Ich habe eine ganze Reihe von Arbeiten durchgearbeitet, die noch niemand gemacht hat. Niemand sonst wird die Botschaften verstreut sehen und dich entschlüsseln, wie ich kann. Sie sind alle das gleiche Phantom, das um Tinte gerahmt ist, Chiffren, die darauf warten, durch die Erzählungen entdeckt zu werden, die beunruhigende Breite zwischen Zögern und Berühren, die zu denen gehören, die mir niemals gehören werden.
Niemals das Feuer in Frage stellen, das über uns droht, die hungrigen Flammen lecken und peitschen, aber ich bin zu lange hier, um zu brennen. Ich kann nur die Asche studieren, die du daraus machst, das Pergament ist geschwärzt und kräuselt sich in sich selbst, die Kleidung umhüllt deinen Geruch wie ein geheimes Parfüm, die akribischen Sammlungen, die ich alles gegeben habe, um zu schützen. Ich habe ein Werk auswendig gelernt, das niemand sonst aufdecken kann, niemand hat die Signale und Signale so zusammengebunden wie ich.
Es ist dieselbe zerbrechliche Erscheinung, die mich umgibt, Hinweise, die exhumiert und geduldig angeordnet sind, der Raum zwischen zitternden Lippen und dem Donnern in deiner Brust. Zu denen zu gehören, die mir niemals gehören werden. Nie die Kälte berechnet, die unsere Venen überschwemmt, die angespannten Pausen und Geschichten, die bereit sind, die Wurzeln zu vergiften, und ich bin zu lange hier, um das Schnürgift zu schmecken. Ich kann nur die Beweise studieren, die Sie zurückgelassen haben, das Funkeln eines anderen, das vielleicht über Ihre Augen tanzt und mich eifersüchtig wie einen stillen, einsamen Käfig einschließt, der aus jedem Brief aufgebaut ist, der sich entfaltet.
Sie sind die Entität, die sich herumtreibt und mir niemals gehören wird.