Ich traf meine Muse, Fata Morgana, am Dartmouth College. Vor ein paar Jahren unter grünem Efeu. Sie war hinter meiner Schulter. Auf dem Grundstein meines Verstandes, wenn ich meine Doktorarbeit schreibe. Psychologie und Philosophie der Vampire aus Aberdeen.
Meine Tinte breitete sich auf Papier aus. Ihr war kalt. Die Dunkelheit beruhigt mich, wenn ich komponiere, was schrecklich ist.
Sinnlichkeit kommt jedoch aus der Tiefe, in den Schatten meiner Seele. Mein Schwanz pocht. Mein Blut rühren.
Lustvoll. Vollmond überqueren, Schönheit der Brüste transkribieren. Ich streichle Sehnsucht nach saftiger Büste. Questen.
Ihre Reißzähne sanken… sanken in meinen Nacken. Wiedergeburt war ich. Narzissmus ärgert mich, von hochkarätigen Meinungen.
Vermutungen. Diejenigen, die nicht glauben, kichere ich. Ich gehe vorbei, aber mir ist nicht kalt.
Meine Schergen glauben an mich. Ich küsse sie am besten. Jungfrauen, die in die Finsternis geraten, werden zur Unsterblichkeit verführt. Mein Schwanz lebt von Fotze.
Fata Morgana hinter meiner Schulter. Für immer.
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