Manche sehen mich undurchsichtig. Bewölkt. Bestenfalls grell. Wie muffige Blätter mit Staubmilben, die Laternen tragen.
Witzlos. Humorlos. Knochen kratzen.
Die Tinte ist meine Sole, eingelegt mit einer Feder. Manche sagen. Sinnlichkeit in Spinnweben. Die Ecken des alten Schimmels.
Vergnügen gibt es viele. Wenn mein Penis zu Hause ist. Schreiben. Die Löschzensoren. Was nicht trocknet.
Worte der Erotik, plagiiert. Mit Gin und zwei Oliven. Trockene Leichtsinnigkeit öffnet keine Kammern für die eigene Libido. Berauscht von Lust oder muffig blättern.
Mit Staubmilben, die Laternen tragen.
Ich könnte Ihnen eine komplizierte Geschichte erzählen, aber wir erwachen im reinen Wissen, einer Gradientenverschiebung in der gemeinsamen Geschichte, in der die Zeit zu endlosen fließenden…
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