Unter meinem Tuch, alten Knochen von mir, rührt das Pendel meines Anhängers meinen Tee um, während die Dämmerung zu einer dunklen Nacht wird. In den Schriftgelehrten prosa ich, auf Wiedersehen und auf Wiedersehen. Mit einem kichernden Grinsen schwillt der Osage-Dichter auf dem Kamm des Flusses Styx, während die Flut im Tintenfass poetisch zwischen Martyrium und Hölle anschwillt. Jetzt, mit dem Fluch des gebrochenen Hengstes, lag mein Penis verwelkt um meine Oberschenkel und tropfte nicht, sondern ein Geister eines Tropfens auf einem Schatten, der in meinem Kopf erhaben war.
Geboren aus einer Sünde, zwischen Lust und Wut, schneidet ein Kitzler im Sattel meinen Spieß, mit einer Hektik und einem Trubel, während sie meine gedämpfte Herdplatte hebt. Mit Schwingel und Gras um meinen Hintern gebe ich einen leichten, weitreichenden Schrei… das Pendel meines Anhängers, der meinen Tee rührt, während die Dämmerung zu einer verhüllten Nacht wird.
Ein schöner Fang…
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