Sie glauben, die Leidenschaft kam von einer anderen Blüte, einer zitternden Rebe, die Ihren Namen ausrief. Es gibt einen Unterschied zwischen Seil und Spitze, Liebe. Vielleicht kann ich dich nicht so zünden, wie andere es können, ob es eine Frage des Feuers ist, das nicht hell genug leuchtet, um deine verborgenen Zellen zu erhellen.
Oder vielleicht spielen die Wörter eine Rolle, aber nicht alles, was Sie sagen, ist Poesie. Ihre Worte schneiden viel tiefer als ein liebenswürdiger, erfahrener Zähler. Ich bin immer noch in Rätseln gehüllt, in deinen dunklen Reim eingezwängt.
Sie glauben, dass diese Leidenschaft aus einem anderen Tier hervorgegangen ist und diese vier Buchstaben flüstert, die mehr als Ihr Name schwingen. Immer und immer wieder… meins. Aber Sie können niemals wirklich in Anspruch genommen werden, in die Arme gezähmt, die Sie umhüllen, in ein Erbe des Stoßens und Ziehens von so vielen schmerzenden Meilen. Es gibt einen Unterschied zwischen Seil und Spitze, Liebe. Denken Sie daran, dass einige Lichter lügen, fester binden als jeder andere Schimmer, und ich kann Sie nicht mit der sengenden Hitze anderer durchleuchten.
Oder vielleicht reicht die Beleuchtung immer noch wie unsere Körper so fest umklammert, kein echter Anfang oder Ende unserer Formen, Nägel, die in bekanntes Fleisch eingebettet sind, unsere Wut, die unvermeidlich zusammen ausgestoßen wird. Oder vielleicht spielt die Sprache eine Rolle, aber nicht alles, was wir sagen, ist Poesie. Ich bin immer noch voller Rätsel, die sich in deinem dunklen Reim befinden.
Immer und immer wieder… meins.