Leise von Hand geschriebene Worte, die wie ein verschwindender Schatten in Vergessenheit geraten, als meine Tinte hohl auf den Sünden eines gefallenen Engels blutet, gärt meine Prosa den regnenden Regen. Streichen Sie eine Träne eines verlorenen Wirtes, die einen geistigen Geist auf seltsame Weise vortäuscht, und wenn der Wind meine Schuld in den Schwärmen von Schwingel schlägt, werden Saatgut der Zeit meine Linien binden. In meinem Talent spüre ich Ihre Liebkosung, weiche Finger auf meiner Brust, in kühnen Schriften des Bekenntnisses, während meine Männlichkeit Ihre Lieblichkeit mit dem Aufstehen des Mitternachtsmastes verkabelt.
Ein Glockenschlag am Rande aller Zeiten, der Himmel wird mir einen Vers hinterlassen, der die Eisen von meinem Fluch hebt, und dort auf einer Elfenbeinkrone werden Kornetten fließendes Geräusch erklingen lassen. Während die Meeresbrise eine Symphonie spielt, überleben bleibende Küsse bis ins Unendliche, auf den Fluten von Mutter Erde, dem Aufbruch meines neuen Erwachens, in die Dunkelheit wie ein verschwindender Schatten.