Man kann nicht bedrohlich schreiben ohne einen Anschein von Leuchtkraft und eine Tasse Grog. Schüttelfrost abwehren. Celli summten auf Wiedersehen und seufzten.
Wie meine Federkiels auf Papier. Im Bann von Fata Morgana… meine Muse. Brodelnde Sinnlichkeit und ein Hauch erotischer Begierde. Sie verführt mich. Zeilen schreiben.
Hungriges Ätzen, ich schreibe. Während ich ihre Fotze schmecke, schwimmt meine Zunge… in ihrem Kelch als Frau. Wie Liebende bei einer Cotillion auf Seide. Tanzen verschlungen. Ihre Blütenblätter tropften.
Sie akzeptiert das Nicht-Leben, in ewige Ruhe bis zur Abenddämmerung. Ihre Brüste lagen auf meinen Schultern, als sie ihren Oberkörper gegen meinen Rücken drückte. Ihr dunkler Schatten küsst mich.
Lippen huschen über meinen Nacken. Sie laktiert in meinen Grog und entzündet den Rausch meines Schwanzes. Bis sich die Fensterläden am Turm von Dartmouth schließen. Mein Mausoleum am Meer, wir lieben uns. Drei Meilen von Aberdeen.
Wie meine Federkiels auf Papier.
Ein Gedicht an Melissa, die Honigbienennymphe (und meine Schreibpartnerin in Großbritannien)…
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