"Ein Kuss, den du mir gegeben hast"

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Sie hatte sich verändert. Das war zu erwarten, aber ihre Stummheit auf der Heimfahrt vom Krankenhaus machte ihm trotzdem Sorgen. Sie war schon zu lange so. Er versuchte sein Bestes: sagte, er habe sie vermisst und es wäre gut, sie wieder zu haben.

Sagte auch, dass seine Eltern am Abend vorbeikommen würden. Wäre das in Ordnung?. Er blickte hinüber und sah, dass sie nickte, aber ihr Gesichtsausdruck zerrte an ihm auf eine Weise, die er nicht erklären konnte. Sie sprach einmal, als sie auf einen Hasen mitten auf der Straße zeigte.

Sein Fell war um einen blutigen Kern zerkratzt. „Fahr nicht drüber“, sagte sie. Er war fast beruhigt: Sie war in solchen Dingen immer noch abergläubisch. - & Kurz nachdem sie nach Hause gekommen waren, ging sie ins Bett. Sie sah seine Eltern später nicht ankommen.

Seine Mutter war unruhig; hinterließ ihr eine Suppe, die eine Haut wuchs. Sein Vater, die Fernbedienung in der Hand, sagte: "Es ist schwierig, muss sein.". Sie verbrachte Tage im Bett, sah im Schlafrock fern und aß nur Obst. Als die Schmerzen nachließen, übernahm der Juckreiz und was auch immer danach kam, würde keine Rolle spielen, weil die Angst niemals verschwinden würde. Ihr dunkles Haar lag offen auf ihrem Kissen.

Er hatte sich von der Arbeit freigenommen und das Haus aufgeräumt. Da außer ihr nichts mehr zu putzen war, schlug er einen Spaziergang vor. Sie überraschte ihn, obwohl sie immer noch denselben verlorenen Gesichtsausdruck trug.

Sie zog sich im Badezimmer an. Auf diesem zerbrechlichen Spaziergang brachte sie der Anblick verbrauchter Blätter, die von einem Baum fielen, zum Weinen; später schwoll sie an, als sie an einer Mutter vorbeikamen, die ihr Baby aus einem Kinderwagen hob. Er hielt ihre Hand.

Sie zog sich nicht zurück, aber in seinem Griff war sie tot, also legte er seinen Arm um sie. "Es wird in Ordnung sein.". Das brachte sie auch zum Weinen. "Ich bin nur emotional.". "Ich weiß.

Sag Bescheid, wenn du reden willst.". Sie hatten ihn gewarnt, aber es war immer noch schwer zu sehen, wie diese Veränderung sie überwältigte und sie dazu brachte, sich im Bett von ihm wegzudrehen und ihm zu sagen, dass es so bequemer war. Aber sie ging.

Es war die einzige gemeinsame Aktivität in den nächsten Tagen, und es half. Sie weinte nicht so viel und sie redete. Nichts Wichtiges, aber es war ein Anfang.

Am siebten Wandertag lag ein Zoll Schnee auf dem Boden und ein flacher Granithimmel drohte mehr. Vielleicht, weil der Schnee die Dinge veränderte, folgten sie nicht ihrem üblichen Weg durch den Park und entlang des trostlosen Flussufers. Stattdessen trieben sie auf die andere Seite der Stadt, wo er seit Jahren nicht mehr gewesen war. Hier stolperten sie über ihre alte Schule, wo sie sich getroffen hatten, und hinter dem Geländer stand das Plattenbaugebäude, in dem sie untergebracht waren. Er konnte die Garderobe hinter den Türen sehen, wo sie Mäntel und Brotdosen aufgehängt hatten.

Die Haken sahen kniehoch aus. Sie blieb stehen, zog ein Taschentuch aus ihrer Manteltasche und putzte sich die Nase. „Wir waren so winzig“, lächelte sie. Und dann: "Armer Simon.".

Sie sprach von einem Jungen, den er am zweiten Schultag geschlagen hatte. "Ich war besitzergreifend, nicht wahr?". Sie legte ihr Taschentuch weg. "Fürchterlich.". Sie gingen weiter, bogen an der High School vorbei und dann eine andere weiße Straße hinunter.

Als Kind hatte er das Gefühl gehabt, dass diese verlassene Stadt zu klein für ihn war, aber jetzt kamen ihm die Dinge noch kleiner vor. "Sind wir nicht diesen Weg nach Hause gegangen?" er hat gefragt. "Jeden Tag.".

Etwas abseits der Straße stand eine Bank, und er trat zurück, als er sie sah. Kräuselnde Flocken seiner Farbe ragten an manchen Stellen durch den Schnee wie winzige ertrinkende Hände. „Wir haben uns hier geküsst. Erinnerst du dich?“ Ihre Augenbrauen hoben sich. „Natürlich erinnere ich mich.“ „Irgendein Kuss, den du mir gegeben hast.“ „Irgendein Kuss, den du mir gegeben hast.“ Sie lächelte.

„Ich wusste nicht, dass dafür Zungen da sind. ". Es war ein Kuss, der die Dinge verändert hatte. Bis dahin war sie eine jungenhafte Gesellschaft gewesen; der Kumpel, der ihm einst geholfen hatte, Ameisen in einer Streichholzschachtel zu fangen, damit sie sie zu einer Armee ausbilden konnten, der Komplize, der eine Rinne eingedämmt hatte bis die Straße überschwemmt war und ihre Schuhe ruiniert hatte, der ihm ohne Mangel an Geschick einen Ball zugespielt hatte, der Armdrücken und Wettrennen gemacht und zweimal gegen ihn gekämpft hatte, wobei er einmal sein Auge schwarz gemacht hatte, an ihrem geheimen Ort ein kleines Wäldchen In der Nähe ihres Hauses hatte sie ihm ihre Geheimnisse erzählt, abgesehen von den größten.Er war blind für die Momente, in denen sie ihre Rolle vergessen hatte, hatte sich die Haare hinters Ohr gesteckt und gefragt, ob er Mädchen mit dunklen oder blonden Haaren mehr mochte, oder als sie ein Gänseblümchen in das Knopfloch seines Blazers gedrückt oder seine Hand für eine heiße Sekunde in ihre heiße Hand genommen hatte … Er hatte nie hinterfragt, warum sie angefangen hatte, länger zu brauchen heruntergekommen war, um ihm die Tür zu öffnen, oder wie sie ihn mit schiefen Blicken gemustert hatte. Wenn er aufgepasst hätte, hätten sie sich früher geküsst.

Aber er hatte es nicht getan, also war es zu einem enormen Glücksspiel geworden: Sie hatte ihn auf diese Bank gesetzt, ihm gesagt, dass sie ihm etwas zu sagen hatte, sein Kinn mit einem Zeigefinger angehoben und ihre Lippen auf seine gelegt. Und gehofft. Es hatte die Dinge von dem Moment an verändert, als er das Zittern ihrer Lippen auf seinem Mund gespürt hatte, die Kälte ihres Nasenrückens auf seiner Wange und ihr verlegenes Kichern gehört hatte, nachdem sie sich zurückgezogen hatte, platt gemacht von seiner fehlenden Reaktion. Er hatte sie angestarrt, als wäre sie eine Fremde. Dann hatte er sich für mehr vorgebeugt.

Ihre Hand hatte seinen Hals umschlossen. Ihre Zunge war über seine Lippen gefahren, seine hatte sich in ihren Mund geschoben. Sie waren eine erschreckende Minute lang zusammengesperrt gewesen. Ihr Kuss war einer von ungeübter, einheimischer Geschicklichkeit. Es bewegte sich auf einem sinnlichen Grat zwischen Zurückhaltung und Zuversicht.

Niemand, den er seitdem getroffen hatte, konnte so küssen. Er hatte dies sieben Jahre später in seiner Hochzeitsrede anerkannt. Er hatte gelogen: gesagt, der Kuss habe den Moment markiert, so scharf wie ein Diamant Glas schneidet, als er wusste, dass er sie heiraten würde.

Später, in der Hochzeitssuite, als er ihr Kleid bis zu ihren Knöcheln gelockert hatte, hatte sie mit einer von Champagner und Fröhlichkeit warmen Stimme gesagt, dass sie schon lange vor diesem Kuss gewusst habe, dass sie ihn heiraten würde. Seine Hand war den Schatten ihres Rückens bis zu ihrer Pospalte gefolgt. "Seit wann?". Sie hatte bereits gelächelt und sich umgedreht.

"Die Ameisen… diese Streichholzschachtel.". Sogar in ihrer Hochzeitsnacht hatte er das Gefühl gehabt, sie nicht verdient zu haben. - & Als sie weitergingen, begann Schnee in dicken Flocken zu fallen, die sich auf ihrer Mütze und kurz auf ihrer Nase und ihren Wimpern absetzten. Er war von ihrem Gespräch ermutigt und achtete wenig auf ihre Route. Er bemerkte erst zu spät, dass sie sich dem Haus näherten, in dem sie aufgewachsen war, und dem Punkt, an dem er sich immer verabschiedete.

In den Tagen vor dem Kuss hatte er ihr auf die Schulter geschlagen und war weggelaufen. Nach dem Kuss war er ins Bett gegangen und hatte mit den Händen in den Hosentaschen gestammelt. Er hielt nicht inne, aus Angst vor den Gedanken, die das Haus auslösen könnte. Aber sie blieb am Tor stehen, verschränkte die Arme und blickte zu dem großen Erkerfenster hinauf. Vielleicht hatte sie all die schlechten Gedanken erschöpft.

"Erinnerst du dich an die Zeit, als meine Eltern unterwegs waren?". Wie konnte er diesen Sommernachmittag vergessen, als der Sex vor ihnen lag, grenzenlos und unergründlich wie das Meer?. Sie hatten auf der Kante ihres Sofas gehockt, ein hässliches Ding mit hölzernen Armlehnen.

Er hatte die Fernsehkanäle durchgeblättert und die Fernbedienung zwischen die Beine geklemmt, um seine Aufregung zu verbergen. Aber es hatte nur die Berührung ihrer Hand auf seinem Knie bedurft, um ihre sich windende Raserei auszulösen. Er war auf seinem Rücken gelandet, mit ihr auf ihrer Seite neben ihm, ihre Hand wiegte seinen Ständer durch seine Jeans.

Er wusste nicht, was als nächstes über ihn kam. Er hatte so fest in den Ausschnitt ihrer Weste gekratzt, dass er ihre Brust und die geschwollene, dunkle Brustwarze an ihrer Spitze deutlich entblößt hatte. Er hatte die ganze Welle davon erfasst, als wäre es ein Stressabbau. Während er sie festhielt, hatte sie sich mit dem Rücken auf ihn gelegt.

Ihre Beine hatten sich geöffnet und seine andere Hand kroch unter den Hosenbund vorne an ihren Shorts und wagte sich unter ihr Höschen. Ein Finger fuhr über ihren Schlitz. Sie hatte geseufzt und sich in einer Sekunde wie ein Krebs über ihm erhoben. Er hatte ihre Shorts und ihren Slip gleichzeitig heruntergezogen und auf ihre nackten Beine hinuntergesehen. Wieder ein Moment des Unverständnisses: Er hatte sie so erwartet, wie er sie zum ersten Mal unter einem Faltenrock gesehen hatte: karikaturhaft, formlos wie eine geknotete Schnur.

Aber sie waren anmutig und gewunden. Das Ausmaß dieser Entdeckung hatte ihn aufgehalten. Wieder musste sie die Initiative ergreifen. Ihr Gesicht hatte sich an seinen Hals geschmiegt, ihr warmer Atem roch nach der heißen Schokolade, die sie Minuten zuvor geteilt hatten. Ihre Schultern an seiner Brust und ihre Hüften hoch haltend, konnte sie blindlings eine Hand unter sich schieben, um nach dem Knopf seiner Jeans zu suchen.

Es war geplatzt und sein Schwanz hatte sich entrollt, war geschwollen und taub. Er hatte seine Jeans und Boxershorts heruntergelassen, während sie ihn zaghaft zwischen zwei Fingern gehalten hatte. Sie hatte ihre Hüften gesenkt, bis sie auf seinem Bauch ruhten; die Haut ihres Hinterns kühlte auf seiner Leistengegend ab. Sie hatte ihren Griff angepasst und seinen Schwanz in den Winkel zwischen ihren Beinen gehebelt. Er hatte mit einem lautlosen Gebet gewartet, dass er sich nicht in Verlegenheit bringen würde.

Ihre Beine hatten sich geöffnet und er war von einem warmen Gefühl umspült worden, das die Eichel seines Schwanzes umhüllte. Er war drin. Er hatte gedrängt und nur lustvollen Widerstand gespürt. Sie hatte schmerzerfüllt Luft durch ihre Zähne eingesaugt und ihre Beine in einem stumpfen Winkel gestreckt.

Sie war die perfekte Form für ihn. Sie hatte gewimmert, gesummt und in seinen Mund geseufzt und ihre Augen verdreht. Ihre Zunge war durch seine Zähne gefahren und das hatte ihre Unzertrennlichkeit bestätigt: Jeder von ihnen hatte eine Portion in den anderen gesteckt. Er hatte sich in ihr festgehalten und sich dann herausgezogen.

Ein wenig hineingedrückt, um den glückseligen Widerstand erneut zu spüren, und dann wieder heraus, wobei die Aktion nasse Geräusche über dem Summen ihres Atems erzeugt. Er hatte noch einmal nach unten geschaut, an der Spitze ihrer immer noch entblößten Brust vorbei, und zwischen ihren ausgestreckten Beinen sah er seinen Schwanz wie einen polierten weißen Holm, der von unten in sie eindrang. Als er zum dritten Mal ausgezogen war, wusste er, dass er nicht zurückkehren konnte. Seine Beine hatten sich gebeugt und er hatte gegen den Flaum ihrer Muschi ejakuliert. Stränge seines Samens waren wie gebleichter Seetang auf ihrer Haut gelandet und hatten sich in ihrem Bauchnabel gesammelt.

Sie hatte ihren Kopf zu ihm gedreht und geseufzt. Sein Arm hatte sich über ihre Brüste gelegt. Ihr langsamer Atem kam aus der Tiefe ihres Inneren. Ihre Brust hob und senkte sich wie eine Meereswoge und hob seinen Arm wie ein Schiff. Sie hatte ihn geküsst und nach Erdbeeren geschmeckt.

»Lass mich nie gehen«, hatte sie gesagt. - & Sie ging ihm etwas voraus. Ihre Fäustlinge waren immer noch mit ihren Fingerspitzen an seiner Hand befestigt. Es schneite immer noch in Strömen, aber eine tief stehende Sonne tauchte kurz auf und warf einen Heiligenschein um ihren Hinterkopf. Der Weg, auf dem sie sich befanden, führte sie an einem Bahngleis vorbei, an dem ein Zug vorbeihupte.

Seine blitzenden Augen folgten jedem aufeinanderfolgenden Waggon, während der Zug nach Süden fuhr. Er war in die gleiche Richtung gegangen, als er zur Universität gegangen war. Gier reiste mit ihm.

Es besucht uns alle, obwohl wir uns oft dafür entscheiden, es nicht zu erkennen, weil es manchmal die knallige Tarnung der Völlerei oder den Business-Anzug der Geiz oder die Freizeitkleidung des Materialismus trägt. Es kam zu ihm, maskiert im Mantel der Selbstfindung. Er wollte schon immer seiner verlassenen kleinen Stadt entfliehen.

Und an der Universität hatte ihm sein Aussehen die Gelegenheit gegeben, sein sexuelles Wissen zu erweitern, das er nicht verschmäht hatte. Er hatte ein Dutzend willige Partner gefunden. Abigail (Pixie-Schnitt, Retrouss-Nase) war die erste gewesen. Ihre atemlose sexuelle Frühreife hatte ihn b gemacht. Aber sie war fad, also hatte er es mit Emma versucht (kluge, gepiercte Zunge), die Gedichte zitierte, während sie fickten.

Aber er hätte genauso gut seinen eigenen Handrücken küssen können, also kam als nächstes Ludmila (slowakisch, groß), eine Schönheit, deren Zunge überall hinkam. Wenn sie Spaß gemacht hätte, hätte er sich nicht um Daisy (gallertartige Brüste, Brustwarzen so groß wie Untertassen) gekümmert, die ihn vier Wochen lang gebannt hatte, bis ihr saurer Atem und ihre Bitterkeit ihm die Geduld genommen hatten. In ein paar Monaten war sie, das Mädchen, mit dem alles begonnen hatte, dreizehn Eroberungen her.

Sie war zur gleichen Zeit wie er zur Universität gegangen, aber in den Westen gegangen. Die Nachrichten, die sie zu Beginn des Semesters geschickt hatte, wären ihm wie ein Relikt der Unschuld vorgekommen, wenn er sie jemals wieder angesehen hätte. „Liebe tut wirklich weh ohne dich ♥♥♥“, hatte sie am ersten Tag geschrieben. „Ratet mal, wer auf meinem Kurs ist? ♥“, kam der nächste.

Eine Minute später: „Simon! ♥“. Und dann: "Bitte schlagen Sie ihn ♥". Er hatte ihre naiven Nachrichten im Bett gelesen, während Abigail seine Vorhaut mit ihrer Zunge neckte. Er hatte nicht geantwortet.

In jenem ersten Semester war er an einem Wochenende zu Besuch gewesen, aber zwischen ihnen war eine Distanz von der Länge von Abi und Ludmilla aneinandergereiht gewesen. Simon hatte sie eingeladen, sie hatte sich mit gespieltem Entsetzen gemeldet, als sie ihn aus dem Zug getroffen hatte, aber er hatte sich nur über die Länge der Fahrt beschwert. An diesem Wochenende hatte er Simon einen Wichser genannt, der zu viel getrunken und auf ihrem Boden geschlafen hatte. Er hatte ihr auf der Reise zurück in den Süden eine SMS geschickt.

Die Dinge seien kompliziert, hatte er geschrieben. Er hatte sich verändert und so weiter. Versuchte, sie sanft herunterzulassen.

Als Justine (sportlich, fügsam) ihn aus dem Zug geholt und ihm auf der Bahnhofstoilette einen schlampigen Blowjob verpasst hatte, hatte er sie schon wieder ganz vergessen. - & "Was denkst du?" Sie fragte. Wieder dieser Gesichtsausdruck, den sie trug, seit sie im Krankenhaus war.

Erst jetzt fiel ihm wieder ein, wo er es zuerst gesehen hatte. In ihrem Zimmer an der Uni, bevor er mit ihr fertig war, der gleiche Blick. Nicht wütend oder eifersüchtig, sondern ernst und verletzlich und voller Angst, dass die Dinge nie wieder so sein würden wie früher. - & Nach der Uni war er unten im Süden bei Naira (zweifelhaft, nicht zu gewinnen) geblieben, deren dunkle Haut ihn während der Bürozeiten verzaubert hatte, bis er auch sie erobert hatte.

An jenem Abend, am Abend des Telefonats, war sie zu ihm nach Hause gekommen, und sie hatten wie Hermeline gevögelt. Es hatte ihn nicht so begeistert, wie er gehofft hatte. Während sie im Bett lagen, hatte sein Vater ihn angerufen und ihm von einem tragischen Verkehrsunfall in der Stadt erzählt. Schreckliche Szene.

Leichen durch die Windschutzscheibe, mitten auf der Fahrbahn. Jemand, den wir kannten? hatte er gefragt. Das nette Mädchen, das du immer gemocht hast, hatte sein Dad gesagt. Ihr Volk. Er hatte blinzelnd dagesessen, während sein Dad ihm versichert hatte, dass er nicht zur Beerdigung erwartet würde.

Aber im Folgenden hatte er sich für den Gottesdienst in eine Lücke nahe der Rückseite der Kirche gezwängt. Eine verlassene Stadt hatte still ihre Kirchenbänke gefüllt. Obwohl er sie seit drei Jahren nicht mehr gesehen hatte, erkannte er vorne ihren gesenkten Kopf. Beim Trauertee hatte er beobachtet, wie sie hundert Menschen die Hand schüttelte, ihre Umarmungen erwiderte und über ihre Erinnerungen lächelte.

Ein Dutzend Mal hatte es so ausgesehen, als könnte sie die Fassung verlieren. Ihr Kopf war gesenkt und ihre Lippen hatten gezittert, aber sie hatte jedes Mal ihre Haltung wiedererlangt. An ihrer Seite ihr Leibwächter Simon. Simon, fleißig beschützend, mit seinem Arm um ihre Taille.

Simon, dessen perlengleiche Augen, feurig vor uralter Feindseligkeit, ihn regelmäßig fixiert hatten. Eine Minute später war sie auf ihn zugekommen. Bedauern reiste mit ihr.

Es besucht uns alle. Meistens ist man alleine, wenn es anschleicht. Es neigt dazu, bis in die frühen Morgenstunden oder zumindest bis zum letzten Zug nach Hause zu warten, bevor es Sie vor Traurigkeit erstickt. Aber manchmal verschmäht es Heimlichkeit. Es steht dreist vor dir und schlägt dich heftig.

An diesem Tag hatte es neben einem Mädchen gestanden, das ihn ohne jede Bitterkeit ansprach. „Ich hätte nicht gedacht, dass du hier bist“, hatte sie gesagt. "Ich kann nicht sagen, wie leid es mir tut.".

Sie hatte schnell geblinzelt. Er hatte ihre Hand genommen und sie war so heiß und weich, wie er sie in Erinnerung hatte. Sie sahen einander an, als ihn das Bedauern an den Schultern erschütterte, und fragten, warum er diese Schönheit nie zu schätzen gewusst hatte. Diese satten braunen Augen waren rot umrandet, aber ihre Wange hatte immer noch Grübchen, wenn sie lächelte. Regret fragte, was er sich dabei gedacht habe.

Was für ein mieser Abschaum war er gewesen, sie verlassen zu haben? Und dann, um seine Verachtung abzumildern, hatte Bedauern nahegelegt, dass er darum bat, sie zu sehen, bevor er nach Süden zurückkehrte. Vielleicht war es noch nicht zu spät. Aber sie hatte sich bereits jemand anderem zugewandt, um ihm für sein Kommen zu danken. - & Er hatte die nächsten Tage bei seinen Eltern verbracht, aber das Bett nicht oft verlassen. Er hatte ferngesehen, bis seine Mum gesagt hatte, er solle besser für seinen Zug packen.

Er war aufgestanden, hatte sich angezogen und war dann wortlos aus der Tür gerannt. Sie war immer noch im Haus ihrer Eltern gewesen. Sie hatte die Tür geöffnet und sah müde und schön aus. Kein Make-up, Haare zu einem hohen Pferdeschwanz zurückgebunden.

„Es tut mir leid“, hatte er gesagt. Sie hatte den Kopf schiefgelegt. Ein verwirrtes Lächeln.

"Sie sagten, bei der Beerdigung.". "Über alles, meine ich.". Sie hatte gezögert und dann die Tür weiter geöffnet. Er war ihr in die Küche gefolgt.

Dort hatte sie über ihre Eltern gesprochen, während sie langsam Milch in der Pfanne erwärmte, und er war ermutigt worden, dass sie sich daran erinnert hatte, dass er sie mochte. Und während sie sprach, fielen ihm die Qualitäten auf, die er an ihr übersehen hatte: ihr Sinn für Humor, ihre Klugheit, ihre schlichte Anmut. All diese Dinge, nach denen er gesucht hatte, seit er sie verlassen hatte. "Ist Simon hier?" hatte er gesagt. "Warum? Willst du mit ihm reden?" Sie hatte ihm seinen Becher mit Schokolade gereicht.

"Er ist raus.". „Schade“, hatte er gesagt. "Ich dachte, ich würde ihn schlagen.".

Er hatte das als Scherz gemeint; eine Anspielung auf ihre Kindheit. Er hat die Ohrfeige nicht kommen sehen. Ihre flache Hand landete scharf auf seiner Wange und stach ihn. Seine Tasse flog und zerschmetterte gegen die Ofentür. Ihre andere Hand schwang hinein, um seiner anderen Wange einen passenden Schlag zu versetzen.

Das hatte er mitbekommen, aber sie war schon immer schnell gewesen. Sie hatte die Hand, die ihn geschlagen und hart in den Bauch geschlagen hatte, zu einer Faust geballt. Sie war eingerückt; Ihr zweiter Treffer war schwächer. Ihr dritter war kaum gelandet.

Er hatte seine Arme um sie geschlungen, wie es ein Boxer im Schlagrausch tun würde. "Warum bist du zurück gekommen?" hatte sie gesagt. "Ich mochte deine Eltern.". "Nur das?" Ihre Stimme hatte gezittert. "Ich wollte nicht, dass du allein bist.".

„Bitte sag das nicht. Nicht jetzt.“ Sie war gegen ihn zusammengesunken. Ihre Schultern hatten gezittert und winzige Schluchzer entkamen ihr. Er hatte ihre heiße Wange an seinen Hals gehalten und ihre Tränen auf sein Schlüsselbein gespürt. Ihr stotternder Atem war heiß und scharf an seinem Ohr.

Ihr nasses, glänzendes Gesicht so nah an seinem. „Du gehst besser“, hatte sie ihm ins Ohr gesagt. Sie hatte sich halbherzig gewunden, um sich zu befreien, aber er hatte sie festgehalten. "Du wirst mich nicht schlagen, wenn ich dich gehen lasse?". Sie hatte sich wieder gewunden, ihren Körper gegen seinen gelehnt, ihn gegen die Arbeitsplatte gelehnt.

„Simon wird bald zurück sein“, hatte sie gesagt. Ihre so nahen Worte hatten ihn gekitzelt. Er hatte sie immer noch gehalten.

Sie war nicht in der Lage, ihre Arme zu befreien, aber auf der Suche nach einem Hebel hatte sie ihre Finger im Hosenbund seiner Jeans eingeklemmt. Sein Knopf war geplatzt. "Und soll ich gehen?" hatte er gesagt. Sie hatte sich gewunden und gegen ihn gekratzt. Seine offene Jeans war ihm bis zu den Knien gerutscht und ihr knirschender Kontakt hatte ihm eine Erektion hinterlassen, ein beschämend großer Stock zwischen ihnen.

Sie musste es an ihrem Bauch gespürt haben. Aber sie hatte nicht reagiert. Sie hatte sich geschlagen und keuchend an sein T-Shirt gelehnt. „Ich möchte nicht, dass du gehst“, hatte sie gesagt.

Er hatte aufs Spiel gesetzt: ihren Arm losgelassen und seinen Finger unter ihr Kinn gelegt. Er hatte ihren Mund zu seinem gehoben und sie geküsst. Sie hatte sich zurückgezogen und sah ihn seltsam an, Tränen glitzerten. Und dann war sie zu ihm zurückgekehrt, ihre Lippen tanzten mit der Leichtigkeit einer Teichläuferin über seine. Sie hatte ihn immer wieder geküsst.

Auf seiner Nase und an der Stelle neben seinem Schlüsselbein, die ihn verrückt machte. Sie hatte es nie vergessen. Ihre Hand war nach vorne gewandert, in die Lücke seiner Boxershorts. Die Berührung hatte etwas Fernes und Wildes in ihr freigesetzt.

Sie hatte ihn gepackt und bewegte ihre Hand auf und ab, baute Geschwindigkeit auf, bis sie ihn so energisch masturbierte, dass Sehnen in ihrem Unterarm sichtbar wurden. Sein Schwanz, dick und rot, hatte aus seinen Boxershorts bis zu den Küchenlichtern gedeutet. Aber es hatte nicht wehgetan. Ihre Berührung war wunderbar gewesen, wie ein spontanes Ballett auf seinem Penis. Ihre Finger waren über seinen Schwanz geschwebt.

Ihre andere Hand tanzte unter seinem T-Shirt bis zu seiner Brustwarze und rieb sie schnell von einer Seite zur anderen. Sie hatte beide Hände gleichzeitig weggezogen, ihre Jeans aufgeknöpft und sich umgedreht, um sich auf die Arbeitsplatte zu heben. Sie war an seinen Rand geglitten und hatte ihre Beine gespreizt. Sie hatte den Zwickel ihres Höschens zur Seite gezogen und entblößte ihre Muschi.

Der eindeutige Anblick hatte ihn in den Wahnsinn getrieben. Er war in ihr wie ein Tier. Es hatte sich unglaublich richtig angefühlt.

So gut wie nie zuvor. Besser. Wie ein Puzzle, das zusammenpasst. Sie hatten gefickt und gefickt. Sie hatte an seinen Haaren gezogen und ihn an ihre Brust gezogen.

Er glitt mit seinen Händen ihren Oberkörper hinauf, zog ihr Top bis zu ihren Achseln und kletterte fast selbst auf die Arbeitsplatte. Sie hatte nach Luft geschnappt und gestöhnt, sich zurückgelehnt und dabei Küchenutensilien in die Spüle geschleudert. Er hatte ihre Brust mit seinem Mund bedeckt und ganz daran gesaugt.

Es war ihm gummiartig und glänzend aus dem Mund gerutscht. Er drehte sich auf ihre Vorderseite und zog ihr Höschen halb bis zu ihren Knien herunter und drang von hinten über die Kante der Arbeitsplatte in sie ein, sein Schwanz klatschte in sie und seine Hände umfassten mit jeder Hand eine enge Wange ihres Arsches. „Ich liebe deinen Schwanz in mir“, hatte sie geflüstert. "Es fühlt sich richtig an.". Ihre Offenheit hatte ihn inspiriert.

Er war schneller in sie eingedrungen und ihr Körper hatte darauf reagiert. Sie hatte gezittert und geweint und ihre Hände flach auf die Oberfläche gelegt und war in Wellen gekommen. Und dann war er auch gekommen, halb tief in ihr drin und halb draußen, als er sich zu spät zurückgezogen hatte; Energie spritzt ihr Rückgrat hinauf. Er hatte sich auf ihren entblößten Rücken gelegt, auf seinen Samen. Alles hatte sich verlangsamt.

Sie hatte seine Hand zu ihrem Mund geführt und ihre Handfläche und die Innenseite seines Unterarms entlang bis zu seiner Ellbogenbeuge geküsst. Und dann hatte sie ein bisschen geweint. „Diesmal werde ich dich nicht gehen lassen“, hatte er gesagt.

Das war der Moment gewesen, in dem ihm klar geworden war, dass er sie die ganze Zeit geliebt hatte. Aber das hätte er ihnen in seiner Hochzeitsrede niemals sagen können. Immerhin war Simon Gast gewesen.

- & Sie gingen an dem Wäldchen vorbei, als ein flackernder, schwefeliger Schein von den Lichtern der gegenüberliegenden Straße die Dämmerung ankündigte. Hier kamen sie manchmal zusammen. Ihr geheimer Ort. „Komm hier entlang“, sagte er und zog sie durch eine Lücke.

Sie duckten sich an kahlen Ästen vorbei und über schneebedeckten Boden, der nachgab und tiefe Fußspuren hinterließ. Sie verlor fast einen Schuh in der s. "Es war hier irgendwo, nicht wahr? Unser Platz.". Sie knirschten eine Minute lang in der Dunkelheit herum, bevor er bei einer kahlen Birke mitten auf einer Lichtung stehen blieb.

Er war verloren. "Macht nichts. Wahrscheinlich ist es zugewachsen.". Er drehte sich zu ihr um und legte seine Arme zu beiden Seiten ihres Kopfes, ihre Handflächen ruhten auf dem Baumstamm.

Ihr Atem trübte sich nach oben. Er beugte sich vor und küsste sie. Es war das erste Mal, dass er das tat, seit sie zurückgekommen war. Er war von neuem erstaunt über ihre unglaubliche Weichheit. Wie jeder Kuss eine andere Frucht desselben Baumes war.

Sie brach ab. „Es gibt nicht so viel von mir“, sagte sie. Er untersuchte die Zärtlichkeit ihrer Nase, die Weichheit um ihre Augen. Diese bekannte Schwachstelle.

Dieser Blick, der sie immer noch verfolgte. Er wog alles ab, was er in diesem Moment sagen wollte, aber es war zu viel. Er schüttelte den Kopf. Er zog sich in sie hinein, erstickt von einem intensiven körperlichen und emotionalen Verlangen.

"Ich habe den besten Teil von dir, genau hier.". Sie sprach nicht, aber ihre Fäustlinge berührten seinen Hinterkopf. Seine Hände glitten unter ihre Jacke und das Oberteil ihrer Jeans hinten. Sie zuckte bei ihrer Kälte auf ihrer Haut zusammen. Von dort bewegten sich seine Handflächen ihre Wirbelsäule hinauf und trennten sich, um ihre Seiten hinaufzuwandern.

Sie hielt ihn nicht auf, obwohl sie nicht weiter gingen. Der Schnee begann stärker zu fallen. „Du bist unverbesserlich“, sagte sie. "Du hast diesen Effekt.".

Ein Hauch von Unsicherheit huschte über ihr Gesicht. "Immer noch?". Als wollte sie Bestätigung suchen, bewegte sich ihr Fäustling zwischen seine Beine. Dort fand es Härte.

Ihre Hand wanderte langsam daran hinauf. Er nickte. "Immer noch.". Sie öffnete seinen Knopf, ihre Augen verließen ihn nie.

„Du hast eine sehr große Erektion“, sagte sie. Sie beugte sich vor, sodass ihre Nase seine berührte. "Aber wir sollten schnell sein.

Sonst ruinieren wir vielleicht wieder unsere Schuhe."…

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