvollen Fürsorge und Hilfe seines Engels, seiner Charlotte. Sie war ihm in den Krieg gefolgt, als Krankenschwester angemeldet, und durch ein seltsames Wunder des Schicksals war sie in seinen dunkelsten Stunden an seiner Seite gewesen, man konnte wirklich keinen Unterschied feststellen… das Bein… sowieso nicht viel, wenn er richtig angezogen war. Er lebte, anders als auch viele seiner Freunde, Und es gab Hoffnung, eine bessere Zukunft, kein Krieg mehr Sie heirateten früh im neuen Jahr, in der Kirche, In Gloucestershire, umgeben von Familie und… Und auch die Geister derer, die es nicht getan hatten überlebt.

Er strahlte in seiner Frackuniform, die hart verdienten Opferbänder auf seiner Brust, darunter das Militärkreuz für Tapferkeit. Sie in Weiß, nicht die schlichte Uniform einer Krankenschwester, Aber sie schwebt in einem Seidenschimmer den Gang entlang, Wirklich wie ein Engel. Nicht mehr unschuldig, Sie waren älter und trauriger, aber auch klüger, Und in ihrer Freude entschlossen, eine Zukunft zu gestalten, Eine bessere Zukunft in einer schönen neuen Welt der Hoffnung.

Wir wissen es jetzt besser, und es brauchte einen weiteren Krieg, bis Europa endlich zur Besinnung kam. Aber wir werden uns an sie und ihr Opfer erinnern und geloben, ständig für Frieden und Eintracht zu arbeiten, denn das wird ihr einzig angemessenes Denkmal sein.

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