Kleiner Hund und Frau Drake.

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Rosalia fand den Hund gegen Nachmittag ein paar Meilen hinter dem Eisenskorpion. Das Studio befand sich in der Garage einer alten Tankstelle. Die Türen standen offen und der Raum war voller Altmetall und halbfertiger Skulpturen. Alles roch nach verbranntem Eisen.

Es war hundertfünf, aber er beugte sich vor, um ein Stück Schrott an ein anderes zu schweißen. Sie wollte nicht über das Zischen der Fackel schreien, also wartete sie in der weit geöffneten Tür vor ihrem Auto. Es dauerte nicht lange, bis ihr die Dinge ausgegangen waren, auf die sie sich konzentrieren konnte.

Er hatte ein Muttermal am Ellbogen, also konzentrierte sie sich eine Weile darauf. Es war etwas Vertrautes daran, und als sie merkte, wo sie es gesehen hatte, bevor sie sich entschied, wieder in ihr Auto zu steigen und zu gehen, bevor er herausfand, dass jemand da war. Dann schnitt die Fackel mit einem Knall ab. Er richtete sich auf und schob die Maske von seinem Gesicht hoch.

Er schien immer noch zu glauben, er sei allein, also räusperte sie sich und er drehte sich um. Er blinzelte, als wäre sie aus Funken gemacht und seine Augen mussten sich anpassen. Unter seinem Auge lief eine Narbe über seine linke Wange. Genau an der gleichen Stelle schlug sie ihn, als sie acht Jahre alt waren. Ihre Shoshone-Mutter nannte ihn Little Dog, als er anfing, in ihrem Vorgarten herumzuhängen.

Nach und nach tat er fast so, als gehörte er dorthin und versuchte nicht so auszusehen, als würde er auf das Haus starren, in der Hoffnung, Rosalia würde herauskommen. Ihre Mutter lachte und verdrehte die Augen, wenn er auftauchte. "Kleiner Hund kommt und sucht nach Schrott", gackerte sie. Rosalia wollte sich nur unter ihrem Bett verstecken und weinen, bis er wegging.

"Er kann nicht einmal reden!" Sie würde ihre Mutter anschreien, die nur noch härter lachte. Als er das erste Mal auftauchte, brachte sie ihre Brüder dazu, ihn aus dem Hof ​​zu jagen. Sie nahmen kleine Steine ​​auf und warfen sie auf Little Dog, als er davon raste und seinen Kopf mit den Händen bedeckte.

Aber danach konnten ihre Brüder nicht mehr gestört werden, so dass der Junge auf dem Hof ​​saß, während Rosalia in ihrem Zimmer saß und wünschte, das Ende der Welt würde kommen. Manchmal kam ihr Vater früh nach Hause und sie spähte durch die Vorhänge, während er mit dem seltsamen kleinen weißen Jungen sprach und fast nichts zu sagen hatte. Ihr Vater lachte oft während dieser Gespräche, aber sie fragte nie warum.

Es war genug zu sehen, wie Little Dog endlich vom Gras aufstand und nach Hause ging. Ihr Vater tätschelte ihm die Schulter, als er seine Füße von ihrem Rasen zog. In diesem Alter ähnelte Rosalias Akzent eher dem sengalesischen Französisch ihres Vaters. Jeden Tag, wenn sie die Schule betrat, hasste sie den Klang ihrer eigenen Stimme. Sie hatte mehr als ein Mädchen, über das sich die anderen Kinder lustig machen konnten, aber zumindest ging es ihr nicht so schlecht wie Little Dog.

Dieser Junge wusste überhaupt nicht, wie man spricht. Jedes Mal, wenn der Lehrer ihn anrief, sah er zu einer Stelle an der Decke auf und schaute weg, als hätte dort ein Film gespielt. Dann gab er dem Lehrer seine übliche Antwort mit ein oder zwei Wörtern.

An dem Tag, als er endlich Worte für Rosalia in seiner Kehle fand, kam er gerade heraus und fragte sie, ob sie wollte, dass er ihren Rucksack trägt. Es war fast ein vollständiger Satz und es lähmte sie fast. Noch schlimmer als Little Dog mit ihr sprach, war die Möglichkeit, dass jemand ihn mit ihr sprechen hörte. Eine seltsame Kraft besaß plötzlich die Glieder des Mädchens und bevor sie wusste, was sie tat, hob sich ihr Arm zurück und sie schlug Little Dog so hart ins Gesicht, dass er auf seinen Arsch fiel.

"Lass mich einfach alleine! Du bist nicht mein Freund!" sie hatte geschrien und war dann weggelaufen, ohne sich umzusehen. Danach kam er nicht mehr zurück, um vor ihrem Haus herumzulungern, und die nächsten Wochen ging sie weiter zu den vorderen Fenstern, um durch die Vorhänge zu spähen und zu sehen, ob er vorbeigekommen war. "Vielleicht hast du ihn zu hart geschlagen", hatte ihre Mutter gesagt, aber sie lachte nicht mehr.

Das entleerte Mädchen kehrte schließlich in ihr Zimmer zurück und dachte, das Ende der Welt rückte näher. Es dauerte lange, bis danach irgendwelche mondgeschlagenen Jungen um ihr Haus kamen. Jetzt dachte sie immer noch daran, wieder in ihr Auto zu steigen, aber er schien sie nicht zu erkennen. Es war zu viele Jahre her. Ohne das Muttermal hätte sie ihn auch nicht erkannt.

"Mr. Harris? Alden Harris?" Sie hätte sich wahrscheinlich an seinen Namen erinnern sollen, als sie ihn zum ersten Mal hörte, aber alles, woran sie sich erinnerte, war der Spitzname, den ihre Mutter ihm gegeben hatte. Er nickte und nahm die Maske von seinem Kopf.

Es hinterließ eine verschwitzte Vertiefung in seinem dunkelbraunen Haar, das seit einigen Monaten nicht mehr geschnitten worden war. Sie dachte daran, wieder in ihr Auto zu steigen. Wie sie es vor einer Minute hätte tun sollen. "Ich nehme momentan keine Provisionen an." Er stellte die Maske auf die Bank neben der Fackel und griff nach einer halb vollen Wasserflasche.

Er war jetzt groß wie ein Kühlschrank, aber die Art, wie er sich bewegte, ließ ihn als Jungen leicht erscheinen. Es schien, als würden seine Augen ihr folgen, während er den Rest des Wassers trank, außer dass sie sich nicht bewegte, sondern nur in einem schwarzen Bleistiftrock stand, der über ihre Knie ging, und einer leichten Baumwollbluse, die in einem Knoten unter dem Wasser gebunden war schwere Hügel ihrer Brüste. Sie hätte einen BH tragen sollen, aber als sie sich anzog, schien es eine gute Idee zu sein, keinen zu tragen, wenn Sie einen fremden Mann bitten wollten, etwas Illegales für Sie zu tun.

Steig einfach wieder ins Auto und geh nach Hause. Vergiss alles. "Ich bin weit gekommen, um dich zu sehen", sagte sie laut. "Ich kann gut bezahlen.

Ganz gut." "Es tut mir leid, dass Sie Ihre Zeit verschwendet haben, Ma'am." Er zog die dunkelblaue Schürze aus, in die er geschweißt hatte. Er trug kein Hemd darunter und trug nur verblichene Jeans und Turnschuhe. Es gab mehr Narben an seinem schweißlackierten Körper.

Die starken Formen der Muskeln unter ihnen ließen sie irgendwie schlechter aussehen. Er ignorierte immer wieder ihre Brüste und gab ihr kurze Dosen Augenkontakt. Nachdem sie den größten Teil ihres Lebens damit verbracht hatte, sich zu ärgern, als andere Männer das Gegenteil taten, ärgerte sie sich über ihn. Sie streckte die Hand aus und hob den dunklen Fall von Locken von ihren Schultern, lüftete ihren Nacken und drückte ihre Brüste heraus.

Er putterte weiter mit Werkzeugen und seltsamen Metallformen und ordnete sie in eine Reihenfolge, die für ihn wahrscheinlich Sinn machte. "Ihre Skulptur interessiert mich nicht." Er nickte. "Nun, das ist alles, woran ich in diesen Tagen arbeite. Danke, dass Sie vorbeischauen." Jesus Christus, steig einfach wieder ins Auto und geh, sagte sie sich.

"Lonnie Coleman sagte, Sie machen bestimmte Arten von Bergungsarbeiten. Die Sorte, zu der sonst niemand bereit ist." Die Erwähnung des Mannes, der sie dorthin geschickt hatte, ließ ihn aufhören, was er tat, und sie direkt ansehen. Seine Augen verengten sich.

"Ich schätze, ich habe diesen Namen gehört. Ein verurteilter Verbrecher, wenn die Erinnerung dient." "Ja." Aber dann war es auch Little Dog, Mr. Alden Harris, der sechs Jahre lang mit Coleman zweihundert Meilen nördlich in Black Oak Pen eine Zelle geteilt hatte. "Sie scheinen nicht jemand zu sein, der viel Zeit mit verurteilten Straftätern verbringt." "Ich bin nicht. Im Allgemeinen." Sie hatte plötzlich das Gefühl, als würde sie durch die Vorhänge in dem Haus spähen, in dem sie aufgewachsen war.

Er nickte vage in Richtung der Straße zurück aus der Stadt. "Jedenfalls mache ich so etwas nicht mehr." "Wenn Sie es für richtig halten könnten, eine Ausnahme zu machen…". "Nein.".

Die Antwort kam scharf wie eine Flasche, die zu ihren Füßen zerbrach. "Das Problem ist extrem zeitkritisch." Er trat aus dem Stall in die Sonne und stellte sich auf Armeslänge vor sie. In Anbetracht der Länge seiner Arme war er immer noch nicht zu nahe. Er studierte ihre Augen.

Der Nachmittag fühlte sich noch heißer an, während sie darauf wartete, dass er sie erkannte. Aber er blies an dem Moment vorbei, in dem er hätte herausfinden sollen, wer sie war. "Ich kann sehen, dass du mit etwas Ernstem konfrontiert bist, aber ich kann dir wirklich nicht helfen.

Frag einfach Lonnie. Nicht viel, was er nicht für den richtigen Preis tun wird." "Das ist doch nicht möglich.". Er sah sie fragend an. "Er ist wieder im Gefängnis." Er nickte, als ob es vollkommen sinnvoll wäre. Alle ihre Chancen schwanden und sie entschied, dass nichts mehr zu verlieren war.

"Mr. Harris, ich habe noch nie in meinem Leben gegen das Gesetz verstoßen. Ich habe noch nie jemanden darum gebeten.

Als Anwalt habe ich zu viel von dem Schaden gesehen, den es anrichten kann. Aber ich finde mich… aus Optionen heraus. Ich Ich muss nur etwas zurückbekommen, das mir gestohlen wurde. Es ist nur ein Umschlag und ein Flash-Laufwerk. " "Und wo würden sie zufällig sein?" Seine Augen verengten sich wieder.

"In einem Safe. Auf einem Boot. Festgemacht an einem geschlossenen Pier. "Es sah so aus, als hätte er fast gelächelt.

Er hatte immer noch nicht auf ihre Brüste geschaut. Sie hörte auf zu versuchen, ihn dazu zu bringen.„ Ich muss gehen ", sagte er.„ Und du auch. " Er ging zu der Ecke der Garage, wo ein Gartenschlauch an der Seite des Gebäudes aufgewickelt war. Er wickelte ihn ab und drehte das Wasser auf, hielt das Ende über Kopf und Schultern und beugte sich vor, um zu verhindern, dass seine Hose herunterkam zu nass.

Rosalia stieg wieder in ihr Auto. Alles fiel herunter. Sogar das Wasser floss über Little Dogs Kopf. Aber er war kein Little Dog.

Er war ein Ex-Betrüger namens Alden Harris und er würde nicht helfen Sie versuchte sich zu erinnern, ob sie seinen richtigen Namen damals gekannt hatte, aber sie konnte es nicht. Sie lehnte sich gegen die Kopfstütze zurück und verlor einen schnellen Kampf mit dem Drang, nicht zu weinen. Der Hund stellte das Wasser ab Er hängte den Schlauch wieder an den Haken und schüttelte sich dann ab. Wie ein Hund. Er sah zum Auto hinüber und schien überrascht zu sein, dass sie immer noch da war.

Sie startete den Motor nicht ine. Sie blieb stehen. Ich warte auf die nächste schlechte Idee. Er ging hinüber und setzte sich auf den Beifahrersitz.

Es fühlte sich an, als würde er mehr als seine Hälfte des Autos in Anspruch nehmen. Sie ließ den Motor an und strahlte die Luft bei geöffneten Fenstern aus. Ihre Brustwarzen sammelten sich und er schaute schließlich auf ihre Brüste, aber dann lehnte er sich zurück auf die Kopfstütze wie sie und starrte an die Decke. Lange hat niemand etwas gesagt.

Seine Hand war auf seinem Bein und sie legte ihre Hand darauf. Es war egal, wer er war. Sie wollte nur einen Mann berühren, den sie nicht gut genug kannte, um ihn zu hassen.

"S'okay. Wo immer du gerade bist, ich bin mir ziemlich sicher, dass ich auch irgendwann dort war." Es war kein Trost, aber er drehte seine Handfläche hoch und ihre Finger waren gesperrt. Das letzte und einzige Mal, dass sie ihn berührte, war vor über fünfundzwanzig Jahren, als sie ihn schlug. Er erinnerte sich wahrscheinlich nicht an dieses kleine Mädchen. Hatte sie wahrscheinlich so vergessen, wie Junkies Versprechen vergessen hatten.

Es war der größte Trost, den sie seit ihrer Ankunft gehabt hatte, also packte sie ihn, als würde sie seine massive Hand greifen. "Wessen Boot?" er hat gefragt. "Mein Mann. Nun, ex. Grundsätzlich." "Okay.

Ich nehme an, Lonnie hat dir gesagt, dass ich früher Dinge für Leute gefunden habe. Wertsachen normalerweise. Sie haben mich nie bezahlt, außer ich würde etwas von dem behalten, was ich für sie zurückbekommen habe. Mein Honorar sozusagen.

Einmal hat jemand darüber gelogen es war das, was sie gefunden haben mussten. Danach landete alles in einem Fluss voller Scheiße. " Sie seufzte und gab sich damit ab, den Rest ihres Lebens so zu verlieren, wie er es getan hatte.

Vielleicht schuldete sie es ihm oder vielleicht hatte sie es einfach verdient, in Flammen unterzugehen. Sie griff mit der anderen Hand hinüber und berührte die Narbe, die der Linie seines Schlüsselbeins auf einer Seite folgte. "In Ordnung. Es tut mir leid, dass ich dich gestört habe." Ein blauer Geländewagen fuhr auf das Grundstück und hielt an ihrem Coupé an.

Eine Blondine irgendwo in den Dreißigern stieg aus, ging zu Rosalia und beugte sich zum Fenster. Sie trug Wayfarers und sah mit einem misstrauischen Lächeln über das Paar im Auto. Eine hellblaue Bluse steckte in einer Stretchjeans.

Die Bluse war weit genug geöffnet, um viel Dekolleté und BH-Fransen zu zeigen. Sie war stämmig, trug es aber wie ein Negligé, selbst mit der Waffe und dem Abzeichen am Gürtel. "Schön zu sehen, dass du dich von der heißen Sonne fernhältst, Al." "'Sup, Bonnie?". "Oh, weißt du. Routinebesuch und alles." "Fast vergessen, dass es Dienstag war", sagte er und nickte.

"Nein, hast du nicht. Aber trotzdem." Rosalia fühlte sich wie jemand, der bei einem Tennisspiel auf einem schlechten Platz festsitzt. Bonnies Augen glitten auf das Bein des Hundes, wo die beiden Hände noch geschnürt waren. Sie sah aus, als wäre sie es gewohnt, die zweitschönste Frau im Raum zu sein. Rosalia war es gewohnt, die Erste zu sein, und sie war neidisch.

Sie fragte sich, wie diese Art von Freiheit gewesen wäre. "Also wer ist dein Freund?" Bonnie fügte hinzu. Sie sprach mit dem Hund, sah aber Rosalia an. "Sie ist…". "Mrs.

Drake." Sie wollte ihren Vornamen nicht vor dem Hund sagen. Bonnie lachte. "Mrs. Drake", wiederholte sie. "Bekomme nicht viele hochverheiratete verheiratete Damen mit solchen Titten, wie Al?" "Mrs.

Drake ist eine potenzielle Kundin." "Na sicher ist sie." Bonnie grinste und blickte schnell zu ihren verbundenen Händen zurück. Rosalia hielt es für längst vorbei, dem Hund die Hand zurückzugeben. Aber sie wollte nicht.

Also tat sie es nicht. "Ich denke darüber nach, mehrere Skulpturen in meinen Garten zu stellen." "Skulpturengeschäft, was?". "Es ist das einzige Geschäft, das ich mache, Bonnie. Das weißt du." "Sicher, Al.

Sicher. Ich weiß, dass du es auch so halten willst." Dann wandte sie sich an Rosalia. "Al hier hat einen ziemlich engen Zeitplan. Halten Sie ihn lieber nicht zu spät draußen oder bringen Sie ihn zu weit weg. Wie überall außerhalb des Landkreises ohne einen Anruf." "Richtig." Sie nickte ohne die Blondine anzusehen.

"Dann lasse ich euch beide einfach über euer Geschäft reden." Bonnie will zurück zu ihrem Fahrzeug und fährt los. "Mein Bewährungshelfer", erklärte der Hund. Rosalia sah ihn neugierig an. Sie hielten immer noch Hände.

Sie fragte sich, ob er so Hände halten wollte, als sie acht waren. "Wie lange fickst du sie schon?" Sie fragte. Er zuckte nur die Achseln.

"Fahr mich nach Hause. Ich werde für dich kochen, bevor du zurück musst." Bevor sie so oder so etwas sagen konnte, stieg er aus dem Auto und ging zu dem Motorrad, das auf der Seite des Grundstücks geparkt war. Er packte das T-Shirt, das an einem der Lenker hing, und zog es an, dann schob er das Fahrrad in die Garage und schloss alles ab. Rosalia wartete.

Sie wusste, dass sie einfach wegfahren sollte. Er wollte ihr bei ihrem Problem nicht helfen, und jetzt, da sie wusste, dass er auf Bewährung war, wollte sie es nicht weiter vorantreiben. Vielleicht, wenn er jemand anderes wäre. Irgendjemand anderes.

Das Letzte, was sie jetzt Zeit hatte, war etwas Einfaches, aber sie sah zu, wie er sich schloss und zurück zu ihrem Auto ging. So groß er auch war, er bewegte sich, als würde er schweben, und sie erkannte, warum er so gut gewesen war, wie Coleman sagte. Er war genau der richtige Mann für genau das Falsche.

Das Haus war ungefähr fünf Meilen entfernt durch Wüstengestrüpp, wo die größte seiner Skulpturen auf dem offenen Boden stand. Wie der Skorpion fuhr sie auf dem Weg hinein vorbei. Einige waren Dinosaurier.

Es gab andere, die mexikanische Landarbeiter darstellten. Neben dem kleinen weißen Haus, zu dem er ihr sagte, sie solle vorfahren, stand eine alte Nova auf Blöcken. Das Innere sah ordentlich aus, aber Rosalia dachte, das lag nur daran, dass so wenig da war, um irgendetwas durcheinander zu bringen. Die Küche hatte einen Masonite Pokertisch und Gartenstühle.

Im Wohnzimmer stand ein abgenutzter Sessel mit einem Stapel alter Bücher daneben auf dem Boden. Auf der anderen Seite befand sich ein viel kleinerer Stapel Notizbücher. "Ich bin eine beschissene Köchin", warnte er sie. "Aber ich verspreche, ich werde dich nicht vergiften. Es gibt kaltes Wasser im Kühlschrank.

Ich werde nur schnell duschen. Ich hoffe, du bist immer noch hier, wenn ich zurück bin." "Warum bin ich hier, Mr. Harris?" Er näherte sich ihr, wo sie an der Küchentheke stand, nah genug, um seinen Körper in die Spitzen ihrer Brüste zu drücken. Ihr Körper füllte sich mit Atem. Es war weniger verbindlich, als ihre ganze Vorderseite gegen seine zurückzudrücken.

Es fühlte sich an, als wären sie wieder in ihrem Auto und hielten sich an den Händen, außer jetzt machten sie es mit ihren Körpern. "Ich weiß nicht, ob es eine große Sache ist oder viele kleine." Er machte eine Pause und berührte ihr Gesicht. "Vielleicht liegt es daran, dass ich dir sagen kann, dass du nicht zu dem Scheißsturm gehörst, in dem du bist. Vielleicht, weil du scheinbar in der Lage bist, mit Scheißglück und Reue zu tanzen. Oder weil du dich wie jemand ansiehst Ich erzähle dir ihr schlimmstes und schönstes Geheimnis.

" Sie atmete wieder groß ein. Studierte sein Gesicht. Von dem Jungen, der sie einmal in Panik versetzt und sich geärgert hatte, war nirgends etwas zu sehen. Sie berührte wieder seine Narbe. Genau dort, wo sie ihn geschlagen hatte.

"Woher hast du das?" Er sah sie an, als hätte er die Frage nicht gehört. "Gleicher Ort wie die anderen. In einem Garten aus Glasscherben." Sie bog sich nach oben, zog ihre Brüste über seinen Körper und küsste die Narbe leicht. Er neigte den Kopf und flüsterte.

"Fühle dich nicht schlecht für mich. Ich hatte einmal Glück. Ich musste mich in ein Mädchen verlieben, das einen Namen wie ein Lied hatte." Er küsste sie einmal auf den Hals und wandte sich ab, um den Raum zu verlassen. Sie stand an derselben Stelle und hielt mit beiden Händen die Kante der Theke fest.

Da war das Geräusch der Dusche, die sich einschaltete. Dann ertönt das Geräusch eines Plastikvorhangs auf Chromringen, der an einer Aluminiumstange entlanggezogen wird. Sie dachte an ihren Ehemann Ransom. Wie sie langsam zu hasserfüllten Fremden geworden waren, je erfolgreicher ihre Anwaltspraxis wurde. Lösegeld Drake: Ehemann, Geschäftspartner, Zuhälter, Peiniger, Erpresser.

Möge er brennen wie eine Hexe auf dem Scheiterhaufen. Obwohl er es jetzt nicht tun würde. Der Hund war ihre letzte Chance gewesen.

Morgen um diese Zeit würde Ransom in Mexiko sein. Zumindest wurde ihr endlich klar, warum sie jetzt in Little Dogs schäbigem kleinen Haus war. Es sollte klar werden, dass sie am ehesten einen Mann liebte, der sich nicht daran erinnerte, sie gekannt zu haben. Nach dem Geräusch der Dusche befand sie sich in seinem Schlafzimmer, die Tür zum Badezimmer stand offen.

Sie zog ihre Bluse aus und dann den langen Rock, den sie hasste. Nackt ging sie ins Badezimmer und zog den Vorhang um die alte Klauenfußwanne zurück. Als er sie sah, streckte er seine Hand aus, um ihr beim Eintreten zu helfen. Das Wasser floss über beide. Sie griff nach seinem Schwanz, während er eine Hand auf ihren Hals und die andere auf ihre schwere Brust legte.

"Hast du jemals mit jemandem geduscht, den du kaum kennst?" Sie fragte. Er schüttelte den Kopf. "Es ist, als würde man nicht lange auf einmal reden.

Eines dieser Dinge macht man nur mit jemandem, den man wirklich gut kennt." "Ich glaube du hast recht." Sein Schwanz wurde größer und heißer, während sie ihn streichelte. Ihre Brustwarze bündelte sich unter dem Hin und Her seines nassen Daumens. "Wir können eine Ausnahme machen, nicht wahr?" Sie lächelte. "Ich denke wir haben es schon." Der ganze Rest ihres Lebens ging ohne sie weiter, weit außerhalb dieser kleinen Sphäre aus Duschspray. Es war nichts als ein brennendes Gebäude auf dem Weg zur Asche.

Aber sie war gerade nicht in diesem Gebäude und ein Gefühl überkam sie, das sie zuerst nicht benennen konnte. Sicherheit. Sein Schwanz kräuselte sich jetzt hart in ihrer Hand, während alles andere an ihm endlich weicher zu werden schien. "Ich wünschte ich hätte dich gekannt", sagte er. Das tust du schon.

Aber er küsste sie, bevor sie etwas sagen konnte. Seine Zunge glitt seufzend in ihren Mund, während er ihre Brüste mit beiden Händen packte. Ihre Brustwarzen brannten vor Gefühl unter der starken Prise seiner Finger. Sie zog seinen Schwanz zwischen ihre dunklen Schenkel und rieb die nassen Lippen ihrer Muschi entlang seines Schafts. Sein Kuss vertiefte sich, aber sein Mund bewegte sich bald zu ihrem Nacken und küsste ihre Sehnen zu dieser weichen, hohlen Stelle an ihrem Schlüsselbein.

Ihre Seufzer verwandelten sich schnell in Keuchen. Sie packte eine Handvoll seiner Haare, während seine Lippen näher an ihre Brustwarzen kamen. "Ja", seufzte sie.

Ohhh, ja, kleiner Hund. ". Sein Mund gefror auf ihrer Haut und dann auf seinen Händen. Sein Kopf schoss plötzlich hoch und er starrte sie an.

Augen benommen." Du? ". Er packte sie an den Schultern und drückte sich von ihr weg. Sein Schwanz rutschte zwischen ihren Schenkeln hervor, als er ausstieg, aber er hatte nicht viel Bewegungsfreiheit und stolperte rückwärts über die Seite der Wanne. Auf dem Weg nach unten griff er nach dem Vorhang, aber es war zu spät, um sich wieder aufzurichten, und das Gewicht seines Körpers riss den Vorhang von den Ringen, als er rückwärts auf den Badezimmerboden fiel.

Rosalia starrte ein paar Sekunden lang gefroren an, kletterte dann aus der Wanne und ging zu ihm, kniete mit seinem Bein zwischen ihrem über seinem Körper. Sie packte ihn an den Schultern und studierte sein Gesicht, besorgt, er könnte seinen Kopf zugeschlagen haben. "Bitte, bitte sei okay." "Du", sagte er erneut. "Errinerst du dich an meinen Namen?".

Er drehte den Kopf und starrte auf das freiliegende Abflussrohr unter dem Waschbecken. "Rosalia." "Erinnerst du dich… ". "Was auch immer du sagen wirst, ich erinnere mich. Jesus. Du tust mir das immer wieder an." "Du schlägst dich auf den Arsch, meinst du?" "Ja.".

"Nun, du scheinst nicht mehr von zu vielen Mädchen geschlagen zu werden." "Es wird nur noch schlimmer. Jetzt werde ich hier immer verprügelt." Er zeigte auf seine Brust, wo sein Herz sein sollte. Zumindest sah er sie wieder an. Das Wasser lief im Hintergrund weiter. "Ich bin nicht gekommen, um dich zu verprügeln.

Ich verspreche es." "Wann hast du es gewusst?" "In deinem Laden. Als ich dich schweißen sah. Das Muttermal an deinem Ellbogen." "Also haben wir die ganze Zeit geredet." "Ja." Sie nickte. "Es tut mir Leid." Ihr nasses Haar baumelte zu ihm, als sie ihren Kopf senkte.

Ihre Augen waren geschlossen, aber sie spürte, wie er ihre Locken berührte. "Und das Ding, das ich machen sollte?" "Vergiss es einfach. Es spielt keine Rolle mehr." Seine Augen verengten sich auf ihre, aber er ließ die Sache dort, wo sie beschlossen hatte, sie niederzulegen. Ihr Knie berührte seine Eier.

"Dein Schädel ist nicht geknackt, oder?" "Nicht mehr als gewöhnlich." "Gut. Denn wenn du nicht beschlossen hast, mich zu hassen, waren wir…". "Ja.

Wir waren." Sie wich zurück, um ihn aufstehen zu lassen. Der Plastikvorhang war auf dem Boden gespreizt und die Dusche war im ganzen Raum beschlagen. Er machte einen Schritt in Richtung der Wanne, aber sie packte sein Bein und umarmte es.

Das Fleisch seines Oberschenkels quetschte zwischen ihren nassen Brüsten und sie drückte ihr Gesicht an seine Hüfte. Im Moment brauchte sie nicht sein Verständnis, nur seine Nachsicht. Seine Hand legte sich leicht auf ihren Kopf.

"Rosie", rief er leise. Niemand außer ihrer Familie hat diesen Namen jemals benutzt. Alle anderen nannten sie immer Lia.

Sie umarmte sein Bein etwas fester. Seine Hand bewegte sich von der Oberseite ihres Kopfes zur Haut ihrer Schulter, wo seine Fingerspitzen Muster zeichneten, die sich nicht wie Muster anfühlten. Ihr Arm streifte seine Eier.

"Scheiße. Ich wünschte wirklich, ich würde dich kennen", sagte er erneut. "Das tust du schon. Zumindest was noch von dem guten Teil übrig ist. "Sie ließ sein Bein los und er half ihr aufzustehen.

Dann stellte er das Wasser ab und sie gingen in sein Schlafzimmer. Sie setzte sich auf das Ende seines Bettes und er folgte ihr nach unten. Er griff hinüber und legte seine Finger sanft gegen ihren Hals.

Es fühlte sich an, als würde die Luft, die in ihren Körper hinein und aus ihm heraus strömte, durch seine Finger strömen und sie legte ihre Hand auf seine und drückte seine Finger fester. Sie fing an zu drücken hart genug, um den Luftstrom zu stillen, und er riss seine Hand unter ihrer hervor. Dann legte er sie auf die Seite ihres Halses und berührte ihren wilden Puls. Er berührte ihr Gesicht mit der anderen Hand, aber es fühlte sich an, als würden seine Augen sie berühren noch härter. "Du siehst mich immer wieder an, als ob etwas anderes in meinen Adern läuft als alle anderen", sagte sie.

"Das liegt daran, dass es etwas gibt." "Das macht mir keine Angst mehr." Seine Hand glitt zwischen ihre Beine Sie öffnete sie für ihn und sein Finger streichelte die Lippen ihrer gewachsten Muschi, während er anfing zu kis singe sie. Er küsste sie den ganzen Weg zurück gegen die Matratze, während ihre Schienbeine noch über dem Ende baumelten. Sein Schwanz fühlte sich an wie heiße Seide an ihrer Hüfte und sie tastete blind danach.

Sie streichelte ihn, während sein Finger sich in den Sweet Spot in ihr kräuselte. Ihre Gedanken begannen sich in diesen wachen Traum zu verwandeln, der gleichzeitig voller schrecklicher Dunkelheit und Licht war. Sie spürte die Kraft seines Wunsches, sie zu ficken, als gäbe es sie nicht, aber hinter seinen Händen und Lippen war ein Zittern so subtil, dass es verborgen schien, als würde er sich zwingen, stattdessen mit ihr zu schlafen, weil er es war versprach sich immer, dass er es tun würde, wenn er die Chance dazu hätte.

Bis heute hatte sie geglaubt, ein halbes Leben unter Freaks hätte sie auch verrückt gemacht, aber eine brandneue Art von Tier erwachte in ihr und heulte, als ob das Geräusch für jeden, der nahe genug stand, einen Unterschied machte hören. Ihre Hüften begannen zu dem rhythmischen Schlag seines Fingers zu schaukeln, aber als er einen anderen hineinschob, ruckten ihre Bewegungen in den Fluss hinein und aus ihm heraus. Als sein Mund die erste Brustwarze fand, packte sie seinen Schwanz fester, zu fest, um weiter zu streicheln, und griff mit der anderen Hand nach einer Handvoll seiner Haare.

Sie dachte, sie hätte abgespritzt, aber sie war sich nicht sicher, weil alles durch Orte schoss, von denen sie nicht wusste, dass sie sie hatten. Dann zogen sich seine Finger und sein Mund gleichzeitig zurück und er hob sie hoch und warf sie höher auf das Bett wie einen Fisch, den er mit bloßen Händen gefangen hatte. Er schwebte in den Raum zwischen ihren Beinen, dann legte er seine Hände unter jedes ihrer Knie und schob sie hoch, bis sie gegen die Fülle ihrer Brüste zurückpressten. Sein Schwanz ragte gegen ihre Muschi.

Es fühlte sich an, als würde mindestens einer von ihnen pochen, aber sie konnte nicht sagen, wer. Er sah sie an, als hätte er die Narben über seinem Gesicht und seinem Körper verdient. "Es ist mir egal, was du denkst, dass du geworden bist", sagte er zu ihr. "Das einzige, was zählt, ist, was wir als nächstes machen." Sie war sich nicht sicher, ob sie ihn richtig gehört hatte, aber dann stieg er herab und leckte sie von ihrer Arschknospe bis zu ihrem Kitzler.

Er tat es immer wieder. Er blieb dabei, bis sich ihr Kitzler wie eine Knospe anfühlte, die sich zu einer Blüte öffnen wollte. Dann fing seine Zunge an, Kreise um diese Knospe zu ziehen, während er seinen Finger tief in ihre Scheide tränkte. Augenblicke später drückte derselbe, taufarbene Finger mit vorsichtiger Beharrlichkeit in ihren Arsch. Irgendwie fühlte sich ihr Atem an, als wäre er in den Kontrapunkt seines Fingers und seiner Zunge eingewebt.

Sein Hunger wäre beängstigend gewesen, aber er trug ihn so natürlich wie seine eigene Haut mit Punkten. Es war, als wüsste er nicht, dass er etwas für sie tat, aber etwas für sich nahm, das er nie zurückgab. Leise Explosionen gingen unter ihrer Haut weiter. Vielleicht fühlte es sich so an, sich in Licht zu verwandeln. Plötzlich schob sie ihn mit ihren Füßen auf seinen Schultern von ihrer Muschi weg.

Sein Finger rutschte aus ihrem Arsch, als er sich zurücklehnte und sie ansah. Atmung. Nur atmen.

Sie saß aufrecht und griff nach seinem Schwanz. Er kniete und sie kam hoch und kniete sich vor ihn und überflog ihre Hand auf seinem safttropfenden Stiel. "Es ist mir egal, was wir als nächstes machen, solange es aus dem besteht, womit wir angefangen haben", sagte sie und atmete schwer genug, um die erhabene Obszönität ihrer Brüste auf und ab zu drücken. Er packte sie wieder am Hals, härter als zuvor, aber nicht so fest, wie sie versucht hatte, ihn zu machen. "Aber du hast mich gehasst." "Crazy Little Dog kommt vorbei und bettelt um Schrott.

Wenn du das nächste Mal eine Frau findest, die dich genug liebt, um dich zu hassen, lässt du sie nicht gehen." "Nächstes Mal?". Sie lächelte. "Dieses Mal.

Deshalb wirst du der Erste und Letzte sein, der mich überall fickt, wo ich bin." Sie legte sich zurück und zeigte auf ihre Lippen. "Geh zuerst hierher." Er ging mit dem Knie über ihren Körper, wobei die Knie die Matratze auf beiden Seiten ihres Körpers zerdrückten und seine Eier über ihre Haut zogen, bis sein Schwanz an ihrem Mund war. Sie öffnete ihre Lippen, als er seinen Schaft ergriff und hineinschob.

Sie beobachtete sein Gesicht, während sie ihren Kopf ruhig hielt und ihre Zunge gegen die gleitende Unterseite seines heißen Fleisches drückte. Er packte zwei Fäuste voller Haare und stieß sie wiederholt in den Mund. Seine Stöße gingen tiefer und tiefer, bis sie einen kleinen Husten ausstieß, dann wich er zurück und hielt seine Stöße nur schüchtern von ihrem Rachen.

"Ich will nur die weichen Teile", stöhnte er. Sie wusste nicht, wie lange es dauerte, bis er aus ihrem Mund zog und sich wieder zwischen ihre Beine bewegte. Ihre Hände bewegten sich auf ihren Oberschenkeln und sie öffnete sich.

"Weichteile", sagte sie. "Spiel das schmutzige Mädchen, was du willst", sagte er und schob die stumpfe Kuppel seines Schwanzes mit seiner Hand in ihre Scheide. Er sank in sie und beugte sich zu ihrem Gesicht. "Sie sind alle Mahagoni-Seide und rosa Spitze für mich." Sie schloss die Augen und versenkte ihre Zähne leicht in das Fleisch seiner Schulter, während sie anfing, seinen Schwanz in ihren Körper hinein und heraus zu schieben.

Innerhalb weniger Stöße schaukelten sie zusammen. Sie faltete sich so gut sie konnte um ihn, angesichts der ungeschickten Breite seines Körpers. Eine hypnotische Kreisbewegung schien seine Hüften zu besitzen, als er mit seinem Schaft die Wände ihrer Muschi und mit seinem Atem ihren Hals massierte. Er fickte sie stetig, bis sie ihren Höhepunkt erreichte und der Höhepunkt sie in einer Welle durchströmte. Dann bäumte er sich auf und löste sich von ihr.

"Jeder Ort, den du hast?" sagte er und sah sie fragend an. "Nur die weichen Teile", sagte sie, rollte sich herum und hob ihren Arsch zu ihm. "Sanft." Es klang wie ein Knurren und dann schlug seine harte, offene Handfläche so hart auf ihren Arsch, dass Tränen in ihre Augen und Hitze auf die Oberfläche ihrer Haut in Form seiner Hand traten.

Sein Schwanz setzte sich in der Spalte zwischen ihren Wangen fest. Sie spürte, wie er auf dem Nachttisch neben dem Bett nach etwas griff. Dann öffnete sein Kopf langsam ihren Rand, und der feste Umfang seines pochenden Schafts weitete sich und vertiefte sich in ihren Kanal. Als er langsam rein und raus streichelte, spürte sie, wie er Öl über seinen Schwanz und ihren Arsch tropfte. Er glitt immer leichter in sie hinein und sie erwartete, dass er anfing, wie eine Strafe gegen sie zu knallen.

Aber so ist es nie passiert. Je tiefer er ihren Arsch fickte, desto zarter wurde er. Seine großen Hände griffen unter ihren Körper, um ihre Brüste zu berühren. Sein Schwanz hielt ein quälend langsames Tempo und trieb jede Zelle in ihrem Körper in eine schmerzende Verzweiflung für alles, was noch nicht zwischen ihnen geschehen war. Sie drückte ihre Hand unter sich und drückte ihre Finger gegen ihre Muschi.

Der ganze verdammte Planet war tropfend und hungrig. Schwanz. Langsame Verzweiflung. Die Weigerung seines Körpers, ihrem Körper das zu geben, wonach er schrie, wusch über ihre Haut wie das Geschenk eines Sommerregens. Dann packte er ihre Brustwarzen fester und grunzte gegen den Drang, härter zu ficken.

Schneller. Nein. Alles ging langsam wie die Liebe und ihr Körper kräuselte sich im Inneren. Er stöhnte und plätscherte mit ihr.

Sein Schwanz pulsierte hart und er verlor sich schließlich durch eine Salve verzweifelter Stöße, während ein F nasser Hitze in ihren Körper blühte. Nachdem sie sich entwirrt hatten, lagen sie zusammen und berührten so viele Körper wie möglich. Sie sahen sich nur schweigend an, aber es fühlte sich trotzdem wie ein Gespräch an. Sie wachte im Bett des Hundes auf, aber er war nicht da.

Es war dunkel, aber sie wusste nicht, wie spät es war. Sie stand auf, um nach ihm und ihrem Telefon zu suchen und die Uhrzeit zu überprüfen. Sie fand das Telefon, aber nicht ihn. Als sie aus dem Küchenfenster schaute, um zu sehen, ob er nach draußen gegangen sein könnte, stellte sie fest, dass ihr Auto weg war.

Es war nicht so, als hätte er es gestohlen, aber wie viele Orte gab es noch? Sie überprüfte ihr Telefon und es war Mitternacht. Nach ein paar Minuten fragte sie sich, ob er wahrscheinlich für eine Weile in sein Geschäft gegangen war. Er würde früher oder später zurück sein. Immerhin lebte er hier.

Sie entdeckte ein süßes Vergnügen, nackt in seinem Haus herumzulaufen, während er weg war. Es fühlte sich an, als gehörte sie dazu. Sie ging ins Wohnzimmer und setzte sich auf seinen Stuhl. Die daneben gestapelten Bücher lenkten ihre Aufmerksamkeit nicht so auf sich wie die Notizbücher auf der anderen Seite. Sie nahm eine und öffnete sie, als ihr klar wurde, dass es sich um Zeitschriften handelte.

Sie blätterte nacheinander durch und vermied es, die Worte im Detail zu lesen. Es war nur, um die vielen Zeilen seiner Handschrift zu betrachten. Was die Verletzung der Privatsphäre angeht, schien es eine ziemlich geringfügige zu sein. Dann kam sie zum letzten. Der auf der Unterseite des Stapels.

Sie öffnete die erste Seite und stellte fest, dass ihr Name oben gekritzelt war. Es geht immer auf Rosalia zurück, aber ich weiß nicht warum, weil sie jemand war, den ich nie wirklich kannte. Ich wünschte nur, ich hätte ein bisschen.

Für eine Weile könnte nett gewesen sein. Es spielt keine Rolle. Aber ich erinnere mich an den ersten Tag, als sie in einem dieser sommerlichen Kleider in die Schule ging, wie sie die Schauspielerinnen in den sechziger Jahren in diesen Shows im Fernsehen getragen hatten. Sie war weder schwarz noch braun noch karamell.

Sie war nur sie selbst und ich dachte, sie wäre vielleicht etwas, das nicht auf der Erde geschmiedet wurde und als solches nicht einmal in eine Schule wie unsere gehörte. Und so unglücklich sie die ganze Zeit aussah, da war dieses Ding an ihren Augen und die Art, wie sie durch alles schaute, als wäre es nicht da und sie hatte eine besondere Kraft, durch Wände und Türen zu gehen. Aber eine Sache wie sie schien glücklich zu sein.

Ich selbst war unerträglich ruhig, und als Rosalia kam, wurde ich noch leiser. Ich glaube, sie hat nur einmal mit mir gesprochen, um mir zu sagen, dass sie mich oder etwas Ähnliches hasste. Nichts davon ist so klar, außer der Zeit, als sie mir ins Gesicht schlug und weglief.

Ihr Vater sprach mehr mit mir als sie. Ich glaube, er mochte mich, und er stand immer bei mir und erzählte mir kleine Geschichten über Tage, als er in meinem Alter in Afrika aufwuchs. Es war das erste Mal, dass der Rest der Welt real schien.

Ich glaube, er mochte mich mehr als meinen eigenen Vater. Oh, ich weiß, mein Vater hat mich geliebt, aber jemanden zu mögen ist eine andere Sache. Ich weiß nicht, warum ich darüber sprechen sollte, als Bonnie sagte, ich solle der Person, die ich vor dem Gefängnis war, einen Abschiedsbrief schreiben. Wie Junkies schreiben Dear John Briefe an Heroin, wenn sie in die Reha gehen.

Also gehe ich ab und zu dorthin zurück, weil Rosalia mich geschlagen hat und ich meine nicht, dass sie mir ins Gesicht schlägt, mit der Erkenntnis, dass äußerst seltene und schöne Dinge die Kraft haben, in Ihren Träumen Feuer zu entzünden. Alles von dort musste ein Clusterfick von biblischen Ausmaßen sein. Sie hörte auf zu lesen und fing an zu weinen. Sie weinte eine Weile, ohne zu wissen, über welche Teile von allem sie weinte. Es war das erste Mal, dass sie geweint hatte, seit sie bemerkte, dass der seltsame kleine ruhige Junge nicht zu ihrem Haus zurückkehrte.

Sie stand auf und suchte in seinem Schrank nach etwas zum Anziehen. Da waren Frauenkleider drin. Nicht allzu viel, aber es dauerte nicht lange, um herauszufinden, dass sie Bonnies Größe und Stil hatten.

Ohne darüber nachzudenken, was sie tat, nahm sie alle Frauenkleider aus dem Schrank und steckte sie in einen Karton, den sie auf dem Küchentisch liegen ließ. Dann bekam sie ein großes, weißes Button-Down-Shirt, das ihm gehören musste, und zog es an, ohne es zuzuknöpfen. Sie ging nach draußen und setzte sich mit dem Rücken gegen die Tür auf die Stufe. Die Füße weit auseinander gepflanzt, als sie sie auf die Stufe bringen konnte, fing sie an, ihre Muschi zu fingern und wünschte, er würde vorfahren und sie fangen. Sie überlegte, was sie in seinem Tagebuch las und versprach sich, dass sie nicht mehr lesen würde, aber sie wusste, dass sie es trotzdem tun würde.

Sie dachte über alles nach, was passiert war, bevor sie in seinem Bett einschlief, und fingerte sich, bis sie kam. Er fuhr nicht hinein und fing sie auf, also ging sie wieder hinein und schlief wieder in seinem Stuhl ein. Es war noch dunkel, als sie das nächste Mal aufwachte. Er war immer noch nicht zurück und sie ging um sein Haus herum und fingerte sich an seinem Bett und wünschte, er würde hereinkommen und sie fangen.

Als sie noch etwas schlafen wollte, ging sie zurück zu seinem Stuhl. Das Bett roch nach Sperma, Schweiß und der Seife, die er in der Dusche benutzte. Wenn sie ihn riechen musste, wollte sie ihn dort haben. Der Ort war voller Sonnenlicht, als sie das nächste Mal aufwachte.

Das Haus war bis auf sie noch leer. Sie beschloss, die Kaffeesituation zu untersuchen und ging in die Küche, ging barfuß durch sein Haus und trug immer noch das große, aufgeknöpfte Hemd, das ihr wie ein Bootssegel passte. Während sie sich in der Küche bewegte, sah sie, dass ihr Auto wieder vor dem Haus stand. Er saß mit gesenktem Kopf vorne.

Sie ging nach draußen und rief seinen Namen. Als er nicht aufsah, rannte sie den Rest des Weges. Er sah schließlich auf, als sie die Tür aufschlug und das Blut überall auf ihm und im Inneren ihres Autos sah. Sie hockte sich hin, um seinen Körper zu überprüfen. "Es tut mir leid, dass ich Blut in dein Auto bekommen habe.

Es ist wirklich schön. Ich denke, es wird in Ordnung sein." "Fick das Auto!" Ihre Stimme hatte jetzt ein Zittern. In seinem Hemd waren zwei Risse, die aussahen wie Messerschnitte. "Mir geht es gut." Seine Stimme war ruhig, klang aber flach.

"Einfach müde. Ich könnte jetzt wirklich ein Nickerchen gebrauchen. "Sie half ihm aus dem Auto zu kommen und er stützte sich auf ihre Schulter, als sie ihn ins Haus führte.

Jetzt war auch Blut an ihr." S'okay. Es ist nicht alles meins. "Sie stapften in sein Schlafzimmer und er sagte ihr, sie könne etwas Peroxid im Badezimmer und eine frische Rolle Toilettenpapier finden.

Sie kam auch mit einer Schachtel Pflaster zurück. Er war bereits abgezogen sein Hemd und schrie sie an, als sie das Peroxid über die Scheiben in seiner Haut goss. Sie tupfte und säuberte sie so gut sie konnte, bis gerötete Toilettenpapierbündel auf dem Boden lagen.

Im Hintergrund konnte man die Warnung hören Sie fing an, mit Pflastern grobe Schmetterlingsstiche zu machen. „Ich renne in die Stadt und hole bessere Vorräte.“ Seine Augen waren fast geschlossen, aber er sah sie an und sagte nein "Du gehst besser eine Weile nirgendwo hin. S'okay allerdings. Du bist gut hier, oder? ". Das Zittern in ihren Händen wurde schlimmer, aber sie machte immer wieder Stiche, während sie fragte, was passiert ist." Er ist weg.

Sie werden ihn nicht finden, aber ich dachte, Sie möchten wissen, dass er weg ist. Und das Zeug, das du im Safe haben wolltest, ist im Kofferraum deines Autos. Verdammt, ich könnte jetzt ernsthaft ein Nickerchen machen.

"Die Schmetterlinge waren fertig." Alden, ich wünschte wirklich, du wärst nicht gegangen. Nach allem. Jesus, was wäre, wenn die Dinge anders gelaufen wären? Scheiße! ". Sie sah, dass er schlief und hatte wahrscheinlich nicht das letzte gehört, was sie sagte. Es würde mehr Zeit geben, darüber zu sprechen, wenn er wach war und auf dem Weg zurück zu sich selbst.

Was auch immer das wirklich war. Bonnie SUV hielt vor dem Haus, während Rosalia einen dicken, übergroßen Umschlag aus dem Kofferraum holte. Es war mit blutigen Handabdrücken bedeckt und sie konnte die Form des Flashdrives im Inneren spüren. Als sie Bonnie sah, warf sie es zurück in den Kofferraum und schloss den Deckel. Die blonde Bewährungshelferin stieg mit demselben unterwürfigen Grinsen aus ihrem Fahrzeug, das Rosalia am Tag zuvor gesehen hatte.

Das Grinsen ließ schnell nach, als sie sich dem Auto näherte und das Blut sah. Sie rannte ins Haus und Rosalia ging zurück in ihren Koffer, um den Umschlag zu holen. Sie versteckte es in einem der Küchenschränke, bevor sie zurück ins Schlafzimmer des Hundes ging.

Bonnie saß neben ihm auf dem Bett und beruhigte seine Haare mit ihren Fingern. Sie sah auf und Rosalia zog das Hemd um ihren Körper. Es ging so, ohne die nächsten paar Minuten oder so zu reden. "Du konntest ihn nicht einfach ficken und zu deinem Mann nach Hause gehen, wie ich es normalerweise tue?" sagte die Blondine.

"Ich habe keinen Ehemann. Nicht mehr." "Da ist ein verdammter Ring Eindruck auf deinem Finger." "Und kein Ring. Es gibt einen Grund." Bonnie stand auf und ging an ihr vorbei.

Rosalia folgte ihr in die Küche, wo sie die Schachtel voller Kleider entdeckte. Sie fing an zu lachen und hörte dann plötzlich auf. "Bring mich raus und dich rein, was?" Nein. Ich habe nicht nachgedacht. Ich weiß nicht, warum ich das getan habe.

"" Ja, das tust du. Aber was ich nicht weiß, ist, warum er dort in Scheiben geschnitten wie ein Osterschinken liegt. ". Die Antwort kam nur langsam.„ Hast du seine Tagebücher gelesen? ".„ Ich habe. ".„ Ich bin Rosalia.

". Bonnie seufzte und nickte, als ob jetzt alles Sinn machte. Sie sah eine Weile auf den Boden, ohne zu sprechen. Als sie wieder aufblickte, verengten sich ihre Augen zu Rosalia, während sie ihre Hand auf ihre Waffe legte. "Wenn er wieder verletzt wird… oder erwischt wird, wie er die Bewährung bricht…".

"Ich kenne.". "Lass das Auto sauber machen. Und gut. Überall auf der Scheiße ist DNA." Bonnie ging langsam hinaus und fuhr weg.

Rosalia ging nach draußen, um ihren Schlüssel aus der Zündung zu ziehen. Das ständige Klingeln machte sie verrückt. Sie ging zurück ins Schlafzimmer, wo sie das Hemd auszog und ihren nackten Körper gegen Little Dog streckte. Sein Körper fühlte sich kühler an als ihr und sie wollte ihm die Wärme von ihrer Haut geben.

Sie legte ihre Hand auf sein Herz. Er wurde dort nicht geschnitten. Der Beat fühlte sich nicht stark an, aber zumindest fühlte er sich stärker an als vor einiger Zeit, als würde er sich zurück zum Anfang schlagen.

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