Wie ein Witwenschal vor dem Frost läutete die Pfingstglocke. Für wen der Weihrauch sich rühmt, Bier der Zunge des Vikars zu nippen. In meiner gotteslästerlichen Unanständigkeit. Als ein Dekret mein Stift am Tor des Abtes meiner Höhle Abtei.
Worte fließen aus dem Kelch meines Geistes, eine Dunkelheit, die tiefe Tiefen ruft. In Flüssen, die von meiner Sinnlichkeit sind. Als mein Stift den Wirt schreibt, ein Phantom der Bilder meiner Seele.
Begehren den Penis meines Geistes aus der Sicht eines Apostels. Als Räuchergefäß weht ein verführerischer Shaker. Mit ihren Lippen schwer auf meiner Brust am Tor des Abtes in meiner Höhle Abtei.
Als die Einsiedlerin Köder mit ihrer Seele nimmt, um die ewige Liebe zu teilen. In meiner gotteslästerlichen Unanständigkeit.
Nun, das ist einfach, nicht wahr?…
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