Aus dem Kaleidoskop eines Dichters. Musik hat die Geige meines Herzens gebrochen. Was bleibt, ist die Stille der Saiten. Als Schwäne Tränen auf einem Ballettteich vergießen. Von toten Refrains in meinem Ohr.
Als die Stille der Morgendämmerung bricht. Mit einem schneebedeckten Harz. Harfen des Himmels singen.
Ein Liebeslied, das anruft. In der Stille, wie die Winde rufen. Ein Zephyrkuss auf einen Rosentau.
In kleinen Dummköpfen, weniger vergessen, mit Reihen der niedergetretenen Männer und tiefem Atem des Dichters, 'Neath the Docht' und einem Schreibstock. Von Wörtern in der Nomenklatur, Ein Talg…
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