Es ist so langweilig, mir Worte auf die Tastatur zu geben. Ich drücke lieber… drücke die Feder. Wenn nach meinem nächtlichen Geschmack. Wie Tintentropfen auf Papier fallen.
Manchmal in meinem Kopf. Ohne Briefkopf oder abgenutzten Löschzettel. Von Geilheit berauscht. Wenn ich nicht ohnmächtig werde, von zu viel Rum, vor dem neuen Jahr. Ihre Brüste waren schwer… schwer in meinen Gedanken.
Ich streichle die dritte Strophe. Das Schreiben in die Dämmerung des neuen Tages schluckt. Vor dem Ausruhen zwischen den Blättern.
Die Kegel ausblasen. Ich komme. Es ist nicht wichtig, umgangssprachlich oder tête-tête.
Groß- oder Kleinschreibung. Meine Seele kommt auf vielen Etagen an, wenn sie auf Pergament kratzt. Ihre Fotze schmückte beredt.
Mit Ringen durchbohrt. Das Thema… was auch immer. Aussteigen aus der zweiten Reihe.
Mal sinnlich, mal neurotisch. Ihre Hüften lenken mich. Alles zu gegebener Zeit.
Das Schreiben in die Dämmerung des neuen Tages schluckt. Vor dem Ausruhen zwischen den Blättern. Die Kegel ausblasen. Gähnen.
Ein Gedicht, das meiner Liebe gewidmet ist.…
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