Weg sind die Knoten, die meine Socken mit losen Fäden gemacht haben, auf meinem Bett liegend und weg sind die Poster, die an meiner Wand hingen, von Rockern der Vergangenheit, Namen, an die ich mich nicht erinnern kann. Wo sind die Platzsets geblieben, die mit Flecken und Staatsnamen, mit Graham Cracker-Krümeln und Mittagsbrummen? Sind die Aufziehuhren mit Händen, die im Dunkeln leuchten, verschwunden und die Becken im Park mit Chlor benetzt? Jetzt um halb sechs von Ihrem Leben, wenn der Herbst zum Winter wird und Ihre Haare zu Silber werden, knüpfen sie mir immer noch Knoten, aus denen meine Socken gemacht wurden.
Manchmal muss man nur die Augen schließen und so tun, als ob.…
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