Hübsche Mama

🕑 21 Protokoll Liebesgeschichten Geschichten

Jimmy lag flach auf dem Rücken und hatte den Kopf unter der Stirnseite des Fairmont. Er versuchte, einen rostigen Bolzen in einem ungeraden Winkel zu lösen. "Scheiße." Sobald er das Wort ausspuckte, entdeckte er vor dem Auto ein kleines Paar hellgrüne Turnschuhe. Limettengrüne Turnschuhe, weiße Socken und die jungen Schösslinge eines Kindes.

Neben den Schienbeinen hing ein rattig aussehender Teddybär. Er legte die Ratsche hin und seufzte. Er mochte es nicht, so mit Kindern zu reden. Es schien gegen die grundlegendsten und ungeschriebenen Lebensregeln zu sein. Erwachsene hatten in seiner Kindheit viel herumgequatscht.

Es hatte ihm nichts angetan, es sei denn, er wurde zu einer Person, die eine Galoppase aus Galle fluchte, wenn die Stimmung kam. Er glitt unter dem Auto hervor und blinzelte gegen das Sonnenlicht. "Tut mir leid, Jess", sagte er zu dem Smiley mit dem Kopfbüschel. "Ich sollte solche Worte nicht verwenden." Jessica kicherte lange Zeit herzlich.

Jim setzte sich gegen die vordere Stoßstange und sah, wie sich ihr Gesicht vor Freude öffnete. Mit Schweiß überzogen, Finger schwarz mit Motorfett, fühlte sich das Geräusch an, als wäre etwas vollkommen sauberes etwas Reines - wie Juwelen, die über Leder regnen. "Es ist okay", sagte sie.

"Mommys Freund sagt das die ganze Zeit." Jim runzelte die Stirn. Es machte es nicht in Ordnung. Er hatte noch nie gesehen, wie Männer aus dem Stadthaus kamen oder gingen, in dem das Mädchen mit ihrer Mutter auf dem Parkplatz lebte. Aber sie war keine Frau, die lange alleine gewesen wäre.

Die Mutter des Mädchens war wahrscheinlich nicht fünfundzwanzig. Sie hatte dunkle Haare als ihr Kind, mit einer Art strenger Schönheit. Sie sah die ganze Zeit wütend und in Eile aus.

Sie hatte Jim nie von der Seite gesehen, als sie in engen Miniröcken, die Oberschenkel und einen Esel zeigten, der nur diese dicke Seite hatte, von ihrem Auto auf und ab ging. Brüste, die nur die Hände eines Mannes füllen würden. Er kannte ihren Namen nicht, aber er musste es nicht tun.

Die Frau musste ihren Anteil an Autounfällen überlebt haben. Es war schwer vorstellbar, dass etwas so Süßes und Ungläubiges so war, als Jess ihren Glanz inmitten dessen hatte, was immer alles bedeutete. Jessica kam immer, um Jim zu besuchen, wann immer sie beide außerhalb ihrer Wohnung waren. Er war gekommen, um sich auf ihre Besuche zu freuen. Sie hatte dieses ätherische Gefühl des Wunders über sich, das ihn dazu brachte, sich am Leben gut zu fühlen.

Er hatte nie Kinder gewollt. Immer noch nicht Wenn doch, wäre es vielleicht nicht so schlimm, wenn der Junge wie sie wäre. Ihm wurde klar, dass er niemals einem anderen Kind ein Kind gezeigt hatte - zum Beispiel, wie man ein Paar hellgrüne Turnschuhe bindet. Er war sowieso nicht dafür gebaut. Zwei von Jessicas Freunden spielten auf der großen, grauen Transformatorbox in der Nähe der Gebäudeecke.

Auf ihm waren große rote Aufkleber mit der Aufschrift "Gefahr: Hochspannung". Die Kinder kümmerten sich nicht darum, dass der Strom für 25 Wohnungen ständig durch diese Kiste summte. "Wir haben eine Geburtstagsparty", sagte Jessica glücklich. "Wir werden Kuchen und Eis haben.

Und eine Sleepover-Party. Sie können kommen, wenn Sie wollen." Jim lachte laut auf. Bei einer solchen Party wäre er ein merkwürdiger Gast gewesen.

Er hätte beinahe Jessica gefragt, ob er stattdessen eine Schlafparty mit ihrer Mutter haben könnte. Jessica sah ihn mit einem Lächeln an, das aus Essig Zucker machen konnte. In ein paar Jahren würde sie wahrscheinlich lernen, die Welt durch einen Hauch amorphen Zorns zu betrachten. Dann hatte er einen kurzen Wunsch, dass ihre Mutter in ihrer Jugend wie Jessica gewesen wäre.

Wenigstens würde es einen Teil ihres Lebens geben, der frei von Angst war, und vielleicht konnte sie gelegentlich rückwärts greifen und es anfassen. "Ist heute dein Geburtstag?" "Mhhmm", antwortete das Mädchen mit einem ausgesprochenen Nicken. "Und wie alt bist du heute?" "Sechs." Sie sagte das Wort mit einem kleinen Klang in der Stimme, als wäre es ein seltenes und erstaunliches Erlebnis, das ehrwürdige Alter von sechs Jahren zu erreichen.

Jim vermutete, dass es wahrscheinlich doch war. "Nun, ich hoffe du hast eine tolle Party", sagte er zu ihr. "Du kannst kommen, wenn du willst", sagte sie erneut. "Wir werden sehen", log er.

Wenig später ging Jim zum Baumarkt, um WD 40 zu kaufen, um diese Schrauben zu lösen. Als er durch die Stadt fuhr, fühlte er sich schlecht, weil er den Jungen angelogen hatte. Nicht schlecht genug, um tatsächlich zu einer sechsjährigen Geburtstagsparty zu gehen, aber er dachte, er sollte ihr wenigstens ein Geschenk kaufen. Er hielt in einem Geschäft an, in dem Spielzeug und Kinderbücher verkauft wurden.

Es war voll von bunten Sachen, Plakaten von Comic-Tieren, alle glücklich und lächelnd. Seine Kleidung war schmutzig und seine Hände waren immer noch mit Fett befleckt. Er roch nach Benzin und rostigem Stahl. Alles im Laden war verrückt hell und fröhlich.

Er konnte es kaum erwarten, da rauszukommen und hätte fast vergessen, warum er überhaupt gegangen war. Er kaufte ein Buch mit dem Namen The Polar Express. Er wusste nichts über die Geschichte, aber das Kunstwerk schwang mit ihm mit.

Bilder an den Wänden von Jessicas Haus waren schwer vorstellbar, und er dachte, vielleicht könnte ihre Fantasie irgendwo hingehen. Am späten Nachmittag war er mit dem Auto fertig. Er ging hinein, um zu duschen und sich umzuziehen.

Dann wickelte er Jessicas Buch mit kleinen Weihnachtsmännern und Zuckerstangen in Papier. Es war alles was er hatte. Als er an die Tür zu Jessicas Wohnung klopfte, ließ ihn eine der Damen, die in demselben Wohnblock wohnten, herein.

Zwei Mütter waren mit ihren Töchtern auf der Party. Jessicas Mutter war nicht da und Jim fragte nicht nach ihr. Er gab dem Mädchen gerade ihr Geschenk. Sie stand von dem Spiel auf, das sie mit den beiden anderen Mädchen auf dem Boden spielte, um zu ihm zu kommen und sich zu bedanken. Sie umarmte ihn sogar und ging dann zurück zu ihrem Spiel.

Die Mütter der anderen Mädchen waren auch Nachbarn von Jim und er kannte sie beide. Er kannte ihre Ehemänner. Zumindest genug, um Hallo zu sagen, aber nicht viel mehr. Er wollte gehen, aber eine der Mütter fragte, ob er bei Jessica bleiben könne, bis ihre Mutter nach Hause kam. "Wir können einfach nicht länger bleiben", sagte die Frau zu ihm.

"Wir müssen zu unseren Familien zurückkehren. Ich werde Jessies Mutter anrufen und sie wissen lassen, dass Sie hier sind." Jim wollte einen Grund erfinden, aus dem er nicht bleiben konnte, aber die beiden Frauen wollten so oft gehen, dass sie ihm nicht genug Zeit geben würden, um an einen guten zu denken. Die Frau, die gesprochen hatte, wählte bereits die Nummer ihres Mobiltelefons. Sie verdrehte die Augen, als sie zur Mailbox durchgestellt wurde.

Die beiden Mütter stießen ihre Töchter aus der Wohnung, als brannte der Ort. Jim war fest entschlossen, und wie lange hatte er keine Ahnung. Er sah sich in der kleinen Küche und im Wohnzimmer um. Es gab keine Bilder an den Wänden, wie er gedacht hatte.

Keine Bücher, nicht einmal Kochbücher, außer dem, das er Jessica gegeben hatte. Das Mädchen saß immer noch auf dem Boden und spielte und redete, als wären die anderen beiden noch da. Die Hälfte des Kuchens war geschnitten und gegessen worden. Es war ein im Handel gekaufter Kuchen, sah aber trotzdem ziemlich gut aus. Es gab Gerichte mit Schokoladenmehl und Spuren von Vanilleeis.

Er hob das Geschirr auf und stellte es in die Spüle. Jessica stand auf und stand in der Küchentür. "Willst du Kuchen und Eis?" "Hattest du nicht schon welche?" "Ja. Sicher." "Solltest du mehr haben? Ich möchte nicht, dass du krank wirst." "Ja, aber es ist mein Geburtstag." "Sonderdispensation, was?" Sie neigte ihren Kopf und sah ihn neugierig an, als würde sie so tun, als würde sie verstehen, was er sagte. Dann kicherte sie, genau wie sie es getan hatte, als er an diesem Nachmittag unter seinem Auto einen Fick sagte.

Er fand schließlich ein Paar sauberes Geschirr und schnitt zwei weitere Kuchenstücke. Er machte aus ihr einen kleinen. Er fand auch das Eis.

Dann saßen sie am kleinen Küchentisch und aßen. Jim hatte das Gefühl, dass er etwas sagen sollte, aber er wusste nicht was. Mit einem Sechsjährigen ein Gespräch zu führen, tat er nicht sehr viel.

Glücklicherweise war das Kind noch weit davon entfernt, zu lernen, wie man sich in einem Gespräch unwohl fühlt. "Wie wäre es, wenn wir dein Buch lesen?" er schlug vor, nachdem sie ihren Kuchen gegessen hatten. Jessicas Gesicht wurde plötzlich hell. "Ja!" Sie gingen ins Wohnzimmer und setzten sich auf die abgenutzte kleine Couch, damit Jim lesen konnte und Jessica den Bildern folgen konnte.

Sie interessierte sich mehr für die Bilder als für die Geschichte, aber während er las, war sie ruhig, als ob der Klang seiner Stimme eine gute Sache wäre. Als er das Ende des Buches erreichte, lächelte Jessica und bat ihn, es noch einmal zu lesen. Er las es noch zweimal durch. Draußen war es dunkel, und Jessicas Augen begannen vor Schläfrigkeit zu sinken. Jim stand auf, damit sie sich auf der Couch ausstrecken und schlafen konnte.

Es war eine warme Nacht, also öffnete er die Wohnungstür und stellte einen der Küchenstühle vor die Tür. Er setzte sich und wartete. Lange genug, um wütend zu werden. Er fragte sich, ob Jessicas Mutter überhaupt die Nachricht gehört hatte, die der Nachbar hinterlassen hatte. Nach einer Weile stand er auf und ging hinein.

Jess schlief noch immer fest auf der Couch. Die Wut ließ nach, aber er fühlte sich immer noch tief in der Mitte. Ein paar Stunden vergingen, und Jim saß immer noch vor der Wohnungstür, als ihr Auto auf dem Entwicklungsparkplatz quietschte.

Er hob die Hand, um die Augen vor den Scheinwerfern abzuschirmen, als der Wagen einige Meter vor ihm anhielt. Das Licht ging aus und er war augenblicklich blind. Sie schlug die Autotür zu, als wollte sie sie ruinieren, lehnte sich dagegen und atmete langsam und langsam aus. Sie war unsicher auf den Füßen und trug ein Kleid, das so eng war, als würde es mit den müden Bewegungen ihres Körpers nicht Schritt halten.

Lange, dunkle Streifen von Mascara rannen über ihre Wangen. Sie sah auf den Boden und vermied es, ihn anzusehen. Er stellte den Stuhl wieder hinein und sah sich um, ob es eine Schachtel Kleenex gab. Alles, was er finden konnte, war Toilettenpapier.

Er zog ein kleines Bündel von der Rolle und holte es heraus. Sie nahm das Toilettenpapier, ohne ihn anzusehen, und wischte sich die Augen ab. Es hat nur die Flecken verschlimmert. Er wollte wissen, ob es ihr gut gehe, aber sie hob nur ihre Hand.

Aus der Nähe erkannte er, dass sie mehr als hübsch war. Trotz der Flecken auf ihrem Gesicht hatte sie die Schönheit, die das Leben einiger Frauen in ein beklagenswertes Chaos verwandelte. Er war erleichtert, dass sie ihn nicht ansehen würde. Er glaubte nicht, dass er zurückschauen konnte. "Jessica ist gut", sagte er.

"Wir hatten Kuchen. Eis. Lesen Sie eine Geschichte. Sie schläft auf der Couch." Er wartete länger als nötig auf eine Antwort, aber sie nickte nur mit dem Kopf. Er sagte gute Nacht und ging über den Parkplatz zu seiner Wohnung.

Seine Küche war heimtückisch hell und er erkannte, dass sich auch keine Bilder an seinen Wänden befanden. Er beschloss, am nächsten Tag auszugehen und Poster zu kaufen. Vielleicht ein paar.

Etwas mit etwas Natur. Etwas mit Kunst. Es klopfte leise an der Tür. Sie sah fast in sein Gesicht, machte aber nie Augenkontakt. Ihr Gesicht war sauber, aber ihre Augen sahen immer noch feucht aus.

Sie sah jünger aus als vorher. Sie wollte etwas sagen, aber ihr Körper zitterte einmal und sie fing an zu weinen. Sie schaffte es mit einem erwürgten Dankeschön. "Es ist okay", sagte er.

"Sie ist ein wunderbares Kind." Sie weinte dann stärker. Er lehnte sich gegen ihn und schüttelte sich mit heftigem Schluchzen. Er fühlte sich steif und unbeholfen, aber schließlich legte er seine Arme um sie und berührte ihr Haar, während sie weinte. Sie roch nach Whisky, Parfüm und ein bisschen Schweiß.

Er stand in der Tür seiner Wohnung und umarmte eine Frau, deren Namen er nicht kannte. Er wollte an etwas Nützliches denken. Er hätte ihr sagen können, dass am Morgen alles besser aussehen würde, aber er wusste, dass sie ihm nicht glauben würde, und er war sich nicht sicher, ob er es selbst glaubte. Alles, was er denken konnte, war "Shhh.

Shhh." Er hielt sie lange Zeit fest. Lange nachdem das Schluchzen nachgelassen hatte, atmete sie nur gegen ihn. Sie atmete im Kreis seiner Arme und drückte und ließ ihre Brüste an seinem Körper los. "Schlechte Nacht", sagte er. Frage so viel wie Aussage.

"Du könntest sagen." Sie redete in seinen Hals. Er redete in ihr Haar. Ihre Brüste drückten sich fester an, ohne dass sie jetzt atmen musste.

"Bist du okay?" "Besser werden." "Gut. Ähm. Ich möchte nicht loslassen." "S'okay.

Ich möchte nicht, dass du es willst." "Vielleicht ist es egal, ob du jemanden liebst", sagte er. "Vielleicht, wenn Sie nur die Momente lieben, die Sie verbringen, ist es genug." Er wusste nicht woher es kam. Nur etwas, das ihm ungebeten durch den Kopf ging. Seine linke Hand griff in ihr Haar und hielt ihren Kopf von hinten.

Ihr Gesicht bohrte sich in seinen Nacken und der Atem pulsierte auf seiner Haut. Seine rechte Hand bewegte sich über die volle Kurve ihres Hinterns. Ihr Kleid war dünn und eng genug, es war fast so, als würde sie ihre Haut berühren. Sie wölbte sich leicht gegen ihn, als wäre eine kaum wahrnehmbare Welle ihren Körper einmal auf und ab gerollt und wäre verschwunden. Ihre Lippen berührten seinen Hals, aber sie küssten nicht.

Atem. Er berührte seinen Hals durch einen offenen Mund. Ein breiterer Streifen.

Feuchte Hitze über seiner Haut. Er bewegte seine Hand. Fingerspitzen strichen über den Saum ihres Kleides und hoben es so wenig an, dass er die Unterkrümmung ihres Esels berühren musste.

Nackte Haut auf den Fingern. Eine Illusion der Makellosigkeit. Sein Schwanz fing an zu wachsen, und eine weitere winzige Welle durchfuhr ihren Körper.

Er wollte ihren Namen sagen, wusste aber nicht, was es war und wollte sie jetzt nicht fragen. Er konnte sich auch nicht vorstellen, dass sie ihn kannte, aber ein Name war so ungefähr, dass man von niemandem jemals etwas wissen konnte. Sie sah in die offene Tür, während er nach draußen blickte. Er wollte sie hineinführen, aber der Moment war kristallklar und in prekärer Gefahr, zu zerbrechen. Das Fairmont war vor ihnen geparkt.

Ihr Auto stand an der Stelle, an der sie zuvor angehalten hatte, und parkte vor ihrer Tür, die weit aufgehängt war. Die freie Fläche zwischen den Gebäuden war ruhig. Verlassen.

Es fühlte sich später an, als es war. Er hob ihr Kleid höher, enthüllte die elastische Rundung ihres Esels und entdeckte den Tanga, der sich zwischen ihre Wangen schmiegte, als er seine Hand an eine Kugel klammerte. "Vielleicht ist das…" Seine Stimme versagte in einem völligen Mangel an Überzeugung.

"Es tut mir leid", begann er. "Nicht." Ihre Lippen sagten das Wort an seinem Hals. Zuerst dachte er, dass sie ihn aufforderte zu stoppen. Sie hätte es wahrscheinlich tun sollen, aber ihr Körper bewegte sich wieder gegen seinen Schwanz. Sein Griff festigte sich an ihrem weichen, harten, geschmeidigen Arsch und er neigte seinen Kopf, um sie zu küssen.

Er wollte ihren Mund mehr, aber er war sich nicht sicher. Der Mund einer Person über den Zungen einer anderen Person, die wie Liebende in Liebenden tanzte, war wie ein Fuß in ein anderes Land. Verspannungen ließen nach, als er die Salzhaut schmeckte.

Ihr Oberschenkel glitt zwischen ihm und drückte sich auf die bösartige Enge seines reifenden Schwanzes zu. Sie schluckte gegen seine Lippen und die Bewegung ihres Halses machte ihn schwerer und packte ihren Arsch fester. Er fühlte sich in Kontakt mit dem fließenden Fluss all des Blutes und der Nerven, die ihre Träume nährten.

Später würde er sie vielleicht fragen, ob sie Träume hatte. Das hat er nicht gedacht. Aber fürs Erste hing alles davon ab, eins zu werden. Er bewegte sich, um ihren Mund zu schmecken.

Zigaretten, Whisky und Obst. Seine Hand umklammerte immer noch ihren Hinterkopf, der sich in den Wurzeln ihrer langen Haare befand. Ihre Lippen bildeten einen weiten Kreis gegen seine und mit der ersten Bewegung ihrer Zunge gab die Tat des Küssens einer Art Verschlingen nach. Sie versuchte, seinen Schwanz mit dem Oberschenkel zu reiben, während ihre Hände zu Fäusten ballten und Hüfte seines T-Shirts zerkratzten. Die Hand hinter ihrem Kopf bewegte sich und suchte über die Konturen ihres Körpers, bis er die Oberkante ihres Tangas fand.

Ihre Hüften wölbten sich nach hinten und gaben ihm Raum zum Fühlen, aber ihr Bein hielt sich zwischen seinen. Er legte eine Hand auf den straff gespannten Tanga. Es war nicht so breit wie die volle Form ihrer Muschi. Seine Finger stießen überall auf glatte Haut.

Er hielt und drückte. Sie seufzte in seinen offenen Mund, während eine ihrer Hände sein Hemd löste und sich an die stumpfe Form des erregten Schwanzes in seiner Hose tappte. Er griff in ihren Tanga und strich über die Lippen. "Es tut mir leid… wollte nicht…" Nasses Samt schluckte seine Fingerspitze.

"Ich weiß… ich weiß…" Das Flüstern atmete über seine Zunge. Ihr Oberschenkel löste sich von seinen Beinen, als sein Finger tiefer stieß, den Mund ihres Kerns erkundete und dann in Richtung der heißen Knospe ihrer Klitoris zurückzog. Sie packte und rieb seinen Schwanz. Agil und verzweifelt auf einmal.

Ihre andere Hand bewegte sich zwischen ihnen. Sie griff nach seinem Gürtel und seinem Reißverschluss, aber er bewegte sich bereits nach unten und küsste die Spur ihrer pulsierenden Arterie bis zur spritzigen Feuchtigkeit ihrer Brust. Seine Hände bewegten sich nach oben und zogen die Spitze ihres tief ausgeschnittenen Kleides über die Schwellung ihrer Braless Brüste Beide Hände schöpften und drückten nach ihren lebhaften Hügeln, sein Mund suchte nach heißen Nippeln und aufgerichteten Kussrunden und Lutschen. Sie hatte seinen Gürtel geöffnet und tastete erneut nach seinem Schwanz, aber er ging bereits tiefer.

Seine Knie beugten sich, bis er auf dem Boden lag. Er setzte sich auf die Treppe in der Tür. Seine Füße steckten nach draußen, während sie sich an den Seiten des Türrahmens festhielt und ihre Füße in jede Ecke stellte.

Er fasste ihren Tanga zur Seite und fuhr mit seiner Zunge über ihren Schlitz und Hügel. Sie machte ein Geräusch wie ein erwachendes Tier. Körpersirup sickerte und sickerte aus ihrem Schlitz, als er ihre Muschi wie einen anderen Mund küsste. Sie hockte und beugte die Knie, schaukelte und rieb sich gegen seinen Mund. Dicke, lackierte Lippen wölbten sich in sein Gesicht.

Seine Hände bewegten sich über den Satin ihrer Oberschenkel, eine fand ihren Weg zurück zu ihrem Hintern, während die andere einen Finger in ihre Scheide schickte. Dann hielt er ihre Klitoris unter seinem Mund. "Ja, scheiß drauf, ja, Scheiße…" Die Worte tropften aus ihrer Stimme, wie Honig von ihrer Muschi tropfte.

Sie hielt sich an dem Rahmen fest und fickte sein Gesicht. Ritt seinen Finger. Ein unechtes Sitcom-Gelächter drang durch die Wände einer Wohnung. Die Wände ihrer Scheide kräuselten sich um seinen festen Finger, während er saugte und an ihrer Klitoris gierig leckte. Augenblicke später kauerte sie noch tiefer und setzte sich auf ihn.

Das Kleid war in Bündchen um die Taille und unter den Brüsten. Ihr Gesicht glänzte immer noch, aber jetzt ohne die Mascara-Streifen. Mit zitternden Brüsten und entblößter Muschi vor der Tür gebückt, schienen ihre natürlich reifen Kurven übertrieben zu sein. Die Qualität ihres Körpers strahlte eine ständige Bewegung aus.

Sie behielt seine Augen auf seinem Gesicht, während sie seine Hose öffnete und sie an seinen Hüften vorbei schob. Dann sah sie zwischen seinem Gesicht und seinem Schwanz hin und her, während sie seinen Schaft und seine Kugeln in die Hände nahm. Streicheln Streichelte seine harte, pochende Länge.

Precum sickerte in ihre Hand, als sie es über seine Haut schmierte. Ich bin hier, dachte er und versuchte, ihre Augen zu lesen. Den Abstand zwischen ihrem Verstand und dem Glitzern abschätzen. Ich bin genau hier. Sie bewegte sich zurück, tiefer über seine Beine, ihr exponierter Arsch ragte aus der Tür hervor, als sie sich vorbeugte und seinen Schwanz an ihren Mund hielt.

Sie leckte seinen Schaft und rollte mit der Zunge über den Kopf, während sie ihn an der Basis festhielt. Sie sah auf sein Gesicht, als ihre Augenlider sich verdeckten und sie ihren Mund über seinen Schaft bis zu ihrer Hand schob. Jim schmolz auf dem kühlen Boden, während die brodelnde, nasse Hitze ihres Mundes alle Sinne durch seinen Schwanz zog. Er griff nach unten und berührte ihr Haar, während sich ihr Kopf auf und ab bewegte. "Hast du jemals… jemanden angesehen… und gesagt… vielleicht gibt es jemanden… der in ihr lebt… in den ich mich verlieben könnte?" Er hatte keine Ahnung, ob er geflüstert oder gesprochen hatte.

Vielleicht hatte er es nur gedacht. Er hätte es gehofft, wenn sein Geist gerade zu ihm gewesen wäre. Aber einen Moment, nachdem er es gesagt hatte, bewegte sie sich wieder, um seine Hüften zu spreizen.

Sie beobachtete sein Gesicht mit dieser glitzernden Entfernung in ihren schmelzenden Schokoladenaugen, spreizte ihre Muschi mit einer Hand und packte seinen Schwanz mit der anderen. Das Glitzern flackerte und glühte, als sie sich niederließ und ihn mit ihrem Körper verschluckte. Sie stützte sich mit den Händen im Türrahmen ab, stieg auf und ließ sich auf seinen Schwanz fallen, streichelte ihn mit dem ganzen Gewicht ihres Körpers. Ihre Brüste zitterten mit ihrer Bewegung. Er brauchte sie in seinen Händen.

Er brauchte die steifen Stellen ihrer rötlichen Brustwarzen in seinem Mund. Er fing an, ihren schwebenden Körper anzustoßen. Gegenbewegung und der heiße Schlag der harten Welle und der glatte Handschuh ihrer Muschi. Die rohe Wärme ihres Esels, der immer wieder auf seinen Bällen hin und her schwankte.

Sie ließ sich nach vorne fallen und brach sich mit den Händen auf beiden Seiten seines Kopfes. Die Hüften schaukelten und knirschten, als er sich härter, tiefer und gefräßiger in den geschäumten Verschluss ihres Lochs stieß. Er griff nach ihr und zog sie den Rest hinunter. Ihre Brüste stiegen gegen seinen Körper und ihre Münder stießen ineinander für das Küssen, das durch die Bewegung ihrer Körper gestört wurde.

"Ja… ja… ich habe das gesagt… ich habe das gesagt." Er wusste nicht, worüber sie sprach. Er muss irgendwann etwas gesagt haben. Es hätte alles sein können, aber jetzt war nichts wichtiger als die Flucht.

Ihre Muschi kribbelte innen, so wie es war, als er sie mit seinem Finger fickte. Er schlang seine Arme um ihren Körper und hielt sie so fest, dass sie sich nicht von der Taille bewegen konnte. Sie wimmerte und versuchte, gegen seinen Mund zu atmen, während er seinen ausbrechenden Schwanz tief in ihre Muschi knallte. Bis er die tropfende Wärme ihrer Mischung in sich spürte. Die Bewegungen verebbten.

Verlangsamt Sie legte ihr Gesicht an seine Brust und sie atmeten beide. Ihre Muschi hielt sich lange an seinem Schwanz fest. "Was hast du gemeint?", Fragte er schließlich. Es sah nicht so aus, als würden sie bald aus dem Türrahmen rücken.

"Das, was du vorher gesagt hast", sagte sie zu ihm. "Über eine Person, die in einer Person lebt und vielleicht… weißt du… vielleicht." Er erinnerte sich. "Aber es ist gefährlich, darüber zu reden", fügte sie hinzu. "Vielleicht ist es gefährlicher, es nicht zu tun." "In deiner Welt. Aber nicht in meiner." "Okay.

Sicher. Wenn du sagst." Sie lagen eine Weile still. Schließlich bewegte sich Jim, um aufrecht zu sitzen.

Sie blieb auf seinem Schoß. Spreizend Sich ihm stellen Schauen und nicht in seine Augen schauen. "Ich wollte morgen ausgehen und Poster kaufen", sagte er abwesend. "Nur… etwas, das du an der Wand befestigen kannst.

Natur. Kunst. Was auch immer.

Vielleicht willst du kommen. Bring Jess oder was auch immer." "Okay, wie auch immer." Sie wären alle zusammen unterwegs. Einkaufen für Bilder.

Fast wie eine echte Familie. Jimmy fragte sich, ob sie die gleichen Dinge sehen wollten. Es versprach ein seltsamer Tag zu sein, aber ein guter. Und früher oder später würde er den richtigen Moment finden, um nach ihrem Namen zu fragen.

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