Tori und Mr Renshaw (Teil 1: Tori)

Tori bringt ihre Verliebtheit in Mr. Renshaw auf die nächste Stufe…

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Ich habe solche Abende immer geliebt. Da meine Mutter in einer Doppelschicht arbeitet und erst spät nach Hause kommt, konnte ich eine Wohnung ganz für mich alleine nutzen. Ich genoss eine lange, wärmende Dusche, zündete mein Schlafzimmer mit Duftkerzen an und drückte mich in meinen Lieblingspyjama. Die kleinen Baumwollshorts, das enge rosa Oberteil, das ein paar Zentimeter über meinen Bauchnabel fällt, das weiße Einhorn- und Regenbogenmotiv auf der Brust: Sie gehörten zu einer viel tieferen Kindheit, aber ich fand Trost in ihrer gemütlichen Vertrautheit. Ich tauchte in p, pralle Kissen und genoss die Knusprigkeit von frischem Leinen auf sauberer Haut.

Ich strecke mich wie ein Seestern und lasse sie meinen Hals wiegen und mich um meine Ohren legen. Der Tag ging mir wie ein Stummfilm durch den Kopf, und meine Gedanken richteten sich auf Mr. Renshaw.

Herr Renshaw. Ich ertappte mich beim Lächeln, wenn ich an meinen Lieblingslehrer dachte. Ein ernsthafter, kluger Mann mit schweren Kapuzenaugen und rötlichem Haar. In seinen späten Dreißigern, denke ich, war er süß vor Augenkontakt und nahm immer seine Brille ab und fingerte den Rahmen, wenn er in seine Vorträge vertieft war. Sein moderner Geschichtsunterricht über das revolutionäre Russland unternahm oft literarische Exkursionen von Dostojewski bis Nabokow, die mich in den Bann zogen und meine Liebe zu allen russischen Dingen inspirierten.

Er war auch ein zutiefst freundlicher Mann. Die Zeit um Papas Abreise hat uns hart getroffen. In diesem Winter war es für ein sensibles Kind an der Grenze zur Jugend demütigend, mit einem schweren, khakigrünen Parka aus einem Überschussgeschäft zur Schule zu kommen, aber es war alles, was sich Mutter leisten konnte. Ich ertrug leise das Necken und Zicken von Mädchen in Designermänteln und teurer Sportbekleidung, aber irgendwo auf dem Weg muss Mr. Renshaw Wind davon bekommen haben.

Er lobte nicht nur vor einer ganzen Klasse meinen "coolen, alternativen Geschmack", sondern nutzte Google Images und seinen enzyklopädischen Verstand, um einen begeisterten Vortrag über die Mod-Kultur der USA zu halten. Von diesem Tag an trug ich diesen Parka mit Stolz und begann sogar, etwas von der Musik der Szene zu erkunden. Die abfälligen Bemerkungen hörten nicht gerade auf, aber ich hörte auf, mich zu kümmern, und begann, eine Version von mir zu kuratieren, an die ich glaubte, nicht eine, die andere erwartet hatten. Ich denke oft an diesen kleinen Akt der Freundlichkeit zurück und an den Mann, der mir Selbstvertrauen geschenkt hat, als ich es am dringendsten brauchte.

Seine Freundlichkeit setzte sich fort, als ich die sechste Klasse durchlief. Die vielen Stunden, die er aufgab, mich durch meinen ausführlichen Essay über die Kunst der Russischen Revolution zu führen, gingen weit über das Maß der Pflicht hinaus. Er fand immer Zeit, las geduldig Entwürfe und hörte sich meine Ideen an.

Er wies mich in Richtung unschätzbarer Ressourcen und nutzte sein Wissen über Hochschulsysteme, um mir ein Reisestipendium zu sichern, damit ich eine Ausstellung in London besuchen konnte. Seine Begeisterung für Russland und die Kunst war ansteckend, und ich hatte das Gefühl, einen Seelenverwandten gefunden zu haben. Die Schüler-Lehrer-Grenze hielt natürlich immer; Er war gewissenhaft professionell, und ich fand etwas seltsam Süßes in seinem komischen Kampf, mir in die Augen zu schauen oder sich ganz damit zu versöhnen, mich "Tori" zu nennen.

Meine Freunde fanden ihn stickig und angespannt, aber sie haben es nicht verstanden. Hinter der Schüchternheit stand ein brillanter, selbstloser, wunderbarer Mann; Wie konnte das jemand nicht sehen?. Selbst mit achtzehn sehnte sich mein Herz immer noch nach Dad oder zumindest nach dem Ideal von Dad, das ich aus meinen eigenen Erinnerungen und dem stillen Studium der Familien von Freunden konstruiert hatte.

Mama hatte viele Freunde gehabt, ein oder zwei nette Leute, die eine Weile hier waren, aber ich vermisste den unfehlbaren Schutz und die Liebe eines Vaters. Ich fing an, komplizierte Gefühle von Wärme, Eifersucht und Anziehung auf die wenigen Männer zu projizieren, die in mein Leben kamen. Zumindest verstand ich meine Gefühle, aber ich konnte sie nicht kontrollieren. Ich wollte nicht.

Die Wahrheit ist, dass ich angefangen hatte, über Mr. Renshaws schüchterne Macken und Freundlichkeit hinauszublicken. Wann immer er sprach, war ich von seinem Mund gebannt: Seine vollen, großzügigen Lippen und sein heller Bart waren mit Gold, Gelb und Rost gesprenkelt wie ein Weizenfeld im August. Sein Adamsapfel war stark und ausgesprochen, wie es ein Mann sein sollte.

Der Nasenrücken war mit einer schwachen Galaxie brauner Sommersprossen bestäubt, die im Laufe der Zeit leicht verblasste. Ich hatte sein Aftershave geliebt, eine unverwechselbare Mischung aus Rauch und Gewürzen, die gleichzeitig exotisch und heimelig roch. Das schlichte, silberne Band an seiner linken Hand war mein Folterer, der jedes Mal, wenn es meinen Blick erregte, Eifersucht und Begierde in die Magengrube band. Bequem und gedankenverloren schlängelte sich meine Hand über meinen Körper und strich über das weiche Plateau meines Magens, als ich mich unter der Bettdecke niederließ.

Ich befeuchtete zwei Finger in meinem Mund und glitt dann unter den Bund meiner Shorts. Ich schob mich an weichen, wuscheligen Locken vorbei und fand die fleischigen Außenlippen meiner Blume. Ich formte meine Finger zu einem "V" und schätzte sie sanft auseinander. Die feuchte Feuchtigkeit stieg zu der vertrauten Berührung auf. Ich schlurfte und bewegte mich auf meinen Fersen, spreizte meine Beine, beugte meine Knie und ließ mir Raum zum Erkunden.

Ich biss mir auf die Unterlippe und seufzte. Meine Finger glitten zusammen über die feuchte Rille meiner Muschi. Ich rollte versuchsweise die Kapuze zurück und zeigte die weiche Härte meines Kitzlers. Ich massierte langsam und geduldig. Ich atmete schwer und starrte an die Decke.

Ich spürte die aufsteigende Flut auf meiner Haut. Meine Gedanken spielten mit Gedanken an Mr. Renshaw. Seine Laufbrust drückte gegen seine engen Hemden; zwei geöffnete Knöpfe enthüllen ein rotbraunes Haarbüschel; die unverkennbare Ausbuchtung in seiner Cordhose, auf die ich ganze Stunden lang starrte und mich wunderte.

Meine Finger waren in einer sich beschleunigenden Spirale eingeschlossen. Ich erhob mich von der Matratze und rang meine Shorts über meine Beine. Meine Finger drückten und polsterten um meinen Kitzler und meine Atemzüge wurden schneller und flacher. Ich spürte, wie meine Brustwarzen unter meinem Oberteil hart wurden.

Warmes Kribbeln kräuselte sich über meinen Körper und Schweiß schwitzte von meiner Brust und meinen Schläfen und kitzelte meine Haut. Ich schlüpfte in meine enge Öffnung, kräuselte langsam meine Finger und suchte nach dem schwammigen Bereich, den mir eine Zeitschrift beigebracht hatte, mein G-Punkt. Was auch immer ich traf, es war roh und empfindlich und ich wollte pinkeln. Stattdessen streckte ich meine Finger, setzte mich auf eine vertraute Position und ließ sie in die Knöchel gleiten, wobei ich meinen Kitzler mit dem Daumen rieb. Ich zog meine freie Hand über meinen Bauch und über meine Brust und fand eine aufrechte Brustwarze, die wie eine Himbeere war.

Ich kniff, schnappte nach Luft und zuckte zusammen. Eine erhabene Schärfe zitterte durch meinen Körper. Ich stöhnte und warf meinen Kopf zurück in die Kissen.

Ich knirschte mit geschlossenen Augen und kämpfte darum, ihn zu fühlen. Kratzige Stoppeln gegen mein Gesicht; männliche Hände formen meine Titten; sein harter Schwanz anstelle meiner Finger, fickt mich. Ich quietschte und krümmte mich wie ein hilfloses Tier.

Ich rollte mich auf die Knie, legte mein Gesicht in ein Kissen und griff unter meinen Körper. Ich streichelte meinen Kitzler zwischen meinen Fingern und staunte über seine Größe und Härte. Warme Säfte tropften über meinen Handrücken.

Ich stellte mir vor, wie er mich so fickte, verletzlich und offen. Ich hatte keine Ahnung, wie sich das anfühlen könnte, aber der Gedanke brachte mich näher an den Rand. Ich stieß einen gedämpften Schrei in ein Kissen und biss auf die trockene Baumwolle, während meine Finger eine immer enger werdende Spirale zwischen meinen Beinen verfolgten.

Gott, ich brauchte ihn! Ich skizzierte seinen Schwanz in meinem Kopf. Eine glatte, sanft geschwungene Länge, gekrönt von einem fetten, rosafarbenen Kopf. Die, an die ich mich aus dieser Pornoszene erinnerte. Es war perfekt.

Keuchend und mit großen Augen kroch ich über die Matratze, kramte in meiner unteren Nachttischlade herum und zog einen heftig-rosa Vibrator heraus. Es summte dringend und pochte dann, als ich instinktiv sein Tempo auf das langsame, pulsierende Rumpeln zurücksetzte, das ich zu lieben gelernt hatte. Ich drückte einen großzügigen Tropfen Schmiermittel auf den Kopf und massierte ihn in den weichen, gummiartigen Schaft.

Ich warf mich zurück in die Kissen, meine Beine waren breit und bebten wie Schmetterlingsflügel. Ich rollte es über meinen unteren Bauch und dann über meine inneren Schenkel und genoss sein leises Summen gegen die empfindlichen Teile meiner Haut. Ich schnappte ein wenig nach Luft, als ich die Spitze hineinschob und mich an meinen engen Wänden vorbei drückte.

Die Hasenohren schlugen gegen meinen Kitzler, als ich seine volle Länge in meine hungrige Muschi lockerte. Verloren hinter geschlossenen Augen konnte ich ihn bei mir spüren. Das verbrannte Zimtaroma der Kerzen erinnerte mich an sein Aftershave, und ich sah, wie sich sein Gesicht und seine vollen Lippen bewegten, um mich zu küssen. Ich rollte mit der Zunge und wollte unbedingt seine Küsse spüren. Ich schmeckte die Trockenheit meines Mundes und schluckte und griff nach meinen Titten, während ich den Vibrator zwischen meinen Beinen weiter schleifte.

In meinen Gedanken liebte er mich mit traurigen, freundlichen Augen, die schließlich in meine blickten, als er meinen Namen einatmete: 'Victoria'. Ich liebte es, wie er meinen Namen sagte; Mein richtiger Name, ein Name, den niemand außer ihm benutzte. "Vic-tor-ia". Jede geflüsterte Silbe tanzte in meinen Ohren. Ich bockte und wand mich, vergrub mein Gesicht in einem Kissen, die Ohren klimperten unaufhörlich.

Meine Brust hob und senkte sich mit schnellen, flachen Atemzügen, als ich an meinen Titten tastete und meine Pussywände fest um den niedrig pulsierenden Schaft klemmten. Meine Mundwinkel streckten sich zu einem breiten, schmerzhaften „O“ und ein hoher, durchdringender Schrei hallte durch den Raum, als ein ausgestreckter Zeigefinger die Ohren fest gegen meinen Kitzler drückte. Meine Finger zogen an dem Laken und gruben sich in die Matratze bis zu den Federn. Mein Körper bat um Befreiung und um mehr: Für einen perfekten Moment hielt eine erhabene Pattsituation an.

Und gab dann nach. Ein Kaleidoskop fragmentierter Bilder explodierte hinter meinen Augen. Seine abwendenden Augen und sein süßes Lächeln; sein silberner Ring und sein offenes Hemd; sein goldener Mund und sein gebogener Schwanz. Ich ersetzte den Vibrator mit zwei Fingern, mein Daumen kreiste schnell um meine angeschwollene Klitoris.

Ich atmete tief und bedacht ein und probierte die Technik aus, die ich gelesen hatte, um das heiße, aufsteigende Gefühl zu bewahren, das über meinen Körper strich. Ich drückte eine harte Brustwarze und die Intensität stieg unten an. Meine Muschi packte mich fest an den Fingern und ich machte einen Satz nach vorne, beugte mich doppelt über die gesperrten Knie, als ich mich zum Orgasmus brachte. Meine Zehen kräuselten sich in der Matratze und ich schrie in die Laken, meine rechte Hand war von Geilheit durchnässt.

Ich ließ mich in einladende Kissen zurückfallen und lauschte dem Flattern zitternder Beine und flacher Atemzüge, die bis in den Abend hinein zurückgingen. Ich zog die Bettdecke über mein Gesicht und lachte, mein Gesicht brannte in einem b. Was war das!..

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