Gefragt von einem Bekannten. Spaziergang am Ufer des Blue Pond mit Rohrkolben und weißen Schwänen. Von Vögeln in Bäumen, die auf mich herabblicken. Adagio Sabadicus, warum bist du dunkel? Du siehst das wahre Ich nicht.
Es gibt einen Unterschied darin, die Schöpfung zu schreiben und die Realität zu sehen. Die Feder verschluckt die Tinte, das Papier fängt sie auf. Das ist kein Ebenholz. Manchmal melancholisch.
Wirf ein paar Kieselsteine ins Wasser. Sehen Sie, wie sich die Wellen ausbreiten. Das ist meine Welt. Wie ein Saturn mit Ringen prosaiere ich Sinnlichkeit. Freuden des Fleisches.
Mutig und gewagt. Der Inbegriff der Spitzmaus. Erotik ist meine Gunst, tief und durchdringend.
Wie ein Geist klebt er an der sterblichen Seele, während mein Schwanz pocht. Das Papier nimmt die Wörter auf, die ich schreibe. Auf weichem Leinen masturbieren. Hunger in ihren Augen.
Die Schönheit ihrer Brüste von ihrer weiblichen Göttlichkeit. Manchmal Ritzen, männliche Penisse und der Rest. Wenn das dunkel ist, bin ich schuldig. Von Vögeln in Bäumen, die auf mich herabblicken. Sie schluckt meinen Samen.
Die Stille ist ohrenbetäubend, als sie in der kalten dunklen Nacht auf einen Herzschlag der Hoffnung lauscht. Sie erinnert sich an deine Berührung, als ob sie in ihre Seele eingebrannt wäre, und…
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