Rush Hour Rush

Zwei Autos, ein Mann, eine Frau und ein Moment im Stau auf der Autobahn.…

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Es ist erst nach sieben Uhr abends und noch immer stockfinster vor dem Auto. Die Scheinwerfer beleuchten die fetten Regentropfen, die sich horizontal gegen die Windschutzscheibe schleudern. Er ist auf der Autobahn und fährt gerade mal 80 km / h auf der Mittelspur und es sieht immer noch so aus, als hätte Chewie es gerade geschlagen. Die Herbstsaison in Deutschland ist verdammt trostlos. Die Straßen sind heute voll.

Es ist Hauptverkehrszeit, aber niemand rast buchstäblich irgendwo hin. Kluge Entscheidung bei diesem Wetter. Er wechselt den Funkkanal und erfasst das Ende der Verkehrsnachrichten, als er ein kleines Wappen löscht und der Blick vor ihm ihn zum Fluchen bringt.

Die Straße fließt den Hügel hinunter, schlängelt sich um ein Wäldchen und dann einen anderen Hügel hinauf, verschwindet dort - und so weit sein Auge reicht, ist es eine Kette roter Rücklichter. Stoßstange an Stoßstangenarretierung. Vorhersehbar verlangsamt sich der Lastwagen vor ihm.

Er tritt ebenfalls auf die Bremse und biegt so weit wie möglich nach rechts ab, um Rettungsfahrzeuge auf der linken Seite durchzulassen. Bald ist er zwischen dem Lastwagen und dem SUV hinter ihm eingeklemmt. Mit einem Seufzer setzt er das Auto in den Leerlauf, lässt sich auf seinen Sitz fallen, lehnt den Kopf zurück und schließt die Augen. Er hat es nicht wirklich eilig. Zu Hause wartet niemand außer seinem Bett auf ihn.

Wenn er an dieses leere Bett denkt, seufzt er ein wenig. Nach den Nachrichten und ein paar Werbespots kommt eine langsame, sinnliche Gitarre durch die Lautsprecher. Er erkennt Chris Isaaks "Wicked Game" und dreht die Lautstärke ein wenig auf.

Er erinnert sich an den Videoclip und erinnert sich, wie er ihn in den VHS-Tagen auf einer Schleife angesehen hat. Helena Christensen strippt sich am Strand kunstvoll aus ihrer Spitzenunterwäsche, ihr feuchtes, fadenförmiges Haar fällt über ihre glitzernden Lippen, ihre blassen, kohlumrandeten Fick-mich-Augen starren den Betrachter hypnotisch an, das kann niemand jemals vergessen. Er sieht sich vor dem Lastwagen um, hinter dem Geländewagen, der dunkle Lieferwagen zu seiner Rechten. Die Rücklichter des Lastwagens, die Reflexionen seiner eigenen Scheinwerfer und die Scheinwerfer der Autos auf der linken Fahrspur erhellen den Innenraum seines Autos ein wenig, aber es gibt auch mehr als genug Schatten und Dunkelheit. Es ist öffentlich, aber auch privat.

Niemand wird es sehen. Und selbst wenn sie es taten… na und? Die schwache Möglichkeit ist tatsächlich das, was ihm den letzten kleinen Schubs gibt. Er greift nach unten und öffnet, kräuselt seine Jeans ein wenig, greift in seine Unterwäsche und fasst sich an. Er ist schon halb schwer. Er gibt Helena Christensen und ihren Schmollmund die Schuld.

Er lehnte seinen Kopf zurück gegen die Kopfstütze, zerrte langsam und stetig an seinem Fleisch und streichelte es zu voller Härte. Als er es aus seinem Slip zieht, stellt er sich Helena und ihre sonnenverwöhnte Haut, ihre frechen Brüste und die Nippel vor, die sie im Video eigentlich nie gezeigt hat. Er stellt sich vor, wie sich ihr Video-Liebhaber an sie klammert und daran saugt, während sie sich auf ihn setzt und ihre Pussy in Unterhosen an seinem Schritt reibt. Die großen Hände ihres Geliebten kommen herum und fassen ihren wohlgeformten Arsch, und die Spitzen seiner Finger gleiten unter die Nähte des Spitzenstoffs, um ihre Spalte zu necken und zu kitzeln. Er kann sie fast keuchen und stöhnen hören, kann fast sehen, wie sie ihren Kopf zurückwirft, während ihre Augen in Ekstase geschlossen sind.

Plötzlich hupt jemand und ein Krankenwagen heult aus dem Nichts vorbei. Aus seiner Fantasie gerissen, öffnet er die Augen und schaut sich einmal um. Dann macht er eine doppelte Einstellung.

Der Van, der neben ihm war, ist weg. Es kroch ein paar Meter vorwärts auf der rechten Spur und das nächste Auto hielt an. Es ist ein englisches Auto, dessen vorderes Fenster genau mit seinem übereinstimmt, dem Fahrer hinter dem Lenkrad, das ganz rechts anstelle von links installiert ist. Die Rücklichter des Vans sind hoch und hell.

So kann er sie alle sehen. Sie wiederum kann ihn alle sehen. Die Frau im anderen Auto beobachtet ihn, wie er seinen Schwanz beobachtet, und zwar mit einer Hand am Lenkrad, die andere in ihrer eigenen Hose, die sich in ihren Schritt eingegraben hat. Es dauert einen langen, magischen Moment, bis sie merkt, dass sie entdeckt wurde. Sie erstarrt wie ein erschrockenes Kaninchen, als sich ihre Augen treffen.

Sogar im knallroten Schein des Rücklichts kann er sehen, wie sie wütend ist. Sie zieht ihre Hand zwischen den Beinen hervor und tut so, als hätte sie lediglich ihre Unterwäsche oder ihre Damenbinde oder was auch immer angepasst. Sie neigt ihren Kopf so, dass ihr dunkles Haar wie ein Vorhang zwischen ihnen fällt. Er kichert vor sich hin. Es wäre beinahe liebenswert, wenn er nur nicht so schmerzhaft wäre und sich die Gedanken an Helena Christensen nicht wie Wolken zerstreut hätten, als sie stattdessen mit einem eifrigen, teilnehmenden Live-Publikum wichsen wollten.

Er starrt die Frau weiter an und wünscht sich so sehr, dass sie ihn wieder ansieht, dass er seine Zähne zusammenbeißt. Nach einer kleinen Ewigkeit riskiert sie einen Seitenblick, nur ein Blick wendet sich wieder ab. Er flucht. Oh, jetzt bist du schüchtern ?! Scheiß drauf. Du hast damit angefangen.

Er greift nach dem Innenlicht und lehnt sich dann an seine Autohupe. Das Geschwätz dauert volle fünf Sekunden, bis sie wieder hinüberblickt und er nachlässt. Ihre Augen weiteten sich. Er weiß, dass sie ihn jetzt richtig sehen kann. Sie schaut wieder weg und er hupt irgendwann wieder, sie bekommt es, gibt nach, beißt sich auf die Lippe und hält den Augenkontakt.

Das heißt, bis er seinen Schwanz wieder packt und ihm eine gute Pumpe gibt. Den Handschuh runterwerfen. Er sieht, wie ihr Blick nach unten schnellt, wie sie mit leicht geöffnetem Mund gleichzeitig starrt, empört und hypnotisiert.

Er wechselt sogar die Hände für sie, damit sie besser sehen kann, was er tut. Er weiß, dass er einen schönen Schwanz mit der richtigen Länge und dem richtigen Umfang und einer angenehmen Kurve und Form hat. Kein Wunder, dass sie feststeckte, ihn zu beobachten. Er grinst vor sich hin. Das Grinsen fällt ihm sofort aus dem Gesicht, als er ihre Hände sieht, die bis zu ihrer Brust reichen und ihre großen Titten, C-Cups, zumindest durch ihre weiße Bluse und Unterwäsche, umfassen.

Ihre Finger kneten und kneifen. Nicht im Pornostar Schau dir das so an, aber im bin ich so geil, dass meine Titten schwer sind und meine Nippel irgendwie schmerzen. Er stöhnt vor sich hin und verlangsamt seine Hand, um seine Bewegungen an ihren Rhythmus anzupassen. Er stellt sich vor, wie sein Schwanz zwischen diesen Titten eingeklemmt ist und nach oben pumpt, während sein wütender roter Pilzkopf nach ihrer Zungenspitze greift. Sie würde es rausstrecken, um sein Pre-Sperma von dem kleinen Schlitz zu lecken, er weiß es einfach.

Sein Stöhnen erfüllt das Auto, als sie beschließt, eine gottverdammte Verpflichtung einzugehen und seine Herausforderung anzunehmen, und ihre Bluse hastig aufknöpft. Ihre Brüste sind von einem sehr vernünftig aussehenden, fleischfarbenen BH umgeben, und als ob sie seine Gedanken hören könnte, faltet sie die Tassen sofort zusammen. Ihre prächtigen Titten sprudeln hervor und ragen nach vorne.

Ihre Brustwarzen sind dunkel und spitz und er sehnt sich danach, daran zu saugen. Stattdessen beobachtet er, wie sie kneift, rollt und zwischen Daumen und Zeigefinger zieht, viel härter, als er dachte, dass es Frauen gefallen würde. Ihre andere Hand rutscht über ihren Körper und zurück unter den Gürtel ihrer schwarzen Büro-Hose.

Sie knöpft sie nicht auf oder entpackt sie nicht. Da der Stoff immer noch so dicht und angespannt ist, zeigt sich ihre Hand als bewegliche Ausbuchtung, die irgendwie noch heißer ist, als genau zu sehen, wohin ihre Finger gehen und was sie tun. Wieder passt er seinen Rhythmus an ihren an. Sie schließen die Augen über die beiden Autos und es ist, als wären sie in einer seltsamen Umarmung eingeschlossen.

Schneller, mault er, und sie beschleunigt direkt neben ihm und presst ihre Lippen zusammen, um ihr Stöhnen zu unterdrücken. Er stellt sich vor, dass sie es gewohnt ist, still zu bleiben. Vielleicht ist sie auch eine Expertin für Masturbation, ohne vorher die Hose zu öffnen. Er stellt sie sich in ihrer Kabine vor, ihre Mitarbeiter sind überall um sie herum und ihre Hände sind mit ihrer Fotze beschäftigt, ohne dass irgendjemand dies weiß.

Oder vielleicht gehört sie zu den Frauen, die es gern im Haus haben, die implodieren, anstatt nach außen zu platzen, wenn sie abspritzen, und stattdessen lautlos schreien. Oder lässt sie sich gern zum Schweigen bringen? Ein bisschen bedroht zu sein? Ein Blick, meine Schlampe, und ich gebe dir den richtigen Grund, dieses Haus niederzuschreien. Scheiße, er flucht. Ihre Hand und ihr Arm arbeiten so wütend und sind fast so tief über die Gürtellinie gesunken, dass er weiß, dass sie mindestens einen Finger in ihrer Muschi hat. Er stellt sich den Geruch vor, der das Auto füllt, stellt sich die matschigen Geräusche vor.

Ich komme, sagt er. Sie schüttelt einmal den Kopf. Noch nicht.

Mit einem weiteren, heftigeren Fluch packt er seinen Schwanz an der Basis und drückt, um den Orgasmus etwas länger zu stoppen. Seine Eier fühlen sich schmerzhaft voll an. Sein Schwanz und seine Finger und Handfläche sind mit seiner Vorabspritzung glatt.

Er beobachtet sie einen Moment lang, wie sie alleine fliegt, und sie beobachtet, wie er sie beobachtet, wobei ihre Augen jedes Mal, wenn sie zuckt, zu seinem Schwanz sinken. Er kann nicht anders, als zu überlegen, wie verzweifelt sie mit bloßen Titten aussieht, ihre Finger um eine Brustwarze geklemmt und ihre Hand zwischen ihren Beinen. Mit seiner leeren rechten Hand deutet er und deutet ihr an, ihre Hand aus ihrem Höschen zu ziehen, und sie tut es mit zusammengepressten Lippen, diesmal, um ein frustriertes Stöhnen zu unterdrücken, stellt er sich vor.

Im Schein der Rücklichter kann er das nasse Glitzern auf ihrer Haut sehen. Scheiße. Er steckt seinen eigenen Mittelfinger in seinen eigenen Mund und leckt ihn.

Ihre Augen weiteten sich, aber sie fügte sich und leckte ihren Saft von ihren Fingern, unterbrach nie den Augenkontakt und hörte nie auf, ihre Titten zu streicheln. Köstlich? fragt er und sie verdeckt für einen Moment ihr Gesicht in ihrer Handfläche. Er schnaubt lachend. So dreckig und so unschuldig. Dann deutet sie zurück und er ist für eine Sekunde ratlos, bevor er merkt, was sie von ihm will.

Na ja, vielleicht nicht so unschuldig. Er lacht, wischt mit dem Daumen etwas Sperma von seinem Schwanz und leckt es sehr auffällig ab. Es ist salzig und nicht unangenehm.

Ihre Augen sehen ihn mit einem erhitzten Schein an. Sie beißt sich auf die Lippe und steckt die Hand wieder in die Hose. In Kürze krümmen sie sich und pumpen ihre Hüften in ihren Sitzen, und als ob sie beide Jetzt fragen? und dann nicken beide verzweifelt. Er wichst seinen Schwanz fast schmerzhaft, spürt, wie das heiße Fleisch noch ein wenig anschwillt, bis es platzt, schnippt mit dem Handgelenk und spürt, wie sein Orgasmus wie eine Lawine seinen Rücken hinunterfließt. Mit einem langen, wilden Stöhnen beobachtet er, wie sein Sperma aus seinem Schwanz auf seine Brust und seinen Bauch spritzt, über seine Knöchel tropft und sich dann wieder in seine Haut reibt, während er die letzten Tropfen abpumpt und auswringt.

Als er aufschaut, sieht er, wie sie auf ihrer eigenen Welle reitet, ihre Hand geballt und um ihre Muschi gelegt ist, ihr Rücken vom Sitz gebeugt ist, ihr Gesicht in einer Grimasse aus purer Glückseligkeit, die Augen zugekniffen, der Mund auf einem O. geöffnet. Nach Luft schnappend entspannt sie sich wieder, als ihr Orgasmus langsam nachlässt und sie sich mit einem letzten Schauer aus der Hand gibt. Sie warf ihm einen verlegenen Blick zu und kramte in der Türtasche, um ein Papiertaschentuch zu finden.

In der Zwischenzeit korrigierte sie ihre Brüste und ihren BH. Er holt ein Taschentuch aus der Tasche und räumt auch schnell auf. Sobald sein Schwanz wieder weich genug ist, schlüpft er zurück in seine Slips und Hosen, Reißverschlüsse und Knöpfe wieder nach oben. Dann öffnet er das Seitenfenster des Fahrers nur einen Spalt und seufzt, als die kältere Luft von außen über sein leicht verschwitztes Gesicht weht.

In dieser Sekunde gehen die Bremslichter des Lastwagens vor ihm an und machen ihn darauf aufmerksam, dass das Fahrzeug ein wenig vorwärts gefahren ist und dann wieder angehalten hat. Es dauert nicht lange, bis sich die Lücke zwischen seinem Auto und der hinteren Stoßstange des Lastwagens vergrößert und die Spur definitiv in Bewegung gerät. Der Fahrer des SUV hinter ihm fängt an zu hupen wie ein Idiot. Er schaut nach rechts und sieht, dass sie ihn mit einem frechen Lächeln im Gesicht ansieht und ihm mit ihren Fingern eine kleine Welle gibt. Bis zum nächsten Mal, sagt er und gibt Gas.

Sie hat so viele Gerüchte über die Autobahn gehört. Anscheinend ist es ein nahezu magischer Ort und das Befahren ist eine fantastische, fast therapeutische Erfahrung. Wundervoller Asphalt, schöne, breite Fahrspuren, keine Geschwindigkeitsbegrenzungen, tolle Mitfahrer.

Das meiste davon stellte sich als b.s. Der Asphalt ist okay, vermutet sie. Die Fahrspuren sind zu Hause ziemlich gleich.

Aber es gibt fast überall ein Tempolimit, und die anderen Fahrer ficken anscheinend, sobald es dunkel wird und ein einzelner Regentropfen vom Himmel fällt. Irgendwo vor uns muss ein Unfall passiert sein. Ja, wirklich magisch. Sie schaut wieder auf die Uhr.

Sie steht schon fast zwanzig Minuten still. Soviel zum Nachhausekommen und dem Bericht über das heutige Treffen vor Mitternacht. Der Van vor ihr schlingert ein paar Meter vorwärts, und sie lässt ihren Vauxhall Insignia mit der rechten Hand ein wenig rollen, um die Lücke zu schließen. Das Radio plappert auf Deutsch und spielt dann "Wicked Game" von Chris Isaak.

Sie summt mit. So eine traurige, aber sexy Lyrik, die zu einem Musikvideo passt, das sie immer neidisch gemacht hat. Sie erinnert sich, dass die Frau darin wunderschön aussah, der Typ war es der Sänger selbst? war träumerisch und die Leidenschaft zwischen den beiden… seufzend-seufzend.

Sie hatte in ihrer gesamten Beziehung zu ihrem Ex, den sie auf der anderen Seite des Kanals zurückließ, kein Zehntel davon, derselbe Typ, der immer gegen ihre Pläne war, nach Deutschland zu gehen. Das sind alles kalte Fische, erinnert sie sich an seine Worte. Du wirst dich nicht mit ihnen verbinden. Sie hat fast Angst zuzugeben, dass er Recht gehabt haben könnte.

Sicher, all ihre Kollegen, die wenigen Nachbarn, die sie getroffen hat, und sogar die Leute, die sie am Freitagabend an der Bar getroffen hat, scheinen… leidenschaftslos. Sie sprechen gerne über ihre vielen Interessen und Hobbys und sind dabei sehr belebt, aber es gibt keine Spur einer tieferen Verbindung. Sie kann keine Hitze spüren, nicht einmal einen Funken. Dann schaut sie zu dem Auto hinüber, neben dem ihre Fenster perfekt ausgerichtet sind und näher als normal sind, weil der andere Fahrer für den Notfallkorridor zur rechten Seite gezogen ist und nach Luft schnappt. Der Fahrer des anderen Autos ist eindeutig… Nun, er wichst.

Sie schaut sich um, um zu sehen, ob jemand anderes sieht, was sie sieht. Da ist der dunkle Van vor ihr und ein riesiger Truck vor dem Wichser. Im Rückspiegel sieht sie ein älteres Ehepaar in einem großen BMW direkt hinter sich neben einem SUV, so hoch, dass sie nicht einmal die Passagiere sehen kann. Niemand hat den Winkel, ihn dort hinter dem Steuer seines Autos mit dem Kopf nach hinten und der Hand im Schritt zu sehen. Nun, außer ihr.

Sie sieht ihn wieder an und schaut weg. Schaut nochmal hin. Ein bisschen gründlicher.

Schaut weg. Ein bisschen kürzer. Der Anblick zieht sie wie einen Magneten. Er hat einen schönen Schwanz. Sie blinzelt sich an, aber der Gedanke verschwindet nicht.

Das ist wahr. Sehr richtig. Es ist groß und hat eine ansprechende Form.

Und Gott, die Art, wie er seine Faust bewegt, ist auch sehr verlockend. Die wenigen Male, die sie Männer beim Wichsen gesehen hat, kam ihr eher komisch als sexy vor. Irgendwas mit den gebeugten Schultern und den zu schnellen ruckartigen Bewegungen. Aber dieser Mann lässt es so aussehen, als würde er sich selbst lieben.

Als hätte er die ganze Zeit auf der Welt. Sie schaut jetzt weg, "schaut" und "schaut" ist definitiv umgekehrt, um zu überprüfen, ob jemand sie sehen kann. Niemand kann.

Mit den Rücklichtern des Lastwagens, die von der A-Säule ihres Vauxhall blockiert werden, liegt sie in tiefen Schatten. Niemand wird es wissen. Sie lässt ihre linke Hand am Lenkrad und schiebt ihre rechte Hand über ihre Hosen zwischen ihre Beine. Sie ruckelt beim ersten Drücken.

Dort fühlt sich alles zart an und als wäre ihr Höschen zu eng. Durch zwei dicke Stofflagen spürt sie ihre eigene schweißtreibende Hitze. Wenn sie aufschaut und den Mann und seinen schönen Schwanz wieder ansieht, ist es plötzlich zu viel und gleichzeitig nicht genug.

Sie zögert einen Moment, sieht, wie er sein Handgelenk so schnippt und ihre Hand unter den Bund ihrer dehnbaren, aber respektablen Hose und in ihr Höschen schiebt. Ihre Finger gleiten leicht zwischen ihre Lippen, weil sie bereits dick mit ihrem warmen Honig überzogen sind, und streichen gegen heißes, glattes Fleisch, das bei Berührung zu leuchten scheint. Sanft drückt sie auf die kleine, pralle Perle ihres Kitzlers und streichelt sie.

Dies lässt die Muskeln in ihrem Bauch immer zittern, als würde jemand ihre Seiten kitzeln. Sie unterdrückt ein Stöhnen, als sie sieht, dass er wieder mit dem Handgelenk schnippt, stellt sich vor, wie sich die Adern auf seinem Unterarm während dieser harten, abrupten, sogar leicht gewalttätigen Bewegung ausbeulen, und Gott, deutsche Männer haben sexy Unterarme. So schön und stark, großartig, jemanden von hinten zu umwickeln und ihn zurück auf diesen langen, großen Schwanz zu ziehen, den er mit seinen harten Händen weiter streicheln sollte, weiter streicheln - er hat aufgehört.

Sie schaut auf und als sich ihre Blicke treffen, hat jemand einen Eimer mit Eiswasser direkt in ihren Magen geschüttet. Zuerst kommt der Kälteschock, dann dreht ihr Körper die Wärme in Gegenwirkung auf und das ganze heiße Blut fließt direkt in ihr Gesicht. Oh Scheiße! Bis ins Mark verlegen, beeilt sie sich, ihre Hand aus der Hose zu ziehen, so schnell, dass sie ihre Armbanduhr in ihrer Unterwäsche einklemmt und ihre Hand drehen muss, um sich zu befreien und ärgerte sich auch darüber, dass sie nicht daran dachte, das sofort zu tun.

Ihre Finger sind nass. Irgendwie traut sich dumm nicht, sie abzuwischen. Durch zwei Autofenster und über mehrere Meter spürt sie immer noch seine Augen auf sich. In der Tat, als sie es wagt, um ihre Haare zu spähen, beobachtet er sie immer noch mit der gleichen Intensität, mit der er seinen Schwanz gewichst hat. Ein Schauer reißt ihren Rücken auf und sie schaut aus dem anderen Seitenfenster in die triste, regnerische deutsche Nacht.

Plötzlich ertönt eine Autohupe und vibriert ohrenbetäubend durch ihre Passagierkabine. Sie dreht den Kopf wieder und die Hupe verstummt gnädig, als ihr Blick auf den Mann im Auto neben ihr fällt, der jetzt in all seiner sichtbaren und aufrechten Pracht vom Oberlicht seines eigenen Autos beleuchtet wird. Jesus Christus! Sie wendet den Blick wieder ab, aber die Autohupe ertönt sofort wieder. Das ist… Erpressung! Oder Zwang oder so! Irgendwann viel zu leicht gibt sie nach und sieht ihn an.

Diesmal in seine Augen. Nicht an seinem Schwanz. In seine Augen. Schau nicht auf seinen Schwanz. Nicht.

Aussehen. Die Bewegung seiner Hand ist absolut unmöglich zu ignorieren. So ein schöner Schwanz in so einer schönen Hand. Lange Finger, aber nicht zu lang. Stark und robust.

Sie würde wetten, dass es Schwielen auf seinen Handflächen gibt und dass sie sich gut anfühlen, wenn er seinen eigenen Schaft massiert und zieht und dreht. Wie würden sie sich bei ihr fühlen? Wenn sie nur daran denkt, schmerzt ihre Brüste ein wenig vor Mangel und Entbehrung und sie drückt ihre Handflächen gegen sie. Wann hat ein Mann oder jemand sie das letzte Mal richtig berührt? Ihre Titten hohlen und kneten, als ob es ihr gefallen hätte? Früher waren ihre Titten so gut vorbereitet und empfindlich, dass sie nur durch Nippelspiele und Berühren der Unterseiten zum Orgasmus kommen konnte. Sie hatte einmal einen Pornofilm gesehen, in dem eine Frau den Schwanz eines Mannes ritt, und der Mann setzte sich auf und leckte, saugte und biss sich auf die Brustwarze und schlug mit der Hand auf die andere.

In einsamen Nächten kehrt sie immer wieder in diese Erinnerung zurück und kneift sich im Bett die Brustwarzen. So schnell sie kann, knöpft sie ihre Bluse auf und zieht ihren BH nach unten, um an ihre schmerzhaft aufgerichteten Brustwarzen zu gelangen. Ein Stöhnen gleitet aus ihrem Mund, als sich ihre Finger um die vollgestopften Noppen schließen. Es fühlt sich an, als hätten beide einen direkten Draht zu ihrem Kitzler.

Mit ihren Augen, die seine suchen und sich dann wieder an die schöne Bewegung seiner Hand klammern, spielt sie mit ihren Brustwarzen, solange sie stehen kann, was nicht sehr lang ist, und schiebt schließlich ihre Hand zurück in ihr Höschen. Alles ist jetzt mehr. Empfindlicher, intensiver, geschwollener, heißer, feuchter. Sie spürt, wie sich ein Spritzer Sahne durch ihre Schamlippen drückt, wenn sie sich etwas mehr zurücklehnt, um ihrer Hand mehr Bewegungsfreiheit zu geben.

Normalerweise berührt sie beim Masturbieren nur ihre Klitoris. Heute jedoch hat sich ihre Vagina mit einem dicken Schwanz in eine schmerzende Mulde verwandelt, die zumindest ein wenig nach Füllung verlangt. Sie gleitet mit dem Mittelfinger in den heißen, nassen Brunnen und spürt, wie ihre eigenen Muskeln flattern, als sie wieder herausgleitet und ganz an ihren Kitzler und Rücken rutscht. Sie passt ihren Rhythmus an den seiner Hand an seinem Schwanz an und schiebt sie wieder hinein und heraus. Ihre rechte Hand liegt um ihre Brust, ihre linke zwischen ihren Beinen, ihre Augen werden von seiner gefangen.

Schneller, sagt sein Mund und sie will stöhnen und will sich bereitwillig, gierig, vor Freude schreien, wenn sein Pokerface zerbricht und seine Lippen sagen Oh Scheiße, ich werde kommen. Sie ist in der Nähe, aber noch nicht da. Noch nicht. Sie schüttelt den Kopf.

Er packt seinen Schwanz an der Basis, als wollte er ihn erwürgen, und er zuckt wie verrückt, sichtbar glänzend vor Sperma. Zu wissen, wie nahe er war und dass er aufhörte, nur weil sie es sagte, bringt sie zum Stöhnen. Mit seiner freien Hand deutet der Mann auf sie, ebenfalls anzuhalten und ihre Hand aus ihrer Hose zu ziehen. Sie atmet schwer und fühlt immer noch den Geist ihres eigenen Fingers in ihrer Muschi.

Bei dieser Geschwindigkeit geht sie davon aus, dass sie beim Orgasmus, der sich gerade in ihr aufbaut, buchstäblich ohnmächtig wird. Dann steckt er seinen Mittelfinger in seinen Mund und fordert sie auf, dasselbe zu tun. Bing wieder, sie stimmt zu, riecht und schmeckt sich selbst, spürt die seltsame Konsistenz ihres Saftes auf ihrer Zunge und schluckt ihn herunter. Köstlich? er mund und grinst. Aus irgendeinem Grund ist sie verlegen und sie kichert.

Nun, es ist Zeit, gleich mit gleich zu bezahlen. Sie deutet mit ihren jetzt sauberen Fingern auf seine allgemeine Richtung in einem Brunnen? Worauf wartest du? Du bist dran!' Art der Bewegung. Er braucht einen Moment, um zu verstehen, aber schließlich zieht er seinen Daumen über die Seite seines Schwanzes, um etwas Sperma zu sammeln, und steckt es ihm in den Mund, ohne dabei den Augenkontakt zu unterbrechen.

Oh, verdammt. Dieser Anblick geht wieder direkt auf ihren Kitzler über. Sie kann nicht länger warten. Sie legt ihre Hand wieder auf ihre Muschi, als er seinen Rücken um seinen Schwanz legt, und diesmal gibt es für keinen von beiden ein Zurückhalten.

Es scheint nur ein paar Sekunden von rasenden Berührungen zu dauern, bis beide brechen und betteln. Jetzt? und damit jeder dem anderen die Erlaubnis gibt. Jede Zelle in ihrem Körper scheint für einen langen Moment vor Freude zu singen und zu schweben, der schwerelos in der Luft schwebt, und dann kracht ihr Orgasmus mit der Kraft eines Güterzuges durch sie hindurch, was ihre Beine zucken lässt, als würde sie durch einen Stromschlag getötet.

Schweiß durch jede Pore treibend, blendete sie tatsächlich für eine lange Sekunde die Augen. Ihre Muschi spannt sich und strömt mehr Feuchtigkeit in ihr Höschen. Sie verbeugt sich von ihrem Sitz, wirft den Kopf zurück und schreit einen langen, kreativen Fluch in ihre Passagierkabine. Die Zeit steht still für glückselige zehn, fünfzehn Sekunden, während das Nachglühen durch sie sickert.

Schließlich kehrt die Realität zurück. Sie zittert ein wenig und sammelt sich. Schwitzig und nass zu sein, ist nicht unbedingt angenehm. Sie tastet nach der Packung Kleenex, die sie in der Türtasche aufbewahrt, räumt sich so weit wie möglich auf und stopft ein Taschentuch in ihr Höschen, um etwas von dem, äh, Verschütteten und dem, aufzusaugen Bringe ihre Brüste wieder in Position.

Im anderen Auto tut der Mann dasselbe und setzt sich wieder zusammen, obwohl er nichts gegen die großen weißen Flecken auf seinem dunklen Hemd unternimmt. In diesem Moment gehen die Bremslichter des großen Lastwagens vor seinem Auto an und wieder aus. Der LKW ist ein paar Meter gefahren und fährt dann wieder.

Anscheinend löst sich der Stau endlich auf, Spur für Spur. Hinter ihnen hupen die anderen Fahrer sofort wie verrückt und sind ungeduldig, dass der Mann sich in Bewegung setzt. Gut. Soviel, um sich nicht mit den kalten Deutschen zu verbinden, murmelt sie, als könnte er sie hören, lächelt bei dem Gedanken, dass ihr Ex wirklich ein Ignorant ist, dann lächelt sie den Mann im anderen Auto an und winkt ihm zum Abschied zu er fährt weg.

Die Autobahn ist wirklich ein magischer Ort, und die Mitfahrer… puh. FIN Hallo! Also, ich war kürzlich auf der Autobahn… Ich hoffe, Sie haben die Geschichte genossen, die von der kleinen Spritztour inspiriert wurde! P.: Im Ernst. Wichsen (oder schreiben oder trinken) Sie nicht und fahren Sie nicht und denken Sie immer daran, einen Notfallkorridor für den Fall eines Staus zu bilden. Mach verdammt noch mal keine Fotos von dem Unfall.

Das machen nur Capital-A-Arschlöcher.

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