Frequenzen

Fingerspitzen streifen deinen Hals, um eine vergessene intime Frequenz zu berühren, ich kann den Fluss spüren, der unter der weiten unsichtbaren Welt rauscht, die deine Haut umhüllt. Ich kenne diese Oberfläche nur zu gut, die Gänsehaut, die jetzt in so unmittelbarer Nähe blüht, die unsichtbaren Hitzewellen, die wie dampfender Nebel nach einem warmen Regen aufsteigen. Ich muss alles wissen, was darunter liegt, was nach dem Sturm überlebt. Und vielleicht bin ich nicht bereit, dir danach zu sagen, wohin ich gehe.

Die dunklen Lichtungen, wo ich deinen Namen gerufen habe, das einsame Fenster, an dem ich stundenlang dicht gesessen habe, nachdem das Halogenlicht deiner Scheinwerfer längst von der Straße verschwunden ist. Wie ich verheddert bleibe wie die Bänder, zu denen unsere Glieder ohne Zögern oder Wahl geworden zu sein schienen, in dem Wissen, dass eine einzige Bewegung mich jetzt zurück in diese Unmittelbarkeit bringen kann. Ich bleibe dort, wo deine Hände mit einer Sanftheit, die ich noch nie zuvor gekannt habe, über meinen Rücken strichen, als ob du in meiner Haut etwas Heiliges fühlst, etwas, vor dem du fast Angst hattest, es zu beanspruchen. Vielleicht verweilst du auch jetzt dort, getrennt, doch deine Essenz zurückgelassen, berührt eine vergessene intime Frequenz, du hast den gewaltigen Fluss gespürt, der unter Adern wütete, die Gezeiten, die ständig mit deiner eigenen flossen. Du kanntest die Oberfläche nur allzu gut, das Fleisch, das hilflos in deiner sengenden Nähe wogt, das unsichtbare Gedeihen jedes Stöhnens, das wie der Kamm einer brechenden Welle über meine nackte Haut kräuselt.

Du musst wissen, was darunter schmerzt, was noch lange nach dem vorbeiziehenden Sturm von sich aus singt. Und vielleicht bist du nicht bereit, mir danach zu sagen, wohin du gehst. Die dunkle Lichtung, wo du meinen Namen geschrien, ihn gegen ein kaltes, einsames Fenster buchstabiert hast, als ob eine solche private Spur mich herbeirufen könnte, lange nachdem wir scheinbar zu einem glückseligen Außenposten jenseits unserer Körper geglitten sind.

Wie du mir noch so viel sagen wolltest, nachdem die Lichter ausgegangen waren und meine Fingerspitzen sanft auf deinen Lippen uns beide vielleicht davor bewahrten, etwas zu verschütten, ich sagte nur, wir werden mehr Zeit haben, dieser unmittelbare Moment sollte genug sagen. Wir verharrten dann in einer kameradschaftlichen Stille, verstrickt in einen Trost, den wir nie zuvor gekannt hatten, als ob eine Bewegung tatsächlich etwas Heiliges stören würde, etwas, von dem wir Angst hatten, es für uns zu beanspruchen. Und je tiefer wir zu reisen scheinen, können wir vielleicht sagen, wohin wir danach gehen, zu welchen Orten unsere Seelen immer treiben, während wir uns an diese intime gegenseitige Frequenz klammern. Wir müssen wissen, was darunter liegt, was noch von selbst singt, lange nachdem wir uns durch diesen tobenden Sturm gehalten haben.

Ähnliche Geschichten