Mit Donner, der ein Jammern ertönt, als würde ein Teufel eine Spur schütteln In der Art guten Mutes Wie Pfeifen des Himmels sprechen Ein Chor Gottes sprach. Ich flehte in einer Weste mit meiner Speiseröhre voller trockenem Gin. Als ein Brume einen Nebel der Art fegte. Ein Monolog eines Zitterns stürzte in das Kopfsteinpflaster des Wayfarer's Inn.
Als die Glut im Rost meinen Nog erwärmte, leuchtete die Kohle im Kamin golden. Flüsternde Küsse eines fallenden Engels Verloren durch eine vom Meer eingebrachte Krankheit, die meiner zerbrochenen Prosa Narben hinterließ. Jetzt mit einem Knopf von deinen Röcken Und deiner Liebe im Fingerhut meines Herzens Mit einem geistigen Auge meiner Frau verloren Wie Pfeifen des Himmels sprechen Ein Chor Gottes sprach.
Liebt er mich?…
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