Gemeinschaft

Sie flackern in einer kostbaren Ecke, in der ich fühle, wie Ihr Herzschlag durch die Erde und in mich schwingt. Ein Donner, dem meine Knochen erliegen, erliegt immer dem Klopfen an Fleisch, bevor ich in meinem Blut tauche und schwebe. Zu viel entspringt von hier aus, um es laut auszusprechen.

Sie müssen also wissen, wie schmerzvoll es ist, wenn das Universum innehält, um sich zu verkleinern und anschwellen. Denn zu viel kann durch das Erzählen verloren gehen, zu viele Blinzeln und Fragmente verschwinden, Lichtstriche, die in der Kälte verblassen, und jedes ein vertrauter Teil der Erinnerung. Die Flamme, die in Ihnen flackert, kennt keine Grenzen, wenn Sie mich erreichen, die Feuer berühren einen wertvollen Altar, der sich zu allen Jahreszeiten ausbreitet. Ein Donner, der im Frühling die Wurzeln rüttelt, der Sommerhauch gegen meinen Hals, als Ihre Lippen mich im Wasser ergreifen, die Melodie und der süße Duft von Herbstblättern, die zu Boden flattern. Und die Konstellationen, die ich im Winter so gut gelernt habe, als Sie der Wein wurden, der mein Blut erwärmen würde.

Sie müssen also wissen, wie schmerzvoll das Universum die Flüsse durchströmt, um zu murmeln und zu schreien und seine Formen in Gemeinschaft neu zu orchestrieren. Da wir beim Erzählen einige Vignetten vergessen könnten, trennten sich die Büschel vom Feuer und trugen den Wind mit. Vielleicht kann die in jedem lebende Woge so lange überleben, dass Sie noch mehr Ecken in mir aufbauen können, um dort zu wohnen.

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