Nachtflug

Meine erste Geschäftsreise nach Paris.…

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Wie wäre es damit! Ich wurde eingeladen, an der International Women in Business Conference in Paris, Frankreich, teilzunehmen. Meine allererste offizielle Auslandsgeschäftsreise und ich bin mehr als bereit dafür. Es war definitiv Zeit, dass die 28-jährige Führungskraft des mittleren Managements ihre Sachen auf einer größeren Bühne durchstreifte.

Nach der Ankündigung klangen die Kernthemen und Aktivitäten ausgezeichnet. Frauen zu Führungsrollen - Frauen in Unternehmensgremien - Chancen für weibliche Führungskräfte, und am letzten Tag der Konferenz eine "Panorama-Tour durch Paris", gefolgt von einem abendlichen "Meet and Mingle". Klingt gut für mich! Ich denke, ich komme ein paar Tage früher an, um Touristen zu spielen, gefolgt von dem dreitägigen Seminar und danach noch ein paar Tage, um in Paris herumzuwandern und einzukaufen.

Alles von der Firma bezahlt und steuerlich absetzbar, was nicht zu lieben ist! Ich bin also mit einem Air France-Nachtflug vom JFK International Airport in New York aus geflogen. Ich ziehe mich bequem, aber respektvoll an. Eine schwarze Jacke, eine hellblaue Bluse und ein knielanger, plissierter, plissierter Rock in Zierharmonika über dem passenden weißen BH und Unterwäsche.

Ich vervollständige das mit schwarzen Strümpfen und schwarzen Knöchelriemen-Schuhen. Ich nehme auch ein Paar weiche, bequeme Hausschuhe mit, die ich oben in meiner Handtasche verstaut habe, um sie an Bord des Flugzeugs zu tragen. Das Abfluggatter von Air France ist leise und eine leichte Passagierladung erleichtert das Einsteigen. Als ich mein Ticket buchte, wählte ich bewusst einen Fenstersitz im Heck des Flugzeugs.

Sie haben etwas mehr Motorgeräusche auf der Rückseite, aber mit nur drei Sitzen haben Sie weniger Unannehmlichkeiten, wenn sich die Leute bewegen und weniger durch den Verkehr ziehen. Ich rechnete mit einem ruhigen Flug und beabsichtigte, schnell ein Kissen und eine Decke zu nehmen und mich nach Frankreich auszuruhen. Ich stehe im Gang neben meinem Sitz und übe den üblichen Balanceakt aus dem Versuch, meine Handgepäcktasche in das Gepäckfach zu heben, ohne mich zu beleidigen, wenn ein Mann an meiner Seite erscheint. Tatsächlich scheint er ein äußerst bemerkenswert aussehender Gentleman zu sein, der, wie ich schätze, irgendwo Mitte fünfzig ist, etwa fünf Fuß zehn, mit silbergrauen Haaren und Ziegenbart. Er gewährt mir eine leichte Verbeugung und ein Lächeln, befreit mich gnädig von meinem Gepäck und meinem Mantel und legt sie in das Gepäckfach, gefolgt von seinem eigenen.

Er hat eine ziemlich polierte Art und Weise und er kann seinen Armani-Anzug in Burlington Coat Factory mit Sicherheit nicht für falsch halten. Nachdem die Gepäckaufgabe erledigt war, drücke ich mich an ihn und setze mich auf den Fensterplatz. Dann macht er es sich auf dem Gangplatz bequem, mit dem leeren Sitz zwischen uns. Er lächelt mich an.

"Bonsoir, jeune fille." "Merci Monsieur, Bonsoir Monsieur", antworte ich. "Ah, Amerikaner?" Soviel zu meinem New Yorker College-Französisch. "Oui Monsieur, une Americane." "Ah, Je suis actuellement en pleine Konversation mit einem ravissante jeune femme", antwortet er und dann in stark akzentuiertem Englisch, "ich unterhalte mich höflich mit einer charmanten jungen Dame." Ich lächle und strecke meine Hand aus.

"Helen, New York City." "Ah", antwortet er. "Ich bin Henri aus Paris. Die Einführungen sind abgeschlossen, ich greife in meine Handtasche und ziehe meine Hausschuhe aus.

Ich hebe jedes Knie ab, schnalle den Knöchelriemen an meinen High Heels ab und schlüpfe sie ab und ersetze sie mit meinen alten bequemen Hausschuhen. Mein neu eingeführter Reisebegleiter sieht zustimmend an. "Ces chaussures sont trs comms! Si simples… les pieds doivent & ecirc; tre l'aise. "Oh sicher." Ich entschuldige mich, Monsieur.

Mein Französisch ist nicht so gut, wie es sein sollte. "" "Verzeih mir, Miss Helen… äh… Diese Schuhe sehen sehr bequem aus, so einfach und doch… sie müssen sich wohl fühlen." Abgesehen von Hausschuhen habe ich den eindeutigen Eindruck, dass mein höflicher Reisebegleiter meine Beine mehr prüft als mein Schuhwerk. Ich lächle und bleibe freundlich. Es ist dieses ursprüngliche männliche Ding - Männer können nicht umhin, Sie zu überblicken. Ich bin mir seiner stetigen Einschätzung bewusst, schiebe meine weggeworfenen Absätze unter meinen Sitz, streife meinen Rock glatt und drehe mich um, um aus dem Fenster zu schauen.

Außer den blinkenden blauen Rollfeldleuchten und der Reihe von Flugzeugen, die auf den Start warten, gibt es wenig zu sehen. Ich ziehe das Rollo herunter, stecke mein Kissen in die Lücke zwischen dem Fenster und der Seite meines Sitzes und lehne meinen Kopf dagegen. Gott sei Dank für eine schöne große Decke, die mich effektiv vom Hals bis zu den Knöcheln bedeckt. Flugzeugkabinen können auf Langstreckenflügen sehr cool werden.

Ich ziehe die Decke um meine Schultern und schmiege mich an. Ein paar Stunden Schlaf und ich bin bereit, Paris am frühen Morgen zu begrüßen. - - Ich war nicht sicher, wie lange ich eingeschlafen habe, aber wir waren in großer Höhe über dem Atlantik. Das Flugzeug ist leise, die Kabinenbeleuchtung ist gedimmt und ich höre ein stetiges Zischen der Luftzirkulation.

Ich kann auch eine Hand an meinem Oberschenkel fühlen. Ich sehe hinüber, um zu sehen, dass mein französischer Mitreisender während meines Schlafens seinen Gangplatz gegen den Platz neben mir ausgetauscht hat. Unter meiner Decke ruht seine Hand auf der Vorderseite meines Rocks, die Fingerspitzen streichen sanft über das Material. Ich sehe direkt in seine grauen Augen.

Was erwarte ich zu sehen? Ein schamlos lächelndes Lächeln, eine schuldbewusste Buße und ein "Entschuldigung, Ma'am, Jungs wird das schreckliche Achselzucken der Jungen sein." Ich bekomme nichts davon. Überraschenderweise gibt es nichts Herausforderndes oder Vorwurf in seinem Verhalten. Er wirkt seltsam respektvoll.

Nichts Schlimmes oder Aggressives, vielmehr stummes, unausgesprochenes Fragen in seinem Gesicht. Ein Suchender… sucht was? … Einwilligung ?. Dies ist der Moment, in dem ich empört aufspringen, blauen Mord schreien und sein unverschämtes Gesicht schlagen soll. In dem Moment, in dem ich diese perverse Empörung entlarve und von den Flugbegleitern fordere, mich auf einen anderen Platz zu setzen.

Ich soll das alles tun. Aber ich nicht Stattdessen drehe ich den Kopf weg. Ich schaue zum geschlossenen Rollo und lehne mein Gesicht gegen mein Kissen.

Ich schließe die Augen und gebe vor zu schlafen und sowohl mein Pariser Reisebegleiter als auch ich selbst wissen, dass ich nicht bin. Seine Berührung ist extrem sanft und eher verspielt. Ich kann fühlen, wie seine Hand und Finger leicht die Falten meines Rocks nachzeichnen, eine taktile Untersuchung des Materials und der Konturen meines Körpers darunter.

Seine Hand bewegt sich langsam und zärtlich über die Vorderseite meines Rocks und tastet sanft über meine Hüfte zum Bauch und über meinen Bauch. Als seine Hand meinen Schoß erreicht, lässt er sie sanft liegen. Eine Pause bei seinen Erkundungen.

Eine Geste, vielleicht um mir Zeit zu geben, um meine Zustimmung oder Einwände zu bewerten und zu signalisieren. Meine Brust fühlt sich angespannt an und ich glaube, ich muss den Atem anhalten. Ich bin an Ort und Stelle eingefroren. Ich sage nichts und nach einigen Minuten drückt er langsam seine Hand gegen meinen Schoß, seine Finger drücken die Falten meines Rocks zwischen meinen Oberschenkeln und in meinen Schritt.

Ich unterdrücke ein Keuchen und zwinge mich, meine Augen geschlossen zu halten. Ich halte mein Gesicht von ihm weg, beiße in mein Kissen und halte meine Schenkel eng aneinander. Die erforschenden Finger halten inne und er zieht langsam seine Hand aus meinem Schoß.

Ein Eröffnungsspiel? Ein vorsichtiger erster Versuch, die Zugänglichkeit der Dame zu überprüfen? Ein leises Klopfen an der Tür, um die Vorbehalte und Neigungen der Dame festzustellen. Vielleicht ein Punkt der Neubewertung. "Sie hätte es fast geschafft, aber sie tat es nicht" oder "sie würde es nicht, aber sie könnte es?". Unser Flug geht weiter nach Osten und es scheint, als hätte sich Monsieur Henri entschieden, sich zu benehmen.

Ich kuschle mich unter meine Decke und schlafe ein. Ich erwache, um seine Hand auf meinen Knien zu spüren, und meine Finger spitzen am vorderen Saum meines Rocks. Ich glaube, er neckt mich jetzt.

Er hat mich gefragt, ob er oder nicht? Jetzt gleitet seine Hand unter meinen Rock und auf meine Beine, seine Handfläche streichelt und meine Finger fühlen meine Strümpfe. Seine Hand bewegt sich quälend langsam. Es gibt keine Eile in seinen delikaten Erkundungen, kein Stier in einem Porzellanladen, der sich um die Leckereien kümmert, aber seine Hand geht unaufhaltsam nach oben.

Der vordere Saum meines Rocks liegt über seinem Handgelenk und wird mit jedem Gefühl von Hand und Fingern an meinen Beinen nach oben gedrückt. Ich halte meine Beine weiterhin fest zusammen. Die eigensinnige Hand pausiert oben in meinen Strümpfen und erkundet ihren Weg um das Spitzenband.

Nachdem er einige Minuten mit den Fingerspitzen die Spitzen der Spitze verfolgt hatte, rutscht er über meine Strumpfoberteile und auf diesen Bereich nackter Haut zwischen meinem Strumpf und meinem Höschenbein. Er bleibt auf dieser nackten Hautstelle stehen. Ein Entscheidungspunkt für ihn und mich? Er drückt sanft mit seinen Fingern gegen meinen Oberschenkel.

Ein subtiles Signal. Monsiors Finger tippen Untersuchungen an meinen Innenseiten der Oberschenkel an, um eine Reaktion zu fördern. Ich bin nicht sicher, wie ich antworten soll. Ein Kaleidoskop an Eindrücken füllt meinen Kopf.

Wach auf, Mädchen… du solltest hier eine halbmässige Geschäftsfrau sein, kein dummes Schulmädchen. Entweder aus Schwäche oder Dummheit, antworte ich schließlich und höchstwahrscheinlich aus reiner Neugierde. Sein Fingertipp sucht eine Antwort und ich antworte auf seine taktilen Anfragen. Ich öffne meine Beine genug, um seiner Hand vollen Zugriff zu gewähren.

Er greift nach oben und streichelt meinen Slip. Seine Handfläche umschließt meinen Hügel schnell, während sich seine Finger nach unten erstrecken, um die Spalte in meinem Höschen zu spüren und zu necken. Ich fasse die Decke meiner Decke fest an, halte sie fest um meinen Hals und vergrabe mein Gesicht in meinem Kissen, um mein unberechenbares Atmen zu unterdrücken. Ich ersticke mein Keuchen und schluchze leise, als er mich durch mein Höschen fühlt. Ich beiße in mein Kissen und singe leise ein gedankliches Mantra.

'Reagieren Sie nicht, geben Sie keinen Ton aus. Schere deine Beine nicht, ziehe nicht mit einem Oberschenkelmuskel oder ziehe deinen Arsch. ' Behalten Sie um jeden Preis ein respektables Dekor. Ich kann nicht glauben, dass ich mir diesen Unsinn erzähle. Oh sicher.

Ich werde hier ruhig und zurückhaltend sitzen, während er mich durch mein Höschen streichelt. Trotzdem entscheide ich mich, dass ich es versuchen werde, weil ich erkenne, dass Henri kein Dummkopf ist. Seine kontrollierte Körpersprache deutet darauf hin, dass er sich auch unserer möglichen Exposition in der Öffentlichkeit bewusst ist und keinen von uns in Verlegenheit bringen möchte. Unter meiner Decke verrät mich mein Körper bereits mit heißer Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen. Seine Hand gleitet unter dem Bein meines Höschens hoch und schiebt meinen Höckenzwickel zur Seite.

Ich ziehe einen tiefen, erwartungsvollen Atemzug ein. Es ist eine erfahrene Hand, die meine nackte Muschi fest verschlingt. Sein Daumen hat wenig Schwierigkeiten, meinen prickelnden Kitzler zu finden, der von einem Finger zusammengehalten wird, der gleichzeitig in meine Vagina eingeführt wird.

Zu meinem Leidwesen pulsiert meine Muschi und greift seinen Finger. Ist es meine Einbildung oder kann ich mich selbst riechen? Er fickt mich mit der Hand, kitzelt und neckt, tritt ein und zieht sich zurück. Mein Kitzler schwillt unter seinem kreisenden Daumen an, während sein Finger in meine feuchte Muschi gleitet. Fast mein Kissen schluckend schreie ich leise: "Ja, Finger mich! Finger mich! Finger mich!".

Monsieur Henri tut genau das, was er tut. Unter meinem Slip fickt er meinen nassen nassen Schlitz. Irgendwann während der Nacht entschuldige ich mich und verlasse meinen Sitz in Richtung der nächsten Toilette.

Ich sperre mich ein, ziehe meinen Rock schnell hoch, drücke mein Höschen bis zu den Knien und setze mich auf die Toilette. Ich pisse einen Sturm auf. Gott weiß, wie ich das geschafft habe! Ich habe es auf einen schlimmen Fall von Nerven zurückzuführen, der von meinem digital verliebten Sitzkameraden verursacht wurde. Ich hätte auf einem Stapel Brooklyn-Bagels geschworen, dass ich keine einzige Unze Flüssigkeit in meinem Körper habe. Ich bin ein Durcheinander und habe nachgedacht, wenn ich gewusst hätte, was für ein lächerliches Denken.

Zu Hause würde ich einfach ein Badetuch unter mich legen, aber da ich mich glücklich auf den Kontinent bewegte, hatte ich diese besondere Möglichkeit nicht vorausgesehen. Ich war nicht auf Henri vorbereitet, der mich den größten Teil des Fluges auf und ab gefingert hatte. Meine inneren Oberschenkel und Ladyparts sind wund und gerieben.

Die Selbstuntersuchung der Bereiche meines feuchten Unbehagens liefert eine einfache Antwort. Symptome übermäßiges Scheuern. Ursache - intensives Reiben der äußeren Teile der Vagina während der Masturbation. Wow, was für eine Überraschung.

Ich schaue auf den Hygienespender und überlege ernsthaft, einen in meinem Slip zu verwenden. Ich habe nicht meine Periode, aber es könnte helfen, den Naßfluss aus meiner Vagina zu absorbieren. Ich denke, ich sollte dankbar sein, dass sich Henri eine anständige Pediküre leisten kann.

Zumindest seine Fingernägel sind gut geschnitten. Ich repariere mich so gut wie möglich, indem ich meine Innenseiten der Oberschenkel und empfindlichen Regionen mit einer Handvoll Gewebe abtrockne. Was würde dieses Mädchen in dieser Sekunde nicht für eine Tube Vaginalsalbe geben? Aquaphor, Aquaphor… Mein Reich für eine Röhre von… Ich ziehe meine Kleidung zurecht, setze mich behutsam zu meinem Platz zurück und ziehe die Decke über mich. Henri scheint zu schlafen, also versuche ich ebenfalls anzunehmen, Monsieur Fingers hat genug davon, eine Nacht lang unter meinem Rock zu spielen. Ich werde durch eine Hand, die mit meiner Kleidung unter meiner Decke spielt, aus meinem Schlaf gestört.

Henri lehnt sich mit seiner Hand am Rocksaum näher an mich heran und zieht ihn zu sich heran. Ich frage mich, was zum Teufel er jetzt zu tun versucht. Ich greife unter meine Decke und versuche, mich am Rocksaum festzuhalten, während er daran zerrt. Dabei berührt ihn meine Hand und ich entdecke, dass seine Hose offen ist und er versucht, den Rocksaum um seinen nackten Schwanz zu wickeln.

Er hat bereits eine Handvoll meines Rocks über seinen Schoß gepresst und er beginnt seinen Schwanz in das gebündelte Material zu stecken. Ach nein. nicht das! Er masturbiert mit meinem Rocksaum. Nein nein Nein.

Ich spaziere nicht in der Öffentlichkeit mit Sperma auf meinem Rock! Ich löse meine Hand von meinem Rock, ziehe sie unter der Decke zurück und packe den Kragen seines Hemdes. "Nicht an meinem Rock", flüstere ich hart. "Tu es nicht an meinem Rock, traue dich nicht, meinen Rock nass zu machen! Er lässt sofort seinen Rock los und ich mache ihn wieder bis zu den Knien. Er sieht mich mit Schmerz und Verzweiflung an." Helen… donne-moi ta petite culotte, "und dann auf Englisch." Helen… gib mir dein Höschen. "" Was? "Oh mein Gott, du musst Witze machen.

Er will meine Unterwäsche. Er nimmt meine Hand und setzt mich Es ist mehr als ich mit meinem geschwollenen Penis zufrieden bin. Ein leichtes Mädchen… leicht, ich sage es mir selbst.

Es ist ein bisschen spät für mich, in einen Schockzustand zu geraten. Ich kann unmöglich so dumm sein und na ja, da die Ereignisse bereits zu weit fortgeschritten sind, als dass er mit einem Kleenex-Taschentuch zufrieden sein könnte. "Je vous zerreißt la culotte et c'est bon", flüstere ich.

"Ich gebe dir das Höschen und das ist es." Ich ziehe meine Hand weg und verspüre diesen irrationalen Anflug von Ekel, dass er tatsächlich auf meine Verfügbarkeit rechnete, um ihn zu masturbieren. Meine Verfügbarkeit'? Trauer, habe ich das wirklich gedacht? Wann bin ich so stolz geworden? Immerhin hatte ich im College ein paar Höschen benutzt und auch einige Mädchen. Wie heuchlerisch von mir, wenn man bedenkt, dass Monsieur 'Fingers' mich seit Stunden streichelt und masturbiert. Der Beweis seiner taktilen Darbietungen ist der stetige Strom von warmer Nässe, der zwischen meinen Oberschenkeln rinnt und unter den Wangen meines Hinterns rinnt.

Ich saß wahrscheinlich in einer Pfütze und wusste ohne Zweifel, dass ich bis zum hinteren Teil meines Rocks durchnässt bin. Monsieur Fingers wird immer ängstlicher. "Helen… bitte, bitte… dein Höschen." Lächerlich spät in diesem Spiel frage ich mich, ob jemand an Bord etwas Ungewöhnliches in der hinteren Reihe bemerkt hat, aber die Sitze um mich herum sind leer und das Flugzeug bleibt dunkel und leise. Alle Flight Attendants scheinen an der mittleren Galeere einzuschlafen, und die übrigen Passagiere scheinen zu schlafen.

Ich greife unter meinen Rock und fasse den Hosenbund an. Ich lasse meinen Rücken so weit nach oben, dass ich sie über meine Oberschenkel und über meine Beine gleiten kann. Ich zerrte meinen Rock bis zu den Knien und reiche ihm mein Höschen, und er fängt an, unter seiner Decke herumzufummeln, um sie um seinen Penis zu wickeln. Henri beginnt sich neben mir zu vergnügen. Die Decken decken seine Aktivitäten ab, aber ich kann seine Bewegungen neben mir spüren.

Die Seite seines Beines streifte meine, meine Hüften und bewegte sich beim Masturbieren. "Helen, Cette Culotte est sublime", flüstert er. "Helen, diese Höschen sind wunderschön." Ich denke: "Oh… Der französische Monsieur ist ein Höschenkenner?" Henri sieht mich an und seufzt. "J'adore votre culotte", dann "Ich liebe deine Unterhose." Ich schaue geradeaus über die Flugzeugkabinendecke und dann mit heruntergeklapptem Rollo auf mein Fenster.

Ich starre auf das Magazin, das hinten auf dem Sitz vor mir gestaut ist. Ich sehe überall hin, außer auf ihn. Ich schäme mich und kann ihn nicht ansehen. Er masturbiert leise für einige Minuten und fragt dann: "S'il te pla & icirc; t donnez-moi ta main?" und "Bitte gib mir nur deine Hand?" Er flüstert. "Henri.

Ich habe dir nur mein Höschen gesagt." "S'il te Zopf Fräulein Helen… S'il Te Zopf… Bitte, bitte…". Ich gebe nach und greife nach meiner Hand unter seiner Decke und über seinen Schoß hinweg, wo sein steifer Schwanz fest in meinem Slip liegt. Ich lege meine Handfläche auf seinen Schaft, schließe meine Finger um seinen Höschen und fange an, ihn zu masturbieren. Immer noch nicht auf ihn schauen; Ich blicke über die Rückseite des Sitzes vor mir, während sich meine Hand um seinen eingewickelten Schwanz kümmert.

Ich mache mir Sorgen, dass das Höschen abrutschen wird, aber er scheint die Installation gut gemacht zu haben. Sie bedecken ihn vollständig und der Bund ist um die Basis seines Schwanzes gebunden. "C'est que vos mains sont trs belles", dann "Sie haben schöne Hände, Helen." Ich wollte facettenreich sein und eine scharfe Antwort geben, aber ich konnte nicht. Während mein vernünftiges Gehirn versucht, mich daran zu erinnern, dass ich ein ausgeglichener Manager im mittleren Management bin und mich dementsprechend präsentieren muss, möchte der Eingeweihte Teil von mir meine Sinnlichkeit umarmen und mich schlecht benehmen.

Mein Gott, wie zum Teufel, kann ich die kalte, zurückhaltende Schlampe spielen? Ich sitze hier und strebe danach, ordentlich und ordentlich auszusehen, während ich meine umgedrehte Nase an der Kabinendecke kratzte, als ob ich bei Sonntagsgottesdiensten in der vorderen Sitzbank sitze. Ich war noch nicht so verdammt vor diesen Stunden, als ich meine Beine für seine Hand ausspreche. All diese geistige Selbstbeobachtung findet statt, während ich ihn mit meinem Höschen masturbiere. Miss Prim and Proper erleidet eine innere Krise.

Eine Konfrontation zwischen mir und mir. Kurz gesagt, mein Ying stimmt plötzlich nicht mit meinem Yang überein. Eine prüfliche Barriere in meinem Gehirn bricht zusammen und ich denke, 'fuck prim and correct'.

Obwohl ich etwas entsetzt über mein Verhalten bin, schäme ich mich plötzlich mehr für meine schäbige Behandlung von Henri als für seine Handlungen gegen mich. Obwohl zu seiner eigenen Anregung, hat Henri mich die meiste Nacht lang liebevoll gestreichelt, gefühlt und gefingert, und ich habe nicht die Höflichkeit, ihn überhaupt anzuschauen? Es ist Zeit, dass ich einige heimliche Wahrheiten umarmte. Die einfache Tatsache ist, dass ich die Hölle genieße, wenn ich meine Hand in Henri's Schoß habe, seinen steifen Schwanz fasse und ihn mit meinem Höschen streiche. Ich bewunderte die Art und Weise, wie er mich berührte und mir während der Nacht mehrere Orgasmen gab.

Ich fühle mich ziemlich aufgeregt und finde mich seltsam amüsiert, dass ich auf einem nassen Rock sitze. Frei von einigen früheren Hemmungen, festige ich seinen Griff um seinen geschwollenen Schwanz und masturbiere ihn energisch mit meinem Slip. Endlich finde ich den Mut, mich Henri zuzuwenden und zu fragen.

"Elle te pla & icirc; t, ma main? Sie mögen meine Hand, nicht wahr?" Bei dem leisen Ton meiner Stimme wird sein Gesicht weicher. Er sieht mich an und flüstert: "Oui, Miss Helen… ich liebe deine Hand." Henri schließt seine Augen und ich streichle seinen in Strumpf gehüllten Schwanz. Ich streichle bis er auf meine Hand klopft und ich lasse ihn eine Weile ruhen, und als er sich wieder in meine Hand stößt, streichle ich noch mehr. Er ist jetzt unglaublich hart und es pocht und zuckt in meiner Hand.

Ich ärgere ihn mit leisem Flüstern: "Magst du meine Hand, Henri? Fühlt es sich gut an?". Er beißt sich auf die Lippe, als ob er sein schnelles Atmen minimieren würde. Seine Brust hebt sich, als Schweißperlen über sein Gesicht rinnen.

Es sieht aus, als würde er weinen. Er kämpft, um seine Atmung zu kontrollieren, und keucht schließlich: "Oui, oh oui, oui Mademoiselle. Ihre Hand ist… magnifique… magnifique.". Er stößt einen leisen, gedämpften Schrei aus und seine grauen Augen öffnen sich weit und schließen sich dann fest. Er wird aufgeregter, die Hüften bewegen sich schnell und der steife Schwanz stößt in meine Hand.

Ich beuge mich zu ihm, stelle meinen Mund dicht an sein Ohr und flüstere ein leises Mantra: "Mein Höschen, Henri… benutze mein Höschen… mein seidiges Höschen… mein Höschen… benutze mein Höschen…" . Er stöhnt und ich spüre, wie der erste heiße Samen aus seinen geschwollenen Hoden sprudelt. Es strömt durch seinen harten Schwanz und spritzt in mein Höschen. Er fährt fort, meine Hand zu stoßen und zu ficken, während sich mein Höschen füllt, und er ist voll mit seiner Ficksahne.

Ich ziehe seinen Schwanz an, bis die Schübe nachlassen, und entferne dann vorsichtig meine Hand. Henri greift nach meiner zurückweichenden Hand, legt sie zurück auf seinen Schoß und ermutigt mich, weiter zu streicheln. Ich packe das durchnässte Höschen um seinen Schwanz und führe lange langsame Züge aus, wobei meine langen Fingernägel seine Hoden kitzeln.

Ich ärgere mich, cajole und lockere seinen weichmachenden Schwanz, um den letzten Tropfen seines Spermas in mein Höschen zu melken. Ich hebe das Rollo hoch und beobachte, wie der Morgen den östlichen Himmel beleuchtet. Ich höre, wie die Triebwerke des Flugzeugs an Steigung verlieren und sich abwärts bewegen, als das Flugzeug über die Ostküste Englands in Richtung der Küste Frankreichs absteigt. Henri's hübsches Gesicht sieht sanft und entspannt aus und ich versuche, meinen Kopf wieder in einen Alltagsmodus zu bringen.

Ich schließe für eine Weile die Augen und weigere mich, mein Gehirn wieder zu aktivieren, bis wir am Ankunftstor des Charles De Gaul International Airport in Paris ankommen. Ich stehe auf, falte meine Decke zusammen und sammle meine Sachen, um das Flugzeug zu verlassen. Ich tausche meine bequemen Hausschuhe gegen meine High Heels aus und Henri gibt mir meinen Mantel ab, was ich schnell aus Angst, dass der Rücken meines Rocks eine ziemlich feuchte Stelle zeigt. Henri klopfte mir auf die Schulter. "Et voici le v & ocirc; tre" und "das gehört Ihnen, Miss Helen." Er gibt mir eine Air France-Reisekrankheitstasche.

Was ist das?… Es ist versiegelt und ich brauche einen Moment, um zu erkennen, was drin ist. Meine Unterwäsche! Ich hatte angenommen, dass er mein Höschen für ein Andenken behalten oder dieses bestimmte Stück wegwerfen würde, aber jetzt gibt er sie mir… Jesus H! Ich schaue auf und sehe, dass Henri mit seiner Tasche über der Schulter bereits Spuren im Gang macht. Na ja, so viel zur Romantik. Ich habe gestreichelt, gefingert und schon vergessen. Ich möchte das beschämende Element unter den Sitz schieben und es vergessen.

Aus irrationaler Sorge, ein Flugbegleiter könnte es entdecken und es mit der Frau in diesem Sitz verbinden, stecke ich den Krankenbeutel schnell in meine Handtasche. Wirklich dummes Denken, wer auf Erden würde einen versiegelten Luftbewegungsbeutel öffnen! Ich sehe, dass ich der letzte Passagier an Bord bin, schnappe mir Mantel und Handgepäck und steige aus dem Flugzeug aus. Ich laufe durch die Flughafenhalle und steuere auf die Taxistände zu, während ich auch nach einem Mülleimer suche, in dem ich den Krankenbeutel ablegen kann. Ich kann die Zeiten nicht glauben, in denen ich diesen kranken Beutel über einem Mülleimer gestoppt habe, nur um ihn schnell in meine Handtasche zurückzulegen und weiterzulaufen.

Als ich aus dem Terminal auftauchte, nähere ich mich dem ersten Fahrer am Taxistand und gebe ihm eine Visitenkarte für das Hotel Le Relais Saint Germain, 9 Carrefour de l'Odon, 75006 Paris, Frankreich. "Oui, Mademoiselle", antwortet er. "Hotel Le Relais". Das Hôtel Le Relais Saint Germain befindet sich in einem Haus aus dem 17.

Jahrhundert und liegt nur 5 Gehminuten vom U-Bahnhof Saint-Germain-des-Prs entfernt. Ich war dort vorher auf einer Studienreise geblieben. Nicht billig, aber das Hotel verfügt über elegante, vielseitige Zimmer, die um renommierte Schriftsteller mit Verbindungen nach Paris eingerichtet sind. Die Fahrt in die Innenstadt ist angenehm und weckt Erinnerungen an meinen früheren Besuch in Frankreich. Für einen Geschichtsliebhaber wie mich ist Paris ein kulturelles Smorgasbord.

Wo auch immer Sie sich wenden, tauchen Sie einfach ein und bedienen sich einer Schüssel voll von dem, was verfügbar ist. Das mittelalterliche Museum ist eine Viertelmeile vom Hotel entfernt und, was noch wichtiger ist, ist es nur ein kurzer Spaziergang zum Einkaufszentrum Les Halles. Für die Lage, das Personal, die Zimmer und das Bistro ist das Hotel Le Relais mein Lieblingshotel in Paris. Nachdem ich an der Rezeption eingecheckt hatte, schleppe ich mich nach oben in mein Zimmer.

Ich lade mein Gepäck in die Mitte des Fußbodens, stoße mit meinen Schuhen durch den Raum und schmeiße meine Handtasche in die Mitte des Bettes. Für einige Minuten stehe ich in der Mitte des Raumes, als ob ich ein geschalteter Soldat bin. Die unerwarteten Aktivitäten der Nacht veranlassen mich, meine ursprünglichen Absichten für den Morgen zu überdenken.

Ich hatte erwartet, während des Fluges zu schlafen und so einigermaßen fit zu sein, um zu duschen, schnell umzuziehen und die Geschäfte und Bistros am linken Ufer zu erkunden. Ein Blick in den Badezimmerspiegel zerstreut diese Idee schnell. Ich schaue mich erschrocken an, mein Haar ist hochgekämmt, meine Augen sind wässrig und Wimperntusche verschmiert, und es sieht so aus, als würde ich zwei schwarze Augen tragen. Ich bin übermüdet und schwitze und will mich nur ausruhen. Keine Morgenbesichtigung für dieses Mädchen ohne Schlaf.

Ich ziehe Jacke, Bluse und BH aus und wasche mein Gesicht und meinen Hals im Becken in der Toilette schnell mit Waschlappen. Eine schnelle Katzenlecke, bevor ich durch den Raum zum Bett stolperte. Ich sitze auf der Seite des Bettes und ziehe meine Strümpfe aus.

Ich lasse nur meinen Rock an und stürze mich auf das Bett. Pariser Straßen erwachen. Ich kann hören, wie sie mit Fahrzeugen und gelegentlichen Stimmen lebendig kommen, aber ich liege halb auf dem Rücken, stehe an der Decke.

Ich nehme an, mein Zustand ist in Anbetracht eines längeren Fluges über den Atlantik nicht unvernünftig. Ich bin ein Opfer der normalen Unannehmlichkeiten, die mit dem internationalen Reiseverkehr verbunden sind, ganz zu schweigen von den außerplanmäßigen außerschulischen Aktivitäten, die mit meinen an Bord befindlichen sexuellen Phänomenen verbunden sind. Ich fühle mich unbehaglich und klebrig, also greife ich nach unten und lockere die Vorderseite meines Rocks. Ich fühle mich zärtlich zwischen meinen Beinen.

Die Haut an den Innenseiten der Oberschenkel erscheint rot und rissig, während meine Vagina sehr schmerzhaft ist. Ich hätte mir die Zeit nehmen sollen, um mich zu baden und gründlich zu trocknen, aber ich habe nicht die Energie, eine Fliege zu schlagen, geschweige denn zu stehen. Plötzlich bemerke ich meine Handtasche neben mir auf dem Bett, wobei ein Air France-Krankenbeutel aus dem Oberteil ragt. Ich bin müde, schläfrig, wund und neugierig.

Neugier gewinnt. Ich greife in meine Handtasche und ziehe die Plastiktüte heraus. Man kann viel über das Image einer Fluggesellschaft von ihren Air Sickness Bags ablesen.

Einige Barf-Taschen sind nicht mehr als ein Sack mit einer verdrehten Krawatte, während andere Krankentaschen internationale Designwettbewerbe gewinnen könnten. Air France verfügte über eine blau-weiße Kunststofftasche mit Reißverschluss. Ich öffne sie und da, in all ihrer ungewaschenen Herrlichkeit, befand sich meine hochgezogene, hochgeschnittene, weiße Satinhose mit Olga-Spitzen. Ich hätte erwartet, dass meine Unterhose einige Stunden nach den Ereignissen der Nacht ausgetrocknet wäre, aber in der verschließbaren Krankentasche von Air France zusammengeballt, hatten sie ihre Nässe behalten. Mein Slip war immer noch feucht von meinem Tragen und Henri benutzte sie.

Ich kann ihn riechen und ich kann mich selbst riechen. Ich halte sie vorsichtig am Hosenbund und lasse sie auffallen. Warum bin ich so neugierig? Weil ich schauen will.

So einfach ist das. Ich möchte sehen. Der Schritt meines Höschens ist immer noch feucht von dem intensiven Streicheln, das Henri mir geschenkt hatte.

So und so hatte er meine Beine und Muschi von New York nach Paris gestreichelt und gefühlt. Über dem Schritt befand sich eine dickere, cremigere nasse Substanz, die meinen Slip von vorne bis hinten gründlich sättigte. Ein positiver Beweis für mein Abenteuer an Bord des Nachtfluges war kein albern feuchter Traum beim Schlafen.

Hier sind sie in all ihrer Herrlichkeit. Meine Muschi-nassen, spermagetränkten Satinhöschen. Ich kann mein Gesicht vor Verlegenheit spüren, wenn ich sie ansehe. Ich bin sowohl angewidert als auch amüsiert.

Wenig nützlich, um das Offensichtliche zu leugnen. Ja, ich hatte mich benutzen lassen, aber wurde ich wirklich benutzt? In Wahrheit hatte ich sein Interesse in dem Moment geweckt, als ich meine forschende Hand zum ersten Mal geöffnet hatte. Ich konnte die einfache Tatsache nicht ignorieren, dass ein völlig Fremder auf einem Flug einer Fluggesellschaft neben mir saß und sich mit meinem Höschen masturbierte.

Ich staple alle Kissen unter meinem Kopf, lege mich flach auf den Rücken und schaue auf meinen Körper. Meine Brüste sind nackt, die Brustwarzen sind munter und ich bin bis zur Taille meines Rocks nackt. Trotz meiner Schmerzen bin ich geil.

Ich ziehe meine Knie zu mir hoch, öffne meine Beine und beobachte, wie mein Rocksaum meine Oberschenkel in Richtung Hüften gleitet. Allein in meinem Hotelzimmer habe ich keine Bescheidenheit. Ich spreize die Beine auseinander und zeige mich an der Decke. Ich fühle mich warm zwischen meinen Beinen. Ich nehme meine streng benutzten Unterhosen und reibe sie über die Vorderseite meines Körpers.

Von der goldenen Halskette an meinem Hals, zwischen meinen Brüsten, meinem Bauch und wieder zurück. Ich drapiere das nasse Höschen über meine Brüste und streichle mich durch sie, ziehe meine Nippel an, neckte sie, streichelt und zwickt, während sie anschwellen. Meine Brustwarzen verhärten sich, als ich die mit Sperma getränkten Höschen um meine nackten Brüste reibe.

Ich schiebe sie weiter über meinen Bauch, lege mein Höschen über meinen Hügel und halte sie an meine Muschi. Meine Hüften drücken automatisch gegen den Druck, während meine Finger meinen Slip in meine Spalte drücken. Ich winde und wackle mit meinen Hüften und Hintern, hebe meine Hüften und stoße gegen meinen Slip.

Ich frage mich, was Monsieur Henri jetzt aus seinem ruhigen amerikanischen "Fille" machen würde, als sie mit ausgebreiteten Beinen auf der Welt liegt und sich mit dem Höschen, das er benutzt hat, albern befingert. Überall zwischen meinen Oberschenkeln scheint es gereizt zu sein. Meine Schamlippen sind die meiste Nacht über gefühlt und gefingert, aber ich drücke meinen Slip weiter gegen sie.

So schmerzvoll ich auch bin, ich möchte den maximalen Orgasmus erreichen, den ich mir die ganze Nacht verweigert hatte. Mein Faltenrock ist in einem zerknitterten Durcheinander um meine Taille gebündelt. Keine Bescheidenheit jetzt. Keine damenhafte Einschränkung.

Ich setze meine Füße flach gegen die Matratze, biege meinen Rücken und hebe meinen Hintern und meine Hüften in die Luft. Meine Beine sind offen und ich drücke meine zerknitterten Höschen zwischen meinen Schamlippen und reibe meinen glitzernden Schlitz von meiner Klitoris bis zu meinem After. Schweiß läuft mir in Bächen ab, meine Wadenmuskeln reagieren auf die Anstrengung, meine Hüften in der Luft zu halten, und meine Brüste wackeln und prallen auf meiner Brust. Ich ignoriere die Schmerzen meiner entzündeten Schamlippen, meine Klitoris kribbelt und ich drücke den Höschen enger an meine Muschi und ich ficke. Ich ficke den weißen Satin, Spitzenbesatz, Höschen, die ich letzte Nacht getragen habe.

Ich ficke das Höschen, das ich unter meinem Rock entfernte und Henri zum Masturbieren gab. Ich ficke die weichen Höschen, in die er gefickt, in die Ejakulation gebracht wurde und die immer noch mit seiner Ficksahne nass sind. Ich drücke den durchnässten Ball aus seidigem Satin hart gegen meine wunden Schamlippen und ficke und ficke. Es trifft… einen Höhepunkt, der in meiner Muschi explodiert und in mein Gehirn und zurück rauscht. Meine Beine spreizen sich, und es fühlt sich an, als würden alle meine Körperflüssigkeiten im gleichen Moment durch meine Muschi austreten.

Die letzten Reste meiner Kraft verflüchtigen sich und ich stürze mich aufs Bett zurück. In letzter Anstrengung ziehe ich den Rock zurück über die Knie und wickle mich zu einer schützenden Kugel zusammen. Ich kann mich wimmern hören, während meine Muschi zuckt und krampft und wieder eine heiße Nässe freisetzt, die meine inneren Oberschenkel, meinen Arsch und meinen Bauch überflutet.

Ich bin hilflos - es ist totale Unterwerfung - es ist Reinigung - es ist Wiedergeburt. Ich erwache kurz nach 3 Uhr nachmittags und ziehe mein leidvolles Ich in die Dusche. Das kochende Wasser hilft mir, mich in das Land der Lebenden zurückzubringen. Ich wasche mich trocken, bürste mir die Haare, pudere, parfümiere und grundiere die notwendigen Stellen. Ich ziehe frische Unterwäsche, einen Pullover, Jeans und Flats an und beende sie mit einem kurzen Schuss blassrosa Lippenstift.

Dort… könnte ich einfach präsentierbar sein, um die abendlichen Straßen und Bistros zu erkunden. Ich nehme auch ein extrem gebrauchtes Paar Olga, ein Höschen, von dem sie auf dem Bett liegen, und stecke sie zurück in eine Air France-Reisekrankheitstasche. Ich sehe eine Visitenkarte unten in der Tasche.

Auf der Karte steht: "L'Acadmie de Henri Robichaux für die besonderen Erfüllungen". Henri Robichauxs Akademie für außergewöhnliche junge Damen. Worauf das anspielt, habe ich keine Ahnung. Ich hätte meinen besten Büstenhalter darauf gewettet, dass Monsieur Le Fingers Konzertpianist war.

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