Der französische Cowboy

Meine Hommage an Louis L'Amour.…

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Der Wind peitschte den Staub in winzige wirbelnde Säulen, die scheinbar nach Belieben auftauchten und verschwanden. Am späten Augustnachmittag war es brutal heiß, obwohl sich der Himmel verdunkelte und Gewitterwolken drohten. Zu der Stunde, als die lutherische Kirche läutete, winkte ihre offene Tür schwankenden Seelen zu. John ging mit dem Gang eines jungen Leoparden und beobachtete mit seinen Augen jede Ecke, jedes Fenster.

Er wurde zum "Last Chance Saloon" auf der anderen Straßenseite geleitet. Mit Ausnahme der neuen Kirche war die Stadt Shalako baufällig und heruntergekommen. Die ältere, grau verwitterte Holzlamellen-Limousine und die neue, gelb gefärbte Zirbenholzkirche standen sich wie Gegner gegenüber, wie kämpferische Antagonisten, die beide darauf hofften, die andere Wohnung zu verlegen.

Sie waren Kaufleute, die mit verlorenen Seelen als Währung handelten. Der Detritus Amerikas schwankte von einer Seite der staubgrauen Hauptstraße zur anderen. Auf der Nordseite der Straße wurde Rettung nach den Worten eines alten Buches angeboten. Die hectoring Erklärungen des Predigers konkurrierten mit einer geschmierteren Form der Rettung, die vom bernsteinfarbenen Gold in einem Glas im Salon angeboten wurde. Der Prediger in der neuen Kiefernholzkirche bot Erlösung, Vergebung und scheinbar endlose Chancen.

Der Besitzer der Limousine, eine einbeinige Kreatur namens "Dusty", wusste aus harter Lebenserfahrung, dass Sie oft nur Ihre letzte Chance hatten. Das war's. Wenn Sie Ihre letzte Chance versaut haben, dann sind Sie vielleicht einen halben Meter unter Ihnen. Die Bevölkerung der Stadt musste ihre Chancen abwägen und ihr Gift auswählen.

Der fröhlich-grüne Riese "Trick" stand Wache an der Salontür. Er lächelte den neu ernannten US-amerikanischen Stellvertreter Marshall mit seinem glänzenden Messingabzeichen an der Lederweste an. Tricks Schultern und Schenkel waren fast so breit wie die schwingenden Salontüren aus Holzpaneelen. Links von Trick stand das weiß gestrichene Schild mit den grün gestrichenen Buchstaben "No Guns Allowed". Unter dem gemalten Schild befand sich eine Kiste, die von Trick bewacht und mit pistolenblauen Colt-Revolvern vollgestopft war.

An der Seite lehnten mehrere Winchester-Gewehre an der Holzwand. John legte seine Hand hin und streichelte den Griff seines 12-Zoll-Buntline-Special-Colt-Revolvers, doch Trick blickte zustimmend mit den Augen. Als der neu ernannte US-Marschall John seine Waffe behalten durfte.

Die Schwingtüren knarrten laut auf, als John schlenderte hinein. Die bunte Gönnermannschaft drehte sich um und sah in seine Richtung. Ihre Augen sahen ein Skelett, eine Leiche.

Er war bereits tot für sie und ihre Gesichter hatten ein unbehagliches und nervöses Grinsen. Niemand, und ich meine, niemand mochte es, einer Leiche so nahe zu sein, besonders, wenn sie noch ging und redete. Der riesige Neger "Digby", der für die Ordnung im Salon verantwortlich war, winkte John zu einem leeren Tisch und hob mit einer subtilen Geste die Hand, um Dustys Aufmerksamkeit zu erregen.

Dusty spionierte John aus und der ganze Salon war verstummt; man konnte eine Kugel fallen hören. Das Geräusch von Dustys Holzbein hallte in der sich abzeichnenden Stille des Salons wider. Sein Holzbein wurde ungeschickt gezogen und stieß auf den rauen Kiefernholzboden, als er es in einer gewundenen Bewegung hin und her schwang, um zu Johns Tisch zu gelangen. Das Rascheln der Bewegungen und die Stimmen, die wieder sprachen, und die Köpfe wandten sich von der wandelnden Leiche ab, als die Geschäfte des Salons wieder aufgenommen wurden. Johns Anwesenheit wurde jetzt ignoriert.

Immerhin war er praktisch ein Geist. Johns Augen waren abgewandt. Er betrachtete aufmerksam die feine Holzmaserung auf dem Eichentisch, in die hier und da der grausame Aufprall einer Messerspitze eindrang.

"Also, was wird es sein, Marschall?" John sah auf, aber nicht weit. Dusty war kaum zwei Meter groß. Es wurde gemunkelt, dass er einmal in einem berühmten Zirkus aus Kansas gearbeitet hatte. Er war der Typ gewesen, der aus der Kanone geschossen worden war: die "menschliche Kanonenkugel".

Sonst war etwas passiert, wie war er in diesen gottverlassenen Mülleimer einer Stadt gekommen? Nach allgemeiner Meinung hatte das Schießen aus einer Kanone viele Karrierevorteile für den Betrieb einer Limousine in Shalako. Die Stadt war die letzte Station der Eisenbahn, wo es wenig Gesetz und noch weniger Geld gab. Die Menschen in Shalako überlebten größtenteils durch den Tausch von nicht eingehaltenen Versprechungen und Hoffnungen. Sogar der langweilige lutherische Prediger, so voller Höllenfeuer und Schwefel, hoffte auf Wunder.

Er und seine lange vernachlässigte Herde warteten Monat für Monat enttäuscht. Dusty räusperte sich und wartete darauf, dass sein neuer Kunde antwortete. "Whiskey." Dusty nickte und bedeutete seiner Bardame Patty, John einen Whisky zu besorgen.

Er hielt seinen Zeigefinger hoch, um anzuzeigen, dass sie den guten Whisky, den kanadischen Roggenwhisky und nicht das Rotgut aus New Orleans einschenken sollte, das die meisten Gäste bekamen. Ein Mann, der kurz vor dem Tod stand, verdiente einen anständigen letzten Drink. Patty kehrte zurück und ihre Augen huschten nervös von Dusty zu John. Sie schob das Bernsteingetränk vor den hübschen Cowboy. John nahm seinen Cowboyhut ab, wischte ihn beiläufig ab, um den Staub der Straße zu entfernen, und stellte ihn absichtlich auf den Tisch.

Er hob das Getränk langsam an seine Lippen, seine Augen musterten immer den Raum. Dusty räusperte sich wieder und seine Augen schossen nervös in die Höhe, ohne John in die Augen sehen zu können. "Ich habe gehört, Robert Ford hat Sie zum stellvertretenden Marschall gemacht. Er ist gegangen und hat die Stadt verlassen." John kannte das Gerücht. Er wusste, dass alle, die gerade in den Kirchenbänken der lutherischen Kirche saßen, in die Hose kackten und um ein Wunder beteten.

Er wusste, was jeder wusste. Sherriff Ford hatte einen Läufer mitgenommen und war auf dem Weg nach Portland, oder Gott weiß, wo. Er wusste, dass jeder ihn für einen Toten hielt.

Der Steinmetz hat wahrscheinlich schon seinen Grabstein aus billigem, leicht zerbröckeltem Granit gemeißelt. John legte den Kopf schief und sah Dusty in die Augen. "Es ist wahr. Er ist für eine Weile weg." John machte eine Pause und nippte an seinem Whisky.

"Ich weiß nicht, ob er zurück sein wird. Ich bin jetzt der Marschall." Dustys Hände bewegten sich nervös und seine Augen bewegten sich, als würden sie einem imaginären Kolibri folgen, der vor seinen Augen huschte. Suchte er nach einem Fluchtweg? John lächelte hinein, behielt aber sein Gesicht wie Stein. Mit neunundzwanzig Jahren war er alt, um ein Waffenkämpfer zu sein, aber er hatte Erfahrung auf seiner Seite.

Er wusste, wie man still blieb, wenn andere nicht anders konnten, als nervös zu sein. Er kannte gewollte Männer; verzweifelte Männer, und er fühlte sich noch nicht bereit zu sterben. Dusty versuchte Smalltalk zu machen, aber John war kein Mann für Smalltalk.

Die Leute der Stadt nannten ihn den "französischen Cowboy". Er war vor zwei Sommern in die Stadt geschlendert und irgendwie nie gegangen. Es stimmte, er hatte französische Eltern und sein richtiger Name war "Jean d'Langham", aber er wurde hundertprozentig in Amerika geboren. Allen war er einfach als "John" bekannt.

Eigentlich war er im Bahnhof von Boston geboren worden, als seine Eltern darauf warteten, nach Westen zu fahren. Er hatte den Mutterleib einen Monat früher verlassen und den ursprünglichen Plan seiner Eltern völlig ruiniert. John hatte eine Möglichkeit, die Pläne der Leute zu ruinieren. Johns Mutter war mit zwei Jahren an TB gestorben.

Sein Vater hatte Lungenfäule bei verschiedenen Minen und Ofenarbeiten bekommen. Seine Lungen waren verstopft und John war in einem Waisenhaus in St. Louis gelandet. Er hatte nichts Gutes über das Waisenhaus oder die Ordensgemeinschaft zu sagen, die es betrieben hatte.

Als solcher legte er keinen Wert auf die Gebete, die auf der anderen Straßenseite angeboten wurden. John hatte jedoch ein Lächeln und einen guten Gedanken für Schwester Maria, die ihn am Ende rettete. Frauen, von denen John wusste, dass sie die Macht hatten, sie zu erlösen.

eine Kraft der Wiedergeburt, die Männer einfach nicht besaßen. Männer waren Zerstörer, Mörder; Sie hatten den Samen, aber sie konnten nicht ernähren, sowieso nicht im harten Wilden Westen. Er wusste, dass Frauen der Schlüssel zum Überleben waren.

John war ein unglaublich hübsches junges Waisenhaus und mit sechzehn Jahren sollte er das Waisenhaus verlassen. Ein kümmerlicher blasser junger Priester hatte sich in sein Bett geschlichen. John hatte gefühlt, wie die milchig-gefühllosen Hände des Priesters an seiner Bettdecke zogen. Der Seelenhändler hatte versucht, seinen kleinen katholischen Schwanz in Johns Arsch zu stecken. Er würde niemals jemand anderem als Schwester Maria erzählen, was in dieser Nacht passiert war.

Schwester Maria hatte vereinbart, John am nächsten Tag aus dem Waisenhaus zu holen. Seitdem war er allein. John hatte zu seiner Zeit Männer getötet, aber immer zur Selbstverteidigung. An der Bar beim Bahnhof in Chicago hatten die beiden Räuber versucht, ihn zu überfallen. Ein Mann musste tun, was er tun musste.

Dusty sah John an, als er sein Getränk ausgetrunken hatte. Sein Gehirn war voller Gedanken, voller Sorgen, wie alle anderen in Shalako. Welche Hoffnung hatte jemand? Ben Thompson und seine Bande waren reine Mörder. Thompson hatte seine kriminelle Karriere im Alter von siebzehn Jahren begonnen, als er einen Mann tötete, der versuchte, ihn mit Karten zu betrügen. Es war ein brutaler Messerkampf gewesen.

Ben trug immer noch die groben Narben auf Gesicht und Armen. Thompson hatte den Ruf eines blitzschnellen Unentschieden, nachdem er an Heiligabend 187 zwei Männer in derselben Schießerei getötet hatte. Er hatte versucht, dem Marschall der Kuhstadt Austin, Texas, ein Leben voller Verbrechen zu hinterlassen.

Er musste wieder auf die Flucht gehen, als er Jack Harris tötete, nachdem sie sich über ein Bargirl gestritten hatten. Niemand wusste genau, wie viele Männer Ben Thompson niedergeschossen hatte. Irgendwie hatte Thompson seinen Weg in die Sackgasse von Shalako gefunden. Mit der natürlichen Affinität von Kriminellen hatte er sich mit den Craig-Jungen am Stadtrand zusammengetan. Tom und Dan Craig machten sich auf den Weg.

Das Leben in Shalako war schon hart genug, ohne dass Leute dein Vieh stahlen. Marschall Ford hatte John vertreten und ihn losgeschickt, um mit den Craig-Jungen zu verhandeln. John hatte kein Geld und keine Aussichten, so dass ein US-Marschall einige Aussichten zu haben schien. Außerdem hatte er vor niemandem Angst.

Eins hatte zum anderen geführt und Tom Craig war tot. Er war ein Verbrecher gewesen, aber das bot seinem jüngeren Bruder Dan, der jetzt Rache wollte, keinen Trost. Die ganze Stadt wusste jetzt, dass Dan Ben überzeugt hatte, morgen mittag in die Stadt zu fahren. Es würde eine Schießerei geben. Am Ende würde nur ein Mann stehen: das Gesetz oder der Rustler.

Die Stadt hatte bereits abgestimmt und es sah so aus, als hätte das Gesetz den Kürzeren gezogen. Dusty sprach erneut. "Also willst du die Nacht verbringen?" John sah wieder nachdenklich auf. Er dachte an die sanften grünen Hügel im Süden Albertas. Er war einmal in Kanada gewesen und es zog ihn immer noch an.

Er hatte in der Zeitung gesehen, wie sie wieder freies Land anboten. Patty, die lesen konnte, hatte ihm erzählt, was in der Zeitung stand. In Gedanken stellte er sich eine Ranch vor, ein paar Rinder, eine Frau in einem fließenden Baumwollkleid, ein laufendes Kind. Es war nicht gut; es war alles nur ein traum. Das Bild verblasste und obwohl er es festhielt, löste sich das Bild auf, als würde Zigarrenrauch zerstreut.

Johns große braune Augen wirkten felsenfest und Dusty fragte sich, ob er wusste, dass es seine letzte Nacht war. "Ja, ich habe mich gefragt, ob Miss Jessie vielleicht einen Besucher haben möchte." Dusty grunzte, als würde er einen Stuhlgang machen. Er spuckte ein großes Bündel Tabakschleim in den verbeulten Messingspucknapf an Johns Füßen. "Nun, Sie wissen, dass die junge Miss Hazel ein bisschen zu dünn und schlaksig ist, um viele Besucher zu bekommen, also bin ich mir ziemlich sicher, dass sie einen gutaussehenden Besucher wie Sie willkommen heißen würde.

Sie ist mit dem Prediger fertig und hat ihre Seele gerettet." Ich bin gleich wieder da. Noch etwas zu trinken? " John nickte zustimmend. "Keine Sorge, ich habe einen Silberdollar. Marschall Ford hat mir einen Vorschuss gegeben." Dusty schüttelte seinen Kopf und legte sanft seine Hand auf Johns Schulter. "Kein Grund, junger Mann; auf dem Haus.

Außerdem ist sie süß auf dich." Der Boden über dem Salon bestand aus sechs verschiedenen Räumen, die jeweils einem anderen Dancehall-Mädchen zugewiesen waren. Wenn ein Mann Lust hatte oder ein Bedürfnis hatte, konnte er Dusty einen Besuch abstatten, einen Silberdollar. Jessie Hazel war das neueste Mädchen. Jessie war ein paar Tage nach ihrem siebzehnten Lebensjahr ein zotteliges, braunhaariges, dürres Mädchen mit Käferaugen, das fast keine Brüste mehr hatte. Wie John war sie eine Waise und hatte nicht die geringste Ahnung, woher sie stammte oder wer ihre Eltern sein könnten.

Vom ersten Tag an konnte sie sich erinnern, auf der Welt allein gewesen zu sein. Sie nahm an, dass sie es immer sein würde, das war ihr Plan. John hatte eine Möglichkeit, die Pläne der Leute zu ruinieren. Die Schwestern der Erlösung hatten Jessie großgezogen und dafür gesorgt, dass sie ein gottesfürchtiges Mädchen war, das an die endgültige Erlösung glaubte.

Sie hatten sie als Hausangestellte in ein Haus gebracht. Als der Ehemann, ein reicher Bankdirektor, versucht hatte, sie zu vergewaltigen, war sie gezwungen worden, wegzulaufen. Die Aussichten für ein Waisenkind waren in den Wirren und Wirren des neu geprägten Amerikas sehr begrenzt. Als der magere junge Waif an der Tür von Dustys "Last Chance Saloon" aufgetaucht war, wusste er, dass das Mädchen seine "Stammgäste" nicht ansprechen würde.

Mein Gott, sie war praktisch Haut und Knochen. Aber die Leere ihrer Augen hatte ihn innehalten lassen. Er hatte ihr Unterkunft und Verpflegung angeboten, als Gegenleistung dafür, dass sie das letzte Dancehall-Mädchenzimmer belegt hatte.

Er hatte aus ihren Augen gespürt, dass dies ihre letzte Chance war und dass dies Dustys Spezialität war. Letzte Chancen und Dusty waren wie ein Paar abgetragener Schuhe. Da Jessie nicht viele männliche Besucher bekam, machten sie irgendwann einen Deal, bei dem sie das Geschirr spülte und das Nebengebäude wieder reinigte. John wartete ruhig und nippte an seinem Getränk. Dusty entfernte sich, um sich um die Kartenspiele zu kümmern und mit denen zu plaudern, deren Tabs ein wenig hoch waren.

Wenn der Marschall morgen tot sein sollte, könnte die Wiederherstellung von Konten ein Problem darstellen. Johns Augen bewegten sich nach hinten. Er sah zu, wie Jessie in einem langen Baumwollkittel, ihre rosa Haube unter dem Kinn geschnürt, ihre Hände ihr Kleid an den Hüften hoben, um nicht zu stolpern, die Holztreppe hinaufgingen.

Dusty deutete auf sie und sie beugte sich vor, damit er in ihr Ohr flüstern konnte. Sie schaute auf und ihr Blick fiel auf Johns Gesicht. Er bett Auch aus dieser Entfernung muss sie wissen. Es machte seine Wangen rot.

Jessie verschwand die Stufen hinauf, eine neue Leichtigkeit in ihrem Schritt, ihr Gesicht strahlte. John sah weg und versuchte, mangelndes Interesse vorzutäuschen. Immerhin war er ein Mann, ein Revolverheld. Nach einer Weile kehrte Dusty zu John zurück. "Sie sagt, gib ihr eine Weile Zeit, um sich fertig zu machen.

Du gehst hoch und besuchst sie, wenn ich dir das Signal gebe." John nickte und beschloss dann, nach draußen zu schlendern. Er stand auf dem hölzernen Bürgersteig, der von der Schlammstraße abhing, damit Sie dem Dreck ausweichen konnten, wenn heftige Stürme aufkamen. Er blickte die Straße auf und ab, wo er in ein paar Stunden stehen und seine Waffe ziehen musste.

Sein Magen hatte Schmetterlinge. Jeder Mann in dieser Situation, der keine Schmetterlinge fühlte, würde höchstwahrscheinlich tot enden. Er suchte nach möglichen Orten für einen Hinterhalt und ließ sein kritisches Auge die Situation einschätzen. Seine Gedanken wanderten wieder nach Alberta. Der Roggenwhisky und sein Vollkorngeschmack verweilten in seinem Mund und seine Wärme berührte immer noch seinen Hals und seinen Magen.

Er dachte an Jessie, er dachte daran, allein auf der Welt zu sein, er dachte an Alberta und die grünen Ausläufer der Rocky Mountains. Er holte eine handgerollte Zigarette heraus und kratzte ein Licht auf dem Pfosten. Er holte tief Luft und spürte, wie der raue billige Tabak seine Kehle verbrannte. Sein letzter Rauch, wäre es sein letzter Rauch? Er fragte sich. Das Leben, das er kannte, war unsicher und prekär.

Den Lauf der Dinge zu erraten, war das Werk des Teufels. Selbst der Prediger hatte keine Ahnung, wer leben und wer sterben würde. Davon war John überzeugt.

John ging zurück in den Salon und Dusty deutete mit den Augen auf die Treppe. John hob seinen Cowboyhut auf. Seine Stiefel machten raue Geräusche, als er über den Holzboden zur Treppe schlenderte. Die Gäste sahen wieder auf, aber ihre Augen waren langweilig. Wen kümmerte es, er war so viel wie weg.

Mit geduldigen, absichtlichen Schritten machte sich John auf den Weg zu seiner einzigen Rettung, um seinen Besuch anzutreten, seine letzten Stunden, vielleicht seine letzten Minuten, bei Miss Hazel zu verbringen. Draußen sammelten sich die Wolken, der Himmel wurde schwarz und der Sturm drohte. John konnte weder lesen noch schreiben. Er hatte es nie gelernt.

Wenn er könnte, hätte er Jessie eine Notiz geschrieben. Manche würden es vielleicht einen Liebesbrief nennen. Er würde ihr erklären, dass sie die Stadt verlassen und nach Alberta gehen sollte, wenn er weg war. Ja, das hätte er in einer versiegelten Notiz geschrieben.

Er hätte es ihr gesagt. "Wenn ich morgen sterbe, öffne diesen Brief." Aber er konnte nicht schreiben. Er war verloren und sein Verstand verwirrt, als er näher und näher zu ihrem Zimmer kam. John war mit so vielen Frauen zusammen gewesen. Sex war wie Essen und Schlafen, wie ein Whisky, wie ein Kartenspiel.

Es war nur etwas, was ein Mann tat. Es war nichts Besonderes. Aber Jessie war anders. Sie war wie er.

Sie war ganz allein gewesen; Sie war eine Waise und es gab eine unerklärliche Verbindung. Er wusste, dass ihr Herz ihr auf Schritt und Tritt befehlen würde, den Schmerz zu vermeiden. Waisenkinder verliebten sich nicht; Es gab einfach keinen Prozentsatz in einem solchen Geschäft. Aber in ihren Augen wusste er, dass sie zusammen gehörten. Woher er das wusste, hatte er keine Ahnung.

Dieses Konzept, eine Frau zu haben, einen anderen Menschen zu haben, um den man sich kümmern musste, war ihm noch nie in den Sinn gekommen. Es war nicht Teil seines Plans. John könnte sogar seine eigenen Pläne zunichte machen. John ging den dunklen Flur entlang bis zu Jessies Tür am Ende. Als er an Shanias Tür vorbeikam, der zweiten auf der linken Seite, hörte er das Grunzen von Tiersex und hörte sie im Orgasmus aufschreien.

Shania war die Favoritin unter den Männern, besonders unter den Ranchern, mit ihren großen Brüsten und breiten Hüften. Die Gerüchte besagten, dass sich ihr Mund herrlicher anfühlte als jede Muschi auf Erden. Vielleicht? Mehr als ein Kneipenkampf hatte über das Recht stattgefunden, sie zu besuchen.

John fuhr fort, seinen Schritt zu erleichtern. Seine Handflächen begannen zu schwitzen, je näher er ihrer Tür kam. Er hatte sie schon einmal besucht, aber sie hatten sich nur an den Händen gehalten und geredet.

Sie hatten noch nie etwas Fleischliches getan, wie es ein Mann tun wollte. Sie hatten keine Gebote gebrochen. Es ist nicht so, dass sie nicht wollte.

Sie waren gerade damit zufrieden gewesen, in der Gegenwart des anderen zu sein. Die Berührung ihrer Hand war das Mächtigste, was John jemals in seinem Leben gefühlt hatte. Stärker als das Gefühl seines Colts in der Hand und des blauen Rauchs, der aus seinem Lauf flüstert.

John erreichte die Tür und wurde unsicher. Was würde er sagen? Was konnte er sagen? Er war kein Wortschmied und Gedichte fielen ihm nicht von der Zunge. Vielleicht wäre es anders, wenn er als Journalist ausgebildet worden wäre und blühende Verse schreiben könnte.

Er würde sich auf seine Augen verlassen müssen, auf sein Herz. Er hatte einmal ein Buch aufgehoben. Alle Charaktere hatten sich gerade in einer durcheinandergewürfelten Masse bedeutungsloser schwarz-weißer Hokuspokus bewegt. Er hatte es frustriert und beschämt niedergelegt.

Sein Herz begann zu rasen. Warum sollte ein gottesfürchtiges Mädchen, ein Mädchen, das lesen und schreiben konnte, ein Mädchen sein, das von Schwestern gut erzogen wurde? warum sollte sie jemals einen Mann wie ihn auswählen? Es gab keinen guten Grund, an den er denken konnte, das ist sicher. John klopfte leicht an die Holztür. Sein Wasserhahn war so schüchtern, dass Jessie in ihrem Inneren glaubte, ihre Ohren könnten sich irren. "John bist du das?" Ihre Stimme war geschmeidig und weiblich und schwebte wie frühmorgendliches Licht in der Luft.

Der Klang ihrer Stimme brachte ein unfreiwilliges Lächeln auf sein Gesicht. Er tippte etwas lauter. "Ja Mam, ich bin es, Miss Hazel." Die Tür öffnete sich langsam. Jessie spähte aus dem Spalt, um zu überprüfen, ob es nur John war. Alles was er sehen konnte war ihr braunes Haar, ihre süße Nase und die Farbe Pink.

Mit einem lauten Knarren zog Jessie die Tür weiter auf und bedeutete John einzutreten. Er hielt seinen Hut in der Hand und trat langsam und mit großer Unsicherheit ein. Jessie deutete auf den Stuhl.

Es war einfacher, als John es sich jemals vorgestellt hatte. Worüber haben sie gesprochen? Wenn Sie John bitten, sich an diesen Besuch zu erinnern, ist es unwahrscheinlich, dass ihm etwas in den Sinn kommt. So einfach war das. Die genaue rosa Farbe ihres Nachthemdes? Das Hemd, das er trug? Keiner von ihnen hat es wahrscheinlich bemerkt. So fasziniert war er von ihrer makellosen Schönheit, einer Schönheit, die aus ihrem Geist und nicht aus ihrem Fleisch geboren wurde.

und so fasziniert war sie von seiner Gewissheit, seiner Gewissheit des Herzens. Jeder war im Bann des anderen; Unvollkommenheiten hatten aufgehört zu existieren. Johns Nerven sagten ihm, er solle gehen, sich umdrehen, aussteigen.

Er hatte keine Möglichkeit, es ihr zu sagen, und er hatte Angst. Aber sein ruhiges Herz sagte ihm absolut, er solle nicht gehen. Seine Hand zitterte und sie bemerkte es.

Sie streckte die Hand aus, hielt es leicht und beruhigte ihn. Es wurde dunkel und draußen knallte es. Sie zündete eine Kerze an und das bernsteinfarbene Leuchten leuchtete in einem goldenen Farbton auf, als wäre sie ein Engel, der auf die Erde gekommen ist. Das Geräusch von Regen, eine wahre Sintflut, war vor dem Fenster zu hören.

War das eine neue Flut? Würde Gott sie alle ein zweites Mal bestrafen? Jessies kleiner Beistelltisch hatte eine weiße Leinentischdecke mit einer Spitzenkante. Es war schmutzig mit dunklen Flecken, aber für John sah es rein weiß aus. Sein Herz pochte, als er seinen Engel ansah, seine braunen Augen sich endlich beruhigten und sein Herz sich beruhigte.

Sie lächelte. Sie hatte nicht gewusst, ob er zurückkehren würde. Das letzte Mal, wie damals, als er nichts anderes getan hatte, als ihre Hand zu halten. Sie hatte das Gefühl, ihn als Mann, als Liebhaber enttäuscht zu haben.

Sie fand, eine Frau sollte mehr bieten. Jessie wusste, dass ihr dünner Teenager-Körper nicht viel war. Sie wusste, dass Männer nicht ohne Grund an ihre Tür klopften.

Sie hatte versucht, "hübsch" zu sein, aber sie wusste, dass sie versagt hatte. Die anderen Mädchen hatten angeboten, sich hübsch zu zeigen. Für sie machte es sie sexy, aber für sie sah sie immer lächerlich aus. Aus irgendeinem Grund fühlte sich dieser Mann jedoch wunderschön, als er sie ansah. Sie hatte keinen Grund dafür; das war so wie es war.

Sie hörte seine Stimme ihren Namen flüstern. Ihre braunen Augen blickten sanft auf und ermutigten ihn, weiterzumachen. Sein Haar war von seinem Cowboyhut unordentlich, aber er sah süß aus.

Ihre Mundwinkel verzogen sich zu einem ansteckenden Lächeln. Er wurde erwischt, als er zurücklächelte, ein doofes, klatschendes Reh im Scheinwerferlächeln eines Mannes, der verloren ist. Wie auf ein Stichwort fingen beide an, in einem sanften, leichten Lachen, dem Lachen der Liebenden, zu lachen.

Sie drückte seine Hand. Sie wusste, dass er innen süß war, obwohl sein Äußeres hart war. In ihrem Gehirn hatte sie ihren heimlichen Liebhaber "Schildkröte" genannt, harte Schale, weiches Herz. Jessie sah tief in die chaotische Schönheit seiner Augen.

Auch sie begann sich zu verirren. Es war fast unmöglich für sie, wegzuschauen. Ihr Bauch begann in Schmetterlingen zu taumeln, als er seine Hand ausstreckte und ihre Wange berührte. Dies war der intimste Moment, den sie je erlebt hatten. Sie spürte, wie ihr Körper zitterte.

Sie hatte noch nie jemanden geliebt und war versteinert. Ihr Atem wurde unregelmäßig und ihre blasse Haut wurde rosa gefüttert, um mit ihrem Kittel übereinzustimmen. Sie spürte, wie sich die Haare in ihrem Nacken hoben und ihre Wangen brannten. Was hat er getan? Ihre Handflächen begannen sich zu klammern.

Ihr Mund plapperte mit dummen Worten wie ein von Regen geschwollener Bach. Er lächelte nur und sah ihr in die Augen und berührte wieder ihre Wange, spürte ihre Hitze, spürte ihr Bedürfnis. Seine Augen lächelten und sein Gesicht rückte näher. Sie fühlte Schweiß in ihren Unterarmen und Schweiß auf ihrer Stirn.

Das wäre nicht so, als würde sie einen anderen Mann küssen, den sie jemals geküsst hatte. Das wäre kein Geschäft; das wäre so etwas wie ein anderer Charakter. Sie stotterte und stammelte. Es war zu früh Ihr war schwindelig und sie dachte, sie könnte von ihrem Stuhl fallen. Was ist, wenn er stirbt? Alles hing von den nächsten Stunden ab und sie hatte Angst.

Jessie sprang wie ein scheußliches Hengstfohlen von ihrem Stuhl. John stand auf und legte seine Hände auf ihre Schultern, um sie zu stützen. Sie wandte sich beschämt von ihm ab. Die Worte des Priesters, die Worte der Schwestern, die sie erzogen hatten, klangen in ihrem Gehirn wie eine Warnglocke. Sie sah schüchtern zu John.

Sie musste es ihm sagen, sie musste ihn vor der Gefahr warnen, in der er sich befand. „Ich bin nicht gut für dich. Ich bin…“ Ihre Worte verstummten. Ihre Stimme klang unsicher und vibrierte von den Nerven in ihrer Kehle. John sagte nichts, aber seine Augen schwankten nicht und sein Herz scheute nicht.

Jessie tat ihr Bestes, um sich zu sammeln. "Ich bin eine gebrochene Frau. Sie wissen, dass.

Ich bin eine gefallene Frau. Der Teufel hat bereits meine Seele genommen. Die…" Johns Finger stemmte sanft den Fluss der Worte und stemmte ihre Entschuldigung für ihr elendes Leben. Er krümmte seinen Finger und hob sanft ihr Kinn, damit sich ihre Augen treffen konnten. Mit der leisesten und fürsorglichsten Stimme, die er jemals herbeigerufen hatte, sprach er.

"So etwas wie den Teufel Jessie gibt es nicht." Sie wandte nervös die Augen ab. In jedem Augenwinkel bildete sich eine Träne. Obwohl sie versuchte, ihre beste Schwerkraft zu erreichen, besiegte sie sie. Beide Tränen liefen in einem Zick-Zack-Muster der Trauer über ihre Wangen. Sie versuchte ihr Bestes, um Schluchzer zu unterdrücken, die unbedingt entkommen wollten.

Sie hatte in ihrem Leben nicht viel Gelegenheit gehabt, sich selbst zu bemitleiden. Das war etwas Neues für sie. John benutzte seine Fingerspitze, um sanft jede Träne zu sammeln. Er brachte sie zu seinen Lippen, um das Salz ihres Lebens zu schmecken, um ihr Salz mit seinem Salz zu verbinden.

"Du bist hübsch, Jessie. Du bist das schönste Mädchen, das ich je gesehen habe. Du bist wie ein Engel." Jessies Wangen färbten sich noch heller.

Kein Mann hatte jemals so mit ihr gesprochen. Sie wusste, dass es Lügen waren. Dies waren die Worte der "Goldzungenmänner", vor denen der Priester und die Schwestern sie immer gewarnt hatten. Und doch? Sie sah in Johns Augen auf, ihre eigenen braunen Kugeln glänzten vor Tränen und sie wusste es.

Sie wusste, dass er die Wahrheit sagte. Wie kann das sein? Sie war nicht schön. War sie? Sie war schlicht, dürr und mausrot, alles andere als das, was das Wort "schön" beschwor.

Und doch gab es in seinen Augen noch etwas anderes? Sie wurde schüchtern, weil sie nie von einem anderen Herzen gewünscht worden war. Danach passierte es langsam. Es gab keine Dringlichkeit. Sie hatten die ganze Nacht. Alle Bewegungen waren anmutig und nichts war so unangenehm, wie sie es sich vorgestellt hatte.

Sie hatte seine Stiefel mit der Sorgfalt einer Frau ausgezogen. Sie zog und drehte sich sanft, um seine Füße nicht zu verletzen. Als sie sich von ihren Knien erhoben hatte, hatten seine Finger an ihren elfenbeinfarbenen kleinen Knöpfen auf der Vorderseite ihres hellrosa Baumwollnachthemdes gefummelt. Er war mit Frauen zusammen gewesen, aber das war anders. Seine Finger fühlten sich taub und stumm an und folgten seinem Gehirn nicht so, wie sie es sollten.

Jessie griff zurück und löste ihr Haar von der roten Schleife, die es hielt. Ihr Haar fiel über ihre knochigen Schultern. Das Kerzenlicht erhellte ihre haselnussbraunen Augen zu einem bernsteinfarbenen Schimmer. In diesem Moment wollte er mit ihr über Alberta sprechen, über die grünen Hügel, an denen Vieh gemästet werden konnte, über freies Land, über Kinder, die rannten, aber seine Zunge war so dumm wie seine Finger. Sie für ihren Teil wollte sich bei ihm entschuldigen und ihm sagen, dass sie sich mehr Schönheit und größere Brüste wünschte.

um ihn zu warnen, dass sie Angst hatte, gebrochenes Herz zu haben. Aber Jessie konnte die Worte auch nicht entschlüsseln. Ihre Gefühle in sterblichen Vokalen und Konsonanten auszudrücken schien ihr unverständlich? Als ihr Nachthemd auffiel, lag sie wütend rot im Bett. Sie bedeckte ihre winzigen Brüste.

Instinktiv beugte er sich vor und blies die Kerze aus, die ihre Körper in eine neue Dunkelheit hüllte. Bevor das Licht verschwunden war, hatte ihre Schönheit ihn verblüfft, und ihre Perfektion prägte sich in sein Gehirn ein. Sein Atem ging ihm davon, bis er starb. Wenn dieser Tag morgen wäre, dann sei es so, dachte er.

Er konnte jetzt glücklich sterben. In der Dunkelheit ließ sie ihre Wache fallen. Als er die Hand ausstreckte, ließ sie sich in ihn fallen. Er küsste ihre Augenlider zum ersten Mal mit sanften, süßen, zarten Schmetterlingsküssen, ihre Finger umklammerten seine Haut in der Angst, behandelt zu werden, als wäre dies ihr fremd.

Männer waren rau und schnell; Diese Zärtlichkeit war anders. Dann berührte seine Nase ihre und seine Hand strich mit einer Sanftheit über ihr Haar, von der sie nur in den Kirchenbänken einer Kirche gehört hatte, die sie aber nie erlebt hatte. Er bewegte seinen Mund zu ihrem Ohr und sie fühlte leise die Wärme seines feuchten Atems. Sie zitterte und er hielt sie in seinen starken Armen. "Nichts ist perfekter oder schöner als das Herz, das Sie in sich tragen, Miss Jessie Hazel." Wo hatte er diese Worte gefunden? Er hatte keine Ahnung.

Für Jessie ließ die Perfektion des Augenblicks mehr Tränen in ihren Augen aufsteigen. Sie drückte ihren Mund gegen seine harte Schulter und sie schmeckte zum ersten Mal seine Haut, seinen männlichen Geschmack. Sie biss auf ihn, um die Kontrolle zu behalten.

Sie wollte nach unten greifen, ihn fühlen. War er hart? Wollte er sie so wie sie ihn wollte? Sie war immer noch voller Selbstzweifel und Angst. Würde dieses Gefühl jemals enden? Und doch ließen seine Worte ihre Knie fast gleiten, als sie schwächer wurde. Sie wusste nicht, woher dieses entzündete Verlangen gekommen war und es erschreckte sie fast.

Wie konntest du einen anderen Menschen so sehr wollen? Johns Arme schlangen sich um ihre Taille. Ohne Vorwarnung fanden seine Lippen ihre. Die aufgestaute Leidenschaft war gelockert und Jessie konnte nicht schüchtern bleiben und seine süßen Lippen schmecken. Sie spürte, wie sein Herz wütend schlug, sie spürte die Wärme seiner Haut und sie spürte seine dicke Härte. Ihr Herz raste, als sie realisierte, wie sehr er sie wollte.

Ihre Körper schwankten, als ihr Kuss endlos zu dauern schien; für beide hatte die Zeit aufgehört zu existieren. Wenn wir die Wahrheit sagen, die harte Wahrheit des Lebens, dann war dies tatsächlich der erste echte Kuss für jeden von ihnen. Was sich in ihrem Leben vor diesem Moment abgespielt hatte, war jetzt eine Leere, ein Nichts.

Die einzige Realität waren ihre jetzt verbundenen Körper. Wenn Seelen in Zeiten der Magie eine körperliche Präsenz haben, nennen diese seltenen alten Christen "Wunder", dann war dies für John und Jessie eine Zeit der Wunder. Ihre Seelen wurden anwesend und vermischten sich und schlossen sich an. Irgendwie waren Johns Klamotten weg.

Jessie wusch seinen Körper sanft mit einem feuchten Tuch. Sie tat dies mit Ehrfurcht, wie eine junge, fruchtbare, weibliche Begleiterin eines Gottes. Wirklich, sie verehrte John in diesem Moment. John würde sich ebenfalls zu Füßen seines Geliebten demütigen und ihr Bieten tun. Sie boten einander Demut und Unterwerfung an.

Auf diese Weise stellten sie die Würde wieder her, die die Welt ihnen gestohlen hatte. Zusammen, heute Nacht, nackt und als zerbrechliches zeitliches menschliches Fleisch, waren sie wirklich erlöst worden; brot war zu fleisch geworden und wein war in einem salon zu blut geworden. Als John Jessies glatte Nässe spürte und sie seine dicke männliche Härte spürte, fühlten sie beide Erlösung. Die Liebenden lagen auf dem kleinen rauen Bett und küssten sich. Langsam erkundeten sie die Körper des anderen.

Jessie schämte sich nicht mehr, als John an ihren kleinen Brüsten saugte. Sie fühlte ein neues wachsendes Selbstvertrauen, vermischt mit steigender Lust und Begierde. Als sie nach unten griff und seine große, dicke Härte fühlte, fühlte sie Zittern; Er war groß und größer als jeder Mann, den sie jemals genommen hatte. Doch sie wollte ihn in sich haben, wollte seinen Samen, sie wollte sein Kind.

Als sie sich leidenschaftlicher küssten, kam ein Wimmern und Stöhnen von ihrem Körper. Sie hatte noch nie zuvor solche Geräusche in ihren mechanisch bezahlten Kupplungen gemacht. Das war neu und aufregend; Es war, als wäre ihr Körper völlig neu. Sie fühlte sich wie eine Frau und es begeisterte sie und machte sie nass.

Sie dankte Gott schweigend dafür, dass er ihr diesen Mann geschickt hatte. Sie flehte Gott an, ihn morgen nicht zu töten. Er war der erste Mann, der eine sanfte Hand zeigte, ihr zärtliches Herz berührte, und seine Güte erstrahlte in einem neuen Licht auf der Welt. Mehr als alles andere wollte sie, dass er lebte.

Als sie unter seinem großen männlichen Körper wimmerte und zitterte, wurde Johns Verlangen unaufhaltsam. Er drückte Jessies Beine auseinander. Sie schlang ihre Arme um seinen Hals und umarmte ihn fest, als wollte sie ihn erwürgen.

Sie war in gewisser Weise verängstigt und auf eine andere Weise wollte sie, dass er sich beeilte und sie als Frau erfüllte. Sie hatte lange genug gewartet, um verliebt zu sein. Jede weitere Sekunde fühlte sich wie eine Ewigkeit an und war zu lang. Endlich spürte sie das, was sie kannte, was alle anderen "Glück" nannten. Sie war gierig nach mehr davon.

Jessies linke Hand griff nach seiner riesigen, dicken Härte. Sie lächelte zufrieden. Ja, sie war sich sicher, dass sie züchten und Kinder haben konnten. Er war so hart und groß, dass er sie mit Sicherheit als Frau glücklich machen konnte. Sie platzierte seinen dicken Schwanz an ihren feuchten Lippen an ihrem Vaginaeingang.

Sie war schon so feucht und glatt; Das passierte normalerweise nicht, und als sie seinen Schwanz rieb, rutschte er mühelos in den ersten Zentimeter. Sie stöhnte, als er seine Hüften nach vorne bewegte und sanft in sie eindrang. Seine männliche Härte füllte ihr weiches weibliches Gefäß und streckte sie weit. Jessie spürte, wie seine lange dicke Stange ihre Muschi verletzte, aber sie begrüßte ihn und spreizte ihre Beine weiter.

Als er ihre Muschi bis zum Anschlag streckte, biss sie wieder auf seine Schulter und zog salziges Blut, als die Empfindungen ihr junges Gehirn überwältigten. John drückte sanft und schaukelte und füllte sie langsam, bis ihre Hüften verbunden waren. Schließlich spürte sie, wie die Basis seines Schwanzes ihre Klitoris traf. Die Empfindungen waren so neu, dass sie ihre Hüften zurück in ihn drückte und mehr wollte.

Sie war noch nie so gewesen? Was geschah mit ihrem Körper? Was auch immer es war, es war herrlich und befreiend. John bewegte sich, aber er war zu schüchtern. Er hatte Angst, sie zu verletzen. Er dachte, wenn ein Mann eine Frau "liebte", sollte er sanft sein. Jessie war jetzt verzweifelt geil.

Ihr junger Körper wollte dringend mehr. Mit ihren Beinen und Hüften, um eine unausgesprochene Nachricht zu senden, rollte sie John auf seinen Rücken. Jetzt reitet sie auf seinem Körper, ihre Beine rittlings auf seinen Hüften. Sie war erstaunt, seinen großen Schwanz zu reiten.

Sie tat etwas, was sie nie getan hatte. Mit ihren Armen drückte sie auf seine Brust und setzte sich auf. Sie sah auf Johns breite Brust hinunter; sein hübsches Gesicht lächelte und es ließ ihre Muschi kribbeln. Sie spürte John ganz in sich, wie er ihren winzigen Körper durchbohrte. Sie sah tief in seine braunen Augen; Sie sah, wie er zurückschaute und spürte, wie sein Verlangen ihre Haut verbrannte.

Jessie lächelte wie eine gesuchte Frau. Sie hatte sich in ihrem Leben noch nie so schön gefühlt. In diesem Moment erfüllte sein harter Schwanz sie, seine Augen zeigten ihr, dass ihre Schönheit für ihn himmlisch war und sie fühlte sich zum ersten Mal schön. Sie fing an, ihre Hüften zu stoßen und seinen harten Schwanz zu reiten. John konnte seinen Geräuschen nicht helfen.

Die dünnen Holzwände würden keine Privatsphäre bieten, aber die jungen Liebhaber hatten keine Sorge auf der Welt. Sie wurden verbunden; sie waren eins; Sie waren zusammen und ihre Leidenschaft war wahr. John wusste, dass eine Frau so ein Kind haben könnte. Er war unsicher. Würde Jessie wollen, dass er sich zurückzieht? Er könnte in ein paar Stunden tot sein und am Hochmittag könnte sie wieder alleine auf der Welt sein.

Wenn sie mit Kind wäre, wäre es nicht einfach. Jessie konnte die Angst und den Schmerz in den Augen ihres Geliebten sehen, aber sie hatte die Gewissheit einer Frau. Sie hatte eine Gewissheit, die ein Mann niemals haben kann. Sie sah fast mitleidig auf den Mann herab, in den sie sich verliebt hatte.

Wie konnte er es nicht wissen? Sie kicherte leise weiblich und küsste ihren Finger. Mit ihrer Fingerspitze übertrug sie den Kuss auf seine weichen Lippen. "Mach dir keine Sorgen, John. Wenn ich dein Kind habe, unser Kind, wird es nur ein weiteres Wunder sein." Woher wusste sie das? Er war verwirrt.

Waren ihre Gehirne verbunden? Wusste sie von Alberta? Seine Gedanken gingen verloren, als Jessie die Geschwindigkeit ihrer Hüften erhöhte, die auf seinen brennenden Stab fiel. Ihr eigenes weibliches Verlangen begann sie zu verzehren. Sie vergaß ihren Geliebten und seinen Körper.

Es war, als wären ihre Körper jetzt einfach "eins". Sie näherte sich ihrem Orgasmus. Es war so aufregend und berauschend, dieses Gefühl in den Armen eines Mannes zu haben, der dich liebte. Einen Moment später verlor Jessie einfach die Kontrolle.

Ihr Schrei war fast tierisch, es war so verzweifelt und ursprünglich. Ihre Fingernägel rissen an Johns Brust, als sie in rasenden Kreisen über seinen Körper prasselte. Ihre plötzliche entfesselte Leidenschaft nahm ihn mit.

Ihre zusammenziehende Muschi trieb seinen brennenden Schwanz über die Kante. John sah zu, wie sich ihr Körper über ihn schlug, staunte und blendete ihre Schönheit und die wilde Wut ihrer sexuellen Entlassung. Er bemerkte nicht die roten Spuren, die sie ihm in die Brust riss, als sie sich auf ihn krümmte und in die schwarze Regennacht hinausschrie. John spürte, wie sich seine Eier zusammenzogen, und dann schoss in einem Strom brennender Lava sein Sperma heraus und füllte sie. Er kniff die Augen zusammen.

Eine Explosion nach der anderen wurde in Jessies enge, sich wahnsinnig zusammenziehende Muschi entlassen. Ihre Muschi saugte an seinem blutverschmierten Stab und suchte seinen Samen, um ihn trocken zu saugen. Jessie fuhr immer wieder mit den Hüften nach unten, als sie Höhepunkt für Höhepunkt der Veröffentlichung erreichte, jeder höher als der letzte. So etwas war ihr noch nie passiert. Sie schloss die Augen und wurde eins mit John, ihre Körper verschmolzen.

Sie konnte nicht mehr fühlen, wo ihr Körper aufhörte und sein begann. John und sein Schwanz waren wie eine Erweiterung ihrer selbst und ihrer Ekstase. Jessie brach so plötzlich zusammen, wie sie explodiert war. Sie fiel durch ihre völlige Freilassung in Johns Arme und sie waren sanft miteinander.

Sein Schwanz schrumpfte und plumpste aus ihr heraus. Sie redeten leise und berührten sich; Er war jung und schon bald war er wieder hart. Diesmal liebten sie sich langsam und schauten sich für jeden Moment in die Augen. Als John das zweite Mal kam, war es mit weniger Dringlichkeit. Er fühlte, wie Jessie gegen seinen Körper zitterte, und ihre Augen waren verschlossen und ihre Lippen berührten sich, ihre Zungen tanzten spielerisch.

Das zweite Mal war weich, sanft und fürsorglich. Die ganze Nacht hat John nie geschlafen. Selbst als Jessie schließlich erschöpft von ihrem Liebesspiel in die Dunkelheit fiel, beobachtete er sie einfach, zufrieden, an ihrer Seite zu sein.

Er liebte es, einfach nur ihren Atem zu beobachten. Das war genug für ihn. Er streichelte ihre Haare, berührte ihre Haut und machte sich immer Sorgen, sie würde verschwinden und er würde feststellen, dass dies alles ein Traum war. Irgendwann wimmerte sie im Schlaf und er befürchtete, sie hätte einen Albtraum.

Er streichelte sie sanft, um sie zu beruhigen. Zu früh am Morgen knickte grau und ahnungsvoll das zerbrochene Fenster ein. Die Scheibe war mit grauem Sand und Staub bestrichen. John wurde klar, dass es bald soweit war.

Jessie erwachte ebenfalls. Sie wollte ihn bitten, wegzulaufen. Sie wollte, dass er sie weit weg brachte, um sie an einen Ort zu bringen, an dem er nicht sterben musste.

Aber sie stoppte ihre Zunge. Sie wusste, was für ein Mann er war und sie wusste, dass John kein Mann zum Laufen war. Sie wusch erneut seinen Körper und sie lachten. Sie gaben vor, er würde heute nicht sterben und sie würden eine gemeinsame Zukunft haben. Er hielt für jeden Moment ihre Hand und wollte sie nicht gehen lassen.

Mit der Zeit küssten sie sich. Sie wusste, dass sie nicht weinen würde. Sie darf nicht weinen, wenn er aus der Tür geht. Sie würde von ihrem Balkon aus mit Blick auf die Straße zuschauen.

Sie würde zu Gott beten. Wenn Gott existierte, würde ihr Mann zurückkommen. Wenn er tot geschlagen wurde, dann könnte auch Jessie Gott tot sein, da war sie sich jetzt sicher. Der High Noon Gun Fight Ben Thompson ritt auf einer großen Fuchsstute in die Stadt. Er band sein Pferd vor dem Trockenwarenladen fest.

Alle gaben vor, ihre Geschäfte zu machen, aber alle sahen Mr. Thompson und seinen tödlichen Colt-Revolver nervös an. John hatte mehrmals seine eigene Waffe gereinigt und die Kugeln überprüft. Das Töten erforderte eine angemessene Vorbereitung und eine saubere Waffe. Er überprüfte den Sonnenstand.

Es war nicht gut Hinter ihm würde es direkt in seinen Augen sein. Ein Hinterhalt war wahrscheinlich. John entfernte sich von der Vorderseite des Salons. Er hatte Dusty nicht gesehen und sich gefragt, wo er wohl war.

Er wusste, dass der Prediger in seiner Kirche von einer Schar von Anhängern, die auf ein Wunder hofften, erschrocken zusammengepfercht war. Wenn John starb, wusste jeder in der Stadt die Konsequenzen. John rollte das Magazin mit den sechs Kugeln gegen seine Handfläche. Er spürte, wie die Perle warm und glatt in seiner Handfläche war. Töten war nie gut, aber sterben war schlimmer.

John wusste, dass die Reichweite ihrer jeweiligen Waffen ähnlich war, also musste jeder, der zuerst zog, rennen, die Lücke schließen und so schnell wie möglich schießen. Nach allem, was er über Thompson wusste, war er sich ziemlich sicher, dass er entweder einen Hinterhalt versuchen oder versuchen würde, die erste Runde zu erreichen. Ben war der beste, den es gab, aber John hatte zu seiner Zeit so gut getötet.

Er brauchte nur etwas Glück. Er war der Marschall, also war das Gesetz auf seiner Seite, was auch immer in einer gottverlassenen Stadt zählt. Thompson zog seine eigene Waffe, überprüfte das Magazin und steckte es wieder ein.

Er ging mit gleichmäßigen Schritten auf John zu. John überprüfte seinen Rücken, aber die Sonne funkelte in seinen Augen. Er begann seine eigenen absichtlichen Schritte. Zu seiner Rechten wusste John, dass Jessie auf ihrem Balkon sein würde und zweifellos zu ihrem Gott beten würde.

Johannes legte keine Aktien in Gebete, aber fühlte, dass sie keinen Schaden anrichten konnten. Seine Sporen klimperten, als er ging. Bei jedem Schritt klammerte sich Schlamm um seine Stiefel. Die Sonne brannte und trocknete den Regen der vergangenen Nacht schnell.

Der Schlamm war grau und würde bald wieder zu Staub werden. Als sich die Entfernung schloss, begann die Kirchenglocke zu läuten. Plötzlich ertönte hinter ihm eine riesige Schrotflinte. John hörte auf, Thompson im Auge zu behalten.

Die Explosion schien auch Thompson zu schockieren und er war ebenfalls immobilisiert. Als John bemerkte, dass er außer Reichweite war, drehte er sich zu ihm um. Am Straßenrand stand einbeiniger Dusty mit einem rauchenden Doppelfass in den Händen. John sah auf, als die Leiche von Dan Craig von der Dachecke herunterfiel. Der schlaffe Körper fiel mit einem dumpfen Schlag auf den Boden und hob seinen eigenen Dreckklumpen.

John lächelte leicht. Dusty winkte anerkennend. Der geplante Hinterhalt war nicht länger ein Faktor, auf den John jede Faser seines Seins konzentrierte, um am Leben zu bleiben. Jessie und sein Baby zählten auf ihn.

Die beiden Revolverhelden schlossen den Abstand. Jessie verschränkte die Finger, schloss die Augen und betete zu ihrem christlichen Gott. Es fielen Schüsse und dann das Geräusch des Laufens und dann noch mehr Schüsse.

Die ganze Stadt war still, bis auf Jessies Schrei, der die Luft aufriss, als ob sie den Himmel aufsteigen ließe. In der Bar wandte sich der alte Mann Richards, der fast blind und schwerhörig war, an die Bardame Patty. "Was ist passiert? Wer wurde getötet? Ist die Stadt sicher?" Als die Bardame nicht sofort antwortete, fragte Richards sie erneut.

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