Alle fahren von der Arbeit nach Hause. vielleicht ist eine von ihnen dieses ruhige Mädchen. die nicht wirklich in ihre Haut passt. Gläser, die Obsidianaugen verbergen. sie hat Vertrauen in Liebesgeschichten, aber kein Vertrauen.
verliebt. alles was auf der welt passiert. passiert immer jemand anderem.
Niemand hat ihr gesagt, dass sie heute hübsch ist. oder dass ihre Augen wie dunkle Juwelen sind. ein betrunkener Engel hat verloren.
in der Gasse hinter einem Supermarkt. für immer verloren. aber es spielt keine Rolle. Sie fährt nur von der Arbeit nach Hause.
das Haus wird wie üblich leer sein; und leer. außer ihr und einem Hund. niemand wird fragen. wie ihr Tag war oder was sie.
fühlt sich an wie essen. sie fährt nur und denkt nach. eines aufgeschlagenen Buches. auf dem Couchtisch.
sie fährt nur und denkt nach. der Worte, die sie noch lesen muss. und wie sie leuchten werden. ganze Städte in ihrem Kopf.
Es ist am Morgen, dass ich zu dir gehöre…
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