Im Haus der vergessenen Kameras

Du hast noch nie einen Puma wie Jillian getroffen. Bete, dass du nie tust....…

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"Könnten Sie mir mit meiner Kamera helfen?" Sie fragte. Ich versuchte, die nebelumhüllten Pylone der Golden Gate Bridge auf das Grundglas meiner alten Kamera zu fokussieren. Als ob Jillians geschmeidige Silhouette aus dem wirbelnden Nebel auftauchte.

Selbst in dem umgekehrten Bild auf der Mattscheibe der Kamera war sie die schönste Frau, die ich je gesehen hatte. "Ähm… ich denke schon. Sicher." Stammelte ich und stieg unter dem dunklen Tuch der Kamera hervor.

Damals war ich ein Inbegriff von San Francisco. Skinny, selbstbewusst und Street-Smart. Ein Lächeln von Jillian machte mich zu einem schreienden Idioten.

Nur in der Mitte von San Francisco konnte Jillians Belle-Epoche-Garderobe mit Röcken über Krinolinepetticoats und einem eng anliegenden Oberteil ohne Markierungen unbedeutend wirken. Rückblickend war der Herbst 1965 einer dieser tiefgreifenden kulturellen Wendepunkte. Die Hipster der Generation und ihre Rollkragenpullover, Spitzböcke und Baskenmützen, verblassten. Flower-Power-Hippies mit einer Faszination für viktorianische Vintage-Mode und psychedelische Drogen hatten gerade Einzug gehalten.

Jillians unerschütterliches Benehmen, zeitlose Schönheit und Vorliebe für alle vormodernen Dinge schienen perfekt in diese schöne neue Welt aus schulterlangem Haar, antiker Kleidung und glückseligem Lächeln zu passen. Ich könnte mir leicht vorstellen, wie Jillian sich in einem der Happenings im Golden Gate Park für die San Francisco Mime-Truppe anfeuert. Oder beim Publikum in der Coffee Gallery ein paar Blocks von meinem Haus in North Beach. Eine Sängerin namens Grace Slick und ihre Band, die Great Society, spielten dort eine merkwürdige neue Musik. Auf der Straße stand fest, dass die Great Society am besten geschätzt wurde, wenn sie Unkraut rauchte, oder besser noch LSD abnahm.

Als ich gerade erfahren wollte, war Jillians Welt weitaus unbekannter als jeder LSD-Trip. Aber an diesem Morgen, als sie einen Battenburg-Spitzenschirm in einer Hand und eine Leica-Kamera in der anderen Hand hielt, sah sie für mich wie die vollkommenste Kreatur in Gottes großer Schöpfung aus. Die sexzentrierte Mentalität meines verstorbenen Teenager-Geistes sah die erotischen Möglichkeiten auch ohne Psychedelika vor. Jillian und ich liegen am Strand, ihre Röcke und Petticoats sind schief und meine Finger untersuchen die feuchten Falten unter ihrem Höschen. Sie tastete sich auf dem Rücksitz des 57er Chevy meines Vaters ab und zog mit ihren kleinen Händen den Stoff meiner Jeans zurück.

Auf dem moosbedeckten Bett der Muir Woods liebten sich die Menschen, weiches weißes Fleisch, das im schimmernden Sonnenlicht vor Schweiß schimmert. Sie reichte mir ihre Kamera. Das kalte Metall an meinen Fingerspitzen brachte die Träumerei zu einem Ende, abgesehen von der unfreiwilligen Schwellung zwischen meinen Beinen. "Ich sehe nichts Falsches", sagte ich, nachdem ich den Filmvorlauf, den Auslöser und den Fokussierring untersucht hatte.

"Das muss ich sein", entschuldigte sie sich. "Ich verstehe nicht, wie es funktioniert." Dann fiel mir das Teleobjektiv auf. Der Leica ist ein Entfernungsmesser-Design, das zur korrekten Fokussierung mit langen Objektiven eine Parallaxeneinstellung erfordert.

Ich setze den Parallax-Adapter zurück und gab ihn zurück. "Verwenden Sie den normalen Sucher nicht mit dieser Linse", sagte ich zu ihr. "Richten Sie Ihre Fotos ein, indem Sie durch dieses kleine Ding oben schauen", sagte ich und zeigte auf den bauchigen Parallaxadapter.

Jillian dankte mir, fragte nach meinem Namen und wollte etwas über mein Leben in San Francisco wissen. Sie war vor allem fasziniert von der alten hölzernen Blickkamera mit ihrem roten Lederbalg, der polierten Messinglinse und den vielen Metallbeschlägen. Es war ein Familienerbstück, das mir im reifen Alter von 17 älter schien als die Zeit selbst.

Erst nach etwa sechs Monaten, als ich meinen Führerschein hatte, durfte ich die Kamera aus dem Haus nehmen. Selbst dann warnte mein Vater: "Lass es nicht aus den Augen. Denk nicht daran, es zu leihen." "" Für niemanden ", fügte er ominös hinzu.

Jillian fragte, woher sie kam, und ich erzählte ihr die Familienlegende. Vor dem großen Erdbeben hatte mein Urgroßvater die Kamera aus Philadelphia mitgebracht und ein Porträtstudio im Tenderloin eröffnet Er stellte sich für einen Frauenmann und sein Atelier für weibliche Matratzen, Lehrer, Mägde, Salontänzerinnen, Bühnenschauspielerinnen und sogar Bordellmädchen bereit. Einige seiner überlebenden Glasplatten-Negative waren formale Portraits, aber auch viele informelle Nudes und Boudoir-Szenen.

Mein Dad zwinkerte manchmal und sagte: "Eines Tages wünschst du, du hättest die Hälfte der Dinge gesehen, die diese alte Kamera hat." Ich lehnte das immer als einen seiner blöden Witze ab Die Ehrfurcht vor der Kamera brachte mich zum Staunen. Als sie ihren Holzrahmen mit einer fast erotischen Intensität streichelte, empfand ich einen irrationalen Neid. "Eine alte Kamera wie diese, denken Sie nicht, Davey?", fragte sie leicht berührend mein Arm, als ob sie meinen Neid spürte.

"Denk nach von diesen Mädchen. Jetzt weg, aber so lebendig und schön an ihrem Tag. "Wie wunderbar muss es gewesen sein, das flüchtige Wesen ihrer Jugend einzufangen", sagte sie wehmütig.

"Es ist fast eine Art Unsterblichkeit, nicht wahr? Als würde man die Zeit der Zeit für immer zurückhalten." "Ich denke", sagte ich und folgte ihr überhaupt nicht. Ich war nur dankbar, dass diese schöne Frau mich bemerkt hatte. Mehr noch, sie akzeptierte mich auf eine Weise, die noch kein Erwachsener zuvor hatte. Jillian bot keine Ratschläge oder Lebensstunden an.

Nur aufrichtige Fragen, die meine Gedanken, Gefühle und Überzeugungen untersuchten. "Davey?" Sie fragte. "Kannst du mir zeigen, wie dieses alte Ding funktioniert?" Ich habe alle Drehregler und Knöpfe erklärt. Ich zeigte ihr, wie man mit den Balgschienen ein Bild auf die Mattscheibe fokussiert, als mir eine Idee aufkam. "Ich könnte dein Porträt mitnehmen", schlug ich vor.

"Oh Davey!" sie rief aus. "Ich würde es lieben!" "Wenn wir den Strand hinunter zogen, können wir die Brücke im Hintergrund bekommen." "Ich habe eine bessere Idee", sagte sie mit einem Blick in ihren Augen, den ich vorher nicht gesehen hatte. "Lass uns zu mir gehen." Während ich packte, machte Jillian mit ihrer Leica ein paar Fotos von der Brücke und drehte dann die Linse auf mich.

Fotografen machen selten gute Motive. Steif und selbstbewusst war ich keine Ausnahme. Aber Jillian hatte eine Art, mich zu beruhigen. Sie lobte die Farbe meiner Augen, den Glanz meiner unruhigen braunen Haare, meinen schlanken Körperbau.

Als ich mich schließlich in eine Haltung niederließ, die sie erfreute, belohnte sie mich mit einem Lächeln, das heller als die Mittagssonne brannte. Als ich am Strand hinter ihr lief, schwankte Jillians schmale Hüfte und Gesäß in einem Rhythmus, der wieder einmal meine endlosen Vorräte an sexuellen Phantasien entzündete. Ich folgte ihr durch die Feigen und Buschweiden zu dem unglaublich steilen Weg, der am Lincoln Boulevard endet. Ein Hackney-Pferd und eine Kutsche saßen in der gepflasterten Halle. Von Zeit zu Zeit hatte ich solche Waggons gesehen, die sich durch den Verkehr in The Haight schlängelten oder im Golden Gate Park klapperten.

"Sie kümmern sich nicht um meinen alten Buggy, oder?" Fragte Jillian. "Es ist eine Art… Fetisch, den ich habe." "Auf keinen Fall!" Rief ich aus "Ich meine, ich war noch nie in einem. Aber ich wollte es immer schon." Der Fahrer half uns in die Kabine und verstaute meine Kameraausrüstung unter dem leeren Sitz. Mit seinen Hammelfleisch-Koteletten, dem Morgenmantel und dem Zylinder sah er direkt aus dem Gussteil.

"Zuhause, Fräulein?" er hat gefragt. Jillian nickte, und als wir auf den Boulevard rollten, begleitet von dem Hufschlag des hochstufigen Hackney, fühlte ich mich, als würde ich in das 19. Jahrhundert zurückgefegt. Ich versuchte, unserem Standort zu folgen, als wir aus dem Presidio in dieses Gewirr von kurzen, kurvigen Straßen um Sea Cliff und China Beach auftauchten.

Aber in der Kabine waren Jillians tiefer Halsausschnitt und die Art und Weise, wie ihre Brüste mit der Bewegung des Wagens abprallten, so ablenkend, dass ich, als wir in der Einfahrt eines weitläufigen viktorianischen Haus aus Lebkuchen standen, völlig die Orientierung verloren hatte . Ich folgte Jillian durch eine hintere Speisekammer und eine knarrende, enge Treppe, die sich zu einer großen, mit Bücherregalen gesäumten Sitzecke öffnete. Zu meinem Erstaunen enthielten die Regale Hunderte und Hunderte von Kameras.

Einige erkannte ich sofort: Kodak Brownies, Graflex Press Cameras, Leicas und Rolleiflexes. Andere waren weniger bekannt, wie die Beirettes, Werras, Contessas, Retinettes und sogar ein russischer Sputnik mit drei Linsen. "Beeindruckend!" war alles was ich sagen konnte. "Ich dachte, es würde dir gefallen." Es ist schwer zu beschreiben, wie Jillian mich gerade anlächelte. Dieses eine Lächeln war so aufrichtig und liebevoll.

Es gab mir das Gefühl, als hätte ich noch nie ein richtiges Lächeln gesehen. "Sie gehören zu meinem Vermieter, einem alten Mann, der sein ganzes Leben lang Kameras gesammelt hat." "Ist es eine Art Museum oder etwas?" "Ja. Ich denke, man könnte das sagen", sagte sie und schaute in meine Augen. "Er nennt es" Das Haus der vergessenen Kameras "." "Oh, das ist cool", sagte ich, ohne die Bedeutung des Namens wirklich zu verstehen. Jillian wartete geduldig, während ich die Regale durchsuchte.

"Komm, Davey", sagte sie, als meine Begeisterung nachließ. "Ich habe andere Dinge, die ich dir zeigen kann." Jillians Zimmer war ein Museum der etwas anderen Art mit hohen Decken und großen, verglasten Fenstern. Vielleicht, weil ich keine Schwestern habe, ist das Mädchenzimmer ein Mysterium und ein geflüstertes erotisches Potenzial. Im Falle von Jillians Zimmer flüsterte Eros nicht, brüllte er. Die Wände waren in einem Meer von Aktfotos dekoriert.

Es gab alle Größen und Arten, von Daguerreotypen in Briefmarkengröße bis hin zu glänzenden Drucken. Es gab Männer und Frauen. Einige waren künstlerisch. Einige waren erotisch. Einige waren lasziv.

Viele waren berühmt. Ich habe ikonische Fotos von Weston, Henri Cartier Bresson und Horst P. Horst erkannt.

Über dem Kaminsims in einem Blattgoldrahmen befand sich Alfred Stieglitz 'Foto von "Georgia O'Keefe, Hand and Breasts" und ein Paar von E.J. Bellocqs Bordell-Portraits im Rotlichtviertel von New Orleans. Hinter Jillians Bett befand sich eine kleine Nische, und die Porträts, die ich dort sah, zogen mich wie ein Magnet an. Sie waren von Jillian. Einige waren zeitgenössisch.

In den meisten Fällen wurde ihr Haar und Make-up in bemerkenswert überzeugenden Nachahmungen historischer Stile hergestellt, wie etwa 'Rosie the Riveter', Flapper und sogar einige mit einem Gibson-Girl-Look aus der späten viktorianischen Zeit. Am erstaunlichsten und sicherlich der Grund, aus dem ich genau übersah, wie bemerkenswert überzeugend die historischen Drucke erschienen, war Jillian selbst. Jillians Haut hatte die makellose Durchsichtigkeit einer Porzellanpuppe, abgesehen von einem leichten Streichen der Sommersprossen über der oberen Brust und dem halbmondförmigen Muttermal auf ihrem inneren Oberschenkel. Ich schätzte, dass sie ungefähr 30 Jahre alt war.

Jillians Brüste hatten die Reife eines Teenagers mit Brustwarzen, die in den Himmel strebten, als ob sie kurz davor waren, die Flucht zu ergreifen. Ihre Taille war unglaublich dünn und verlieh ihr eine Sanduhrform, obwohl ihre Hüften eng genug waren, um als jungenhaft bezeichnet zu werden. In ihren Fotos, wie im richtigen Leben, schienen Jillians Beine mit perfekt gedrehten Waden und zarten Oberschenkeln für immer zu bestehen. Ihr Bauch war flach und glatt und ihr öffentliches Haar war so dünn und blassblond, dass es kaum wahrnehmbar war. Mir war klar, dass es keinen Sinn machte, eine Belichtung für ein herkömmliches Porträt zu verschwenden.

"Wie viele Teller haben?" fragte sie, als ob sie meine Gedanken lesen würde. Ich war beeindruckt, dass Jillian meine Kamera vor der Erfindung des Films verwirklichte und tatsächlich Glasplatten-Negative verwendete, die ich in der Dunkelkammer herstellen musste, indem sie einen ätherreichen Pyroxylinsirup über eine Glasscheibe gossen und dann badeten in einem Silbernitratbad. Es war schwierig, zeitaufwändig und fehleranfällig. Nach einem Dutzend Versuchen hatte ich Glück, ein paar nützliche Negative zu bekommen.

"Nur vier", sagte ich zu ihr. Während ich meine Sachen auspackte, ging sie zu ihrem Himmelbett und senkte die muslimischen Seitenvorhänge, so dass aus dem Vorhang auf der Fensterseite des Raums eine "weiche Lichtbox" und aus dem anderen ein Reflektor entstand. Ich stellte das Stativ am Fußende des Bettes auf und montierte die Kamera. Sobald ich die Glasplatte negativ eingelegt hatte, trat Jillian auf und sah mir in die Augen. "Nun, Mr.

Photographer, sind Sie bereit?" Ich hatte kaum geantwortet, als sie anfing, die Knöpfe an ihrem Oberteil zu lösen. Darunter trug sie ein seidiges Leibchen ohne BH. "Helfen Sie mir, Davey", sagte sie, drehte den Rücken und zeigte auf eine lange Reihe von Knöpfen, die hinter ihrem Überrock liefen.

"Wie kannst du das alleine machen?" Fragte ich und tastete so gut ich konnte mit den Knöpfen herum. "Es gibt eine geheime Technik", sagte sie mit gespielter Ernsthaftigkeit. "Aber nichts geht über einen gut aussehenden Helfer." Nachdem der Überrock auf den Boden gefallen war, habe ich die Schichten der Krinolinepetticoats gelöst. Schließlich stand sie in weißen Spitzenhöschen und einem Leibchen vor mir.

"Du bist dran", sagte sie mit einem sehr ungezogenen Lächeln. "Mir?" Dies hatte ich nicht erwartet. "Ich habe noch nie für einen bekleideten Fotografen posiert und fange jetzt nicht an.

Fair ist fair. "Ich könnte ein halbes Dutzend Mädchen nennen, die mich schon nackt gesehen hatten. Aber keiner von ihnen hatte einen winzigen Bruchteil von Jillians unverdünnter Sexualität." Das wird peinlich ", sagte ich zu ihr und zog mein Hemd über Wenn ich mich nach einer Erektion von mehr als vier Stunden ärztlich behandeln lassen wollte, wäre ich vor langer Zeit in der Notaufnahme gewesen. Ich hatte seit dem Moment, in dem ich von Jillian träumte, hartes Holz getragen.

„Davey“, lächelte sie und wieder schien der Raum um viertausend Watt heller zu sein. „Glaubst du, ich habe es nicht bemerkt?“ „Mein Boner?“ „Wie Sie es so elegant formulieren. Ja! ", Sagte sie mit einem neckischen Lachen.„ Ich bin nicht aus Stein, weißt du? Glaubst du nicht, die Umrisse deines harten Schwanzes zu beobachten, hat meine Neugier nicht geweckt? "„ Ernsthaft ", sagte ich und senkte meinen Reißverschluss.„ Ich hatte keine Ahnung. "" Es ist eine erworbene Fähigkeit, Davey ", sagte sie. Ihre Augen folgen meinen Fingern.

"Frauen können sexuelle Interessen besser verbergen. Ich war den ganzen Morgen ein gutes Mädchen. Das Wenigste, was Sie jetzt tun können, ist, es mir jetzt zu zeigen. "Damit glitt meine Jeans meine Beine auf den Boden. Ich trug weiße Baumwollslips, die der Fantasie wenig abspielten." Sie sind dran ", brachte ich heraus ein selbstbewusster Ton, der eine Fälschung war, sie lächelte mich schüchtern an und hob das Hemdchen über den Kopf.

Sie könnten denken, dass sie die Ware sozusagen in ein paar sehr guten Fotos untersucht hatte, dass das eine Enttäuschung sein würde Die Fotos von Jillians nackten Brüsten fingen nicht an, den wahren Dingen gerecht zu werden, und mein Herz klopfte bereits in meiner Brust und begann mit dem nachdrücklichen Schlag einer Blaskapelle zu schlagen. "Bereit?", Neckte sie und nickte meine Slips. Gemeinsam hakten wir unsere Daumen in unsere Taillenbündel und senkten sie auf drei.

Obwohl es offensichtlich kein Fremder für den männlichen Körper ist, tat Jillians Reaktion, eine plötzliche Erweiterung der Augen, begleitet von ein wenig leiser Pfeife, Wunder für mein Selbstvertrauen. Meine Hände zitterten, und sobald sie über den Hosenbund sprang, schwankte mein Schwanz auf und ab wie Big Bird, der nach Äpfeln taucht. Jillian hatte ein Lächeln in den Augen, aber sie nahm nie den Blick von mir und biss unbewusst auf ihre Unterlippe, was selbst ein dichter 17-Jähriger als Zeichen sexueller Erregung erkennen konnte. "Was jetzt?" fragte sie und warf ihren Slip mit einem Schlag oder ihrem Knöchel auf einen Stuhl. Ich glaube, ich war wirklich überrascht, dass sie sich in der Nische befand, einige Minuten lang über die Fotos nachgedacht, dann vier Bilder von der Wand gezogen und sie neben die Kosmetik ihrer Eitelkeit gestellt hat.

"Diese vier", sagte ich und deutete auf die Bilder. "Aber sie sind schon fertig." "Und jetzt machen wir sie besser", antwortete ich. "Na dann", sagte sie.

"Lass uns anfangen!" Mit viel Necken und Flirten und ekelhaftem Exhibitionismus haben wir uns die vier Posen durchgearbeitet und, denke ich, bei jeder davon ein wenig verbessert. Es war nicht brillant kreativ, aber es hat uns ein Gefühl der Errungenschaft hinterlassen. "Davey", sagte sie, als ich die letzte Glasplatte weglegte. "Lass uns ficken!" Das war die Einladung, die ich brauchte. Ich machte einen halben Schritt, sprang buchstäblich auf ihr Bett und zog Jillian mit.

Unsere Lippen waren geschlossen, meine Finger fanden ihre steifen Nippel und ihre Finger um meinen wahnsinnig harten Schwanz. Später, wenn ich sie besuchte, verbrachten wir manchmal stundenlang ein delikates Vorspiel. Dieses Mal nicht. Die Fotografie hatte genug Vorfreude gehabt.

Sobald Jillians Finger meinen Schwanz gefunden hatten, führte sie ihn zwischen ihren Beinen und ihre Unterlippen teilten sich, um ihn anzunehmen. Mit einem langen Hub rutschte ich mühelos hinein. Wir fielen in den Tanz eines Liebhabers, der teils die Hüften stieß, teils sanfte Wellen. Wir fingen langsam an und das Tempo stieg allmählich an, ohne wirklich Pause zu machen. Bald wimmerte Jillian und meine Hüftstöße hämmerten gegen ihren heißen, schleifenden Sex.

Mein Schwanz zog sich zurück und schoss von seiner Ejakulation, begleitet von einem Quietschen von Jillian und einer rollenden Kontraktion ihrer Gebärmutter. Mein jetzt hypersensibler Schwanz reagierte mit einem weiteren pulsierenden Spritzen, und wieder zogen sich die Wände ihres Kanals mit einem muskulösen Griff um mich zusammen und zogen mich tiefer hinein. Der Zyklus dauerte an, bis ich buchstäblich das Gefühl hatte, ich wäre von meinem letzten Tropfen gemolken worden.

Meine Lippen fanden Jillians Nippel und als ich ihre Brust in meinen Mund saugte, spürte ich das Klopfen ihres Herzens und das Auf und Ab ihrer Atmung. Ihr Körper wirkte zerbrechlich und zart, als ich sie an mich zog. Ich erwachte zu Jillians sanften Streicheln. Für einen Moment waren alles ihre registrierten blauen Augen, die mit einem Blick von unendlicher Zuneigung auf mich herabschauten.

"Du hast stundenlang geschlafen", sagte sie leise. Sie trug einen dünnen Seidenmantel, der ihre wundervollen Konturen kaum verdeckte. Ich war noch nackt "Der Sammler hat gefragt, ob Sie ihn besuchen könnten, bevor Sie gehen", fuhr sie fort.

"Es gibt etwas, das er dich gerne fragen würde." Dieser letzte Satz löste einen mentalen Alarm aus und ich schaute zum Fußende des Bettes, wo ich die Kamera verlassen hatte. Es war weg. "Es ist sicher", sagte Jillian in ihrem Tonfall, der mich immer sofort beruhigen würde. "Zieh dich an, ich bringe dich zum Sammler… und deine Kamera." Wir gingen durch das Wohnzimmer mit seinen hunderten alten Kameras und gingen in den Hauptflur. Während die erste Sammlung mich erstaunt hatte, machte mich das, was ich jetzt sah, sprachlos.

Soweit ich sehen konnte, standen Tausende und Abertausende von Kameras auf Regalen. Das schwache Licht reflektierte sich von Linsen, die mir wie ein kosmisches Geheimnis zuzucken schienen. Es war auch nicht nur eine Kameraebene. Wir stiegen eine kreisförmige Treppe hinunter, die durch den Boden, in den Keller und sogar in ein Untergeschoss führte. In jeder Etage befanden sich mehr Regale mit mehr Kameras, wie etwa ein gewaltiger Bogen von Noah, der nicht der Erhaltung eines Mannes und einer Frau jeder Art gewidmet war, sondern Beispiele für scheinbar jedes Kameramodell, das seit Beginn der Fotografie gebaut wurde.

Am Fuß der Treppe stieß Jillian eine luftdichte Tür auf. "Klimakontrolliert", sagte sie und hielt mir die Tür auf. "Nur handgefertigte Kameras und die seltensten und filigransten Fließbandmodelle sind hier unten." Noch ein langer Gang.

Mehr blinkende Objektive und, genau wie Jillian vorgeschlagen hatte, reihen sich die eleganten und durchdachten Vintage-View-Kameras der Reihe nach aneinander, so dass mein altes Modell wie ein armer Cousin aussah. Endlich noch eine luftdichte Tür und wir betraten einen Raum mit dicken orientalischen Teppichen, Chesterfield-Ledersofas und dunklen Eichenwänden. Mittendrin war der Sammler, seine Hand ruhte leicht auf dem Rahmen meiner Kamera. "Gewohnheit, die von der American Optical Company in New York City irgendwann in letzter Zeit gebaut wurde." er sagte.

Es war etwas Jugendliches in seinen Augen. Aber sie sahen aus einem ruinierten Gesicht heraus. Nur in Graphic Novels hatte ich einen so verdrehten und runzeligen menschlichen Körper gesehen. "Selten. Aber kaum einzigartig", sagte er und schnappte leicht nach Luft.

"Was diese Kamera von allen anderen unterscheidet, ist ihre Herkunft, die Orte waren und vor allem die Dinge, die sie gesehen hat. Die Bilder, die sie aufgenommen hat." "Ja", stimmte ich ohne große Überzeugung zu. Im Vergleich zu vielen anderen Kameras in seiner Sammlung schien meine alte, angeschlagene alte Kamera ehrlich gesagt nicht sonderlich beeindruckend zu sein. "Haben Sie jemals darüber nachgedacht, dass eine Kamera ein Tor zur Unsterblichkeit sein könnte?" "Nicht wirklich.

Ich meine, ein altes Foto ist eine gewisse Unsterblichkeit", sagte ich. "Metaphorische Unsterblichkeit", sagte er fast höhnisch. "Ich spreche von der wahren Sache. Sie leben über Ihre Jahre hinaus. Eine Wunschvorstellung, denke ich." "Ich denke", antwortete ich, unsicher, worum es ging oder wohin es ging.

"Die Kamera gehört Ihnen, nicht wahr?" "Nun, es gehörte meinem Urgroßvater." "Dann beleidige ich dich nicht Geld dafür", sagte er und beobachtete mich aufmerksam. "Aber wenn Sie einverstanden wären, es mir vielleicht für ein paar Wochen zu leihen", machte er wieder Pause und schien Jillian um ihre Zustimmung zu bitten. "Ich werde dafür sorgen, dass Sie hierher kommen, wann immer Sie wollen, so oft Sie wollen, zum Haus der vergessenen Kameras." "Nur für ein paar Wochen?" Ich habe gefragt.

Ich sah Jillian an, die mich ermutigend anlächelte. "Ja", sagte er. Ich überzeugte mich davon, dass die Kamera in dieser klimatisierten Umgebung besser war als in der feuchten Ecke meines Schlafzimmers.

Und noch wichtiger war, dass es Jillian war. Ich hatte das Gefühl, dass ich sie vielleicht nie wieder sehen würde, wenn ich die Kamera nahm. "Ich kann jederzeit kommen? Nimm die Kamera wann immer ich will?" Er stimmte mit einem Nicken zu. "Nun", ich machte eine Pause und schaute Jillian an.

Mit ihrem Lächeln lösten sich alle Zweifel auf. "OK", sagte ich. Er nahm ein Blatt stationäres Papier und schrieb mit einem prächtigen alten Mont-Blanc-Füllfederhalter eine kurze Quittung in der Art einer blühenden Schreibschrift, die schon damals zu einer verlorenen Kunst wurde: 17. September 1965: Das Haus der vergessenen Kameras bestätigt Die temporäre Leihgabe einer Sucher-Kamera, die von American Optical Co., New York, NY, in letzter Zeit angefertigt wurde und mit einem 4 "-Rückfokussierungs-Peerless-Objektiv und Zubehör-Entfernungsmesser ausgestattet ist.

Das Haus der vergessenen Kameras ist für die sorgfältige Pflege der Sucher-Kamera verantwortlich und verpflichtet sich, die Kamera sofort auf schriftliche Anfrage des Besitzers an ihren Besitzer zurückzugeben. Später, als ich die Trockenglasplatten aufhob, gab mir Jillian eine Telefonnummer. "Wann immer Sie besuchen wollen, rufen Sie dies an.

Die Kutsche wird Sie an der Abzweigung am Lincoln Boulevard treffen." Jillian begleitete mich zur Einfahrt. Auf der Rückfahrt habe ich versucht, Straßenschilder oder andere Wahrzeichen zu erkennen, aber es war eine dunkle, mondlose Nacht und ich habe nichts Bekanntes gesehen, bis wir uns nach El Camino del Mar bogen. In der nächsten Woche ging ich nach Das Haus der vergessenen Kameras jeden Tag, sobald die Schule aus war, und blieb meistens nach Mitternacht. Am Wochenende kam ich am frühen Nachmittag an. Ich habe den Sammler nie wieder gesehen, aber Jillian wartete immer und auch jetzt war ich mit einigen der Dinge beschäftigt, die wir gemacht haben.

Am Samstag gab sie mir einen Handjob in der Kutsche und einen Blowjob unter dem Tisch eines irischen Pubs auf The Haight. Danach liebten wir uns auf der Wiese hinter der kolonnierten Bandshell im Golden Gate Park. Und das war nur eine Vorspeise. Ironischerweise hatte Jillian eine Phobie.

Sie hasste Autos und die meisten anderen modernen Geräte, außer natürlich Kameras. Wenn wir irgendwohin gefahren sind, war es immer mit der Kutsche. Ironischerweise war sie auch kein Fan des durch elektrische Gitarren getriebenen Stils der psychedelischen Musik, die in den Bars und Clubs rund um Haight und North Beach boomte. Jillian brachte mich in die Kunst des Liebeschaffens ein, als die Kutsche schwankte und schauderte und die Landschaft an den vorbeigehenden Fenstern vorbeifuhr. Sie konnte ihre Leidenschaft nicht zurückhalten, sie schnappte und stöhnte und schrie vor Freude auf.

Ich wunderte mich über die Passivität des alten Mutton Chop, bis Jillian mich als taub ansah, "aber ein sehr versierter Lippenleser." Sie liebte es, empörend zu sein. Eines Abends traf sie mich nicht, als die Kutsche in der Einfahrt ankam und ich besorgt in ihr Zimmer rannte. Sie lag auf dem Bett, die Augen geschlossen und die Hände fest zwischen ihre Beine gedrückt.

Während ich schaute, fingerte sie sich nach dem Orgasmus zum Orgasmus. Sie dachte nicht daran, ihre Finger in meine Jeans zu stecken und mich auf öffentlichen Plätzen zu einem unordentlichen Höhepunkt zu bringen. Oder sie hob ihre Röcke und drängte mich, sie an Orte zu bringen, an denen die Privatsphäre alles andere als gesichert war. Es versteht sich von selbst, dass ich mich in Jillian und die Arroganz der Jugend hoffnungslos verliebt hatte. Ich war nie auf die Idee gekommen, mich zu fragen, warum sich mir eine Frau ihrer Intelligenz und Schönheit zu jeder Zeit und auf jede nur denkbare Weise zur Verfügung gestellt hatte.

Für diese Woche habe ich täglich die Kamera überprüft. Ich nehme an, es war nur das Ergebnis eines guten Putz- und Poliertuches, aber sein Holzrahmen, der gebrochene Lederbalg und die Messingbeschläge schienen zufrieden zu sein, falls dies möglich wäre. Ich habe auch versucht, den genauen Standort des Hauses zu ermitteln.

In dieser Woche war es nachmittags zu neblig und nachts zu dunkel. An einem Nachmittag ohne Nebel bin ich eingeschlafen. Ein anderes Mal sah ich ein Straßenschild, vergaß dann aber den Namen, bevor ich mein Auto erreichte. Schließlich gab ich es auf, es zu versuchen. Alles, was wirklich wichtig war, war, dass Jillian immer auf mich wartete, wenn ich diese Nummer wählte.

Ich vermute, auf einer gewissen Ebene wurde mir klar, dass das Haus der vergessenen Kameras nicht zeitlich und räumlich fixiert sein wollte und dass es vielleicht nicht die klügste Sache für mich ist, es weiter zu versuchen. Mitte der zweiten Woche schlüpfte ich in mein Zimmer, weit nach Mitternacht, und sah meinen Vater warten. "Die Kamera." sagte er, als mein Herz sank. "Es ist nicht hier. Ich habe seit über einer Woche nichts gesehen." "Ich weiß.

Ich weiß", sagte ich. "Aber es ist sicher. Ich verspreche es." Ich erwartete, dass er wütend sein würde, aber er sah mich nur lange an und eine große Traurigkeit schien über ihn zu kommen. "Sie haben ihn getroffen, nicht wahr? Der Sammler?" "Sie kennen ihn?" Ich konnte nicht glauben, dass mein Vater den Sammler kannte und es mir nie erzählt hatte.

"Ja. Ich habe ihn einmal getroffen", sagte mein Vater. "Wo ist das Haus der vergessenen Kameras in diesen Tagen?" "Ich bin nicht wirklich sicher.

Irgendwo südlich des Presidio", sagte ich zu ihm. "Und die…", fragte er etwas, aber seine Worte wurden durch plötzliche Gefühlsausbrüche zurückgedrängt. "Die Frau?" "Jillian?" Fragte ich und fragte mich, wie mein Vater möglicherweise von ihr wissen könnte. Er schien den Namen nicht zu erkennen, aber er zeigte auf die Innenseite seines Oberschenkels, und wir wussten beide, was er meinte.

Es war der genaue Ort von Jillians Muttermal. "Ja…", stammelte ich. "Ich kenne sie." Ich hatte meinen Vater noch nie weinen gesehen. Er brach auf meinem Schreibtisch zusammen, legte seinen Kopf auf seine Arme und schluchzte.

Schließlich wischte er sich das Gesicht ab und betrachtete mich mit einem verlorenen, erbärmlichen Blick, der mich bis ins Mark erschütterte. Dann drehte er sich ohne ein weiteres Wort um und verschwand durch den dunklen Gang zu seinem Schlafzimmer. Wenn die Umstände anders gewesen wären, könnten die Konsequenzen auch anders gewesen sein. Ich wundere mich oft, dass es während einer alkoholgetränkten Prahlerei gekommen wäre, dass mein Vater und ich dieselbe Frau gefickt hatten, dass die Offenbarung vielleicht zur Grundlage einer geheimen männlichen Bindung wurde, die unsere Beziehung festigte.

Stattdessen wurde das, was in dieser Nacht zwischen uns passierte, zu einem giftigen Geheimnis, das alles vergiftete. Ich habe meinen Vater danach selten gesehen, und als ich es tat, hatten wir uns wenig zu sagen. Ich habe Jillian noch einen Monat lang besucht.

Aber etwas in mir hatte sich verschoben, und sie spürte es sofort. Das letzte Mal, als ich Jillian sah, war an der Spitze des Sand Ladder Trail vor dem Lincoln Boulevard. Die Kutsche erwartete mich wie immer. Aber so war es auch bei Jillian. Sie hielt die alte Kamera.

Ich sah zu, wie sie mir im Rückspiegel zuwinkte, als ich wegfuhr. Noch bevor ich den Golden Gate Park erreichte, fing ich an zu weinen. Ich habe wirklich nie aufgehört. Ein halbes Jahrhundert später durchstreife ich manchmal noch das Presidio an nebligen Nachmittagen und bete für eine letzte Einladung in das House of Forgotten Cameras. Für einen letzten Blick auf die Unsterblichkeit..

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