Alle Fiktion geht auf einen wahrheitsgemäßen Funken zurück, ein Zittern, das sich durch die Erde spaltet und jeden Zentimeter der Skyline erschüttert, die von Stunde zu Stunde mehr verhüllt wird. Aufragende schwarze Rauchwolken aus brennenden Gebäuden, aus hilflos brennenden Brücken, jede tanzende und leckende Flamme ist eine Erinnerung, die wir gemacht oder zusammengeschlossen haben. Selbst wenn die Feuer an meine Grenzen stoßen, werde ich still bleiben und die zerbrochenen Fenster und herunterfallenden Brücken zählen und mich an die verletzlichen Orte klammern, an denen sich die Liebe in mir geöffnet hat. Egal welche Fiktion unsere gemeinsame Zeit schreibt, ich war nie aus Stein. Ich werde auf etwas zurückgehen, das in deiner Berührung fehlt, wenn wir uns so eng aneinander verheddern, Lücken in den Worten, die durch deine Lippen fließen und mich nicht weiter in dir hineinlassen.
Als würde man durch ein wunderschönes Objektiv blicken, das bestimmte Winkel nicht erkennen kann, selbst wenn man sagt, dass hier keine Geheimnisse mehr zwischen uns bestehen. Dass ich der einzige dort war, der das Wesen unter der Haut und dem Rauch so geduldig entwirrte, Teile von jemandem, die ich sammeln und mit den Händen entlang gleiten konnte, Fragmente, die niemals verschmelzen, um eine vertraute Form anzunehmen.