Wie tief ist deine Liebe, Teil 1

Leg dich nicht mit deinem Freund an, wenn er eine Wette verliert.…

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Nach langen Jahren der Bindungsangst habe ich endlich jemanden getroffen, der mich so bezaubert hat, dass ich seine Freundin geworden bin. Bis auf den extrem schwierigen Charakter hat der Junge alle Vorteile, besonders wenn er beim Tennis eine Wette verliert (zum Glück gewinnt er meistens). Er ist Russe, also nennen sie all diese Stimmungsschwankungen eine „russische Seele“. Ich bin eine zierliche Brünette aus Polen mit hübschen Möpsen und ich bin auch dafür bekannt, ein harter Brocken zu sein.

Aber mein Liebling ist es wert, für ihn zu kämpfen, und ich habe bereits einigen seiner Befehle zugestimmt. In der Geschichte finden Sie einige Wörter, die mit Profi-Tennis zu tun haben, weil ich Journalist bin und an der Tour arbeite. Die frühen Januartage in Paris waren gekennzeichnet durch das Grau des ewig schmelzenden Schnees während des Tages und eine Million dunkler Lichter in der Dämmerung.

Paare, die sich an den Händen hielten, atmeten jedes Mal ehrfürchtig aus, wenn der Eiffelturm mit seinen langen Beinen zur vollen Stunde funkelte. Irgendwo zwischen dem katholischen und dem orthodoxen Neujahrsfest kleiden sich die Schaufenster schon im Voraus für den Valentinstag rot. In der hypnotisierenden Atmosphäre des kommerziell katalysierten Glücks gingen wir drei schweigend umher. Ich, Stan und der völlig überbewertete französische Tennisknabe Guillaume Rufin auf Stans iPhone.

Es ist fünf Stunden her, dass wir uns nicht unterhalten haben, abgesehen von ein paar kurzen Sätzen über den Ort, an den wir zum Abendessen gehen sollten. Ich konnte in meinen schwarzen knielangen Stiefeln und einem kurzen goldenen Kleid, das umso mehr nach oben rutschte, kaum mithalten. Was auch immer wir nicht wählen würden, man wird versichert, dass der herannahende portugiesische Kellner dazu neigt, alle existierenden Sprachen der Welt zu mischen und das Ganze mit seinem lässigen Gaucho-Akzent "Englisch" zu nennen.

Unser Gasthof entpuppte sich als Fischrestaurant. Ich habe bei meiner Recherche die Speisekarte nach etwas Essbarem durchsucht, denn die polnischen Mägen können einen Oktopus schneller auswerfen als Wodka. „Garnelen? Würde an Distrikt 9 denken… kein Herz, sie zu essen“, tat ich fröhlich, als ich mit den Augenwinkeln beobachtete, wie mein Partner sich über das Match aufregte. Als der Kellner kam, stammelte ich daher nur: „Eine Tasse, bitte.

Ja, mit Kaffee.“ Er bestellte etwas, das ich zum ersten Mal gehört hatte, und verdrehte die Augen. "Gute Wahl. Du bist sowieso zu dick." Ich biss mir auf die Zunge, um rechtzeitig die riskante Frage nach einem der siebzehn Breakpoints zu erwischen, die die nächste große Tennishoffnung nicht umsetzen konnte. Zigeunerkinder wanderten herum, um ihre käsigen roten Rosen zu verkaufen und, was wahrscheinlicher war, ein paar Brieftaschen zu schnappen, wenn sie unbeaufsichtigt blieben. Ich bewunderte immer wieder die Tischdecke und war mir bewusst, dass jede Wärme, die ich heute Nacht bekommen könnte, die heiße Dusche am Abend sein würde.

Trotzdem konnte ich die fünfzig Zentimeter einer Hagelwolke nicht ertragen, die uns auf die anderen Seiten der Möbel verschonte. „Ich wünschte, du hättest mit mir gesprochen“, war ich traurig. "Bitte berauben Sie mich einfach von all dieser gewohnheitsmäßigen weiblichen Hysterie!" Ein Haufen munterer Kürbisse von den Nachbartischen drehte plötzlich alle Ohren in unsere Richtung, wahrscheinlich daran gewöhnt, mit dem Leben anderer Leute zu leben. Ich senkte meinen Kopf, damit die Haare ein paar Tränen bedeckten, die mir aus den Augen schossen, und es gelang mir, mit meiner Zunge zu greifen und mich vor der Welt in meiner Mundhöhle zu verstecken. „Wenn es etwas gäbe, was ich tun könnte, um dich zufrieden zu stellen …“ Er sah mich ein paar Sekunden lang verwirrt an, bevor das Interesse an dem laufenden Spiel überwog.

Auf unserem Weg nach draußen trafen wir auf einige französische Gesellen auf niedrigem Niveau, die normalerweise die Auslosungen der polnischen Tennisveranstaltungen auf niedrigem Niveau verschmutzen. Sie schienen mich erkannt zu haben, also täuschte ich ein Lächeln vor, obwohl ich mich alles andere als fröhlich fühlte. Sobald wir gingen, packte Stan mein Handgelenk zwischen seinem Daumen und einem Zeigefinger, der nicht annähernd so groß war wie die kältesparende, entzückende Hand, die in seiner Jackentasche hielt. „Warum schließt du dich nicht deinen obskuren Freunden von der niedrigsten Sorte der Satellitentour an, von der du eindeutig besessen zu sein scheinst?“ Ich verzog das Gesicht vor Schmerz. Ich war trainiert genug, um zu erkennen, dass eine defensive Aussage, dass ich niemals vorhabe, einen dieser zufälligen Typen mit einer Nagelspitze zu berühren, nicht geglaubt werden würde.

Im Hotelzimmer zog ich meinen Mantel und meine Schuhe aus und erwartete eine Dusche, während Stan den Fernseher einschaltete, um die nächsten Stunden auf CNN zu sehen, was Carla Bruni behauptete und wie Michelle Obama darauf reagierte. Ich hasste solche Abende. Zu früh, um schlafen zu gehen, zu viele negative Emotionen, um darüber zu sprechen.

Plötzlich lenkte mich etwas davon ab, einen glorreichen Plan für den Rest der Nacht zu schmieden. Es war die Stimme meines Schatzes. "Auf die Knie, du Schlampe." Ich war niemandes Schlampe. Ich war überhaupt keine Schlampe. Ich bin eine Dame voller Klasse und Ehre, die immer mit den richtigen Manieren behandelt wurde und die wusste, wie man Respekt von Männern durchsetzt.

Kein Spermaschlucken, keine Hände oder vor allem größere Attribute im engsten Umfeld meiner Arschfotze, und kein übertriebener Wortschatz, der per se verstanden wird. Ich sah in die braunen Augen, die vierzig Zentimeter über meinen hingen und… ich kniete mich gehorsam hin. Ich war zu schüchtern, um ihm beim Ausziehen zuzusehen, aber ich konnte die flüchtigen Blicke auf diese faszinierende Aktion in einem großen Spiegel an der Wand erhaschen. Ich dachte, ich bräuchte Kissen, um mich für einen Blowjob höher zu heben. Ich konnte seine Eier erreichen, um zu saugen, aber unmöglich für einen Schwanz, der so steif war, dass er an seinem Bauch klebte und die blauen Adern aus dem beeindruckenden Schaft herausragten.

Ich befeuchtete seine Hoden mit einem Moschus meiner Zunge. Die Basis des Hahns war die höchste, die ich erreichen konnte. Ich drückte meine Arme nach vorn, um dem Retter entgegenzuwirken, aber Stan ergriff meine beiden Hände, um sie über meinem Kopf zu blockieren. "Mit deinem Mund.

Keine Hilfe." Er beugte seine Knie ein wenig, um das ganze Paket direkt in meine üppigen Lippen zu rammen. Ich konnte nur meinen Kopf zurückziehen und in voller Länge akzeptieren. Ein Reflex, dem ich sofort begegnete, drückte meine Tränen heraus. Ich konnte mit meinem Kopf nirgendwohin entkommen; musste geknebelt werden und mit einer Melodie der Verzweiflung und eines schmutzigen Vergnügens stöhnen.

Der Schwanz begann anzuschwellen, als meine inneren Wangen ihn rieben und eine Zunge versuchte, ihn mit verschiedenen Techniken zu necken – entweder mit der ganzen Fläche, entweder mit einer Spitze oder von der Rückseite. Ich war immer verzweifelter nach Luft. Die flachen Atemzüge, die ich eilig mit meiner Nase erfassen konnte, waren nicht aufschlussreich genug.

Ich schloss meine Augen. Die Tränen begannen, die Linie meines unteren Eyeliners zu verschmieren. Wenigstens ist die Mascara von Lancome vielleicht die beste auf dem Markt, also blieb sie fest auf den Wimpern und gab mir Hoffnung, dass ich nicht schrecklich erbärmlich aussah. „Keine Augen schließen. Sieh mich an.

Ich möchte die Freude sehen, wenn ich geschlagen werde.“ Als Reaktion darauf lief ein weiterer heißer Wasserstrahl über mein Gesicht, weil die Make-up-Krümel in meine Augen gelangten und sie störten. Die Welt verdunkelte sich und fing an, sich für mich zu drehen. Stan steckte einen Finger neben seinem Schwanz in meinen bereits bis zur Unendlichkeit gedehnten Mund.

Meine Lippenwinkel waren kurz davor zu brechen. Ich stöhnte ängstlich auf, spürte aber gleichzeitig, wie meine Vagina vor Begeisterung spritzte. Er ließ meine Hände los.

Sie fielen schlaff hin, weil sie sich mehrere Minuten lang angespannt gehalten hatten. Der Schwanz zog sich etwas von meinen Lippen zurück, aber nur, um Platz für einen Wasserfall der bekannten dicken Substanz zu schaffen. Ich sammelte die ganze Fontäne im Mund und saugte die Tropfen ab. Es war so viel davon, dass einige auf mein Kinn tropften. Ich landete auf meinem Arsch, schnappte nach Luft und hatte vor, ins Badezimmer zu gehen, um das Sperma in den "Sperma-Himmel" zu schicken, der offensichtlich das Rohr des Waschbeckens ist.

„Jetzt schluck“, befahl er. Wirklich, was könnte an einer erschöpften Natalia mit schwarzen Tränen, die mit dem weißen Sperma auf ihrem rotwangigen, vom Weinen geschwollenen Gesicht spritzen, sexy sein? Aber ich habe auf ihn gehört. fortgesetzt werden ))..

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