Wo die Stille der Winde flüstern und meine Prosa weiter flüstern wird, werden die Worte immer noch so weich wie neu gemähtes Heu, auf der Wiese aus Steinen, auf denen die Menschen liegen. Und wenn meine Worte übertrumpft werden, sündigt ich, während meine Feder die Reise meines Lebens beim Sammeln all meiner Wolle tröpfelt, und ich werde all meine Gedanken sammeln. Der Dichtermeister weint über den dunkler werdenden Fall, als das kritzelnde Tintenquellgrauen das fleischende Fleisch berührt, meine letzte Bitte berührt und mein letzter Epitaph sein lassen.
Bei der Einsamkeit und Unsicherheit, die mein Herz vor Lust und Lust brennt, schlafen diese alten Knochen nie dort, wo die Stille der Winde entfernte Echos flüstern.