Mir ist schlecht. Ich habe es satt zu warten, es satt zu wollen, es satt, nicht zu sagen. Ich habe es satt zu träumen, Von einem Märchen. Aber dann ist da noch dieser Silberstreif am Horizont.
Es versagt nie, Den Nachthimmel zu beleuchten. Ich breche zusammen, ich weine. Ich bin so krank. Wann werde ich glücklich, Inhalt? Wann kann ich ein Lächeln tragen? Kein Fake.
Echt, Endlich etwas Echtes. Aber ist es nicht verrückt, ich sage mir nein. Überzeugt, dass es dumm ist, bin ich zum Untergang bestimmt.
Also sitze ich, krank von allem. Warten. Wollen.
Ist das alles falsch? Ich will gehen, Aber ich bleibe, An diesem Ort nenne ich mein Zuhause. Aber was für ein Zuhause, Ist ohne zwei Eltern, Gemeinsam wie es sein soll. Kein Wunder, glaube ich nicht. In mir selbst, in der Liebe, in Träumen.
Aber ich hoffe immer noch, klammere mich an die glücklichen Momente, die in Schwärze verblassen, nicht erinnert. Verdunkelt, gelöscht, keine Erinnerung, nur Leere. Ich bin so krank, aber ich habe keine Wahl, ich bin ein Mensch, ich fühle. Ich warte.
Ich träume. Ich hoffe, eines Tages wird das Schicksal seinen Tribut fordern. Ich habe es satt zu warten, zu wollen, zu lüstern, zu sehnen. Ich bin überzeugt.
Ich bin hoffnungslos, Pathetic, zu glauben, dass es eine Heilung geben kann. Keine Karten auf dem Tisch, ich halte sie versteckt. Aber am Ende, Wenn das Schicksal klopft, werde ich antworten, Und ausnahmsweise werde ich nicht krank.
Ich möchte es sagen, aber ich hoffe immer noch. Ich werde nicht mutig genug sein, ich werde es festhalten, Bis es mich krank macht, Krankheit meinen Körper überwältigt, Meine Organe verschließen, Alles weil ich keine Worte formen kann. Ich will, aber ich habe zu viel Angst. Ängstlich, verängstigt, du wirst nicht dasselbe fühlen. Und das würde mich kränker machen.