Löschen, neu schreiben

🕑 15 Protokoll Liebesgeschichten Geschichten

Lucy öffnete das Taschenbuch etwas weiter und neigte es zum Licht, aber sie las nur einen Absatz, bevor sie das Buch auf ihren Schoß fallen ließ. Seufzend rieb sie sich die Augen. „Ich sollte nicht lesen“, murmelte sie.

"Ich muss arbeiten.". Sie legte das Buch auf ihren Schreibtisch und sah auf den Laptop vor sich; Deckel offen, Bildschirmschonermuster im Zickzack über das Gesicht. Sie wackelte mit dem Finger auf dem Trackerpad und beobachtete, wie der Bildschirm aufwachte und ordentliche Wortreihen enthüllte. Sie positionierte ihre Hände über der Tastatur und zwang sich, zu tippen. Nichts ist passiert.

Ihre Hände schwebten einfach in der Luft, ohne die Tasten zu berühren. Lucy sackte zusammen und blies Luft durch ihre Zähne. Sie hatte das Buch genommen, weil sie unruhig war, aber wenn sie nicht genug Konzentration zum Lesen aufbringen konnte, welche Chance hatte sie dann beim Schreiben? Keine, verdammt.

Sie verschränkte die Arme, ihr Blick huschte zu dem Telefon, das auf ihrem Oxford Dictionary stand. Sie zögerte mit zuckenden Händen, dann stürzte sie los und schnappte sich den Hörer wie eine Katze eine Maus. Sie starrte ängstlich auf den Bildschirm. Keine verpassten Anrufe, keine Nachrichten. „Verdammt“, sagte sie durch zusammengebissene Zähne.

Sie drehte ihr Handgelenk und sah auf ihre Uhr. Zweiundfünfzig Minuten, seit Pete gegangen war, einundfünfzig Minuten, seit sie die erste SMS geschickt hatte, einundvierzig seit der zweiten und neunzehn seit der dritten. Alle drei Texte wurden als „gelesen“ aufgelistet und Pete hatte genug Zeit, um seine Gedanken zu sammeln.

"Komm schon, Pete, antworte.". Lucy schloss ihre Hand um das Telefon und überlegte ihren nächsten Schritt. Noch eine SMS senden? Ruf ihn an? Sie blähte ihre Wangen auf und blätterte geistesabwesend durch die Seiten des zurückgelassenen Taschenbuchs, wobei sie ein leises, flatterndes Geräusch machte.

Lass es. Er wird mich kontaktieren, wenn er bereit ist. Sie stellte das Telefon wieder auf seinen Lexikonständer, hob das Taschenbuch auf, schob ihren Stuhl zurück und trottete zu dem durchhängenden Bücherregal, das die gegenüberliegende Wand des Arbeitszimmers dominierte. Sie schob ihre Hand in eine schmale Lücke im dritten Regal und breitete sie aus und steckte das Buch hinein. Dort.

Lucy strich wilde Locken aus ihren Augen und bewunderte das Bücherregal. Bücher waren ihre Freunde, ihr Trost. Sie hatte jedes Buch, das sie besaß, wieder und wieder gelesen und jedes Wort in sich aufgenommen.

Thriller, Mysterien, Liebesromane… Sie streckte ihre Arme aus, streichelte die Buchrücken der ordentlich geordneten Taschenbücher und lächelte, als sie die Knicke spürte. Sie verweilte bei einem besonders abgegriffenen Wälzer. Ah ja… ihre Lieblingsromanze mit verführerisch sexy Charakteren, prickelnden Begegnungen und einem herzerwärmenden Happy End. Sie zeichnete den gewellten roten Titel nach und überlegte, ob sie das Buch aus dem Regal holen sollte, bis sie an Pete dachte. Stattdessen starrte sie auf ihr Handy.

"Komm schon, bitte. Ich habe gesagt, dass es mir leid tut.". Der Laptop flackerte und fiel ihr ins Auge. Sie sah zu, wie es in den Bildschirmschonermodus zurückkehrte und die farbenfrohen Muster mit hypnotisierender Brillanz tanzten.

Lucy wandte sich ab. Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem Bücherregal zu und betrachtete liebevoll zwei Bücher am anderen Ende des zweiten Regals. Sie waren anders als die anderen. In makellosem Zustand, in Schutzjacken gehüllt, waren dies ihre Bücher zwei saftige erotische Romanzen Lucy Thomas.

Lucy lächelte. Schon immer ein Bücherwurm, war der Übergang von der Taschenbuchleserin zur Taschenbuchautorin schon lange ihr Ziel und es erfüllte sie mit glühendem Stolz. Die Realität, ihren Lebensunterhalt mit dem Schreiben zu verdienen, war jedoch nicht das, was sie sich vorgestellt hatte. Sie hasste den Druck von Abgabeterminen, und da sie bereits mit Roman Nummer drei im Rückstand war, schien das Schreiben jeden wachen Moment in Anspruch zu nehmen.

Manchmal wünschte sie sich, sie hätte das Schreiben als Hobby beibehalten und ihren Bürojob nicht aufgegeben. Sie vermisste entspannte Nächte mit Pete auf dem Sofa, Bücher lesen, Liebe machen… „Aber ich habe meinen Job gekündigt“, sagte sie laut, „und Bücher schreiben sich nicht von selbst.“ Sie beugte sich zurück zu ihrem Schreibtisch, ließ sich auf ihren Stuhl fallen und zog den Laptop näher heran. Vielleicht, wenn ich etwas schreibe, irgendetwas.

Sie berührte das Trackerpad, speicherte die Datei auf dem Bildschirm und öffnete eine neue. "Okay… vergiss Pete, vergiss was passiert ist, schreib einfach.". Lucy richtete ihren Rücken auf und positionierte ihre Hände. Sie seufzte erleichtert, als ihre Finger auf die Tasten tippten und Worte auf dem Bildschirm erschienen.

Aber als sie sie noch einmal las, runzelte sie die Stirn. Die Sätze wurden durcheinander gebracht, die Bilder in ihrem Kopf verloren sich in der Übersetzung zwischen Gedanken und Worten. Frustriert legte sie einen Finger auf „Löschen“ und hielt ihn dort. Löschen, neu schreiben. Sie griff zur Seite und hob die Kaffeetasse hoch, die auf dem Fensterbrett stand.

Sie nahm einen Schluck. Pfui! Kalt. Sie verzog das Gesicht, stellte den Becher ab und wandte sich wieder ihrer Aufgabe zu. Dieses Mal….

Sie tippte erneut. Eine Fülle von Worten ergoss sich und der Hauch eines Lächelns vertrieb die Bedrücktheit aus ihrem Gesichtsausdruck. Besser.

Worte wurden zu Sätzen; Sätze Absätze. Nachdem sie kurz innegehalten hatte, um einen Tippfehler zu korrigieren, fuhr sie fort, und das Stakkato-Geklopfe wurde zu komplizierten Rhythmen, die Musik in ihren Ohren waren. Als sie den dritten Absatz beendet hatte, lehnte sie sich zurück.

"Da. Sehen Sie?" sagte sie und wandte sich an das unkooperative Telefon, das in ihrem Wörterbuch herumschlich. "Ich brauche dich nicht." Sie starrte ihn an, ohne zu blinzeln, als warte sie darauf, dass das Telefon antwortet, dann brach sie mit bebender Unterlippe in Tränen aus. "Komm schon", schluchzte sie und vergrub ihr Gesicht in ihren Händen, "genug.".

Zitternd kramte sie in ihrer Tasche nach einem Taschentuch. Ich bin so dumm, dumm. Sie wischte sich über die Augen.

Der Ärger hatte begonnen, als Pete ihr einen Becher Kaffee gebracht hatte, den sie gerade versucht hatte zu trinken. Es war eine schöne Geste, aber bei dieser Gelegenheit eine höchst unwillkommene Unterbrechung. Lucy war ins Schreiben vertieft gewesen und das Eindringen hatte sie völlig aus der Bahn geworfen. Es war ein unschuldiger Fauxpas von Pete, einen, den sie übersehen hätte, wenn er nicht hinter ihr herumlungerte, seinen Drink schlürfte und über ihre Schulter las. Der Hinweis auf einen Tippfehler war der letzte Strohhalm.

Eine dicke Träne lief Lucy über die Wange, als sie sich daran erinnerte, wie sie ihn angeschrien hatte. Es war eine massive Überreaktion, die durch den Stress einer Veröffentlichungsfrist hervorgerufen wurde, die sie nicht einhalten konnte. Es war nicht Petes Schuld und jetzt verbarg sie ihr Gesicht in ihren Händen und erinnerte sich an den Ausdruck auf seinem Gesicht, als sie Obszönitäten geschrien hatte. Armer Peter.

Er war blass geworden und mit offenem Mund gegangen, ohne ein Wort zu sagen. „Entschuldigung“ hatte sich zu spät auf Lucys Lippen gebildet, die Entschuldigung wurde vom Klicken der Haustür übertönt. Mit tiefstem Bedauern gab sie zu, dass sie unnötigerweise auf die Person eingeschlagen hatte, die sie am meisten liebte. Immerhin hatte Pete sie total unterstützt, als sie ihren gut bezahlten Job aufgegeben hatte, um Vollzeit zu schreiben, und er ermutigte sie, weiterzumachen, als ihr erster Roman scheiterte.

Der Erfolg ihres zweiten Romans war ihm ebenso zu verdanken wie ihr. Wenn das nicht Liebe war, was dann?. „Oh Liebling, es tut mir leid.

Ich bin ein Undankbarer“. Lucy erstarrte, als ein Geräusch sie erschreckte. Sie saß kerzengerade aufrecht und lauschte.

Dort. Ein Lächeln umspielte ihre Mundwinkel, als sie das Klicken eines Yale-Schlosses erkannte, das auf Holz folgte. "Peter?" Mit rasendem Herzen sprang sie auf die Füße und sprintete zur Treppe. "Pete, bist du das?". Sie packte das Geländer und beugte sich vor.

Ein Mann stand am Fuß der Treppe, im Mantel und mit ängstlicher Miene. Als er Lucy sah, hielt er ihr einen Blumenstrauß entgegen, wunderschön in durchsichtiges Zellophan eingewickelt und mit einer glänzenden roten Schleife um die Stiele gebunden. „Für dich“, sagte er. "Und das." Er hob die andere Hand und hielt eine prall gefüllte Plastiktüte hoch.

„Keine Pralinen, tut mir leid. Essen. Richtiges Essen.

Ich dachte, ich koche, damit du arbeiten kannst. Lucy schnappte ungläubig nach Luft. Da ihr die Worte fehlten, legte sie eine Hand auf ihr Herz.

"Ich wollte dich überraschen." Pete ließ die Plastiktüte sauber vor seine Füße fallen. "Und helfen, wenn ich kann.". "Das tust du, das tust du immer." Lucys Herz machte einen Sprung. "Sind es Rosen?" fragte sie und nickte den Blumen zu.

"Natürlich. Ein Dutzend. Rot. Dein Favorit.".

„Oh, Pete…“ Frische Energie strömte durch Lucys Körper und als sie zwei Stufen auf einmal die Treppe hinunter sprang, stürzte sie sich auf Pete. „Es tut mir leid, so leid“, murmelte sie und bedeckte sein Gesicht mit fiebrigen Küssen. "Meine Schuld. Ich hätte dich nicht stören sollen.".

"Nein, ich war es. Ich habe mich nicht einmal für den Kaffee bedankt." Lucy spürte ein Kitzeln auf ihrer Wange und wischte eine Träne weg. "Kannst du mir vergeben?". „Liebling“, Petes fester Blick traf ihren, „immer.“ „Danke, oh, danke.

Ich verdiene dich nicht.“ Zutiefst beschämt nahm Lucy Pete die Rosen aus der Hand und hielt sie an ihre Nase, um ihre Schönheit zu verbergen. "Sie sind wunderschön. Ich werde nur…". Sie wischte sich schnell die Tränen ab und stellte die Rosen auf den Flurtisch, wobei sie darauf achtete, die Verpackung und die zarten Blüten nicht zu zerknittern.

Sie lächelte Pete an. "Ich bin ein Idiot, nicht wahr?". „Nein, nur leidenschaftlich gerne schreiben“, er nahm Lucys Gesicht in seine Handflächen, „und ich würde dich nicht anders haben wollen.“ Wirklich? Seine Worte erfüllten sie mit Dankbarkeit und Lucy küsste ihn erneut. Sie legte ihre Hände um seinen Hals und stöhnte, als die Küsse inbrünstig wurden.

Sie öffnete ihre Lippen und erlaubte seiner Zunge, ihren Mund zu erforschen. Er schmeckte süß, vertraut und die Intimität löste eine chemische Reaktion in ihrem Inneren aus. Ihr Puls raste und ihre Muschi pochte. Sie presste sich fest gegen Peters Körper, ihre Finger kräuselten das kurze Haar an seinem Hinterkopf. Sie schnappte nach Luft, als sie spürte, wie seine Erektion ihren Bauch berührte.

Lust entzündet, griff sie nach seinem Schwanz und schloss ihre Finger um seine Härte. „Oh, das ist so gut“, murmelte Pete leise und leise. "Ich will dich.". Er drückte seinen Schwanz gegen Lucys Hand und sogar durch die Hose spürte sie, wie er gegen ihre Handfläche pulsierte.

„Dann nimm mich“, flüsterte sie. Peter stöhnte. Er sah sich um, sein Körper angespannt. "Nicht hier… ich weiß wo…". Lucy quietschte, als sie in einem Feuerwehraufzug gepackt und über seine Schulter gezogen wurde.

„Lass mich runter“, kreischte sie, als er ins Wohnzimmer sprintete und sie beim Laufen grob anrempelte. "Pete!". "Okay.

Uff…". Eine kichernde Lucy wurde kurzerhand auf das zerschlissene Ledersofa geworfen, das sie letzte Woche auf einer Auktion gekauft hatte. "Du willst das taufen?" fragte sie grinsend. „Ich dachte, wir könnten … und ich könnte dich auf keinen Fall nach oben tragen“, gab Pete zu und rieb sich den Rücken. „Außerdem“, er strich über die Wölbung seiner Hose, „ich kann es kaum erwarten.“ "Nein?".

"Nein. Deine Schuld." Pete stand einen Schritt vom Sofa entfernt und starrte Lucy an. "Du bist einfach so…".

Seine Stimme verlor sich, als sie ihr T-Shirt über den Kopf zog und es auf den Boden warf. Schmollend streichelte sie ihren Spitzen-BH. "Ich bin nur was?" fragte sie, drückte neckend ihre Brüste zusammen und kniff ihre Brustwarzen.

Pete antwortete nicht. Er war in diesem benommenen Zustand verschwunden, in den Männer geraten, wenn das einzige, woran sie denken, die Aussicht aufs Ficken ist. "Mehr?" Lucy flatterte mit ihren dunklen Wimpern und wand sich regelrecht aus ihren Jogginghosen. Sie spielte mit dem Spitzenhöschen darunter genauso, wie sie es mit ihrem BH getan hatte.

„Ooh … nass“, sagte sie und berührte den Schritt. Sie legte sich zurück, die Arme über den Kopf gelegt. "Nun, worauf wartest du?".

Pete beäugte sie anzüglich, sein gieriger Blick verschlang ihre Hügel und Kurven. Aus seiner Trance gerissen, riss er an seiner Krawatte, seinem Hemd, seinen Schuhen, seiner Hose, die weit und breit verstreut waren. Eine Vase, die von seinem Gürtel getroffen wurde, wackelte gefährlich, und ein Schuh schlug mit einem lauten Knall gegen die Wand. Lucy bemerkte es kaum.

Ihr Blick war auf Petes enorme Erektion fixiert. Befreit von der Kleidung stand es stolz da, der lila Kopf glänzte bereits vor Sperma. Sie speichelte bei dem Spektakel und das Feuer in ihrer Muschi verstärkte sich, schürte und duftete.

Sie ließ den BH an Ort und Stelle, zog ihr Höschen in einer fließenden Bewegung aus und öffnete ihre Schenkel. Ihre Taten waren mehr als genug Ermutigung für Pete; das Sofa knarrte, als er sich über ihr positionierte, seinen Schwanz ausrichtete und zustieß. Oh ja… Wellen der Glückseligkeit durchfluteten Lucy.

Ihr Herz pochte gegen ihren Brustkorb und ihr Atem kam in keuchenden Stößen. Petes Schwanz füllte sie vollständig aus, sein Umfang streckte sie, sein Schwanzkopf traf ihren Gebärmutterhals und schickte prickelnde Wellen über ihren ganzen Körper. Sie zerkratzte Petes Rücken, ihre Hände wurden schweißnass, als er wiederholt zustieß und sie gegen die weichen Lederkissen rammte. Grunzend wechselte Pete die Position. Er hob Lucys Hüften an und zog ihre Beine um seine Taille.

Er stieß tiefer und Lucy keuchte und bockte mit ihren Hüften, um seinen eintauchenden Schwanz vollständig zu akzeptieren. Sie warf den Kopf zurück, während das Hämmern weiterging, der Rhythmus schnell und hart. Lucys Körper schmerzte, aber die Regungen eines Orgasmus zischten in ihrem Kern; ein wunderbares Gefühl, verstärkt durch Petes Grunzen und den moschusartigen Geruch von Sex. Petes Finger gruben sich in ihr Fleisch und Schweiß perlte auf seiner Haut. Als er sich anspannte und zum Höhepunkt kam, kam sie auch, ihr Körper zitterte vor Kraft.

Sie stieß ein zutiefst zufriedenes Stöhnen aus und griff nach Petes Arsch, als er in ihre Tiefen spritzte. Nachdem ihr Höhepunkt erreicht war, lag sie still da und genoss die Nachbeben und den Klang ihrer synkopierten Herzschläge. Sie presste ihre Muschi um Petes Schwanz. „Oh … mach das noch mal“, sagte er.

Lucy gehorchte und grinste, als er stöhnte. „Das war …“ Sie schluckte schwer, ihre Kehle war trocken. Petes strahlendes Lächeln kam ins Blickfeld. "Okay für den Anfang?".

Lucia nickte. Sie streichelte sein Gesicht mit ihrem Handrücken und lag für den Moment zufrieden unter ihm in einem Wirrwarr auf dem Sofa, atmete schwer, die Glieder schmerzten, sein Schwanz zuckte in ihr. Pete küsste ihre Lippen; ein zärtlicher Kuss, die Dringlichkeit verflogen.

"Nun", sagte er und schnappte nach Luft, "wenn ich nach jeder kleinen Meinungsverschiedenheit so Sex bekomme, werde ich Ihr Schreiben jeden Tag kritisieren.". "Wage es nicht!". "Ich necke.

Ich würde nicht.". "Ich weiss." Lucy biss sich nachdenklich auf die Unterlippe. „Pete“, sagte sie nach einer kurzen Pause, „willst du noch helfen?.“ „Wobei helfen? Helfen Sie beim Schreiben?“ „Ja.“ Ihr Blick wanderte über sein Gesicht. „Dieser Tippfehler, den Sie entdeckt haben.“ „Ugh…ja. Das tut mir leid.“ „Nein“, Lucy lächelte, „ich möchte, dass du es noch einmal tust.

Korrektur für mich lesen.“ „Korrektur lesen?“ Pete verzog das Gesicht. „Ist das eine gute Idee? Du könntest schreien.“ „Werde ich nicht. Ich werde das nie wieder tun.“ Lucy hielt seinem Blick stand.

„Ich liebe dich zu sehr.“ Sie legte ihre Hände um seinen Hals, zog Pete an sich und küsste ihn. Der Kuss verweilte und dabei lösten sich all die Angst und der Kummer des Tages in der Vergangenheit auf. Keine bleibenden Schäden, alles war in Ordnung. Und jetzt, wo Pete für sie Korrektur lesen würde, würde sie vielleicht sogar diese Frist einhalten und.

„Nein, nein. Das ist alles falsch.“ Ich schlage mir mit dem Handballen gegen die Stirn. "Ich kann es nicht so beenden." Schnaubend lösche ich den letzten Satz und lese, was übrig bleibt. "Bla, bla, keine bleibenden Schäden, alles war in Ordnung.

Punkt. Das ist eher so. Konzentriere dich auf die Romantik, nicht auf den Abgabetermin des dummen Buches.". Ich kratze mich am Kopf. Ich sollte meinen eigenen Rat befolgen.

Nachdenklich speichere ich die Datei und melde mich ab. Ich habe mehr geschrieben, als ich unter den gegebenen Umständen dachte, aber ich kann nicht mehr schreiben. Nicht, da unsere Meinungsverschiedenheit immer noch ungelöst ist. Außerdem ist diese Geschichte nicht das, was ich schreiben sollte.

Es ist nicht mein Roman. Nicht dass das was ausmacht. Wie kann ich ohne dich schreiben? Ich schaue auf meine Uhr und rechne schnell, dass es eine Stunde und, mal sehen…, achtunddreißig Minuten sind, seit du gegangen bist. Du lässt mich wirklich schmoren, nicht wahr?.

Mein Handy, das auf dem Wörterbuch steht, hat keinen Ton von sich gegeben. Ich versuche, nicht in Panik zu geraten, aber mir ist schmerzlich bewusst, dass je länger das Schweigen dauert, desto größer ist die Wahrscheinlichkeit, dass unsere Beziehung dauerhaft beschädigt wird. Ich konnte das nicht ertragen. Nicht über etwas so Dummes und ganz und gar meine Schuld.

Ich kann es nicht zulassen. Ich greife zum Telefon und blättere zu meinem Adressbuch. Ich weiß, was ich tun muss, aber die Aussicht macht mir Angst. Was ist, wenn Sie schreien oder gar nicht antworten? Zitternd lege ich meinen Finger auf deine Nummer, lasse sie schweben, bereit. Ich atme tief ein… Ich will das Ende von Lucy und Pete.

Ich möchte, dass du durch die Tür gehst, Blumen in der Hand, Liebesworte von deinen Lippen. Ich möchte mich in deine Arme werfen und dich festhalten, wissend, dass alles in Ordnung ist. Besser noch, ich möchte zurückgehen, meine dummen, gedankenlosen Worte löschen und sie neu schreiben, bearbeiten, überarbeiten, meinen Ausbruch durch Worte der Dankbarkeit und Liebe ersetzen. Wenn ich könnte, würde ich unseren Spucke in eine Szene der Leidenschaft verwandeln, die heiß genug ist, um mit jeder, die ich gelesen habe, mithalten zu können, und sie mit lächelnden, satten Liebenden beenden, die flüstern: "Ich liebe dich.".

Aber Lucy und Pete sind nur Charaktere, romantisierte Projektionen dessen, was ich will, nicht was ich bekommen werde. Ich schaue auf das Telefon in meiner Hand, ein Finger zuckt über deinem Namen. Ich kann nicht ändern, was passiert ist, die Vergangenheit ist Vergangenheit, aber ich kann gestalten, was jetzt passiert. Ich drücke deine Nummer. Ich mache es schnell, meine Hände zittern noch mehr, als ich es klingeln höre.

Wenn ich deinen Anrufbeantworter bekomme, kämpfe ich darum, die Kontrolle zu behalten. Meine Kehle ist zugeschnürt, aber ich muss sprechen, es ist zu wichtig. "Hey, ich bin's. Es tut mir leid.

Es tut mir alles leid. Wenn du diese Nachricht bekommst, ruf mich an oder komm nach Hause. Wir müssen reden. Ich liebe dich.".

Ich trenne die Verbindung und mein Arm fällt auf meine Seite. Es ist fertig. Ich kann nur warten und hoffen, dass Sie meine Botschaft als Liebe interpretieren.

Es ist Liebe. Ich schließe meine Augen und stelle mir dein Gesicht vor. Ich weiß, dass ich dir Unrecht getan habe, und nicht nur heute. Ich habe dich vernachlässigt und für selbstverständlich gehalten.

Heute war nur ein weiteres Beispiel für einen anhaltenden Trend. Das wird sich ändern. Das verspreche ich. Ich lasse das Telefon fast fallen, als es vibriert und klingelt, und mein Herz springt wild, als ich deinen Namen auf dem Bildschirm prangen sehe. Bitte….

Hoffnungen steigen, ich spreche ein Dankesgebet aus und beantworte Ihren Anruf..

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